Дмитрий Кленовский - Полное собрание стихотворений Страница 7

3. Фонтан с кипарисами

Фонтан рыдал весь день в лесу моей мечты.О, знал ли я, душа, что будешь плакать ты?Но вот вернулся я, и скоро вечер. РозыНе обвивают кипарисов, что как слезыНочные отражаются в воде.Та нимфа, что ловила в темнотеОленя стройного с рогами золотыми, -От фавна скрылась здесь под ветками густыми;И раненый олень пришел испить к воде,В которой я порой кажусь себеЧужим, и я в твоих свои рыданья слышу,Фонтан! и этот лес, где ветер лист колышет,Был жизнью, где я дал охотиться мечтам,По трижды окровавленным шипам,За нимфой, гнавшейся за сказочным оленем…И ты, фонтан, сквозь плач смеялся нашим пеням,Меж кипарисов, на которых нетТех роз, что посвятить могли бы свой букетВоде, где кровь свою таинственно смешалиИ Нимфа, и Олень, и Пилигрим печали...

4. Неумелые подарки

Ни яркие цветы, ни тихий зов свирели,Которой говорить мои уста умели,Ни пряники медовые в тениКорзины круглой, ни голубка, ниЗаманчивый венок, что для нее плету я, -Не привлекли ко мне фавнессу молодую,Что пляшет на опушке, при луне.Она обнажена. В волос ее волнеОттенок рыжеватый. И мне ясно,Что сладость пряников ей кажется опасна,И мщенье диких пчел за мед - ее страшит;А в памяти ее голубка воскреситКакой-то прежний час, во мраке бывший белым...И пенье флейты той, которая несмелоРассказывает ей желания мои -Напоминает ей о брошенной в пыли,Обветренной, отеческой и славнойСатира коже или шкуре фавна.

5

Мой конь, крылатый конь, в густой тени дремал.Движением хвоста порой он задевалТраву. И острием моей блестящей пикиЕго коснулся я, и конь поднялся дикий,И повернувшись на восток - заржал.И на него верхом вскочил я и сказал:Идем, уже заря, и час рассвета близок!Я знаю шум дорог и тишину тропинок,Где камни катятся иль стелется трава.Идем, нас ждут леса и моря синева,И тот фонтан, где пить мы будем в час заката,И сказочный дворец, где в стойлах из агатаХрустящий, золотой тебе готовят корм...– И мы отправились, Пегас! Но с этих пор,Горя в часы зари и к ночи потухая,Мы остановлены дверьми, что не сломаютУдары мощные божественных копыт.Засовов и замков резных не сокрушитУдар моей руки и пики, и напрасно,От шеи до колен омытый пеной красной,Ты бьешься об утес преграды роковойИ от рассветных зорь до темноты ночнойВздымаешь в бешенстве мучительных усилийТо мрак, то золото своих разбитых крылий!

След жизни

Моей жене

48. Долг моего детства

Двоился лебедь ангелом в пруду.Цвела сирень. Цвела неповторимо!И, вековыми липами хранима,Играла муза девочкой в саду.

И Лицеист на бронзовой скамье,Фуражку сняв, в расстегнутом мундире,Ей улыбался, и казалось: в миреУютно, как в аксаковской семье.

Все это позади. Заветный домЧернеет грудой кирпича и сажи,И Город Муз навек обезображенАртиллерийским залпом и стыдом.

Была пора: в преддверьи нищетыТебя земля улыбкою встречала.Верни же нынче долг свой запоздалыйИ, хоть и трудно, улыбнись ей - ты.1949

49. Моя рука

Моя рука - день ото дня старей.Ее удел с душою одинаков.Немногое еще под силу ей:Стакан наполнить, приласкать собаку,Сиреневую ветвь ко мне нагнуть(Ее сломать ей было б тоже трудно),Да записать стихи, да изумруднойСтуденой влаги с лодки зачерпнуть.И это все. Но в скудости такой,Овеянной вечернею прохладой,Есть вечности целительный покой,Есть чистота... - и лучшего не надо!И хорошо, что силы больше нетУ встречной девушки украсть объятье,Степному зайцу выстрелить вослед,Солгать товарищу в рукопожатьи;Что нетерпенье юности моейСменила мудрость осторожной дрожи...Пусть ты слаба и с каждым днем слабей,Моя рука, - ты мне такой дороже!Вот на тебя смотрю я без стыда,Без горечи... и радуюсь невольно,Что ты уже не можешь сделать больноОтныне никому и никогда.1947

50

Вот уж осень ставит свой росчеркПод законченной книгой лета,И она просиявшей рощейВ золотой переплет одета.

И оттиснуты на сафьяне,Перелетною стаей, птицы.Зимним вечером, на диване,Перечтем мы ее страницы.

Вспомним ивы, овсы, малинуМежду пнями на солнцепеке,Бархат полночи соловьиной,Колокольчик голубоокий.

Знать, писалась не понапрасну!Ведь досталось и нам немногоЧистой радости, ласки ясной -Дорогого подарка Бога.

Ничего, что и жизнь, как птица,Улетела, пропала где-то...В самом сердце - ее страницы.Перечтем же их! Вспомним лето!1949

51

Снова ночь и снова сердце плачет,И тихонько кто-то говорит:– Милый! Это ничего не значит!Пусть немного сердце поболит!

Посмотри: ведь для такой же боли,Взмаха затупившейся косы,И пшеница шелестела в полеЗолотом несжатой полосы.

Чтобы после корочкой хрустящейВсех она порадовать могла,Став еще душистее и слаще,Чем она нескошенной была.1949

52. Возвращенье

Смерть придет, так непременно надо.Не страшись ее прикосновенья!В ней не наказанье, в ней - награда,Не исчезновенье, - возвращенье.

Разве ты не странником гонимымМерил жизнь, земного отпил горя?Разве ты по родине любимойНе скучал? - по той, за синим морем...

Вот уже и мягкий берег - старость.Щебень больше ног твоих не ранит.За тобой спешит по волнам парус!Будь же весел, будь же счастлив, странник!1948

53

Елочка с пятью свечами,Без игрушек и сластей,Робко льет скупое пламяВ нищей комнате моей.

Ах, не так же ль у порогаВ мой заветный ВифлеемСам стою я перед Богом,Не украшенный ничем!

Только иглами сухимиВсех земных моих тревог,Только свечками скупыми,Что Он сам во мне зажег.

И, мою пуская душуВ путь, намеченный едва,Сам же скоро и потушит, -До другого Рождества!1947

54

Мой дорогой! Меня жалетьИ утешать меня - не надо!Поверь: мне так легко стареть!И сердце словно даже радо.

Все стало нынче для меняСовсем по-новому понятно.Как будто от заката дняЯ к утру повернул обратно.

И снова солнце на востокСтруит свой путь благословенный,И тленьем тронутый цветокВновь распускается, нетленный.

И мне опять идти легко,И в сердце - светлое волненье,И вот, совсем недалеко,Уже не сон, а пробужденье.1949

55. След жизни

Люблю читать на первом снеге Скупые заячьи следы.Смотри: здесь был он на ночлеге, Тут уходил он от беды,

Там он сидел, прижавши уши, Водя усами на ветру,А здесь неторопливо кушал С березки сладкую кору.

И на душе тепло и славно, И я, не отрывая глаз,Читаю этот своенравный, Наивный заячий рассказ,

И думаю: быть может, Кто-то Моих неизгладимых летС такой же милою заботой В моей душе читает след.

И все, что мне цвело так дивно, Так пело сердцу и уму,Такой же повестью наивной, Наверно, кажется Ему!1945

56