Давид Самойлов - Стихи Страница 8

ЗОЛУШКА

Веселым зимним солнышкомДорога залита.Весь день хлопочет Золушка,Делами занята.

Хлопочет дочь приемнаяУ мачехи в дому.Приемная-бездомная,Нужна ль она кому?

Белье стирает Золушка,Детей качает Золушка,И напевает Золушка —Серебряное горлышко.

В окне — дорога зимняя,Рябина, снегири.За серыми осинамиБледнеет свет зари.

А глянешь в заоконныеПросторы без конца —Ни пешего, ни конного,Ни друга, ни гонца.

Посуду моет Золушка,В окошко смотрит Золушка,И напевает Золушка:"Ох, горе мое, горюшко!"

Все сестры замуж выданыЗа ближних королей.С невзгодами, с обидамиВсе к ней они да к ней.

Блестит в руке иголочка.Стоит в окне зима.Стареющая ЗолушкаШьет туфельку сама…

СОФЬЯ ПАЛЕОЛОГ

Отмерено добро и злоВесами куполов неровных,О византийское чело,Полуулыбка губ бескровных!

Не доводом и не мечомЦарьград был выкован и слеплен.Наивный варвар был прельщенЕго коварным благолепьем.

Не раз искусный богомаз,Творя на кипарисных досках,Его от разрушенья спасИзображеньем ликов плоских.

И где пределы торжеству,Когда — добытую жар-птицу —Везли заморскую царицуВ первопрестольную Москву.

Как шлемы были купола.Они раскачивались в звоне.Она на сердце береглаКак белых ласточек ладони.

И был уже неоспоримЗакон меча в делах условных…Полуулыбкой губ бескровныхОна встречала Третий Рим.

ЭЛЕГИЯ

Дни становятся все сероватей.Ограды похожи на спинки железных кроватей.Деревья в тумане, и крыши лоснятся,И сны почему-то не снятся.В кувшинах стоят восковые осенние листья,Которые схожи то с сердцем, то с кистьюРуки. И огромное галок семейство,Картаво ругаясь, шатается с места на место.Обычный пейзаж! Так хотелось бы неторопливоПисать, избегая наплываОбычного чувства пустого неверьяВ себя, что всегда у поэтов под дверьюСмеется в кулак и настойчиво трется,И черт его знает — откуда берется!

Обычная осень! Писать, избегая неверьяВ себя. Чтоб скрипели гусиные перьяИ, словно гусей белоснежных станицы,Летели исписанные страницы…Но в доме, в котором живу я — четырехэтажном, —Есть множество окон. И в каждомВиднеются лица:Старухи и дети, жильцы и жилицы,И смотрят они на мои занавески,И переговариваются по-детски:— О чем он там пишет? И чем он там дышит?Зачем он так часто взирает на крыши,Где мокрые трубы, и мокрые птицы,И частых дождей торопливые спицы? —

А что, если вдруг постучат в мои двери                       и скажут: — Прочтите.Но только учтите,Читайте не то, что давно нам известно,А то, что не скучно и что интересно…— А что вам известно?— Что нивы красивы, что люди счастливы,Любовь завершается браком,И свет торжествует над мраком…— Садитесь, прочту вам роман с эпилогом.— Валяйте! — садятся в молчании строгом.И слушают.         Он расстается с невестой.(Соседка довольна. Отрывок прелестный.)Невеста не ждет его. Он погибает.И зло торжествует. (Соседка зевает.)Сосед заявляет, что так не бывает,Нарушены, дескать, моральные нормыИ полный разрыв содержанья и формы…— Постойте, постойте! Но вы же просили…— Просили! И просьба останется в силе…Но вы же поэт! К моему удивленью,Вы не понимаете сути явлений,По сути — любовь завершается браком,А свет торжествует над мраком.Сапожник Подметкин из полуподвала,Доложим, пропойца. Но этого малоДля литературы. И в роли герояДолжны вы его излечить от запояИ сделать счастливым супругом Глафиры,Лифтерши из сорок четвертой квартиры.. . . . .На улице осень… И окна. И в каждом окошкеЖильцы и жилицы, старухи, и дети, и кошки.Сапожник Подметкин играет с утра на гармошке.Глафира выносит очистки картошки.А может, и впрямь лучше было бы в мире,Когда бы сапожник женился на этой Глафире?А может быть, правда — задача поэтаУпорно доказывать это:Что любовь завершается браком,А свет торжествует над мраком.

