Владимир Высоцкий - Сочинения Страница 67

Баллада о манекенах

Семь дней усталый старый БогВ запале, в зашоре, в запареТворил убогий наш лубокИ каждой твари — по паре.

Ему творить — потеха,И вот себе взаменБог создал человека,Как пробный манекен.

Идея эта не нова,Но не обхаяна никем —Я докажу как дважды два:Адам — был первый манекен.

А мы! Ошметки хромосом,Огрызки божественных генов —Идем проторенным путемИ создаем манекенов.

Не так мы, парень, глупы,Чтоб наряжать живых! —Мы обряжаем трупыИ кукол восковых.

Ругать меня повремени,А оглянись по сторонам:Хоть нам подобные они,Но не живут подобно нам.

Твой нос расплюснут на стекле,Глазеешь — и ломит в затылке…А там сидят они в теплеИ скалят зубы в ухмылке.

Вон тот кретин в халатеСмеется над тобой:Мол, жив еще, приятель!Доволен ли судьбой?

Гляди — красотка! Чем плоха? —Загар и патлы до колен.Ее закутанный в меха,Ласкает томный манекен.

Их жизнь и вправду хороша,Их холят, лелеют и греют.Они не тратят ни грошаИ потому не стареют.

Пусть лупят по башке нам,Толкают нас и бьют,Но куклам-манекенамМы создали уют.

Они так вежливы — взгляни!Их не волнует ни черта,И жизнерадостны они,И нам, безумным, не чета.

Он никогда не одинок —В салоне, в постели, в бильярдной, —Невозмутимый словно йог,Галантный и элегантный.

Хочу такого плена —Свобода мне не впрок.Я вместо манекенаХочу пожить денек.

На манекенские паиСогласен даже на пари!В приятный круг его семьиЖелаю, черт меня дери!

Я предлагаю смелый планВозможных сезонных обменов:Мы, люди, — в их бездушный клан,А вместо нас — манекенов.

Но я готов поклясться,Что где-нибудь заест —Они не согласятсяНа перемену мест.

Из них, конечно, ни одинНам не уступит свой уют:Из этих солнечных витринОни без боя не уйдут.

Сдается мне — они хитрят,И, тайно расправивши члены,Когда живые люди спят,Выходят в ночь манекены.

Машины выгоняютИ мчат так, что держись!И пьют и прожигаютСвою ночную жизнь.

Такие подвиги творят,Что мы за год не натворим,Но возвращаются назад…Ах, как завидую я им!

Мы скачем, скачем вверх и вниз,Кропаем и клеим на стенахНаш главный лозунг и девиз:«Забота о манекенах!»

Недавно был — читали? —Налет на магазин,В них — сколько не стреляли —Не умер ни один.

Его налогом не согнуть,Не сдвинуть повышеньем цен.Счастливый путь, счастливый путь, —Будь счастлив, мистер Манекен!

Но, как индусы мы живемНадеждою смертных и тленных,Что если завтра мы умрем —Воскреснем вновь в манекенах!

Так что не хнычь, ребята, —Наш день еще придет!Храните, люди, святоВесь манекенский род!

Болезни в нас обострены,Уже не станем мы никем…Грядет надежда всей страны —Здоровый, крепкий манекен.

Баллада о Кокильоне

Жил-былучитель скромный Кокильон.Любилнаукой баловаться он.

Земной поклон за то, что он был в химию влюблен,И по ночам над чем-то там химичил Кокильон.

Но, мученик науки гоним и обездолен,Всегда в глазах толпы он — алхимик-шарлатан.И из любимой школы в два счета был уволен,Верней, в три шеи выгнан непонятый титан…

Титанлабораторию держалИ тамон в муках истину рожал.

За просто так, не за мильон, в трехсуточный бульонШвырнуть сумел все, что имел, великий Кокильон.

Как яблоко, упавши на голову Ньютона,Толкнуло Исаака к закону о Земле,Так случай не замедлил ославить Кокильона, —Однажды в адском супе заквасилось желе.

Бульонизобретателя потряс.Был он —ничто: не жидкость и не газ.

Минуту гений был смущен, но — чудом окрылен,На всякий случай «Эврика!» воскликнул Кокильон.

Три дня он отвлекался этюдами Шопена,Охотился, пил кофе и смысл постигал,Ему шептали в ухо, что истина в вине, — ноОн твердою походкою к бессмертью зашагал.

Он днембыл склонен к мыслям и мечтам,Но в немкипели страсти по ночам.

И вот, огнем испепелен и в поиск устремлен,В один момент в эксперимент включился Кокильон.

Душа его просила, и плоть его хотелаДо истины добраться, до цели и до дна, —Проверить состоянье таинственного тела,Узнать, что он такое: оно или она?

Но былв великом опыте изъян —Забылфанатик начисто про кран.

В погоне за открытьем он был слишком воспален,И миг настал, когда нажал на крантик Кокильон.

