Аука - Нарушая ритм. Книга на каждый день Страница 4

Теряю слова.

Забываю записанное когда-то,

Растворяюсь в нерождённых смыслах —

Так проявляется Любовь.

Кто-то находит потерянные мной слова,

И вспоминает за меня записанное когда-то,

Кристаллизует осадок и узнаёт новый смысл —

Так рождается Знание.

Знание пересказывают кому-то другому,

Тот теряет и находит, забывает и вспоминает,

И однажды просыпается —

Так пробуждается Мудрость.

Любовь, Знание и Мудрость.

Нет ничего случайного и неправильного.

Не потерять того, что проявлено Любовью,

Не забыть того, от чего родилось Знание,

Уже не уснуть – будучи разбуженным Мудростью.

* * *

Задохнуться от нежности? Как это возможно?

Вот ярость – она сильна, может и придушить.

Или злоба – у злобы цепкая лапа, прихватит, не вырвешься.

Зависть давит неторопливо и до победы!

Но нежность? Она же невесома, она же ласкова?

Задохнуться от нежности!

Нежность накрывает горячей волной,

Сердце трепыхается в груди,

Ты переполнен нежностью

Ты бы рад вдохнуть, но не осталось в тебе свободного места.

За окном гуляет неспешный дождь

Густая ночь течёт над городом.

Как и обещано прогнозом – осень.

Сладко уснуть под уютное урчание кота, спящего рядом.

Не задохнуться бы от нежности.

* * *

Ты не слушай меня, малыш.

Мои речи вздорны, слова мои горьки.

Я когда-то первый раз взял тебя на руки.

Я когда-то помог сделать тебе первый шаг.

Мы с тобой вместе разучивали все слова, с помощью которых говорят люди.

Мы вместе придумывали сказки и рассказывали их всей семьёй по ролям.

Ты не слушай меня, малыш.

Я, если смотреть на меня твоими глазами, уже старик.

А старики часто думают и говорят о смерти.

Для того, чтобы получить право думать и говорить о смерти, нужно прожить Жизнь.

Нужно нагрешить и совершить хорошие поступки.

Необходимо сказать слова, за которые стыдно, и промолчать о том, о чём не следует молчать.

Понять боль утраты и радость обретения.

Это просто и буднично.

Ты не слушай меня, малыш.

Я заслужил право плакать и рассуждать о глупостях.

Ведь что может быть глупее, чем наказ, как и что делать после смерти?

Я и сам точно так же думал когда-то.

Но теперь и для меня приоткрылась мудрость этого наказа.

Грустная и светлая получилась сказка.

Слушая музыку – слышать музыку.

Глядя на цветок – видеть цветок.

Наблюдая мысли – созерцать Бога.

* * *

Как бы плохо тебе ни было.

Каким бы невыносимым ни казался тебе текущий момент.

Каким бы невозможным ни рисовалось тебе будущее.

Не спеши.

У тебя нет другого времени твоей Жизни.

И этот кошмар – тоже часть отпущенного тебе времени.

А твоё настроение – часть тебя, живущего сейчас.

Вспомни о себе.

О том, что ты Есть.

О том, что ты ещё Здесь.

О том, что в тебе ещё много такого, от чего может быть хорошо.

Тебе не обязательно казаться, ты уже такой, какой есть.

И неважно, что там будет в этом туманном будущем.

Это ты – и другого такого никогда не было и никогда больше не будет.

Откладывать Жизнь только потому, что тебе плохо – не самая хорошая игра для ребёнка.

* * *

Входишь в возраст, становишься достаточно молодым, у тебя начинает расти музыка.

Лёгкий редкий пушок сменяется плотной и грубой порослью.

Тебе поздно что-то узнавать об этом, но это неизбежно.

Музыкой необходимо пользоваться, в противном случае она испортится и найдёт себе кого-нибудь другого.

Подобное случается с вещами.

Если их принести в дом, а потом спрятать в кладовой или в шкафу, вместо того, чтобы пользоваться ими.

Постепенно вещи превратятся в рухлядь, прогоркнут и потеряют свежесть.

Ты об этом можешь не задумываться, но если вещью не пользуешься ты, то ею пользуется то место, куда ты от себя эту вещь спрятал.

Так и с музыкой.

Она звучит в тебе, пульсирует, ей нет никакого дела до того, как это выглядит со стороны.

Фальшь очень часто соседствует с гармоничными созвучьями.

Пользуй музыку, позволяй ей освежаться и освежать тебя.

Звонкий смех старика, женский крик от горя и безутешный плач ребёнка.

Разрывающая душу тишина космоса и щебетание горного ручья.

Потрескивание костра и шелест пепла.

