Андрей Вознесенский - Тьмать Страница 49

Мой двойник уехал в Сан-Франциско. Когда ущипну себя – он там просыпается.

Кто создал нас по образу и подобию своему?

Какого Создателя мы собой компрометируем?

КОМПРАКОМГ|РАКОМ|РАКОМПРА

Третья сторона кассеты

…барышня перевернитесь на решку не так резко где ж я тебя   видала ой тараканы а гостиница дорогая моя хорррошая («коррозия металла» или фон другого хита, меняем модуль) ну и мобиль у тебя наверно ешь гоголь-моголь на выдумки хитра ой на работу пора завтра в шесть где цум (шум не поддающийся расшифровке и не принадлежащий двум) мумм не   могу ж на улицу в наготе где ж мой прикид от ж.п. готье был   поэт не упомню где в поэме… мальборо нет есть кэмэл… ещё   раз в темпе бл… а у тебя лучше чем у ноэми кэмбел… ты её поэмил… а у кого лучше чёрт гадкий… у катьки у вашей екатерины великой… а ты ей кем был… и когда ты успел их всех…   (адский смех) по интернету и нету ваша дама бита… ОЙ, ДА   У ТЕБЯ КОПЫТА… а я то думала, что же ты носки не снимаешь, чёрт поддатый… а поцеловать (конец цитаты).

Среди грязи, несущейся по касательной,(компроматы сейчас – наградные листы)я ищу на людей – пока бездоказательно —компромат чистоты.

Мне не важно, брала ли на лапу земщина.Но когда под толпу придуряешься Тыклептоманкой сердец и преступною женщиной —то тебя выдаёт аромат красоты.

Уголовной Москве хуже нет криминала.Твое мятное небо абсорбирует мат.В запотелом зеркале Ренуара —Твоего присутствия компромат.

Ты с утра штукатуришься, споришь с гребёнкой.Как дыханье на зеркале – срок наших дней.Я готов свою кожу нарезать на плёнку,чтоб дыханье Твоё сохранилось на ней.

За тебя обожаю купаться в грязище.Говорят – шоумен, академхулиган…Моя белая куртка становится чищепосле грязевых ванн.

Пусть живу я не чище, чем тысячи тысяч.Но на Страшном суде, ставши в очередь в ад,доказав Всевышнему аутентичность,предъявлю за людей чистоты компромат.

Друг мой, товарищ, читающий брат!Заполни на себя компромат

Читатель(ница)!Когда не спится. Прими душ.Обернись газетной задней страницей.Обернись этой поэмой.Промокнись компроматом.Пари над.Дай прочитать товарищу компрометирующий зад!Нынче правда стала ложь.ПРОЧТИ И УНИЧТОЖЬГлянь! На посошок минутныйопрометчиво пошелнаши грязные мазутыкомпрометирующий снежок.

Неужель ты впрямь, Россия, —компроматная мессия?!

Почти правда всё и ложь.

ПРОЧТИИУНИЧТОЖЬ

Мотыльковый твой возрастна глазах умирает.Обратиться ли в розыск?Обвинят в аморалке.

Каждый раз после встречимотыльковые чувства,мотыльковые плечина руках остаются.

Матерком твоим чистыми толковым уменьем —тороплюсь облучитьсячудным исчезновеньем.

Свет толкущийся, тайныйнад тобою не тает —мотыльки улетают!мотыльки улетают!

Жемчуга среди щебня.Ландыши среди хвороста.Расставаться волшебнеемотылькового возраста.

Прости, Господь, свободу нашу пиррову!

Поздно, Господь. Прожектора врубили.Мне дали денег за стриптиз – мешок.За проволокой лагерь мастурбировал.По проволоке пропускали ток.

– Давай, давай! – вопили над Россией.Шёл звездопад. – Давай, давай! —Аж автомат на вышке разрядился.И мат татуированных секс-символовклубился, как девятый вал.

