Коллектив авторов - «Поэзия русского слова». Специальное издание всех участников конкурса Страница 5

…

На границах, сегодня зыбких,Сыплет время на рапорт – рапорт.И давно уже без улыбкиСлышен шёпот: «Ну, что там Запад?»Прёт убийственная «машина»Бронированным лютым монстром,Бороздя не свои аршиныСправедливости плугом острым.Бесконечною вереницейЗа собой оставляет пламяИ распарывает границы,По стежку вырывая память.И летят только так «верхушки».В час для них наступивший, тёмный.Несогласные – все на «мушке».А согласные – в «угнетённых».На истории всех народов,На костях, на крови, на нефтиСтроит будущее «свобода»,Маршируя по всей планете…Не страшась и суда на небе.Всех вокруг ставит ниже рангом.Не спасает людской молебен,Плохо верится в бумеранги.Знать бы, там, на морских просторах,Дул ли ветер попутный в парус?Но «открытие Христофора»Так и сеет по миру хаос.

«Сосны»

Вновь овеянный тишиной.Загляденье – сосновый бор.Лес – не лес, а живой забор.Сосны рядом – одна к одной.А за их частоколом спинВсюду ягоды и грибы.Прячет, кочек и пней, горбыМалахитовый палантин.Корни – каменные провода.Над утесом косой лежат,Неуклюжестью медвежатПотревожены иногда.Сосны мудрость таят веков,Преграждая парадный входОт охотников и охот,От недобрых, чужих ветров.Сотый ветер, несущий смерть,Пусть попробует корчеватьГорделивую сосен статьИ корней вековую твердь.Улетит, на чем свет кляня,Толщу колющую ветвей.И заглушит опять соловейХор не слаженный – воронья.

…

Тридцать третья весна не спокойней,Чем в семнадцать и двадцать один.Всё не спят сумасшедшие кони,Не щадят моих первых седин.Своенравные, дикие кони,В гриве – яблоневые цветы.Им с другими не выжить в загоне,И на них не набросить узды.Тащат в омут неровных дыханий,Звуков сердца, как бой молотка,В плен отглаженных ситцевых тканей,Что родней и белей молока.Похищают от скуки придвернойВ мир, который из нежности свит.Кони служат исправно и верноНастоящей любви.

«Заборы»

Выше человеческого ростаУ домов красуются заборы.Разучились жить открыто, просто.Все в округе алкаши да воры.Да кому нужны богатства ваши:Старые диваны да кровати,Да сундук от бабушки Наташи,В коем молью съеденные платья?Бережете свой мирок в шесть соток.Не дай боже, кто о нем заспорит!..Вечером фонарь и тускл, и кроток,Не пробьет луча сквозь ваши шторы.Тайна государственной – не мень.Кто и чем живет в обычном доме.За чайком вас только и утешатПересуды о друзьях-знакомых.А собрать бы снова на застольеВсю родню от – «мала до велика».Песни петь, играть в лото. ДоколеПетухи не станут утро кликать!Но темно, по-прежнему, в окошках.На воротах крепкие затворы.Для охраны «стопочку», картошки. —И убогих душ растут заборы.

Медведева Ксения

г. Ейск «Открытие» – поэзия

«Город юности»

Там небо сочетается с волной,Морской песок, что хочется пощупать…Хочу туда, где я была иной:Смешной и безрассудной, юной, глупой!Где осень влюблена в морскую даль,И чайки крик над пенною водой,Где я не знала, как звучит печаль,Казалось, буду вечно молодой!Хочу в тот мир: в гармонию, в тепло…В тот дом мечты, где я смогу согреться,Ведь дом не там, куда нас занесло,А в том краю, где остаётся сердце.

«Осень в городе»

Старого города льются мелодии.Неуловимые ноты-кузнечики.В мех манекены, не люди – «пародии»,Прячут пластмассовые – острые плечики.Тихо сливают тоску запоздалуюКапли дождя под витрины стеклянные.Розы стоят вызывающе алые…Жаль, их морозы убьют окаянные!Скоро зима. Под зонтами прохожие,Словно безликие роботы, мечутся.На манекены немного похожие…Как же Любви в этой серости встретиться?

«Лес»

Не под пилою дровосековДеревья пали поутру.Лес, подожжённый человеком,Горел, как факел, на ветру!Горел неистово и с треском!Сгорел – всё было, как в аду…Пейзаж обугленною фрескойЧернел, «выкашливал» беду.Лес, молча, умирал, не плача.С укором глядя в небеса.Но ведь одна у нас задача.Растить и сохранять леса!А мы их губим век за веком.Земную нашу красоту.Горят леса, мелеют реки.Мир превращая в пустоту!Храните, люди, дом наш общий.Леса и горы, и поля!И птицы не покинут рощи,И будет процветать земля!

