Дмитрий Быков - Гражданин Поэт. 31 номер художественной самодеятельности Страница 7

20 лет – ни хрена нет

По небу тучи бегают,  дождями сумрак сжат,под старою телегою  рабочие лежат.И слышит шепот гордый  вода и под и над:«Через четыре года  здесь будет город-сад!»

Августовский путч – попытка отстранения М. С. Горбачева с поста президента СССР, предпринятая 19–21 августа 1991 года ГКЧП, приведшая к окончательной утрате КПСС своей власти и необратимому ускорению распада СССР, завершившемуся его ликвидацией в декабре того же года.

На землю капли падали.Сквозь дождь белел с трудом,Щетинясь баррикадами,Московский Белый дом.Сейчас, конечно, совестно,Но двадцать лет назад

Мы думали, что вскоростиЗдесь будет город-сад.Мы думали тогда ведь,Наивные шуты,Что если нас не давят,То мы уже круты,Нам выдана свобода,Совок не воскресят —Через четыре годаЗдесь будет город-сад.

Потом не стало бабок,Порядок обветшал,Страна упала набокИ треснула по швам,Затлела по окраинамИ двинулась на сломОтравленным, ославленным,Оплавленным куском.Но мы – не та порода,Чтоб нас пугал распад.Через четыре годаЗдесь будет город-сад!

Потом герои запили,Простились со стыдом,Потом разбили залпамиТот самый Белый дом,По дури ли, по злобе лиВзъярились дети гор —Мы стольких там угробили,Что страшно до сих пор.Но тучи в час восходаПлотней всего висят.Через четыре годаЗдесь будет город-сад!

Потом у олигархииСлучился передел,Ведущие загавкали,Борис недоглядел.Смотрители клоповникаОтправили в полетТихоню-подполковникаИз питерских болот,И вот толпа народаЛобзает новый зад:Через четыре годаЗдесь будет город-сад!

Фронтов незримых воин,Наряженный в царя!Я многое усвоилТебе благодаря.Я вызубрил как надо,Без ложного стыда:Ни города, ни садаНе будет никогда.Мечтать тяжеловатоО веке золотом.И сад тут был когда-то,И город был потом.Пришла иная мода,Прогнозы тут просты:Через четыре годаЗдесь будешь только ты.

Прощайте, баррикады,Прощай, железный хлам.Мы были дураками,Когда стояли там.Пора признать спокойненько,Оставив торжество,Что, кроме подполковника,Не будет ничего.Он с прыткостью любовникаПроник во все умы.Гляжу на подполковника —И вижу: это мы.Осталось пить без просыпа,До белых поросят.Здесь нет другого способаУстроить город-сад.

Интернационал

Мне кажется порою, что солдаты,С кровавых не пришедшие полей,Не в землю эту полегли когда-то,А превратились в белых журавлей.

25.08.2011

Ультраправые пытались провести «Народный сход» памяти Ивана Агафонова, погибшего после удара Расула Мирзаева. Полиция за держала около 30 человек.

Мне кажется порою, что джигиты,Кутящие в московских кабаках,Пускай они круты и знамениты,Обязаны держать себя в руках.

Не надо там орать, как на вокзале,И требовать ответа за базар,А если им игрушку показали —Не убивать того, кто показал.

Не видеть оскорбленья в каждом жесте,Который сделал встреченный юнец,Понятья горской чести, кровной местиНе насаждать в России, наконец.

Не лить публично слезы крокодильи,Что с ними неоправданно жестки.Не утверждать, что если вас убили,То с вами поступили по-мужски.

Не омрачать махаловками тризны,Не оскорблять лежащего в гробу —И не считать борьбой за честь ОтчизныКулачную спортивную борьбу.

Мне кажется порою, что фанаты,Хотя они спортивны и дружны,Должны себя вести не как солдатыИ понтоваться тоже не должны.

Не следует покрикивать знакомоНа тему понаехавших сюда,Не следует устраивать погромаИ наседать на здание суда.

Поклавши на милицию с прибором,Вершить варфоломеевскую ночьИ это все увязывать с футболом,Отчизной, справедливостью и проч.

Мне кажется порою, что расплатаОднажды обязательно придетК растящим что джигита, что фаната,Чтоб натравить однажды на народ.

Боюсь, когда их карты будут битыИ замаячат следствие и суд,Их не спасут ручные их джигиты,Да и фанаты, в общем, не спасут.

