Андрей Коровёнков - Старая тема Страница 6

Времени нет…

В этом городе время идёт по-иному,Не считая минут, дней недели и лет;В пику стрелкам часов, вопреки метроному…Может быть, в этом городе времени нет?

Или, может быть, время здесь темп изменило,Придержав до предела стремительный бег.Или в спешке об этих местах позабыло,Проскочив впопыхах и умчавшись навек.

Так же сонно на улицы щурятся окнаНа фасадах купеческих старых домов.В речке так же колышутся тины волокна.И во двориках те же поленницы дров.

Даже лица прохожих как будто бы те же,Что я видел здесь прежде. Прошло столько лет…Я теперь посторонний, случайный приезжий…Задержаться бы здесь! Только… времени нет…

На родине

Обмерив циркулем усталых ног полгорода,Едва на памяти не вывел жирный крест:Брожу по тем местам, что знал и помнил смолоду,Не узнавая совершенно этих мест.

На месте прежних вижу новенькие зданияИ не могу сглотнуть застрявший в горле ком…Читаю улиц незабытые названия,Но облик улиц большей частью незнаком.

Нет во дворах теперь пенсионеров-дворников,Которым всё известно про житьё-бытьё.Не остаётся и самих уютных двориков…Их вспоминает поколение моё.

Перепрошиты современными мотивами,Меняя стиль архитектурный и лицо,Конечно, станут города весьма красивыми…Напоминающими братьев-близнецов.

Характер и погода

Не праздничный какой-то нынче праздник.Погода ли, характер ли виной.Нрав, может быть, неплох. Но, несуразник,Внезапно может поменять настрой.

На улицах – восторг и ликованье,Гулянья… И другая дребедень.А он бурчит, что лучше на диванеПод одеялом провести весь день.

В союзники себе позвал погоду,И та, ему в угоду, день деньскойС укутанного в тучи небосводаШвыряет дождь. Не каплями – рекой.

Союз погоды с норовом – немало.Достаточно, чтоб планы – псу под хвост…И нет желанья из-под одеялаЯвить на белый свет хотя бы нос…

Жизнь как жизнь

Жизнь как жизнь. Не парад. Не недуг.Не аналог искусственной комы.С каждым годом сужается круг…Круг родных. Круг друзей. Круг знакомых.

Не феерия. Не карнавал.Не подобна и тягостной тризне.Но… никто ещё не выживалВ передряге, зовущейся жизнью.

Хочешь стать исключеньем? Изволь.Но едва ли сломаешь законы.Шансов выжить из тысячи – ноль.Ровно столько же из миллиона.

Даже если, пройдя Крым и рым,Финиш ты перейдёшь невредимым…Целым – может быть. Но не живым.Да и так ли уж необходимо

Вечножитие? Не обманутьНи судьбу, ни себя, ни природу…Только б люди смогли помянутьДобрым словом и после ухода.

Игра воображения

Чистый лист бумаги, кисти, краски,Ластик, уголёк, карандаши, —Всё необходимое для сказки,Не считая капельки души.

Напишу чудесную картину,Чтобы каждый смог увидеть в нейИ закаты цвета апельсина,И ночное зарево огней,

И рассветы нежного оттенка,И ночей насыщенный окрас,И тумана сливочную пенкуНад рекою в предрассветный час;

Синеву онег, байкалов, ладог;Облака невиданной красы;Миллионы разноцветных радуг,Спрятанные в капельках росы.

Шутки муз. Игра воображенья.До рассвета остаётся час…На листке – моё стихотворенье.А картина… В следующий раз.

Тропинка

Еле видимая тропкаВ отдаленной части парка.Отдыхающие редкоЗабредают в эту глушь.Но тропинка, хоть и робко,Вьётся в зарослях. Вот арка…Там какая-то беседка…Кров? Приют заблудших душ?

Проберусь среди деревьевИ кустов, ещё безлистных.Вдруг да выведет тропинкаК зачарованным местам,Только в сказках да поверьяхИ живущим… Сыро. Мглисто.А тропа, как паутинка,Пропадает тут и там,

Упирается в болотоИли пруд… Тупик, однако.А скакать по кочкам зайцемМне не хочется пока…«Сумасшедший, – скажет кто-то. —Напридумал разно-всяко…»И слегка покрутит пальцем.Незаметно. У виска.