«Река – водяная душа»

Гортанно журчит и мурлычет,Ужом шелестит в камышах.И бьётся о камни, и хнычетРека – водяная душа.Здесь пахнет ночная фиалка…И в духе седой стариныВыходят резвиться русалкиНа берег при свете луны.Здесь ветер-бродяга гуляет,И Гоголя «Майская ночь»Всё так же умы изумляет!И панночка, сотника дочь —Бессмертного слога творенье. —Печально ведёт хоровод.Незримой прозрачною теньюСкользит в темноте среди вод…Ночная тревожная птицаВо сне прокричит в камышах.Родная стихия ей снится,Река – водяная душа.

"Возвращенье к родному порогу"

На окраине – садик заросшийИ руины чужого жилья.Рядом с кладбищем, в маленькой роще,Слышно звонкую трель соловья.Деревянные голые души —Опустевшие избы станиц…Где глубинка российская глуше,Там шумней обиталище птиц.Там щедрей золотистое солнце,Но не слышен людской разговор.Но черней на незрячих оконцахЗаколоченный крест-приговор…Одинокий свой век доживаютХутора, а земля-то, земля…Она дышит, она ведь живая!Хоть сорняк уже душит поля!Чернозём… позавидует каждый,Хоть намажь вместо масла на хлеб!Человек! Мать-земля – это важно!Почему ты бываешь так слеп?!В мягком облаке пыли – дорога,Наши корни – спасительный путь!Возвращенье к родному порогу…Дай же, Бог, мне с него не свернуть!

Данкевич Татьяна

Санкт-Петербург «Открытие» – Поэзия

Рождается на желтых листьях клёна.По-прежнему настроенной влюбленно,Душе одна дорога – только ввысь.Лучистый купол Спаса на КровиНичем не выдает трагичность места,На коем возвышается, но лестноЕм купаться в солнечной любви.В Петрополе октябрь уж на дворе,Но люди потеряли смысл жизни.Работодатель, цены всё капризнейи безразличней к небу синеве.Толпа стремиться в темноте утраДожить до вечера, спеша с работы,Рискуя потерять в заботах годы,Не отличая завтра от вчера.Всё примелькалось: пестрота реклам,Брожу грязным. С грустными глазами.Писк гипермаркетов, просящих денег. ЗданийОднообразность, теснота и хлам.Мне дела нет до выборов чужих,Брозды судеб иных мне не вверяли,только своей… но если б только знали,как мне порою мир жестокий чужд их.

…Что не образ – с нимбом золотым,Литургии непонятные слова,От кадила с дымом завитымЧуть кружится, но светлеет голова.Пойте, ангелы, о мёртвых и живых,Хором призывайте божий страх.Пусть огонь танцует на своих,Тонких парафиновых ногах.Что не лик – один скорбящий взгляд,И не весел даже Херувим,Словно знает, что ждёт впередиКаждого, молящего пред ним….В летнем поле поутру росаНа ресницах полевых цветов,Ветер нежно дышит в волосах,И приятен травяной покров.Солнце пригревает и молчит.Грешен ты, иль нет – оно – тебе.Успокаивающе вода журчитО прощении в прохладном ручейке.

…На Петроградской стороне лучиОт фонарей заглядывают в окнаМурашки ливня ползают по стеклам,И по асфальту вниз вода журчит.Три года вместе… или врозь, да кто жТеперь поймёт, мы разве только сами.Взгляд потупив, или всплеснув руками,Пожалуйста, ты это подытожь…Сведи в итог, кто счастлив, стал и чейУдел – быть у разбитого корыта…Ведь от меня какой-то тайной скрытаТвоя единственная мерность всех вещей.Какой итог? На что он нужен нам?И почему сейчас. Не раньше… Лучше б раньше!Тогда наверно, было б проще. И жили б дальше.Теперь же сердце рвешь напополам…

…Всё суета. И в быстром вальса ритмеПроходит жизнь, и ей возврата нет.While… then… if… else… как в вечном алгоритмеПуть разветвляют в сторону «the End».Кружит Земля, и кружимся мы с нею:В метро, в воде, по воздуху паря,Но иногда, застыв и каменея,Взываем к Богу: «Господи, кто я»?Зачем на Свет, слепящий и влекущий,Воззвал меня из недр небытия?Наполнил вены жизнью мне текущей.И сердцу славить повелел Тебя?И почему моя душа не птица,Не улетит, не спрячется средь скал.Скажи, зачем меня позвал родиться?И что бы было, если б не позвал?!Но – суета. И в быстрой круговертиВопрос теряется. Он тих, нелеп, колюч.И забывается до этой самой Смерти,Которая на все вопросы – ключ.

Ковалёва Мария