Аделаида Герцык - Полное собрание стихотворений Страница 7

Февраль 1911

Москва

На пиру

(Экспромт)

Я на званый пир позвана,Гости брагу пьют.Я, наверно, им не равна,Ты зачем я тут?На столе хрустали горят.Как нарядны все!На меня сейчас поглядят,Не уйти ли мне?Что случайная гостья я,Все заметят вдруг…Улыбаюсь притворно яВсем вокруг.

1911

«Что это – властное, трепетно-нежное…»

Что это – властное, трепетно-нежное,Сердце волнует до слез,Дух заливает любовью безбрежною,Имя чему – Христос?Был ли Он правдою? Был ли видением?Сказкой, пленившей людей?Можно ль к Нему подойти с дерзновением,Надо ль сойтись тесней?Если б довериться, бросив сомнения,Свету, что в мир Он принес,Жить и твердить про себя в упоенииСладостный звук – Христос!Если бы с Ним сочетаться таинственно,Не ожидая чудес,Не вспоминая, что он – Единственный,Или что Он воскрес!Страшно, что Он налагает страдание,Страшно, что Он есть искус…Боже, дозволь мне любить в незнанииСладкое имя – Иисус.

Апрель 1911

Страстная суббота

«Опять, я знаю, возникнут все те же…»

Опять, я знаю, возникнут все те жеСкудные, неумелые слова,Только звучать они будут все режеИ угасать без следа.Все труднее мне станет ткать одеяньеИз ненужных словесных оков,И стих последний будет признаньем,Что больше не нужно стихов.Но в этом не боль, не бедность земная,Здесь путь, уводящий на много лет…И все бледнее, в песке теряясь,Заснет человеческий след.

Апрель 1911

Экспромт

Дальше нельзя идти, —Я не вижу путы.Все скользит из руки– Стало все равно.Знаю, что есть страна,Где печаль не нужна,Все не так, как здесь…Может быть, все был сон.Веры нет в закон.Полноту временМне не здесь найти.

1911

<Выропаевский цикл>

«Я блуждаю, душой несвободная…»

Я блуждаю, душой несвободная,Жмется сердце все суевернее,Расстилается поле холодное,Наполняют туманы вечерние.

Мне страдать бы о том, что в неволе я,Чтоб молитвой уста задрожали бы…Но я слышу в себе лишь безволиеИ несвязные, тихие жалобы.

Не помогут затвор и молчание,Не случится со мной невозможное.И бесплодно мое покаяние,Как бесплодные травы дорожные.

Май 1911

Выропаевка

«„Днем вершу я дела суеты…“

«Днем вершу я дела суеты,Ввечеру – зажигаю огни».И слетаются снова мечты,Доверяя, как в прежние дни.

Я опять обману их на миг:Всколыхну их невинный покой,Поманю их неверной рукой,Посулю им несбыточный лик.

А потом станет вновь все темно.Kaк обступят – я скроюсь в тени,Загашу золотые огниИ закрою беззвучно окно.

Май 1911

Выропаевка

«Это вешний, древесный шум…»

Ich ging im Walde

So fur miсh hin

Um nichts zu suchen

Das war mein Sion1.[2]

Это вешний, древесный шумИ шепоты встречных растений.В моем сердце ни грусти, ни дум,А в руке вянет ветка сирени.Так пахуча земля и сыра!Задевают зеленые прутья,Зазывает природа – игра,И нигде не могу отдохнуть я.Это – вздохи весенней хвалы,Это – сеть золотых трепетаний,Забелели в овраге стволы,Где-то в глуби проснулись желанья.Я не знаю какой – только близится срок.Здесь у выхода мшистого ложаУроню мой увядший цветок,Чтоб задумчивей стало и строже.

Вот и поле. Смиренной тишиЧьи-то сны меж хлебов просияли.Чую будущий подвиг души,Воскресающий в синей дали.

Весна 1911

Выропаевка

«Я живу в ожидании кары…»

Я живу в ожидании карыИ в предчувствии райских утех.Меня манят небесные чары,Но велик, но безумен мой грех.Я молюсь лишь о том, чтоб молиться.И мне страшно, что грех мой спит.Мне хотелось бы к старцу скрытьсяВ одинокий сосновый скит.Мне ветры БожьиВ ответ струят:«Покинь, забудьСвой берег сонный.К горе поклоннойНайдешь ли путь?Ты слышишь зовыПодземных ключей?Пылает светочВ руке твоей?Но если спитТвой дух незрячий,Лишь сердце плачетВ тиши ночей, —То не найдешь тыК отчизне путь,Свои мечтаньяОставь, забудь!»Даруй мне, Боже,Земли терпенье,Пусть зреет колосомМое прозренье.Взрывая, сейЧужие полосы,Но внемли голосуСвоих полей.