Хмурый день

Хмуро бродит день по улицам и дворикам.Мелкой дробью сыплет дождь по подоконникам.И не скажешь о погоде, что весенняя.От дурного настроенья нет спасения.  А вчера ещё светило  Беззаботно и легко  И сияло, и светило  В стёкла окон прямиком,  Хохотало до упаду,  Раскаляясь докрасна…  Просто не было с ним сладу:  Что поделаешь – весна.Небо куксится, роняет слёзы, хмурится.Зябко ёжатся нахохленные улицы.И деревья, и дома уныло серые.Словно осень наступила полной мерою.  Ничего. Ещё денёк – и распогодится.  Есть всему в природе срок – так в жизни водится.  Солнце выглянет, умытое, весеннее.  И поднимется настрой. И настроение.Ведь вчера ещё светилоБеззаботно и легкоИ сияло, и светилоВ стёкла окон прямиком,Хохотало до упаду,Раскаляясь докрасна…Просто не было с ним сладу:Что поделаешь – весна.

Больно…

Время как будто бы скомкали,Сбили в бесформенный ком…Явь, рассыпаясь осколками,Воспринимается сном.По нарастающей линииБоль бьёт толчками в виски,В разум вонзается клиньями,Душу кроит на куски…

По-настоящему мёртваяВ доме висит тишина…Горло сжимает не стёртаяПамятью в чём-то вина…Ветер за окнами мается.Мечутся ветви берёз.Надо бы плакать да каяться —Стало бы легче… Нет слёз.

Свечки церковной мерцание…День? Или ночь? Полусвет…Не принимает сознаниеСтрашной реальности: нет…Траурный снимок. Внимательно,Словно бы хочет сказатьЧто-то, что знать обязательно,Мама мне смотрит в глаза…

В броне свободы

С утра в дороге. И погодаЛаскает солнцем и теплом.Люблю любое время года,Когда в пути. И за рулём.

Костюм и галстук неуместны —Другой настрой, иной подход.Давно хотелось, если честно,Забыть, хоть временно, дресс-код.

Здесь я – философ, а не воин.И не аскет, а сибарит.Непроницаемо спокоен.И вызывающе небрит.

Один в дороге. И закованВ броню свободы, как нигде,От норм, условности, законов…За исключеньем ПДД.

Сын Надежды

Что прошло, то ушло. Нет печалиИ стенаний на тему судьбы.Зов трубы часто слышен ночами…Правда, водопроводной трубы.

Ногу в тапок вдеваю, как в стремя,И плюю на отставку, запас.Убиваю безжалостно время,Осознав, что оно не за нас.

От зарплаты живу до зарплатыИ не жду ни даров, ни чудес.И от юности далековато.И до старости, как до небес.

Иногда машинально, как прежде,На плече поправляю погон.А по метрике я – сын Надежды.Был Надеждой на свет я рождён.

Чужие здесь не ходят

Позабытый даже БогомНеприметный хуторок.И безлюдно. И убого.Ни тропинок. Ни дорог.

Пять незрячих изб под снегом…В стороне какой-то сруб…И протянутые к небуПолдесятка мёртвых труб.

Ни живой души. Вой ветра.Запустение и мгла.До шоссе – два километра.А до жизни… несть числа.

Кто, уехав в город, в гости,Там остался насовсем.Кто давно уж – на погосте…Нет людей. И нет проблем.

Снег в метельном хороводеСпрячет и случайный след…Да. Чужие здесь не ходят.А своих здесь просто нет.

Разве просил?

Стол на двоих. Уютный зал.Официант-оригиналПринёс шампанское. К котлетам.Да разве я просил об этом?

Друг, выдавая замуж дочь,Банк ссудой попросил помочь.И банк помог ему! Советом.Но разве друг просил об этом?

Когда вы в поезде, в купе,Вам всё расскажут о себеСоседи. Выложат секреты…А вы просили их об этом?

Попробуй выпросить зимойНемного снега. Боже мой!Получишь снег. В июне. Летом.А разве ты просил об этом?

Бояться, верить и проситьЗазорно нынче на Руси.И смысла нет – отправят к чёрту!..Да разве я прошу о чём-то?

Напрасно?

С утра пытаться справиться с зевотой,

Решая производственный вопрос,И к вечеру понять, что день работыПропал, ушёл кому-то там под хвост…

До умопомрачения досадно!Не хворь и не апатия, не леньПовинны в том, что глупо и нескладноНапрасно прожит целый Божий день.

Возможно, неустойчивость погоды.Возможно, возраст… Что-то там ещё…Но факт есть факт. И день, прибавив ходу,Растаял за спиной. Иль за плечом.

А может статься, вовсе не напрасноОн проявил недюжинную прыть.И завтра-послезавтра станет ясно:День был таким, каким и должен быть.

Вопрос недорешён? Да не критично!Колосс  на гуттаперчевых ногах…Дождёмся ночи. Ночью, как обычно,Наступит просветление в мозгах.

Вернулся