Калина желтая

Так забудь же про свою тревогу,Не грусти так шибко обо мне,Не ходи так часто на дорогуВ старомодном ветхом шушуне.

01.09.2011

Премьер, год назад проехавший по этой дороге, точно помнил, что твердое покрытие было на всем протяжении маршрута.

Год назад он выехал в дорогуПо восточной дальней сторонеИ в Читу поехал понемногуВ новомодной желтой «Калине».

А теперь узнал, читая блоги,Новости, похожие на сон,Что асфальта нет на той дороге.То есть он куда-то унесен.

Если б вождь в Хабаровске остался —Ненадолго, хоть на пару лет, —Может, и не тронули б асфальта.А теперь – привет ему, привет!

Он взорвался: «Я же лично видел!Не могли ж устроить мне фальстарт?Не такой уж горький я нацлидер,Чтобы спутать почву и асфальт!»

Может быть, окрестные проныры,Осознав везение свое,Разнесли его на сувенирыИли продают, как мумие?

То ли «Наших» рать назло Обаме,Предвкушая бонус за труды,Стерла там покрытие губами,Лобызая милые следы?

Может, вправду – зубы-то не скаль-то —Наш спаситель свитою хранимИ ввиду отсутствия асфальтаВсе покрытье возят вслед за ним?

Отчая страна, тая тревогу,Не крута уже и не горда.Он в Иркутск – туда везут дорогу,Петербург – асфальт везут туда.

Прежде хоть и были мы убогиИ ходили чуть не голышом —Дураки и дальние дорогиБыли здесь в количестве большом.

Но теперь Россия словно тает,Растеряв прославленную стать:И асфальта больше не хватает,И кретинов новых не достать.

Впрочем, может быть, не в этом дело.Объясненье может раздражать,Но боюсь – асфальту надоелоБез конца под Путиным лежать.

И одежда съедет, и посуда —Всем постыло в гибнущем дому.Только те не тронутся отсюда,Кто не нужен больше никому.

Коль прийти к подобному итогуНе желаешь ты родной стране —Никогда не езди по дорогамВ новомодной желтой «Калине».

Отче Ваш

Иван Топорыжкин пошел на охоту,С ним пудель пошел, перепрыгнув забор,Иван, как бревно, провалился в болото,А пудель в реке утонул, как топор.

05.09.2011

Я буду баллотироваться в президенты РФ. Это правда, это абсолютно серьезно.

Иван Охлобыстин, известный, как Быков,Взорвал заявленьем застой новостной:Он хочет при хоре восторженных криковПойти в президенты ближайшей весной.

Потом он признался задорным фальцетом,Что скоро концертом порадует свет,Что всех удивит философским концептом,А править намерен четырнадцать лет.

На выборы те же, чтоб власть не ослабла,С ним Путин пошел, перепрыгнув закон, —Сказал же Медведев гостям Ярославля,Что правит не он и что будет не он.

А Чаплин, начальник церковных сношений,Заметил, что следует думать попуО том бы, как сделать себя совершенней,А вовсе не том, как возглавить толпу.

Вот так, тормоша социальные сети,Попал Охлобыстин в герои молвы.Теперь объясните, пожалуйста, дети,Как эту историю поняли вы?

– Иван Охлобыстин пошел в президенты.С ним Путин пошел, перепрыгнув закон.Но Чаплин сказал ему: «Рясу надень ты»,И стало понятно, что будет не он.

– Иван в президенты собрался, забредив,И Путина думал подвинуть плечом,Но Чаплин ответил, что будет Медведев,А Быков по ходу вообще ни при чем.

– Иван Охлобыстин дошел до распада,Придумал концепт и отнес в Интернет,Но Чапман сказала, что лучше не надо,И Путину дали четырнадцать лет.

– Медведев и Путин слились в непечатном,Ефремов и Быков ушли на покой,Их место заполнили Чаплин и Чапман…А что Охлобыстин? А кто он такой?

Вы всё, как всегда, перепутали, дети,Но наши поправки уже не спасут:Ведь как ни тасуйте реалии эти,Везде получается полный абсурд.

И все, как у Хармса, звучит отчего-то —Другой перспективы не видно в упор:Сперва они все провалились в болото,А после откуда-то взялся топор.

Правое дельце