Анастасия Баталова - Девичье сердце [СИ] Страница 4

2013

* * *

Когда встречаешь хорошего человека,твои недостатки вдруг проступают резко:так в пещере под слоем песка возникает фреска…Их как будто красным подчёркивает учитель;как на фотоплёнке, погруженной в проявитель,на голограмме, повернутой под углом,ты их видишь ясно. Должно быть, борьба со зломизначально является частью твоей природы –и как бы ты, порокам своим в угоду,ни губил, ни топтал её чуть живые всходы,ни погребал их под слоем камней и илатак, чтоб ничто не спасло уж, не воскресило –встреча с прекрасным им возвращает силу,и тянется снова к свету росток добра.

2015

СТАЛЬ

Приглядись к переливам холодного нежного блескаи к достоинству скромному бликовой тихой игры –так спокойно лежит океан — без единого плескав полный штиль — мощь свою осознав и смирив до поры.

Ты посмотришь и скажешь: "Металл не особенно ярок.Не такой представлялась мне спутница, муза, мечта…"

Только преданный взгляд исподлобья — хороший подарок,будь уверен, и страсть или томность ему не чета.

Ты подумаешь: "Ложечка из нержавеющей стали –это слишком простая и недорогая деталь…"

Ты оценщик бездарный. Вглядись — если б ближе вы стали,ты бы понял, что платина внешне похожа на сталь.

2013

РАЗЛИЧНОЕ ВОСПРИЯТИЕ

И пафос в том был и жест: как она стояла!Эффектная поза, несколько жёстких слов,стук каблучков многоточием. Только вялоон реагировал: он доедал свой плов.

Она удалилась гордо. Как ствол бамбукастройная… Тусклый блик на столе лежал.А он сидел, уткнувшись в экран нэтбукаи не отрывая взгляда от чертежа…

Ошиблась она, надеясь, что он курсивомвспоминать о ней остался на много лет.

Мораль проста, друзья: «уходя красиво»,позаботьтесь о том, чтоб вам посмотрели вслед.

2013

ПОЭТЫ

Жуёт поэта быт стальными челюстями –тяжёлый ржавый лязг он чувствует внутри.Свободу иногда он черпает горстями –как из колодца пьёт и лишь тогда творит.

Поэтов жгёт любовь, прикладывая к кожеметалл горячих букв единственных имён.Пусть странно это, но нет ничего дороженарывов этих тем, кто ими заклеймён.

Поэт так впечатлён Вселенной будто болен.Поэт всегда горит — поэт не может тлеть.А если вдруг погас, влечется к алкоголюк взведенному курку, к пруду или к петле…

В словах поэта как в крови довольно соли,хотя они лежат легко как кружева.Поэт не может быть совсем собой доволен –слова в строке болят, пока она жива.

Строка поэта жезл. Он властвует толпою –словами он раздул в глазах её костёр.Поэтов кормит Бог как голубей крупоюс ладоней городов, которые простёр.

Богатство ищет их дырявые карманы –поэты никогда не ждут его всерьёз.

Поэтов любит смерть. И слишко-слишком рано,как правило, она целует их взасос.

2013

ЖЕНСКАЯ ДОЛЯ

Я должна ждать тебя, чтоб не вечно была пустоцветомв центре рая священная Яблоня…Благодарине меня, что я рядом, в тени оставаясь при этом…Я тебя осторожно творю, прорастая внутри.Я могу чем-то жертвовать, если тебе это нужно.Я слабее лишь только кажусь… вот мой локоть — держись.И прощаю тебе даже лишнее я… потому чтоБлиже к Смерти на шаг, как любая дающая Жизнь.

2012

ЛИЛИТ

Обернувшись всего лишь на взгляд, ты увидела пропасть.Ту — без брода, без дна, без канатов и шатких мостов,ощутила толчок в животе и внезапную робость –страх намеченой жерты. Охотник к атаке готов.

Пропасть ширится всё — точно бомбами вырытый кратер. Убегать! — познавая пределы физических сил…Это — гордость Лилит, так в тебе пробудилась Праматерь. Ты успеешь уйти. Он ещё ни о чём не просил.