– Давай, давай! – ревут лесоповалы.Им снились семьи, снилось Косино.– Давайдавайдавайдавайдавайда…При чём тут Вайда? Шло моё кино.

Я доставала их дистанционно —аж голубые перековывались!Ни Пугачёва, ни Мадоннане испытывали такого.

– Давайдавайдавайдавайдавайда —им снились их зарезанные свадьбы.За баб я мстила. Кто-то ржал, кто плакал,как будто лез на волю по столбу.Я ненавижу тебя, лагерь.Ещё не зная, что люблю.

Давай, мой лагерь! Я – твой путь к свободе,когда душа сквозь тернии, сквозь срамиз тела вырывается, из body,к Прекрасной даме, недоступной нам.

Мы все – дивайдид вайдавайдавайда,сливаясь в стоне «шайбу! шайбу! шайбу!» —покрыла урку Блока бледнота.В интеллигенте разразился вандал.Айда, но не понять – куда?Ай да сеанс! Давайдавайдавайда…Я ощущаю на себе, грязна,иного режиссёра под кувалдойтомящиеся в лагере глаза.

Кавказцы, россияне и прибалты,любите небо, сбросивши ножи!Летите в тучах, дирижёров фалды!Динамики, с турбазы подвывайте!Я отдалась народу под Вивальди.Искусство – мастурбация души.Честнее всенародно, чем приватно.Господь, прости меня и накажи.

Зачем, скажи, для денежного фартаменя ты отдал дьяволам в ночи?

В тайваньских джинсах, тайнойзамордованной,пройду я, безымянна для людей,став неизвестной копией Мадонны,порн – но звезда мордовских лагерей.

Меня потом искали люди зоны,в мечтах озолотив или зарезав.

Крутились диски телефонов.Крутились диски «мерседесов».Дышала ночь острогом сладострастья.За жизнь я мужиков имела – класс! —но с ними не испытывала счастья…Я отвлеклась…

Когда ж прожектор вырубил затейник —– «набисдавайдавайдавайнабис» —я подожгла мешок проклятых денег.Взвыл лагерь. Продолжается стриптиз.

Пылает тело в свете грязных денег…Паришь дистанционно Ты,как недоступное виденье,как гений чистой красоты.

Потом сквозь давку и асфальтыидёшь одна на фестивальи слышишь: «Вайда. Вайдавайдавайдавайдавайдавайдавайдавайдавай».

Проживаю в жёлтом доме, в жёлтом доме,как в кубическом лимоне.Быт на сломе, газ разболтанв жёлтом доме, в доме жёлтом.

А за стенкою во внешнем доме жёлтомопадают листопадные дензнаки.по ночам мои окошки светят золотом,потому что они тёмные с изнанки.

Ко мне утро сквозь фрамугижёлтой женщиной влетит.Обо мне в лесах округипресса жёлтая шумит.

Чаадаевской картошки понарою.Волчьей ягоды нажрусь до тошноты.У коров наших диагноз «паранойя».Я достаточно орал Савонаролой,я спасаюсь шоком тишины.

В том доме, в тёмном томе,записал я Твою речьпротив света, в полудрёме,с золотым обрезом плеч.В этом двухэтажном домея любил. А что есть кроме я?Остальное лжёт.

Скомкана салфетка в тоне.Жёлт, жёлт —между красным и зелёным,меж закатом и газоном,как глазунья, в невезучийпереходный жизни час,предзакатное безумье,жёлтый глаз мигает в нас.

Хоть надень на солнце шорты!Не укрыться охламонам.Век зажёгся кофтой жёлтой,завершился жёлтым домом.

В желчном зеркале, из рамы,озирая мой прикид,не белками, а желткамирожа мерзкая глядит.

Прыгнуть бы с «Песней о Соколе»,с крыши, проломив крыльцо!..Но за горло держит цокольцокольцокольцокольцо.

Мы все пациенты, особенно врачи.