И закричал безумный: "Да это же коллоид!Не жидкость это, братцы, — коллоидальный газ!"Вот так, блеснув в науке, — как в небе астероид —Простой безвестный гений безвременно угас.

И вот —в нирване газовой лежит,Народего открытьем дорожит.

Но он не мертв, он усыплен, разбужен будет онЧерез века. Дремли пока, Жак-Поль де Кокильон!

А мы, склонив колени, глядим благоговейно.Таких, как он, — немного четыре на мильон!Возьмем, к примеру, Бора и старика Эйнштейна,Раз-два, да и обчелся — четвертый Кокильон.

Марш футбольной команды «Медведей»

Когда лакаютСвятые свой нектар и шерри-брендиИ валятся на травку и под стол,Тогда играютНикем непобедимые «Медведи»В кровавый, дикий, подлинный футбол.

В тиски медвежиеПопасть к нам — не резон,Но где же наши лапы нежныеДля наших милых девочек и жен.

Нам выпадает картаОт травмы до инфаркта.Мы ожидаем фарта,Мы — ангелы азарта!

Вперед, к победе!Соперники растоптаны и жалки, —Мы проучили, воспитали их.Но вот «Медведи»Приобретают свежие фиалкиИ навещают в госпитале их.

Тиски медвежиеНе выдержит иной,Но, в общем, мы — ребята нежныеС пробитою, но светлой головой.

Нам выпадает карта —От травмы до инфаркта.Мы ожидаем фарта,Мы — ангелы азарта!

А нам забили, —Не унывают смелые «Медведи»,Они не знают на поле проблем.А на могилеВсе наши мэри, доротти и сэдиПотоком слез зальют футбольный шлем.

В тиски медвежиеК нам попадет любой,А впрочем, мы — ребята нежныеС травмированной детскою душой.

Нам выпадает карта —От травмы до инфаркта.Мы ожидаем фарта,Мы — ангелы азарта!

И пусть святыеПресытившись едой и женским полом,На настоящих идолов глядят, —«Медведи» злыеНевероятным, бешеным футболомБожественные взоры усладят.

Тиски медвежиеСмыкаются, визжат.Спасите наши души нежные,Нетронутые души медвежат!

Баллада об оружии

Напрасно, парень, за забвением ты шаришь по аптекам!Купи себе хотя б топор — и станешь человеком.

Весь вывернусь наружу я,И голенькую правдуСпою других не хуже я:Про милое оружие,Оружие, оружиебалладу.

Большие люди — туз и крез —Имеют страсть к ракетам,А маленьким — что делать безОружья в мире этом?

Гляди, вон тот ханыга, —В кармане денег нет,Но есть в кармане фига:Взведенный пистолет.

Купить белье нательное?Да черта ли нам в нем!Купите огнестрельноеНаправо, за углом.

Ну, начинайте! Ну же!Стрелять учитесь все!В газетах про оружие —На каждой полосе!

Ату! Стреляйте досытаВ людей, щенков, котят!Продажу, слава господу,Не скоро запретят.

И сам пройдусь охотно яПод вечер налегке,Смыкая пальцы потныеНа спусковом крючке.

Я — целеустремленный, деловитый,Подкуренный, подколотый, подбитый.

Мы, маленькие люди, — на обществе прореха,Но если вы посмотрите на нас со стороны —За узкими плечами небольшого человекаСтоят понуро, хмуро дуры — две больших войны.

«Коль тих и скромен — не убьют!» —Все домыслы досужие:У нас недаром продаютЛюбезное оружие.

Снуют людишки в ужасеПо правой стороне,А мы во всеоружасеШагаем по стране:

Под дуло попадающие лица,Лицом к стене стоять, не шевелиться!

Лежит в кармане — пушечка,Малюсенькая, новая,И нам земля — подушечка,Подстилочка пуховая.

Ах, эта жизнь дешевая —Как пыль: подуй и нет,Поштучная, грошовая, —Дешевле сигарет.

Кровь — жидкая, болотная, —Пульсирует в виске,Синеют пальцы потныеНа спусковом крючке.

Пока легка покупка, мы все в порядке с вами.Нам жизнь отнять, как плюнуть, нас учили воевать!Кругом — и без войны — война, а с голыми рукамиНи пригрозить, ни пригвоздить, ни самолет угнать!

Для пуль все досягаемы, —Ни черта нет, ни бога им!..И мы себе стреляем, иМы никого не трогаем.

И рвется жизнь-чудачка,Как тонкий волосок, —Одно нажатье пальчикаНа спусковой крючок.

Стрельбе, азарту — все цвета,Все возрасты покорны:И стар и млад, и тот и та,И… желтый, белый, черный.

Ах, сладенько под ложечкой,Ах, горько стало им!Ухлопали художничкаЗа грош на героин.

Мир полон неудачникамиС топориками в рукеИ мальчиками с пальчикамиНа спусковом крючке.

Баллада об уходе в рай