Терентiй Травнiкъ - Перелистывая жизнь. Стихотворения Страница 6

В смерти и есть смысл

Сильны любовь и слава смертных дней, И красота сильна. Но смерть сильней.

Пред нею всё ничто…И вехи, и эпохи,Не только шут в горохе,Но царь – и тот смешон.

Пред нею всё – ничто.Куда ведут дороги?..Что жизнь?! Всего лишь крохи —Пыль на столе времён.

Утешит нас Надежда!Кто? – спросишь…– Та, что междуЛюбовию и Верой —

С любовию и верой…

Пять букв: юность

Редко слышу – мол, родился —От знакомых и друзей.Чаще – умер… ИзменилсяКурс у жизни, ей – видней.

И она плывёт на запад,Волны лет её несутВ мир непознанного завтра,Где её с рожденья ждут.

Кто? А так ли это важно?Так ли важно это знать,С кем и как нам всем однаждыВсё ж случится умирать.

Если бы свою так юностьМы ценили в те годаИ не думали, что – глупость!А ушла… и – навсегда!

Если бы ума хватилоНам всего лишь допонять,Что такое юность?! – Сила?Сочность? Свежесть? Вот бы знать!

Вот бы знать нам эту Юность,Так, как зрелость мы сейчас!Может быть, тогда б и мудростьКультом не была б для нас.

А всего лишь не хватаетРастранжиренной тогда…Юности своей, чтоб вставитьВ слово «мудрость» – те года.

«Вечная жизнь есть вечная память…»

Вечная жизнь есть вечная память.Вечная память – вечная жизнь.И не подумай, что это – из правил.И не подумай, что это лишь стих.

Это не свод узаконенных знаний.Без доказательств – на веру прими.Просто возьмиэту жизнь – так, на память,И для себя – навсегда сохрани.

«Жизнь и смерть. Да и нет…»

На отмеренной жизнью дороге

будет светел иль тёмен твой след…

Что с того! Всё решает в итоге, всё меняет прощания свет.

Жизнь и смерть. Да и нет.Белый цвет и чёрный.Есть ли на вопрос ответ?Есть! Он – прост: и да, и нет.Спросишь изумлённо:Что же это за ответ?Как же так: и да, и нет?

И тогда отвечу я:Да и нет – вся жизнь твоя.Да и нет переплелись,Чтобы появилась жизнь.

В каждом «Да» сокрыто «нет»,«Нет» – не любит белый цвет.И поэтому черноМалое его зерно.

И всегда, где «Нет», есть «да» —Путеводная звезда,Родниковая вода,Вот такое это «да»…

В Крекшино

Памяти моей тёти, художницы

Надежды Вороновой…

Она была благообразна,Как бабушка из старины.Горели свечи. Безучастно,Не нарушая тишины,

Часы настенные шагали,Куда? – Никто не понимал.И свечи, плавясь, оплывали,И хор задумчиво звучал.

Мы ж, как на пристани, стоялиИ, как положено, в таком…Молчали, слёзы вытираяОт посторонних глаз тайком.

И было много солнца в храме,И дул попутный в этот день,Но тётя не спешила с намиПрощаться, и, скажу, мы с ней

Не торопились расставаться.Струился ладан, как вода,И так никто и не созналсяЧто это… это – навсегда.

«Стихи о смерти – не стихи…»

Не трогай мир непознанный, чужой —

В нём боль своя, своя игра, секреты.

Стихи о смерти – не стихи.Стихи о смерти – откровенья.Как будто из молчанья пенье,Всем здравым смыслам вопреки,

В обход всех правил и уставов,Канонов жёстких, сводов, нот —Того, что за субконтроктавойПоэт строкой нетленной ткёт.

Быть может, в этом и есть силаПосланий царствия теней,Ведь то, что здесь неотвратимо,Что сочтено порядком дней,

В строфе, написанной поэтом,Надеждой для живых звучитИ с каждым – на его ответахИ чаяниях говорит.