КОРОЛЕВА АННА

Как тебе живется, королева Анна,В той земле, во Франции чужой?Неужели от родного станаОтлепилась ты душой?

Как живется, Анна Ярославна,В теплых странах?…              А у нас — зима.В Киеве у нас настолько славно,Храмы убраны и терема!

Там у вас загадочные дуютВетры     с моря-океана вдоль земли.И за что там герцоги воюют?И о чем пекутся короли?

Каково тебе в продутых залах,Где хозяин редок, словно гость,Где собаки у младенцев малыхОтбирают турью кость?

Там мечи, и панцири, и шкуры:Войны и охоты — все одно.Там под вечер хлещут трубадурыАвиньонское вино…

Ты полночи мечешься в постели,Просыпаясь со слезой…Хорошо ли быть на самом делеКоролевой Франции чужой?

Храмы там суровы и стрельчаты,В них святые — каменная рать.Своевольны лысые прелаты.А до бога не достать!

Хорошо почувствовать на ощупь,Как тепла медовая свеча!..Девушки в Днепре белье полощатИ кричат по-русски,                  хохоча.

Здесь, за тыщей рек, лесов, распутиц,Хорошо, просторно на дворе…Девушки, как стаи белых утиц,Скатерти полощут во Днепре.

" Давай поедем в город "

Давай поедем в город,Где мы с тобой бывали.Года, как чемоданы,Оставим на вокзале.

Года пускай хранятся,А нам храниться поздно.Нам будет чуть печально,Но бодро и морозно.

Уже дозрела осеньДо синего налива.Дым, облако и птицаЛетят неторопливо.

Ждут снега, листопадыНедавно отшуршали.Огромно и просторноВ осеннем полушарье.

И все, что было зыбко,Растрепанно и розно,Мороз скрепил слюною,Как ласточкины гнезда.

И вот ноябрь на свете,Огромный, просветленный.И кажется, что городСтоит ненаселенный, —

Так много сверху неба,Садов и гнезд вороньих,Что и не замечаешьЛюдей, как посторонних…

О, как я поздно понял,Зачем я существую,Зачем гоняет сердцеПо жилам кровь живую,

И что, порой, напрасноДавал страстям улечься,И что нельзя беречься,И что нельзя беречься…

1963

НАЗВАНЬЯ ЗИМ

У зим бывают имена.Одна из них звалась Наталья.И было в ней мерцанье, тайна,И холод, и голубизна.

Еленою звалась зима,И Марфою, и Катериной.И я порою зимней, длиннойВлюблялся и сходил с ума.

И были дни, и падал снег,Как теплый пух зимы туманной.А эту зиму звали Анной,Она была прекрасней всех.

КРАСОТА

Она как скрипка на моем плече.И я ее, подобно скрипачу,К себе рукою прижимаю.И волосы струятся по плечу,Как музыка немая.

Она как скрипка на моем плече.Что знает скрипка о высоком пенье?Что я о ней? Что пламя о свече?И сам господь — что знает о творенье?

Ведь высший дар себя не узнает.А красота превыше дарований —Она себя являет без старанийИ одарять собой не устает.

Она как скрипка на моем плече.И очень сложен смысл ее гармоний.Но внятен всем. И каждого томит.И для нее никто не посторонний.

И, отрешась от распрей и забот,Мы слушаем в минуту просветленьяТо долгое и медленное пеньеИ узнаем в нем высшее значенье,Которое себя не узнает.

ДВОРИК МИЦКЕВИЧА