Елена Катишонок - Порядок слов Страница 4

Ночное письмо

Ты спишь, Гораций? Мне ещё не спится. Час третьейстражи – или третий час? Веретено у Парок илиспицы? На чём распят судьбы моей пасьянс? Воттут петля спустилась. Где-то нитка запуталась,свернулась, как улитка; а там дыра зияет на судьбе,но выглядит подобием узора, который даженравится тебе, однако мне недостаёт простора вплетёном паутинном полотне: здесь слишком многошвов, соединений, крест-накрест, вкривь и вкосьпереплетений, а вот заплатка!.. Нитка стала гладкой,а факел тусклым. Парки в полутьме бормочут что-то и прядут – иль вяжут – мою судьбу, и хлопьячёрной сажи летят на тоненький моточек пряжи…Уже подходит час четвёртой стражи.

Письмо о городе

Гораций, salve!                    Твой знакомый лжив,Который уверял, что я…                              Я жив.Я жив, и я с повинной головой,Хоть не могу сказать, что я живой.Ты сам когда-то звал меня софистом;Мои софизмы лопнули со свистом,Как…          Впрочем, я отвлёкся. Так давноЯ не писал, что высохли чернила.Порывом ветра склянку уронило.Я вздрогнул и очнулся. Что со мной?Мой город по ночам меня тревожит,Хоть от него осталось только имя;Во сне он тише выглядит и строжеИ манит улицами старыми своими.Пойдём от монумента? – В полный ростСтоит под душем позднего заката.Ты помнишь, как с тобою мы когда-тоПоспорили: он смотрит на норд-остИли, как горячился ты, на запад?Но в памяти остался только запахНагретого асфальта и травы,И лебеди на берегу канала,И профиль лебединой головыПод мостиком, согнувшимся устало.Теперь бульвар. Он так перелицован,Чтоб новое явить своё лицо вам —И нам с тобой, – что стал почти чужим.Ты мне кричал: «Бежим скорей, бежим!Держи норд-ост, подошвы не жалей!»О, бег во сне! – бег курицы в желе,Где жизнь и рок висят на волоске —Точнее, на оборванном шнурке.Ты прав: на запад смотрит монумент,Потупив утомлённо тёмный взор.Хотя быть нелюбимым не позор,Там не предвидится, похоже, перемен…Но я упрям, и я держу норд-ост.Мой путь во сне великолепно прост:Вниз по бульвару, в порт…                    Но прежде к парку,Свернём направо. Впереди, под аркой,Фонарь зажжён был и сиял так ярко,Как мальчик в ожидании подаркаНа ёлку. Помню я, таким был ты…Ворота. Сумрак. Ржавые болты…А где же парк? Постой, Гораций: арка,По-моему, не та?..                              Да и фонарь,Похоже, в позапрошлую эпохуГорел последний раз.                              Кому-то плохо,Мой милый: или городу, иль мне:Я узнаю не камни, а камнейСледы на той земле, где были камни.Нет никого на улицах, и ставниЗакрыты наглухо.                    Давай вернёмся к арке,Пройдём под ней и в нашем старом паркеОкажемся, – ведь мы идём норд-ост?…Фонарь ослеп.                    За аркою – погост.

Мой город по ночам меня тревожит,Бормочет, будоражит, ворожитЗаклятьями, невнятными до дрожи,Мой сон неверный сторожит.

P. S. Пиши, мой друг, я жив.

* * *

Жизнь коротка, Гораций, и банальна,Как эта фраза. Помнишь, в платье бальномКружилась девочка – Наташа ли Ростова,Офелия иль звания простого,Но в бальном, удивительном наряде?Кружилась одного круженья ради,Без кавалера, и следя за тенью шлейфа,Прислушивалась: где-то пела флейта(Хоть «шлейф» и «флейта» не рифмуются, мой друг).Она не разнимала нежных рукИ в зеркало через плечо глядела.Была ли девочка? Ты хмуришься; не делоПлодить на лбу морщины перед сном…Забыл я имя. Помню, что весной…Запомнилась мне веточка сирени,Ключицы тонкие и нежные колени,Что обгоняли платья лёгкий шёлк.Когда бы я то зеркало нашёл,В котором сохранилась тень от тени,Хоть не осталось запаха сирени,Я б доказал, что девочка – была,Пусть даже стала тень почти белаИль выцвела от времени. Но имя?..Клянусь, Гораций, письмами твоими,Забыл я имя. Жизнь коротка,Как не был длинным шлейф.                              Пиши,                                        Л. К.