«Я на могилы ставлю камни…»

Не говори, мой друг,

Ты ж знаешь сам:

Тут вырваны листы,

Там не хватает строчек…

Я на могилы ставлю камни.Я эти камни привожуИз каждолетных чудостранствий —На даче камни я держу.

Когда же выпадает времяКому-то в мир иной уйти,Я, как коленопреклоненье,Дарю ему фрагмент… Земли.

Не просто камень, камень – с МестаТого, где он бывал иль жил.Пусть будет до конца чудеснойЕго чудеснейшая жизнь!

Шаг навстречу жизни

Бежать – упасть лицом в траву,Уткнуться носом и заплакать.Зачем на свете я живу?Когда и кто успел сосватать

Мне эту жизнь с её печалью,С её непрошеной тоской?Не знаю! Ничего не знаю! Кто я?И та, что следует за мной

С рожденья молчаливой тенью?Что мне известно про неё?Лишь то, что трудится без лени,Без сожалений косит, жнёт.

Из ниоткуда в никуда —Едва заметное свеченье.Однажды падала звезда…Закончу так стихотворенье.

А может, с этого начну,Все изменения приемля,И сам звездою упадуВо всепрощающую землю?

И, может, этим смерть права,Что сеет звезды – наши жизни?«Однажды падала звезда…» —На камне скорбном кто-то высек,

Закончив фразу многоточьем.Кто б ни был ты, знай – это так:Ты мне позволил этой строчкойНавстречу жизни сделать шаг.

Однажды падала звезда…Упала… Проросла и сноваТеперь иным – лучистым словом —Над ожидающим взошла…

«Коль душа покоя просит…»

Коль душа покоя просит,Коли вызрел в ней елей,Значит, наступила осень,Осень для души твоей.

Значит, время подоспелоСобирать плоды с души.Всё, что в ней, – в тебе созрело,Раздавай – не дорожи.

Пусть течёт в иные жизни —В их весну густой елей.До зимы недолго, ты жеНи о чём не сожалей.

Пусть Умеренность и СтойкостьПовествуют за тебя.Справедливость – дай ей вольность,Благо разума храня.

Милосердием без мерыПринимай младую новь.Знай, Надеждою и ВеройПретворяется Любовь.

Добрым словом и деламиСостоится жизнь твоя,И когда зима заглянет —Пусть родимая земляБудет пухом для тебя…

«А за окном всего три цвета…»

А за окном всего три цвета:Зелёный, жёлтый, голубой,Что – полумера для поэта,Что для художника – застой.

Июль не пишется строкою,Мазками не ложится в холст.Как ни настраивай – не строит.Как ни равняй, всё перекос.

И мается душа поэта,И ждёт осенних холодов.Холсты ж – устало безответны,В холстах нет вызревших тонов.

Нет, лето, ты не для искусства,Нюансы сглажены тобой.Быть может, оттого безвкусны —Зелёный, жёлтый, голубой.

И только утром, утром раннимВ опроверженье этих строкНеведеньем полутональнымБуднёт пастушечий рожок.

И, вздрогнув, летние атлантыИзменят на мгновенье строй —Среднеиюльские константы:Зелёный, жёлтый, голубой…

«Стихи не стареют, как люди…»

Стихи не стареют, как люди.Для них по-иному идут«Что было», «что есть» и «что будет».Не властен над строфами суд.

Стихи по-другому в ответеЗа судьбы ранимого мира.Быть может, поэтому детиЧитают Гомера с Шекспиром.

Быть может, поэты отсюдаДерзки так, пред смертью – беспечны,Что знают заведомо: будутИх строки не временны – вечны!

К чему же тогда пересуды?Стихи ж не стареют, как люди.Для них эта жизнь что минута,Для них ещё только всё будет!..

«Поэт не ставит смертью точку…»