Владимир Высоцкий - Сочинения Страница 64

Баллада о короткой шее

Полководец с шеею короткойДолжен быть в любые времена:Чтобы грудь — почти от подбородка,От затылка — сразу чтоб спина.

На короткой незаметной шееГолове уютнее сидеть, —И душить значительно труднее,И арканом не за что задеть.

А они вытягивают шеиИ встают на кончики носков:Чтобы видеть дальше и вернее —Нужно посмотреть поверх голов.

Все, теперь ты — темная лошадка,Даже если видел свет вдали, —Поза — неустойчива и шатка,И открыта шея для петли.

И любая подлая ехиднаСосчитает позвонки на ней, —Дальше видно, но — недальновидноЖить с открытой шеей меж людей.

Вот какую притчу о ВостокеРассказал мне старый аксакал.«Даже сказки здесь — и те жестоки», —Думал я — и шею измерял.

О знаках зодиака

Неправда, над нами не бездна, не мрак, —Каталог наград и возмездий.Любуемся мы на ночной зодиак,На вечное танго созвездий.

Глядим, — запрокинули головы вверх, —В безмолвие, тайну и вечность —Там трассы судеб и мгновенный наш векОтмечены в виде невидимых вех,Что могут хранить и беречь нас.

Горячий нектар в холода февралей, —Как сладкий елей вместо грога, —Льет звездную воду чудак ВодолейВ бездонную пасть Козерога.

Вселенский поток и извилист, и крут,Окрашен то ртутью, то кровью.Но, вырвавшись с мартовской мглою из пут,Могучие Рыбы на нерест плывутПо Млечным потокам к верховью.

Декабрьский Стрелец отстрелялся вконец,Он мается, копья ломая,И может без страха резвиться ТелецНа светлых урочищах мая.

Из августа изголодавшийся ЛевГлядит на Овена в апреле.В июнь, к Близнецам свои руки воздев,Нежнейшие девы созвездия ДевВесы превратили в качели.

Лучи световые пробились сквозь мрак,Как нить Ариадны конкретны,Но злой Скорпион и таинственный РакОт нас далеки и безвредны.

На свой зодиак человек не роптал, —(Да звездам страшна ли опала?)Он эти созвездия с неба достал,Оправил он их в благородный металл,И тайна доступною стала.

Баллада о маленьком человеке

Погода славная,А это главное.И мне на ум пришла мыслишка презабавная,Но не о ГосподеИ не о космосе —Все эти новости уже обрыдли до смерти.

Сказку, миф, фантасмагориюПропою вам с хором ли, один ли.Слушайте забавную историюНекоего мистера Мак-Кинли, —Не супермена, не ковбоя, не хавбека,А просто маленького, просто человека.

Кто он такой — герой ли, сукин сын ли —Наш симпатичный господин Мак-Кинли?Валяйте выводы, составьте мнениеВ конце рассказа в меру разумения.Ну что, договорились? Если так —Привет! Буэнос диас! Гутен таг!

Ночуешь в спаленкахВ покоях аленькихИ телевиденье глядишь «для самых маленьких».С утра полчасикаЗаймет гимнастика —Прыжки, гримасы, отжимание от пластика.

И трясешься ты в автобусе,На педали жмешь, гремя костями,Сколько вас на нашем тесном глобусеВесело работает локтями!Как наркоманы — кокаин, и как больные,В заторах нюхаешь ты газы выхлопные.

Но строен ты — от суеты худеют,Бодреют духом, телом здоровеют.Через собратьев ты переступаешь,Но успеваешь, все же успеваешьЗнакомым огрызнуться на ходу:«Салют! День добрый! Хау ду ю ду!»

Для созиданияВ коробки-зданияТы заползаешь, как в загоны на заклание.В поту и рвении,В самозабвенииТы создаешь — творишь и рушишь в озарении.