* * *

Опять, мой друг, одолевают ямбы. Писать бы надопроще, без затей, а если выбирать, то выбрал я быгекзаметр, к примеру. Захотеть – и написать другую«Илиаду»! Потом ослепнуть (лучше бы не надо…); ильчто-нибудь ещё – про муки ада, как Дант великий,но – другим размером. Нет, не дано ни Дантом, ниГомером мне стать, не описать душевный ад, ни сложныеразборки древних греков – пусть психоаналитик,раскумекав, воскликнет: о! подавлено либидо! (ктоподавил его? умолкни, гнида). О, как я ненавижу этоплемя: купоны стричь на слабости людской, сидеть, вуме считая деньги, то бишь время, кивать часам, чертитьв блокноте рожи, скучать, зевая – крепко сводит скулы!«Расслабьтесь, на других вы не похожи..», – суметьпри этом не упасть со стула… Обойма фраз сапожноймастерской, не более. Прости, мой друг Гораций:увлёкся я. Но если разобраться, то нашим миром правитувлеченье и боль, оно ж – влеченье. Бурное теченьевозьми вдогонку и не обессудь: коль рифму положилк себе в котомку, обуйся в ямб – и отправляйся в путь!Опять, мой друг, одолевают ямбы…

Письмо о восьмом смертном грехе

На улице так тихо и так снежно,Что, право, грех эпистолу небрежноК единственному другу начинать…Привет тебе!                    У вас в разгаре осень —Шуршит листва, а в небе журавлиСтремят на юг… Я осенью несносен:Ещё сильней нога моя болит.Горацио, ты помнишь, я когда-тоНе дописал учёного трактата?Я должен был представить труд на тему:«Семь смертных человеческих грехов»,А я как раз заканчивал поэму,И в голове моей, кроме стиховИ той – ты помнишь? – девочки с сиренью,Иного не было… Но ведь стихотвореньюТак много нужно времени и сил;А сколько я стихов в себе носил!Потом камин топил стихами теми —И так вернулся к позабытой теме,Хотя предмет мне был неинтересен,Тем более что, кроме пьес и песен,Я мало что в те годы сочинял.Но мой трактат я честно начиналПисать раз шесть, но что-то всё мешало:Починка дома иль сезон дождей,Когда опять вгрызалось боли жалоИ на ногу припарку из дрожжейПрикладывали ночью мне, а толку?!Свой манускрипт отправил я на полку,Где он пылился тихо, чтоб спустяСемь лет я вдруг решил поведать людямПро смертный грех восьмой —                    про Словоблудье,Гордыни с Похотью любимое дитя.Мой ментор вряд ли станет возражать,Что может смертный грех другой рождать…Потратил не один, Гораций, день я,Чтоб сделать вывод после наблюденья:Ребёнок был резов, но очень мил;Не сквернословил, взрослым не хамил,Был аккуратен, помыслами чист,Но языком порочен и речист,Как мать с отцом. Менялам и поэтам,Политикам, купцам и мудрецамИгру в слова подсунул он. ПоэтомуЯ перебрал архив мой, без концаВыискивая пьесы и стихи,Которые грешили словоблудьем,Забыв другие смертные грехи,За кои все наказаны мы будем.Куда девалась прежняя хандра?Я три поэмы в клочья изодрал —Туда им и дорога… А в трактатеПоставил скоро точку я – и кстати:Когда над всем довлеет властный рок,Кто ведает, какой отпущен срокОт рук кормилицы нам – до ладьи Харона?…Жаль, ты не видишь: чёрная воронаПрошла, оставив строчку на снегу,Без словоблудья… Мне так не даноВоспеть любовь иль море, иль вино.Я пробовал – и понял: не могу;А птица, вишь, сумела…                    Целый часПишу тебе, а просьбы не сказал.Я о трактате вспомнил не случайно:Всего, что я писал, стыжусь отчаянноИ, кабы мог, в мешок бы увязалВсе письма, а мешок тот – прямо в воду.Но, чем губить невинную природу,Не лучше ль бросить рыжему бандиту,Что в очаге с утра гудит сердито?Хотя, я слышал, люди говорят,Что рукописи вроде не горят.Ну, как же, не горят они… Ха-ха!Те не горят, в которых нет грехаВосьмого… А мои к тебе стихиОборотятся горсточкой трухиБез запаха, без цвета и без весаИ по миру рассеются безвестно.Гораций, сделай это за меня!Не раз меня ты прежде заменялИ руку помощи протягивал поэту…Сожги мои эпистолы!                              – И эту.

Городу

* * *

Время меняет лица,Но оставляет лики,А ветер уносит листья,Как убийца улики.Где-то остался город…Даже не город – град:Элегантный и гордый,Город-аристократ.Шведским камнем                    подкованный,Город пел – после шёпота.Мостильщики спят                    под кронами;Сколько их было?                    – Сколько-то……Камень недавно выворочен,Стали немыми стогнаГрада, и город выпучилИ распахнул все окна.Кто? Почему? За что же?!Блики от окон – ввысь.Запомни это, прохожий!Прохожий, остановись!Помнишь, было иначе? —Пепел Клааса стучит…Аристократ не плачет —Аристократ молчит.Молчит и сильней сутулится,А я вспоминаю с трудомМой адрес: пропавшая улицаИ с нею исчезнувший дом.

* * *