2013

СОВЕТ ПРЕМУДРОГО

Джа премудрый сидит на причале у самого моря.Он спокоен как звёздное небо и весел всегдакак огонь в очаге. И принёс я огромное горекак зерно на ладони ему, а его бородачуть качнулась, улыбку как дыма кольцо выпуская.Говорю я, с трудом подавляя предательский всхлип:

"Я дышу — для неё. Без ответа. И жизнь мне тоска, якак в смолу муравей навсегда в неё, кажется, влип…"

Мудрый Джа отвечает, спустив в воду ноги с причала:

"Делать смыслом других — в пустоту безрассудный прыжок.Ты попробуй дышать — для себя. Будет трудно сначала…"

(мудрый Джа папиросой мне дырочку в лёгком прожёг)

2013

РЕБРО

я хочу, чтобы ты стала моим ребром –я впервые почувствую, как прорастают рёбра: как потянет кожу, вздымаясь тугим бугром,оно на груди, куда аромат твой вобран

я хочу, чтобы ты была у меня внутри –застыла, как фотография на сетчатке:смеясь отчего-то смущённо, в одной перчатке,пуская ребёнку мыльные пузырив этом янтарно-солнечном отпечатке…чтоб прорасти в проспекты и пустырина город упала как семя весна в зачатке.

твой муж, длинношеий, худой, неизменно тутрядом, в своём капюшоне почти как кобра не пытайтесь себе примерить чужие рёбрадаже если вам кажется — прирастут

после работы я, что ни вечер, в баре

приятель напротив долдонит: "не обалдей,погляди на себя, что ты сделал с собой, злодей,баб же полно (по столикам взглядом шарит)найди, познакомься — будет как у людей"

я курю — он смотрит пытливо, как старый опер,говорю: "баб-то много, раз умный такой, скажи,нашёл между ними хоть пару собственных рёбер,без которых лёгкие голые и — не жить…"за окном стоят последние дни апреля,закат уползает как розовый крокодил

мне врач говорит: "вы курите? офанарели?бросайте немедленно! я вас предупредил –жизнь или смерть"

что такого? я на распутьеты направь: прикажи мне бросить, будь так добранапоследок — в груди от того, что тебе не льнуть к нейпустота и боль как от выбитого ребра

2013

КАРТА НОЧИ

Я лиловый цветок приколола к резинке чулка.Лепестки, что опали, остались на коврике в ванной.Предстоящая Ночь неизбежно привычно легкаПеред картою вин и дальнейших заманчивых планов…И сольется Она в нескончаемый яркий поток –Отражаясь в зрачках, в очарованной клеточке каждой…Я к резинке чулка приколола лиловый цветок –Это цвет одиночества и нерастраченной жажды.

Вечер. Каждый фонарь очертил свой магический круг.Мы случились вдвоём тут. Прохожие нас не запомнят,а мы — их. Взгляд темнеющей улицы был близорук,провожая двоих в лабиринт полусумрачных комнаткоммуналки, в нём как светлячки папиросы и мгла…Ты читала стихи мне, сбиваясь, по четверостишью,полушёпотом, память в спиртном растворив, как могла…И была, захлебнувшись прохладной предутренней тишью,коммнунальная кухня похожа на горстку миров,кем-то брошеных: чайник, халат на хромой табуретке,недоеденной груши неясные контуры… Кровмой убог, а случайные гостьи не так уж и редки.Ты роняла ещё в беспорядке жемчужины рифмиз разорваных бус позабытого произведенья;и я вдруг про себя удивился: мы всё говорим…… а когда целоваться?

Приветствовал будущий день яв холостяцкой постели разостланной прям на полу.Дворник скрёб мостовую. Фонтанка лежала в граните.Мне казалось, что вечер вчерашний подобен узлу,что связал до утра наши судьбы легко будто нити.И качнулась печаль невесомо как тени ветвейна стене, притворившись внезапною грёзою пьяной:мне лицо вдруг твоё показалось гораздо живейпримелькавшихся лиц тех, кто рядом со мной постоянно…Мы с тобой не раскрыли секрет рокового узлалегковетрено свившихся жизненных ниточек длинных.Ты оделась, стыдливо простилась и быстро ушла.Я остался с небрежно оборваной ночью и джином.В лунном свете стакан засверкал на столе как слюда,мне казалась гораздо насущнее вечных вопросовлегковесная грусть, я курил и ещё наблюдалкак ты таяла в памяти словно дымок папиросы.

К недоеденной груше на кухне подкралась луна,осветив её всю, с потемневшим разодраным боком…и секунда была до краёв красотою полна -город замер как инок в молитве от близости с Богом.

2007–2013