У музыки много лиц и ещё больше теней.

Она может прорасти в тебе чем угодно.

Людские пороки и достоинства.

Достижения и провалы – и это музыка.

Музыка снов ещё долго звучит в очертаниях дня.

Воспоминания часто заглушают робкое настоящее.

Музыка вечна, но без тебя она просто шум

Она будет звучать о тебе и после того, как ты покинешь эти горизонты.

Ты уже достаточен. У тебя начинает расти музыка…

* * *

Молчание не проверяет нас. Оно в себе уверенно, зачем ему проверка?

Молчание бросает семя в душу и неспешно урожая ждёт,

А в это время Жизнь идёт и что-то происходит.

Слова спешат, толкаются, запутывая смысл.

Уже не домолчаться друг до друга,

Как и не докричаться, вот беда.

Возврата нет, а если бы и был,

То всё бы повторилось с точностью до слова.

Молчание устало курит на закате,

Неловко одевается и, не прощаясь, покидает дом.

Мы говорим о том, что лучше помолчать.

Мы снова, снова, снова говорим.

Твердим один и тот же затерявшийся ответ,

Не проросло. Как жаль. И в этот раз не получилось.

* * *

Как прочна и устойчива моя обыденность.

Признаю или отрицаю, но именно моя обыденность – это

Тот фундамент, на котором и стоит вся моя Жизнь.

Всё остальное уже пристраивается на этом постаменте.

Мечты, желания, огорчения, радости, разочарования, победы.

В их основе то, что можно назвать странным словом – «бытовуха».

Пробуждение по утрам.

Когда так не хочется никуда, если нужно куда-то.

Так тяжко покидать постель в таких случаях.

Повторяешь знаменитый подвиг Мюнхгаузена:

Вытаскиваешь себя за косу из кровати (что гораздо труднее, чем из болота).

Тыкаешься по квартире, что-то забывая, о чём-то вспоминая.

Путь на службу – вариантов немного.

Собственно служба – со всеми вытекающими.

Вечер – дорога домой, чаще всего пешком.

Дома. Что дома?

Поговорили, каждый рассказал о том, что было за день. Поели.

Телевизор, Инет, книга, что-то поделал руками или всем телом.

Может, написал что-то, может, ответил кому-то, может, сделал что-то.

Баиньки.

Если повезёт, то проснешься внутри интересного сна, и значит, пробуждение будет приятным.

Утро – и снова по кругу.

Редкие поездки – приключение.

Поход в гости – событие.

Приём гостей – радость и приятные хлопоты.

Звонок детям.

Никаких новостей.

Этот город.

Этот адрес.

Эта квартира.

Обыденность.

Сколько бы я ни читал,

Какие бы идеи и концепции я ни пропускал через себя,

Что бы ни приходило в мою разгорячённую голову,

Это мало что меняет в моей обыденности.

Крепость, которую не взять.

И это хорошо.

Именно поэтому можно позволить себе многое сделать,

И ещё больше – никогда не сделать.

Потому что знаешь: она прочна, она примет тебя,

Примет любого.

Моя обыденность.

* * *

«Какой большой ветер напал на наш остров»

(Н. Матвеева)

Дух захватит.

Не то что слово сказать – пошевелиться нет сил.

А кто дух захватил?

Что за сила такая, невидимая и всемогущая?

Не до вопросов тебе, как и не до ответов.

Дух захвачен.

А ты онемелый, скованный, очарованный.

Троекратно, как в старой сказке.

Уф… смог дух перевести.

Куда перевести?

В безопасное место.

Оттуда уже можно вроде как и слово молвить, и членами пошевелить, и мыслями раскинуть.

Рассказать бы кому, так не поверят. А всё потому, что сказать толково не сможешь.

Выдашь бестолковую пантомиму, самому непонятную.

Но всегда после того, как дух захватит, а потом отпустит, остаётся с тобой что-то важное-важное.

Часто до сидёт пробивающее, до комка в горле.

Потом живешь этим много дней, словно опору обрести случилось.

В тайне ожидая и боясь до дрожи того, что однажды снова дух захватит.

Никто не знает, отпустит ли, сможешь ли в следующий раз перевести свой дух.

Мы знаем лишь о тех, кто смог.

* * *

Кто-то обязательно на этой земле играет на флейте.

Надо сказать, что это бесполезнейшее занятие – играть на флейте.

Особенно для тех, кто слушает.

Но, несмотря на это, кто-то в этот момент играет на флейте.

Любите Вы или ненавидите, считаете ли Вы себя умнее или глупее – это неважно.

Услышать флейту очень просто.

Нужно всего лишь начать слушать.