Кто расшифрует………………

Подписывайтесьна «Письма из Жёлтого дома»

Полосатый, как батоны,тёплый кот на стол залёг.Вдаришь в стенку – на ладонисыплется яичный порошок

жёлтый, жёлтый, как тяжёл ты,

да пошёл ты,…!

Пациенты лезут в форточку по жёлобу.Пишут письма мне потом.

Адрес точен, как жетон:Россия. Жёлтый дом.

Словно гоголевский шнобель,над страной летает Мобель.

Говорит пророк с оглобель:«Это Мобель, Мобель, Мобельвсем транслирует, дебил,как он Дудаева убил.Я читал в одной из книг —Мобель дик!..»

– А Мадонна из Зарядьятройню чёрных родила.«Дистанционное зачатье», —утверждает. Ну, дела!

Ну, Мобель, погоди…

Покупаю модный блейзер.Восемь кнопочек на нём.Нажму кнопку – кто-то трезвыйговорит во мне: «Приём.Абонент не отвечает или временно недоступензвону злата. И мысли и дела он знает наперёд…»Кто мой Мобель наберёт?

Секс летит от нас отдельно.жизни смысл отстал от денег.Мы – отвязанные люди,без иллюзий.

Мобеля лауреатыпроникают банку в код.С толстым слоем шоколадаМарс краснеет и плывёт.

Ты теперь дама с собачкой —ляжет на спину с тоски,чтоб потрогала ты пальчикомв животе её соски.

Если разговариваешь более получаса —рискуешь получить ударсамонаводящейся ракетой.

– Опасайтесь связи сотовой.– Особенно двухсотой.– Налей без содовой.

Даже в ванной – связи, связи,запредельный разговор,словно гул в китайской вазе,что важнее, чем фарфор.

Гений Мобеля создал.Мобель гения сожрал.Он мозгов привносит рак.Кто без мозгов – тот не дурак.

Расплодились, мал-мала,одноухие зайчата…

В нашей качке те, кто круче,ухватясь за зов небес,словно держатся за ручки.А троллейбус их исчез.

«Мо», – сказал Екклесиаст.Но звенят мои штаны:«Капитализм – это несоветская властьплюс мобелизация всей страны».

Чёрный мобель, чёрный мобельнад моею головой,нового сознанья модуль,чёрный мобель, я не твой!

– Не сдадим Москву французу!– В наших грязях вязнет «Оппель».Как повязочка Кутузова,в небесах летает мобель.МОБЕЛЬМОБЕЛЬМОБЕЛЬМОБЕЛЬМО…

Слепы мы.Слепо время само.

Был бы у Татьяны мобель,то Онегину бы, кобелю,не писала бы письмо.

В нас Рим и Азия смыкаются.Мы истеричны и странны.Мы стали экономикадзесамоубийственной страны.

Кому ты нужен, мужичок, кому ты нужен?Ты бил ладонью в мозжечок. Был перегружен.

Кому-то нужен твой кулак, кому ты нужен?Державе, потерявшей флаг и затонувшей?

Обрубок двадцати двух летна самокатке,ты, словно карточный валет,верней – полкарты.

Тебя порвали шулера.Что загадал ты?Держава, что была вчера,сама – полкарты…

Кому ты нужен, полвальта? Сгорел «Ильюшин».Над раскладушкой, сволота, висят иллюзии.Ни в МУР, ни в школу киллеров.Душа контужена!Засунут спьяну Гиляровский под подушкубез наволочки. Бьёт сосед тебя, как грушу…

Но где-то, как рассветный сон над Гиндукушем,есть одинокая душа, кому ты нужен.Не накопила ни шиша, одни веснушки.

Кому ты, милая, нужна, с такими данными?«Ты мне нужна. А кто не “за» —получит санкциюножа десантного.Прости. Прорвёмся. Сдюжим…»

Жизнь – шанс единственный найти,кому ты нужен.

