Александра Арсентьева - Лирика 2014—2016 Страница 7

«Не дыши на любовь, не дыши…»

Не дыши на любовь, не дыши,Ведь она пропадет от дыхания,Не спеши обижать, не спеши —Тяжело находиться в изгнании.Не дыши на любовь, не дыши,Ведь она исчезает так скоро,Слезы льет в непролазной глуши,Столь уставшая от укоров.Не дыши на любовь, не дыши,Ведь она растворяется в муках,Раскроши половину души,Уничтоженную в разлуках.Не дыши на любовь, не дыши,Ведь она улетает, вращаясь,К мгновениям чудес спеши,В одиночество превращаясь.Не дыши на любовь, не дыши,Ведь она улетит от дыхания,Не спеши обижать, не спеши —Гордая, не выносит изгнания.

Нет, нет…

Настоящая любовь – говорить: «Не люблю»,Когда любишь его миллионы лет.Ты исчезни, уйди, растворись – молю!А в ответ: «Нет, нет!»Настоящая ложь – произносить: «Не люблю»,Ожидая положительный ответ.Замечай, признавайся, влюбись – молю!А в ответ – все нет, нет!Настоящая любовь – кричать: «Не люблю»,Всем прохожим дарить рассвет,Силу воли внутреннего голоса сломлю,А слышать в ответ: «Нет и нет…»Настоящая любовь считать: «Не люблю»,Когда любишь его миллионы лет.Ты исчезни, уйди, растворись – молю!А в ответ: «Нет, нет!»

«Жизнь – как огнестрельное оружие …»

Жизнь – как огнестрельное оружие —Расстреляет всех по головам,Путь бесцельный и натруженный,Всем предателям воздастся по врагам.Жизнь – одно стихосложение —Всех людей расставит по словам,Выдает пароль на уничтожение —Равнодушна к человеческим мольбам.Жизнь любая – отравление,Чувства и эмоции – мышьяк,От любви и страсти избавление,Для Вселенной наши горести – пустяк.Жизнь – как проза, не стихотворение,Мы во мраке все находимся без фонарей,Пишем экзаменационное изложение,Лечим сами боль, без лекарей.Жизнь – без шанса выплыть утопление,И надежда робкая на дне грехов,И мечты, и вера – преступление,Помещенные в периметры стихов.Жизнь – всего лишь настроение,Реализм и светлая тоска,И в последнюю минуту отступление,С Богом мысленная переписка.Жизнь – как огнестрельное оружие —Расстреляет всех за их грехи,Путь бесцельный и контуженный,Одиночество пустое и стихи.

«Сегодня откровенная с любовью…»

Сегодня откровенная с любовью,А завтра откровенная с подушкой,Я повенчаюсь нынче с этой болью,А завтра снова стану непослушной.Сегодня откровенная с надеждой,А завтра откровенная с разлукой,Сегодня я с любимым буду нежной,А завтра награждаю оплеухой.Сегодня откровенная с мечтами,А завтра – с разочарованием,Живу годами с кем-то, а не днями,Заканчиваю снова расставанием.Сегодня откровенная душою,А завтра откровенность ранит сердце,Мне с новым днем не ожидать покоя,Мне лишний раз от боли будет мерзко.Сегодня откровенная с гордыней,А завтра откровенна с эгоизмом,Сердечной на ладони мало места линии,А ум окутан мрачным скептицизмом.Сегодня откровенная с тобою…Во снах пусть непременно станет слаще —Я повенчаюсь с вечною любовью —Ее я называю настоящей.

«Кто-нибудь любил по-настоящему…»

Кто-нибудь любил по-настоящему:Всей душой, отчаянно, до дрожи?Чувствовал тоску животворящуюВсей поверхностью тончайшей кожи?Кто-нибудь страдал, не притворяясь,Отсканировав все чувства в голове?И в любимом человеке растворяясь,Где бы был он вечность во главе?Кто-нибудь во сне смотрел все времяНа предмет сначала девичьих, а после женских грез?Кто-нибудь шептал любимых имя,Унижая сердце тонной слез?Кто-нибудь мечтами поделился,С тем, кто ближе всех ему на свете?И признался в чувствах, лишь влюбился?Есть такие люди на планете?Кто-нибудь на будущее строил планы,Представлял работу и детей?И переплывал с ним вместе океаны,Обсуждал все море новостей?Кто-нибудь любил по-настоящему:На всю жизнь, услышав от предмета страсти «да»?А теперь другой вопрос задам, животворящий:Почему вы с ним не вместе навсегда?

