Анна Савина - Весна. Стихи. Страница 7

Это такая девочка

Это такая девочка — вся в наколках.Ей — что отдать последнее… что отнять.Станет кому-то песней,……………………кому-то ломкой —максимум позволяя «отжаться-встать».Дверь открывает каждому.………………………… В каждом стукеслышит то откровенье, то божий глас.Впустит в себя…… расслабит……………………………… и свяжет руки…и уничтожит холодно — парой фраз.Скроена,………сшита намертво грубой нитью.Многие, как ни странно, пытались рвать.Но до сих пор целёхонька —………………………как ни рвите.Слов на прощанье хватит — и все на «ять».……………………………………От табака и сладостей сводит скулы.День не начнётся с нежности под ребром.Прячет в глазах ухмылку,……………………………но взгляд акулыслишком тревожно светится серебром.Эта такая девочка — «спишь и видишь» —ждёшь…………догоняешь…………………………падаешь………………………………снова ждёшь…Если из сердца выйдешь — навеки выйдешь —дважды в него, как водится, не войдёшь……………………Что там Содом-Гоморра… и иже с ними?Нечто похлеще теперь за твоей спиной…Имя?……… Конечно, девочка носит имя —то, что досталось ей слишком большой ценой.Ну, оглянись назад —…………………упивайся прошлым.Окаменей…………… впитай в себя соль веков.Сколько их там, на задворках — «родных», «хороших»? —вросших в неё живьём соляных столпов.Это такая девочка —……………………«шито-крыто»Дерзости-колкости часто ей сходят с рук.Знает лишь чёрный, разорванный в клочья свитерсколько раз в год обрывается сердца стук.Свитер-реликвия.……………………Девочка сшита крепко.Лишь на одежде следы ядовитых стрел —ставит судьба ненавязчиво метки,…………………………………метки.Даст подышать…… и опять наведёт прицел.Только напрасно………………Отныне все стрелы — мимо.Девочка знает, что где-то живёт Любовь —та, что не станет стрелять ни в упор, ни в спину —в сердце войдя,……………………не оставит от пуль следов…

Я мог бы…

ах, Джемма… Джемма, как плачут скрипки в пустой таверне…и гондольеры всё так же вёслами режут волны…нас расстреляли… я был последним… а, может, первым…пытался вспомнить себя счастливым, но вот не вспомнил…жаль, ваше имя так пахнет летом и чем-то сладким,но я не падкий на апельсины и абрикосы…давным-давно на страницах одной тетрадкиВы написали: «последний циник…» и знак вопроса……теперь я пена… морская пена… и море в лёгкихвсё так же дышит… почти, как раньше, в бреду приливов…а здесь грехи отпускают, Джемма, не только мёртвым……Вы прощены мной за то, что мог бы я быть счастливым…И Вы могли бы… да вот не стали мне Вдохновеньем……зато узнали, как больно жалит циничный Овод…не плачьте, Джемма, я в ваши слёзы хотел бы верить…но это больше… гораздо больше, чем просто повод…Ну, как там, в Риме? Все так же жарко? Я помню солнцене то, что раньше плескалось в море, как в светлом кубке…теперь я знаю, что солнце в небе на части рвётся,как рвутся мышцы, слова и связки от жала пули…как плавит душу горячий ветер и стонет в бронхах,трахею спутав с обычной флейтой, играет гимны,и застывают в ночи аккорды последним вздохом,а впрочем, Джемма… сказать по правде, боль так красива…один лишь цвет её — ярко-красный — как откровеньев нём столько пластики, столько разных оттенков смыслабагровый… алый… вишнёвый… огненный…… тем не менеев нём мало смерти… и очень много огня и жизни……Мне было жалко… безумно жалко… поверьте, Джемма,пролиться цветом в песок холодный пятном кроваво…но упивались циничной пыткой земля и небо…в своём цинизме они не правы… ах, как не правы…сегодня ночью, я знаю точно, по расписаньюуходят в горы все те, с кем вместе мы были раньше…но без меня… итальянскому карбонариюпоставьте свечку — в ней больше смысла и меньше фальши…