на деревьях висит тайочки сели на кебаблучше вовсе бросить шкоБоже отпусти на не

ель наденет платье дизфаны видят мой наф-наи на крыше нафталиБоже отпусти на не

не мелодия для массчево публику пугаЗыкина анти му-муБоже отпусти на не

тятя тятя наши сецаца папа ца мертвеЛеннона проходят в шкоГосподи пусти на не

до свидания бельмонинактриса пошла кзонцы выбирают барбиНику дали шизофре

рновскую вкушают СМИад пусти меня на запда хотя бы в пикуenthusiasm это kitch

оба сели в свои вольвмент проверил их докуоказались безрабо

ердие безрукой Милостронь фонариком мне нумного в человеке те

политически ужоединенье кажный разсколько жён/ударов в миня кричу что гибнет Росси

Боже отпусти на не

лампа-жизнь разбилась попоты не оправдала меч

Боже отпусти на не

манит в дорогу тудьявол или Господамочка шла по вогала-загадка ша

духу можно по воззяме по воздуху нельзнание это соблагала-загадка Бо

теть разреши уле

за волгу нужна вивоенный и тот раздвошиш куда улетилюбимая хочет пу

на тишине шумаin сша улетает кис

лампочками мигагала-загадка Бо

рэмбо правнук рембободи душу освомилая сердцем пойгала-загадку Бо

тает в лобовом стеклетайный ангел не уле

шкаф плывёт когда я лягуревность вызывает птица

отекаешь после дискгала-притяженье Бо

инакомыслие заскокатает подо мною ле«итит твою – шепнут – улетета ваши-то лета»

ганушкин сказал а хулимы навеки подсуди

тает в августовском гулеанаграмма леди Ди

Босой, с тоской на горбуземных свобод и табу,приду к тебе, древо Бо,где медитировал Бу.

Корни, как змей клубо,плели и мою судьбу —недосказанное Бо,недопонятое Бу.

Ветки его раскидистые, как трубы теплоцентрали,мешали табу и тубо.«У» поднимало хобо.Бу мычали: «Бо дай!»Жабы дышали в жабо.Под древние «буги-вуги»выпархивали незабодки на Гоголевский буБолыжники играли в волейбоБуди-гард проверял альков.И тыщи зелёных часовеноквонзались шпилями в небо.Это были листья Бо.

Мы спрессованы в толпу,будто спичек коробонедосказанное Бу.Неопознанное Бо.

Как корзина баскетбоокольцован шейх на лбу.«Бабы – не созданье Бо» —как учил великий Бу.

В третий глаз гляжу – в пупо,как в подзорную трубу.Недодуманное Бо.Неразбуженное Бу.

Конь в пальто всё ждёт Годо.Кар чернеет на дубу.Неразгаданное Бо.Недодуманное Бу.

Наш философ из сельповсе буробит про борьбу.Я люблю твою губус песенкою «Се-си-бо».

Англосакс сказал: «рейнбо».Шантеклер сказал «Рембо».А скинхед поправил: «Рэмбо»и подал своё ребро.На дворе Армагеддо.Люди смотрят бельмонду.Под невозмутимым Бомедитирующий Бу.

Мы рассыпаны, как спички,возлежим под древом Бо.В рассеянное небообленилось нас поднять.

Женщина, роняя шпильки,возлежит трезва, как Спилберг.Она нам не возражает.Просто родила Бу.

Сидели четыре Бу.Но главное было «Будто».

Погода тиха – будто пагода.Бесконечность – будто бурунду.И всё будто пело и плакало,как музыкальный сундук.

Нам будущим было «Будто»,вчера и сегодня – Бу.Мы даже живём как будто,но это театр Кибу.

Уличные бутонызадумались об оргазме.И слон в ушах, как в будённовке,мечтал о противогазе.

Ты будто меня не забудешь,когда не будет меня.

И листья, что вниз глядели,чтобы вонзаться в небо,имели, как виолончели,в задничках остриё…Я опять за своё.