Люди, власти не имущие!Кто-то вас со злого перепою,Маленькие, но и всемогущие, —Окрестил «безликою толпою!»Будь вы на поле, у станка, в конторе, в классе,Но вы причислены к какой-то серой массе.

И в перерыв — в час подлинной свободы —Вы наскоро жуете бутерброды.Что ж, эти сэндвичи — предметы сбыта.Итак, приятного вам аппетита!Нелегкий век стоит перед тобой,И все же — гутен морген, дорогой!Дела семейные,Платки нашейные,И пояса, и чудеса галантерейные…Жена ласкается,Цена кусается,Махнуть рукою — да рука не поднимается!

Цену вежливо и тоненькоПропищит волшебник-трикотажник.Ты с невозмутимостью покойникаНаизнанку вывернешь бумажник.Все ваши будни, да и праздники — морозны.И вы с женою как на кладбище серьезны.

С холодных стен — с огромного плакатаНа вас глядят веселые ребята,И улыбаются во всех витринахОтцы семейств в штанах и лимузинах.Откормленные люди на щитахПриветствуют по-братски: «Гутен таг!»

Откуда денежка?Куда ты денешься?Тебе полвека, друг, а ты еще надеешься!Не жди от ближнего,Моли Всевышнего —Уж Он тебе всегда пошлет ребенка лишнего!

Трое, четверо и шестеро!Вы, конечно, любите сыночков!Мировое детское нашествиеБестий, сорванцов и ангелочков.Ты улыбаешься обложкам и нарядам,Ты твердо веришь: удивительное — рядом!

Не верь, старик, что мы за все в ответе,Что дети где-то гибнут, — те, не эти.Чуть-чуть задуматься — хоть вниз с обрыва!А жить-то надо, надо жить красиво.Передохни, расслабься. Перекур!Гуд дэй, дружище! Пламенный бонжур!

Ах, люди странные,Пустокарманные,Вы — постоянные клиенты ресторанные,Мошны бездонные,СтомиллионныеВы наполняете — вы, толпы стадионные.

И ничто без вас не крутится:Армии, правительства и судьи, —Но у сильных в горле, словно устрицы,Вы скользите, маленькие люди.И так о маленьком пекутся человеке,Что забывают лишний ноль вписать на чеке.

Ваш кандидат — а в прошлом он лабазник —Вам иногда устраивает праздник.И не безлики вы, и вы — не тени,Коль надо бросить в урны бюллетени.А «маленький» — дурацкое словцо,Кто скажет так — ты плюнь ему в лицо.Пусть это слово будет не в ходу.Привет, Мак-Кинли, хау ду ю ду!

Прерванный полет

Кто-то высмотрел плод, что неспел, неспел,Потрусили за ствол — он упал, упал…Вот вам песня о том, кто не спел, не спел,И что голос имел — не узнал, не узнал.

Может, были с судьбой нелады, нелады,И со случаем плохи дела, дела,А тугая струна на лады, на ладыС незаметным изъяном легла.

Он начал робко — с ноты «до»,Но не допел ее не до…

Недозвучал его аккорд, аккордИ никого не вдохновил…Собака лаяла, а котМышей ловил…

Смешно! Не правда ли, смешно! Смешно!А он шутил — недошутил,Недораспробовал виноИ даже недопригубил.

Он пока лишь затеивал спор, спорНеуверенно и не спеша,Словно капельки пота из пор,Из-под кожи сочилась душа.

Только начал дуэль на ковре,Еле-еле, едва приступил.Лишь чуть-чуть осмотрелся в игре,И судья еще счет не открыл.

Он хотел знать все от и до,Но не добрался он, не до…

Ни до догадки, ни до дна,Не докопался до глубин,И ту, которая ОДНАНе долюбил, не долюбил!

Смешно, не правда ли, смешно,Что он спешил — недоспешил?Осталось недорешено,Все то, что он недорешил.