«Дни и будни пролистала …»

Дни и будни пролистала —На календаре страницы,Отмечая, вырывала,Разыграв трагедию в лицах.Дни и ночи сортирую,А листы сложу, как книгу,Не надеюсь, не ревную,Чтобы прошлое не двигать, —Настоящее листаю,Горечь вовсе не затронув,Штрих блаженства отмечаю —Слабый, только на пол тона…И мечты свои листаю,Хоть они с твоими не схожи,И слова твои читаю —Мысли наши не похожи.Боль и нежность пролистала —Поиск светлых здесь сторон,От работы аж устала —Вариантов миллион.Расстояния и разлукиЯ листаю каждый день.Рвут листы, стесняясь, руки —Счастья маленькая тень.Веру и желание житьЯ листаю постепенно —Как же хочется любить,Но любовь несовершенна.Дни и будни пролистала —На календаре страницы,Отмечая, вырывала,Разыграв трагедию в лицах.

***

Эротическое стихотворение

Шелк! Кожи твоей коснусь вдруг…Толк… есть ли смысл продолжить путь?Мечта… Еще не реальность, уже не сон…Красота… порабощает, когда влюблен…Бархат… Мысленно я с тобой…Богат… меня поглотит любовь…Ласк… Мне не узнать о них…Масок мне не сорвать твоих…Страсть… Тело твое – магнит…Распасть… на тысячу мелких плит…Грех… надеждами не искупить…Смех… вечность из губ твоих пить…Шелк! Кожи твоей коснусь вдруг…Толк… есть ли смысл продолжить путь?

«Я слушаю, как плачет саксофон…»

Я слушаю, как плачет саксофон…Во флейту или скрипку в молодости был влюблен,Ведь вкус его, конечно, музыкален,А звук игры ни с кем не спутаешь – он уникален.Страдал и ревновал он, очаровывал кого-то,Не мог ночами спать, страдал и обижался отчего-то.Я слушаю, как плачет саксофон…И чувств, эмоций, и страстей шикарный фон…И счастье, радость, красота и грустьСмешалась в сердце… Музыку я знаю наизусть.А, может быть, мне просто снится сон?Как сладко в душу проникает саксофон…

«Любовь поэта может быть взаимной…»

Любовь поэта может быть взаимной…Так не бывает – кто-то скажет – ну и пусть!Поэт отождествляет грустьС обрывками стихов, осколками небесного сонета.Влюблен поэт в красивые слова…И почему свои? Быть может, и чужие.Рождаются все строки дорогиеИз мыслей, как из рукава.Любовь поэта может быть взаимной…Он получает положительный ответ,На свои строфы, на стихи привет,И для него любовь – поэзия, стихия…Поэт всегда услышанное извнеВеками подвергает сконструированной призме,Поскольку для него слова его – святые.Любовь поэта может быть взаимной…Но это невозможно – люди скажут – ну и пусть!Поэт отождествляет грустьС отрывками стихов, воспоминаниями солнечного лета.

«Совесть – как храм…»

Совесть – как храм,Как сосуд для грехов,Как колыбель для стихов,Покрывало спокойных снов.Совесть – как Бог,Как преддверие рая,Небо и солнце вверху обнимая,Мировоззрение меняет.Совесть – как утро,Одухотворенный свет,Как преграда от бед,Как миллионы строжайших лет.Совесть – как плен,До берегов не достанет,Молясь, с колен не встанет,Переживать не устанет.Совесть – как стыд,Ошибок сгоревший тлен,Кровь вдоль раскореженных вен,Расплаты и высочайших цен.Совесть – как чистота,Тихой поступью грех прочь,Одеяние вора, точь в точь,Беги, пока еще есть ночь.Совесть – собор,Молитва своим богам,Внутренний храм,Вечная память кострам.

Мне нравится…

Мне нравится звук,Мне нравится цвет,Мне нравится опера,А не балет.Люблю я стихи,Очарована прозой,На полке духи,А являюсь угрозой.Мне нравится творчество,Ценю повседневность,В мирах одиночествоВсегда злободневно.Мне нравится свет,Мне нравится тьма,Количество летНе прибавит ума.Величие форм,Расстояние милей,Естественный штормИз прекраснейших лилий.Мне нравится он,Я влюблена,Эффект похорон —Истреблена.Мне нравится звук,Мне нравится цвет,Любовь – это опера,А не балет.

«Нежность – его вина…»