Бабка в деревне нашей,нас вынеся на горбу,будто царевна спящаяв целлофановом спит гробу…

Две тыщи триста летпознанье сквозь нас росло.Монах нас ведёт – Скинхед,сияющий, будто дупло.

Народы, сняв свои тапочки,поняв, что спилить слабо, —желаний цветные тряпочкивешают вокруг Бо.

Сакс сказал: «Tree Bo».Баян поправил: «Стрибо».Скинхед послал на три буи вывесил свои атрибу.

Меж них свой шейный платокя вывешу, как мольбу.И в небе каждый листок:«Мама! – кричит, – бо-бо!»

Так же жили – подмывшись, намыкавшись.Но божественное стряслось!В старину не брили подмышки,не стыдились нахлынувших слёз.

Почему я неутомимоприхожу заветной порой,где над ярусным Иерусалимомвзмыл рассвет за Масличной горой?

Этот ветхозаветный каменьстаромоднее, чем Христос,розовеющими пучками —островками травы пророс.

И пока мы судьбу вымаливаем,расцветают слёзы громад —между клумб вертикальных мальвыароматы свои струят.

Игнорировавши промышленность,Стена Плача, смысл бытия,нам, по-женски дымясь подмышками,раскрывает объятия.

Комнатушка моя – неотель «Плаза».проживаю теперь в стене —Стене Плача.

Взявши шапку напрокат,птичьим писком,как кредитку в банкомат,сую записку.

Здесь не допекает гнус.Слёз не пряча,лбом отчаянно уткнусьв Стену Плача.

Это только для мужчин.В отдаленьеопускаюсь в глубь причинмашинного отделенья.

Ливень. Дача. Пастернак.Срам и слава.Руки к небу простирай,Ярославна!

Ты, распятая страна,муза, прачка,моя пятая стена —Стена Плача.

Не страшна стена угроз,стена смеха.Неприступна стена слёз,крепость эха.И твой хлюпающий носсреди меха.

Нету крыши. Дефицитпенопласта.Нас с тобою защититСтена Плача.

Измерь мою жаркую жизнь перстамина ощупь, как гусеница-землемер.Что я сумел – перед Тобой предстанет.И что я не успел.

Пока ещё небо не стала меритькреста измерительная щепоть —наставь моё сердце прощать и верить,Господь!

Отпевали Детонатовича в закрытом гробу.Как пантера, сидит телекамера у оператора на горбу.

Последнею хохмой чёртовой печаля иконостас,Мария повязку чёрную повязала ему на глаз.Пиратские череп и кости прикрыли зрачок его…

Упокой душу, Господи, усопшего раба Твоего.

А он отплывал пиратствовать в воды, где ждёт Харон.Сатана или Санта-Мария встретят его паром?Изящные череп и кости, скрещённые внизу,как на будущий паспорт, лежат на его глазу.

Стилист? хулиган? двурушник?Гроб пуст. В нём нет никого.

Упокой душу, Господи, усопшего шута Твоего.

Спасли меня в «Новом мире» когда-то пираты пера.А вдруг и тогда схохмили? Всё это теперь мура.Земли переделкинской горсточку брошу на гроб его.

Упокой душу, Господи, духовного бомжа Твоего.

Вы выпили жизни чашу, полную денатурата.Литература частная, вздохни по Андрею Фанатовичу.

Успокой, Господь, нашу агрессию,гордынь мою успокой,успокой страну нашу грешную, не брось её в час такой!

Время шутить не любит. Шутник, уйдя, подмигнул.А вдруг не ошибся Лютер, что Богу милей богохул?

Упокой душу, Господи, усопшего Абрама Твоего.

Греховничая, кусошничая, хранит в себе божествоинтеллигенции горсточка, оставшаяся в живых…

Упокой души, Господи, неусопших рабов твоих.

На сердце хмара.В век безвременьямы не построили своего храма.Мы все – римейки.