Ни единою буквой не лгу.Он был чистого слога слуга,Он писал ей стихи на снегу, —К сожалению, тают снега.

Но тогда еще был снегопадИ свобода писать на снегу.И большие снежинки, и градОн губами хватал на бегу.

Но к ней в серебряном ландоОн не добрался и не до…

Не добежал, бегун-беглец,Не долетел, не доскакал,А звездный знак его — Телец —Холодный Млечный Путь лакал.

Смешно, не правда ли, смешно,Когда секунд недостает, —Недостающее звено —И недолет, и недолет.

Смешно, не правда ли? Ну, вот, —И вам смешно, и даже мне.Конь на скаку и птица влет, —По чьей вине, по чьей вине?

Баллада о манекенах

Семь дней усталый старый БогВ запале, в зашоре, в запареТворил убогий наш лубокИ каждой твари — по паре.

Ему творить — потеха,И вот себе взаменБог создал человека,Как пробный манекен.

Идея эта не нова,Но не обхаяна никем —Я докажу как дважды два:Адам — был первый манекен.

А мы! Ошметки хромосом,Огрызки божественных генов —Идем проторенным путемИ создаем манекенов.

Не так мы, парень, глупы,Чтоб наряжать живых! —Мы обряжаем трупыИ кукол восковых.

Ругать меня повремени,А оглянись по сторонам:Хоть нам подобные они,Но не живут подобно нам.

Твой нос расплюснут на стекле,Глазеешь — и ломит в затылке…А там сидят они в теплеИ скалят зубы в ухмылке.

Вон тот кретин в халатеСмеется над тобой:Мол, жив еще, приятель!Доволен ли судьбой?

Гляди — красотка! Чем плоха? —Загар и патлы до колен.Ее закутанный в меха,Ласкает томный манекен.

Их жизнь и вправду хороша,Их холят, лелеют и греют.Они не тратят ни грошаИ потому не стареют.

Пусть лупят по башке нам,Толкают нас и бьют,Но куклам-манекенамМы создали уют.

Они так вежливы — взгляни!Их не волнует ни черта,И жизнерадостны они,И нам, безумным, не чета.

Он никогда не одинок —В салоне, в постели, в бильярдной, —Невозмутимый словно йог,Галантный и элегантный.

Хочу такого плена —Свобода мне не впрок.Я вместо манекенаХочу пожить денек.

На манекенские паиСогласен даже на пари!В приятный круг его семьиЖелаю, черт меня дери!

Я предлагаю смелый планВозможных сезонных обменов:Мы, люди, — в их бездушный клан,А вместо нас — манекенов.

Но я готов поклясться,Что где-нибудь заест —Они не согласятсяНа перемену мест.

Из них, конечно, ни одинНам не уступит свой уют:Из этих солнечных витринОни без боя не уйдут.

Сдается мне — они хитрят,И, тайно расправивши члены,Когда живые люди спят,Выходят в ночь манекены.

Машины выгоняютИ мчат так, что держись!И пьют и прожигаютСвою ночную жизнь.

Такие подвиги творят,Что мы за год не натворим,Но возвращаются назад…Ах, как завидую я им!

Мы скачем, скачем вверх и вниз,Кропаем и клеим на стенахНаш главный лозунг и девиз:«Забота о манекенах!»

Недавно был — читали? —Налет на магазин,В них — сколько не стреляли —Не умер ни один.

Его налогом не согнуть,Не сдвинуть повышеньем цен.Счастливый путь, счастливый путь, —Будь счастлив, мистер Манекен!

Но, как индусы мы живемНадеждою смертных и тленных,Что если завтра мы умрем —Воскреснем вновь в манекенах!

Так что не хнычь, ребята, —Наш день еще придет!Храните, люди, святоВесь манекенский род!

Болезни в нас обострены,Уже не станем мы никем…Грядет надежда всей страны —Здоровый, крепкий манекен.

Баллада о Кокильоне