Святая Тая

Она ложится. Она сочится. Она сгорает и ждётпока он быстро ей снимет джинсы, перевернёт на живот.Оценит счастье в пять ассигнаций с учётом лишних минут.И как по маслу легко и властно проникнет в самую суть.Она привыкла к чужим постелям, но не утратила стыд.Благословляет двойные двери, когда, кончая, кричит.А после, нежась в горячей ванне, грустит о чём-то своём.Перебирая на завтра планы, не вспомнит больше о Нём.………………………………Туманны горы. Закат над морем. Пунцовых волн чешуя.В затылок дышит огромный город, забывший запах дождя.Здесь, в тесных улочках, дым жаровен. Витрины плавят неон.А над просторами акваторий привычно зреет циклон.Всё в ожиданье. Природа сникла. Полна тревогою ночь.Она садится на мотоцикл. И мчится за город прочь.Ей треплет волосы свежий ветер. Сигналят парни, смеясь.Свистят мальчишки, горланят дети. И в целом жизнь удалась.……………………………Две SMS-ки. Одна от мамы: «Ответь, ну, где же ты есть?!»Притормозила, свернув к рекламе. Шепнула коротко: «Здесь…»И огляделась: вокруг лишь море — в условном списке примет.На горизонте сверкает город — порочно-влажный Пхукет.«Я на работе. Не бойся мама. Вернусь под утро. Пока.»Восточный ветер ерошит пальмы, свирепо рвёт облака.Разулась. Тенью спустилась к пляжу. Одна на весь белый свет.Не оглянувшись… не вскрикнув даже…… была на свете…… и нет………………………………Лишь только рифы да злые волны. Клокочет пены вулкан.С надсадным хрипом полощет горло седой старик — Океан.И утоляя вечерний голод, внезапно входит во вкус.Всё крОшит в щепки — гигантский молох, швыряя звёзды медуз.Крадёт омаров большие тушки в косых расщелинах скал.И вдруг удача(!) — он чью-то Душу случайно с пирса слизал.Но показалось…… увы…… как странно… Она сама к нему шла.Чтобы Вселенной и Океану отдать кусочек тепла.………………………………Был равнодушен и светел Будда. Спросил бесстрастно: «Ты здесь?»Ужель успела устать от блуда? Возможно, да… так и есть…— Я просто…… просто любви хотела… смывала запах мужчин…Смывала запах…… а смыла тело — источник первопричин…Продажны люди. Продажно тело. Попробуй Душу купи.Я просто…… просто любви хотела…… любви небесной…… прости…Даруй мне нежность. Вплетай мой Голос в тоску поющих ветров…Пусть дух мой грешный проникнет в Лотос из золотых лепестков.………………………………Чтобы в небесном, волшебном Храме, опять сиять чистотой…И ты шепнёшь мне: «Святая Тая». А я пойду за Тобой…

Урок мужества. Случай в китайском цирке

Одна китайская семья,где сплошь все дети — акробаты,вписала в лист календарянезабываемую дату…Отец и трое дочерейкрутили сальто так и этак,а с ними мальчик — чародей,трюкач — сынишка-малолетка…Ему от силы года три,а он со взрослыми на равныхтакие фокусы творилиз обязательной программы,что перехватывало дух,когда, легко и вдохновенноптенцом с отцовских, добрых рукон поднимался над ареной,крутился в воздухе легко —проворный, маленький, бесстрашный…И вдруг…… под зрительское «Ооо-ох!!!!!»перевернулся неудачно…Отец не смог его поймать,и с высоты почти трёх метровмалыш упал — ни сесть, ни встать…Лежит безвольно на цементе…Весь зал затих…… и по рядампрошла волна незримой болью,а бодрый марш не замолкал,и призывал собраться с волей…Склонились тут же три сестрыпо-матерински над братишкой.Он сел… скатились две слезыпо щечке маленькой неслышно…Скривился ротик …в аккурат —ещё мгновенье — он заплачет…Но нет… не должен акробатбыть побеждённым неудачей!И капли слёз смахнув с лица,ребенок выполнил программу —всю до победного конца,до столь желанного финала…Зал был подавлен…… потрясён…Мужчины-зрители беззвучнона сцену шли со всех сторон,чтобы пожать мальчонке ручку.Пожать! Им было невдомёк,что ручка сломана в запястье.Как долог мужества урок!Но он сказал себе: «Держаться!»Под гром восторженных фанфари дикий шквал аплодисментовв толпе застенчиво стоялмалыш…… и щурился от света…

………

Уехал цирк… Спустя три днячитаю старые афиши:одна китайская семья —отец…… три дочки… и сынишка…

Вы-дох