Мы возвели, что взорвали хамы.Нас небеса ещё не простили —мы не построили своего храма.В нас нету стиля.

Мышки-норушки,не сеем сами.Красой нарышкинской, душой нарушенной,чужими молимся словесами.

Тишь в нашей заводи.Но скажем прямо —создал же Гауди молитву-ауди.Но мы не создали своего храма.

Не в форме порно.Но даже в сердцемы не построили нерукотворнойдомашней церкви.

Бог нас не видит.И оттоговсе наши драмы —мы не построили своегохрама.

Проплыву, продышу, проживу брассом.Проплыву, проживу, пролюблю кролем.Под моей треугольной рукой-мордой,словно конь под дугой, вырывается море.

Я люблю тебя, море, за то, что ты есть, море.Лишь завижу тебя, сразу хочется снять шмотки.Мы любовники, море. Встречаемся мы голыми.Как в любовь или смерть. Мне милее любовь, море.

Заплываю в зелёную страсть с мола.Миром правит amour. А иначе берут Смольный.«Nevermore» – над Венерой кричит ворон.«More ещё, ещё more» – отвечает моё море.

То ты – Моцарт, а то корабли мочишь.Я к тебе прилечу – в меня бросишь сервиз, Мойра!Кто позволил тебя у России отнять, море?Ты из нашего мора, вздохнув, эмигрируешь, море.

Проживу, прохриплю, продышу смогом.Смою хлоркой московской из пор твой запах.Моё сердцебиенье кому ты отдашь завтра?Я люблю тебя, море, за то, что ты есть Море.

Шаланда уходит. С шаландой неладно.Шаланда желаний кричит в одиночестве.Послушайте зов сумасшедшей шаланды,шаланды – шаландышаландышаландыша —л а н д ы ш а хочется!

А может, с кормы прокричала челночница?А может, баржа недодолбанной бандерши?Нам ландыша хочется! Ландыша хочется!Как страшно качаться под всею командой!В трансляции вандала, вандала, вандала«Лаванда» лавандалаванда не кончится.

А море, вчерашнее Russian, дышало,кидало до берега пачки цветочные.И все писсуары Марселя ДюшанаБелели талантливо. Но не точно.

И в этом весь смысл королев и шалавыпоследней, пронзающей до позвоночника.И шёпот моей сумасшедшей шаланды,что я не услышал:«Л а н д ы ш а хочется…»

Спасите черёмуху! Как в целлофаны,деревья замотаны исчервлённые.Вы в них целовались. Летят циферблаты.Спасите черёмуху!

Вы, гонщики жизни в «Чероки» красивом,ты, панк со щеками, как чашка Чехонина.Мы без черёмухи – не Россия. Спасите черёмуху.

Зачем красоту пожирают никчёмные?!К чему, некоммерческая черёмуха,ты запахом рома дышала нам в щёки,как тыщи волшебных капроновых щёточек!

Её, как заразу, как класс, вырубаютпод смех зачумлённый.Я из солидарности в белой рубахесутуло живу, как над речкой черёмуха.

Леса без черёмухи – склад древесины.Черёмухи хочется! Так клавесинуЧайковского хочется. К вечеру сильнои вкладчице «Чары», и тёлке в косынке,несчастным в отсидке, и просто России,опаутиненной до Охотского,черёмухи хотца, черёмухи хотца…

Приду, обниму тебя за оградой,но сердце прилипнет к сетям шелкопряда.Шевелятся черви в душе очарованной…Спасите черёмуху!

Придёт без черёмухи век очерёдный.Себя мы сожрали, чмуры и чмурёнихи.Лесную молитву спасите, черёмуху!Спаситесь черёмухой.

Не выдерживает печень.Время – изверг.Расстаёмся, брат мой певчий,amen, Гинсберг.

Нет такой страны на карте,где б мы микрофон не грызли.Ты – в стране, что нет на карте,брат мой, призрак.