Весна 1911

Выропаевка

«На лужайке, раскинув руки…»

На лужайке, раскинув руки,Лежу. Блаженная лень.Догорают слова разлуки…Сегодня Троицын день.Я одна, и в душе веселье,Уехал горестный друг.Это – девья лесная келья.Березы поют вокруг.Отчего ничего не надо,Когда весна и – одна?Сквозь зеленых ветвей преградуДорога в небо видна.Я смогу ль пребыть весенней,Когда мой князь и женихВозвратится, не став смиренней,Из трудных браней мужских?Ах, не быть ни женой, ни девой,Расти и таять, как тень,Прославляя своим напевомЗеленый Троицын день.

Весна 1911

Выропаевка

«Я дошла до соснового скита…»

Я дошла до соснового скитаСреди тесных, высоких крыш,На меня, грозою омыта,Дышала смолистая тишь.Холодели вечерние тени,Подходили неслышной толпой,Поднимались, крестясь, на ступени.Я прижалась к окну за стеной.Там вечернее шло служение,Разгорелся, туманился взгляд,Было страшно от синих куренийИ от близости Божьих врат.И на миг сердцу стала внятнаВся бездонность моих потерь.Молодой и бледный привратникЗатворил тяжелую дверь.По тропе моей горной, утешнойЯ иду из желанной страны,Унося в руке своей грешнойТолько ветку Господней сосны.

Весна 1911

Выропаеака

Сонет

Ты хочешь воли темной и дремучей,Твой дух смущен, коснувшися души чужой,И кажется тебе изменой и игройСлучайный миг душевного созвучья.

В пустыне одинокой и зыбучей,Не зная отдыха, в себе затаена,Душа твоя сгустится пламенною тучейИ изольется вдруг потоками дождя.

Иди ж туда, куда зовет тебя твой гений,Питайся родником своим, средь всех одна,Никто не перейдет черту твоих владений.

Но чую, что, когда засветит вновь весна,За этой ночью тайных дерзновенийСведет нас вновь, волнуя, тишина.

28 мая 1911

Выропаевка

«Печально начатый, печальный день…»

Печально начатый, печальный день,Как пронесу тебя сквозь блеклые поляны?Твоим ланитам как верну румяна?Сотру ли скорбную с них тень?

Ограблен ты безверием моимС утра. И вот бредешь, увялый,Согбенный старец и усталый,Еще не бывши молодым.

Слежу за гибелью твоей смущенно,А мелкий дождик сеет полусонно.

Весна 1911

Выропаевка

«Он здесь, но я Его не слышу…»

Он здесь, но я Его не слышу,От сердца Лик Его сокрыт,Мне в душу Дух Его не дышит,И Он со мной не говорит.Он отлучил от единенья,Отринул от священных стен.Возжажди, дух мой, униженьяИ возлюби свой горький плен.Глаза отвыкли от моленья,Уста не помнят Божьих слов.И вянут в горестном забвеньиМои цветы – Его садов.Внемлю, как тяжкие ударыСмыкают цепи бытия,И жду – какой последней каройВоспламенится ночь моя.

Июнь 1911

Выропаевка

«Прихожу я в тихую свою обитель…»

Прихожу я в тихую свою обитель,Приношу свое слепое сердцеИ сажусь одна, от всех сокрыта,Дожидаться друга одноверца.Он придет ли? Нет? На пир незваный…Для него убрать бы эту келью,Постелить покров бы тонко-бранный,Угостить его на новоселье.Ничего для друга не готово,Ни речей приветных, ни покоя,Только сердце ждет его без словаИ горит, и плачется, слепое.И уста неслышно шепчут что-то,И зовут кого-то издалече.Отворитесь, крепкие ворота!Засветитесь, сладостные речи!..Покидаю тихую свою обитель,Не дождавшись друга дорогого…Не услышав сладостного зова.

1911

«Каждый день я душу в поле высылаю…»

Каждый день я душу в поле высылаюНа простор широкий, в золотые дали,Ты пойди, покличь на чистом поле,Погляди, нейдет ли друг твой милый.«Ах, не нудь меня, пожди, пойду я ночью,Мне в ночи посветят Божьи звезды,Я в тиши ночной услышу лучше,Где мой милый от меня таится.Припаду к земному изголовью,Заслужу его своей любовью…»Как наступит ночь; она бредет неслышно,Припадает ухом к влажным травам,Поднимает очи к тайне небаИ сиротно кличет кликом позабытымТам, за черной пашней и за буйным житом.

1911