Влада Воронова - Щепки. Сборник стихов Страница 4

Прощание

Как странно плачешь ты —Так, словно пьёшь вино…И радость от бедыБерёшь уже давно…Совсем не хочешь знатьКак силы вновь найти,Но любишь ты гадать,Что может быть в пути.Нет, не идти — сидеть,Пугаться новых дней,И о себе скорбетьТебе куда милей.И за руки держать:«Останься!», — мне твердить.Удачу стоном гнать,О жалости молить.Жалеть я не могу —Мертва игра твоя,Такую и врагуЖелать не стану я.Всё. Мне идти пора,Давно дорога ждёт,А гнёт тебя хандра —Пусть кто другой спасёт.Кому не жаль терятьНа слёзы дни свои,Кому ты сможешь лгатьСловами о любви.Чьи силы можешь пить,Свои не тратя зря,И светлых дней лишитьОдну лишь скорбь творя.Захочешь — так порвёшьПечали серый круг,Меня в пути найдёшь, —Догнать сумеешь вдруг.Но ждать тебя, учти,Не буду даже миг.Сумей себя спастиИ сил не трать на крик.

Неспешно время в мире шло,Меняло тихо мир оно.Ускорил времени ты бег,Ты бог и дьявол, человек!

Ты можешь сад в песках взрастить,Болото в сушу обратить,Наполнить кровью русла рек.Ты бог и дьявол, человек!

Ты успеваешь разрушать,Ты успеваешь мир создатьЗа твой короткий, жалкий век.Ты бог и дьявол, человек!

Лунная история

Тебе так нравится город и ночь,Что не могу я их зов превозмочь,И безразличен над морем рассвет —Ярче, чем в городе, красок ведь нет.Города шум и обвальная тишьМанят тебя, ты на зов их летишь.Меня же пугают тьма и огни,Обманом и смертью дышат они.Но для тебя город — преданный раб,С тобою бороться он слишком слаб,Песни твои для него как дурман,Город связали как будто аркан.Улицы тёмные, площадь в огнях,Силу берёшь ты в неверных тенях.Ночь или день, почти разницы нет,И потому незаметен рассвет.Ночь я другую тебе покажу,Я и о песнях Луны расскажу,Ты только город оставь хоть на час,Словно стена разделяет он нас.Слушаешь ты о Луне мой рассказ,Хочешь со мною пойти в первый раз.К морю вплотную мы встали с тобой,Ласковым ты называешь прибой…Но улыбнулась Луна как сестра.Щедро плеснула тебе серебра,Манит на небо, где тёмная высь,Там ваши песни в одну вдруг слились.Ты к звёздам по лунной дорожке спешишь,«Ну же, давай догоняй!» — мне кричишь.Вслед за тобой я бежать не могу,Пью одиночество на берегу.

Выбор

В каждом из нас пополамЗолота смесь и дерьма,И каждый решает самЧем станет последний грамм.

Время устало бежать,Требует время решать,Что можем миру отдать,Что нам у мира забрать.

Выбор — проклятие, боль,Выбор — награда наград,Жизни он самая соль,Жизни он главный парад.

Выбери ношу свою,Выбери собственный путь, —В самом далёком краюПуть не позволит свернуть.

Выбери, что ты несёшь,Всем — людям, миру, себе,Правда бессильна и ложь:Делать их явью тебе.

Выбор — проклятие, боль,Выбор — награда наград,Жизни он самая соль,Жизни он главный парад.

Я писем твоих не храню,Не отмечаю встреч в календаре,Лишь только изредка звоню —На сердце лёд, как в январе.О нет, любовь не умерла(хотя и так бывает иногда),Она ведь попросту ушла,Едва её коснулись холода.Не выдержала трудностей, невзгод, —Как это пережить не каждый знает.А может, длинным показался год,Любви любить надоедает.И не стена меж нами — пустота,Она куда надёжней разделяет.И не любовь у нас, а маята,И как с ней быть, никто не понимает.Мы произносим механически слова —Когда-то они нежностью дышали,Теперь скрывают лишь едва,Что мы любовь не удержали.

Потусторонние игры

(Шутка-нескладушка)

Опять на Небесах война,Весёлый пир в Аду.— Что празднует бесовское отродье?— Хоронят Сатану.— Из-за чего воюют в Горних Высях?— Вступает в брак Вселенская ЛюбовьСо Светом Вечных Истин.— Что делать, чтоб в безумье этомМне в пропасть не сорваться?— Как что? Конечно же, смеяться!

Снайпер

Со смертью сидим мы рядом,То о том говорим, то о сём.Сыта винтовка зарядом,Согретым на сердце моём.

А выстрел так царственно точен,Ложится он прямо в висок,Не был ни разу просроченМой смерти кровавый оброк.

И с жизнью сидим мы рядом,То вражду, то войну кляня,А кто-то — прицельным взглядом —Уж ловит для смерти меня.

Но выстрел мой был скорее,Пришёлся он точно в прицел.Разбит, тёплой кровью алеет, —Хозяин на миг не успел.

Такая моя работа —Для смерти оброк собирать,Такая моя забота —Всю жизнь себя проклинать.

Мало ли что было?Главное — что будет.Прошлое уплыло,Нас оно забудет.Будущее — вспомнит,В даль свою поманит.Может быть, поможет,Может быть, обманет.Ждать его — напрасно,Прятаться нелепо.С ним играть опасно,Будущее слепо.Будущее лепят,Мнут, как комья глины,В будущем рисуетВсяк свои картины.Как его напишешь,Так оно и будет:Ведь само себя-тоСчастье не насудит.

Свобода одиночества чаруетИ манит обещаньем новых встреч.Не тронет мысли, сердце не взволнуетБылой любви приевшаяся речь.Изысканная прелесть расставаньяВино напоминает южных стран:В нём музыка последнего признанья,Влекуще-мягкий нелюбви дурман.

Ветер играл на свирели,Пел о путях и дорогах,Капли дождя звенели,Заставляли забыть о тревогах.Прошлое в дым превращалось —Письма в камине горели.Заново жизнь начиналась,Мы с ветром о том не жалели.

Стихи двадцатого века,Вас создавала война,Вы вымерзали из снега,Взрастила вас целина…Нет, это всё неправда!Люди творили вас.На заводе, на фронте, в ГУЛАГеПисали они для нас.Писали про то, как любили,Как строили, ждали, мечтали.И, главное, чтобы мы не забыли —Нас ждут такие же дали.Они проложили дорогиДля нас, в двадцать первом живущих.Стихи к творящему строги —Любят стихи идущих.

Читаю древний трактатО тайных свойствах камней,Бросаю в прошлое взглядИз наших космических дней.Сплелась стародавняя вязьВ подробную повесть о том,Как власть добывает князьС алмазом на перстне златом.Стремилась сердца разбиватьКрасавица старых времён, —Искусством любовь разжигатьЕё наделил халцедон.Мы знаем, что этот рассказПустых суеверий туман.Откуда стремленье у насПринять за правду обман?За правду принять обман…

Безразличие — лютый огонь,Выжигает он сердце дотла.Только край его самый затронь, —И от сердца одна лишь зола.Да, наверное, стало легко:Ни забот, ни сердечных тревог,Отодвинулось всё далеко…Только пепел столь горький итог!Нет ни жизни, ни смерти теперь,А лишь тянутся серые дни,И друзья не звонят в мою дверь, —Обо мне позабыли они.И в чужое смотрю я окно,Где сумели тепло сохранить,Ну а мне остаётся одно:Свою душу по пеплу влачить.

Ворожба