Нет Америки без Аллена.Удаляется без адресалицо в жуткой бороде,как яйцо в чужом гнезде.

Век и Сталина, и Аллена.Шприцев стреляные гильзы.Твой музон спиритуален,Гинсберг…Призраки неактуальны.Но хоть изредка

дай знать мне иль Бобу Дилану,чтоб потом не потеряться.Ты – в пространствах дзэн-буддизма,я – в пространствах христианства.

Слыл поэт за хулигана,бунтом, голубою клизмой…С неба смотрит Holy angel —Ангел Гинсберг.

Ревёт метро, как пылесос.Бледнеют взрослые, как монстры.Под кокаиновой пыльцойдрожали ноздри.

И это крылышко с брильянтом,и ноздри с белым ободкомпритягивались хоботкомк беде, сладчайшей и приватной.

К чему фальшивые жемчужины?Уже поехал потолок.И лобик, мыслями замученный…Лети, мой падший мотылёк!

Не вызывайте скорой помощи!Тот хоботок неумолим.И ноздри с чуткою каёмочкой…Ах, окаянный кокаин!

Летишь от наших низких истин,от туалетного бачка —небесная кокаинистка,набоковская бабочка!

Четыре тыщи душ мерцают, вроде мошек.Смущает странный светнаш нищенский общаг.Четыре тыщи лиц я обдаю, как мойщик.

Читаю на мощах.

Читаю на мощах времён кардиограмму.Шаги мои трещатот радиации погубленного храма.Мы строим на мощах.

Построен на мощах «Октябрьский» зал концертный.Рыдает валторнист.Фундамент сохранив, снёс Греческую церковьХрущёв волюнтарист.

При имени глупца ты нос смешливо морщишь.Зал искристый, как брют.Скажу я проще: будущие мощисвященнодействуют.

Живых, как трупы, топчем мы сегодня.Любой кумир – мишень.Неужто трудный путь наш в преисподнююмощами вымощен?

Кощунствует попса. Беретта женщин мочит.«Ширяйтесь натощак!»Но освящают нас смущающие мощи.Читаю на мощах.

Плачь по Булату, приблудшая девочка,венок полевой нацепив на ограду.Небо нависло над Переделкиным,словно беззвучный плач по Булату.

Плач по Булату – над ресторанамии над баландой.И на иконе у Иоанна —плач по Булату.

Плачет душа, как птенцы без подкорма,нет с нею сладу!В ландышах, с запахом амбулаторным —плач по Булату.

Гамлет, сынок мой, отцеубийца,ты не узнаешь, как «Тень Отца» —братец мой, отрубился на свадьбе —с матерью мы тебя спьяну зачали.

Ради тебя я женился на властной невестке,брата убил, страсти к сыну заложник.Чтоб тебе стать всеглобально известным,мальчик мой, вынь своё сердце из ножен!

Личностью стань, не рифмуйся с молочной яичницей!взвей рукава чёрным ландышем кладбища!Трагедии Гамлета – почётные грамоты.Всем наплевать на трагедию Клавдия.

Скроет отец преступление сына.Я повторюсь в твоих генах инкогнито.Ах, как от матери пахнет жасмином!Лишь бы тебя твои дети не кокнули.Я дядя сына? Отец анонимный?Яд… яд… ядядяд… я… Это – икота.

Как без меня ты на этом свете?Даже проститься нам воспрещают.Поторопись быть в университете.Учись, мой сын. Науки сокращают.

Я упаду. Послушай гул столетий.Ты надо мною, музыкант слепой.,сыграй на флейте – laterlaterlater —всё человечество потянешь за собой…

Входит клинок твой в сердце отцовскоеБраво, сынок! Узнаю свою руку…Мать не бросай… Разберись с полоумной отсоскою…Не дли муку!

Призрака встречу – трансинтеллигибельный юморя оплачу.Царствуй, сын, справедливо, но в мерумерумерумерумерумерумер

(Умер.)

И. Халип