Коллектив авторов - Русская весна. Антология поэзии Страница 8

Владимир Берязев. "Это путь от ножа до ножа…"

«И комиссары в пыльных шлемах…»

Это путь от ножа до ножа,До прорубленной танком межи,За которой – плески «калаша»На помин отлетевшей души.

Если против кого-то дружить,Стиснув зубы, сцеплением рук…Нам гражданскую не пережить,Не утративши Родины, друг.

Обезлюдела русская степь,Нет деревни в дали за рекой.Если эта последняя цепьРазомкнётся – не свяжем другой,

И тогда комиссары ЕС,К мёртвым лицам безусым склонясь,Разверстают Московию безНас – уже ничего не боясь.

Никита Брагин. "Принеси же из стольного Киева…"

Принеси же из стольного Киевакрестик медный, крупинку святыни,и судьбиной своей обреки егона дороги, просторы, пустыни,и на север, в леса заповедныеотправляясь путем всей земли,сохрани, как молитву заветную,и печали свои утоли.И когда совершится неправоерасторжение крови и веры,и когда над Печерскою Лавроюв грозной хмари завоют химеры, —ничего не добьются преступникив черном аде костров и костей,потому что душа неприступнеевсех утесов и всех крепостей.Потому что ни кровью, ни копотьюне замазать пресветлого лика,и бесовскому свисту и топотуне прервать литургии великой, —не бывает Господь поругаем,и во тьме не смеркается свет…Помолись за спасенье Украины,даже если спасения нет.

Максим Бурдин. "Иногда, возвращаясь с прогулок…"

Иногда, возвращаясь с прогулок,пропитанный воздухом своей Родины,я представляю, что попал под пули,под удары снарядов «Град». Вроде бывыжил. Лежу в крови, задыхаюсь, сглатываю;боль пронзает все тело – так явственно…Хочется мне надеть форму парадную,такую же, в какой хоронят ангелов из Славянска.Фильм о трех сотнях спартанцев мы все видели.История повторяется, но эти парнивдруг встали перед серьезным выбором,из простых рабочих превратились в профессиональную армию.Один против тысячи, тысяча против сонма; каждыйиз них находится на волоске от смерти.Вы посмотрите, как шутят они бесстрашно,под минометным обстрелом. Черти —те, которые пришли к ним с мечом, а не те, чтоводятся в мифах разных народов мира,уверенны в своей победе: и, конечно,уверенны в том, что за ними правда, ведь за ними – сила.Пусть эту мысль размусоливают и тешатею свои головы, глотки – пусть скопом пируют!Ангелы из Славянска – не орел и решка,не монетка, выброшенная под пули.Ангелы из Славянска – это плеяда героев новых.Это, возможно, ты, или я, или твои знакомые…Это люди, не захотевшие надеть оковы,которые предпочли оковам венцы терновые.И они погибают. Но отчетливо слышно из уст их:«Коломойский, Порошенко, Ярош, Тягнибок, иже с вами,я родился русским, был русским, и я умираю русским.Потому победим. Русские всегда побеждают!»

Александр Вулых. Еще раз о покаянии

Пока еще не прожит век,И водка пьется без закуски, —Покайся, русский человек,За то, что ты родился русским!

Покайся, вены вскрой гвоздём,С горилкой поцелуй бутылку,Потом, как Троицкий Артём,В эстонскую отправься ссылку,

И бей себя по головеРуками до остервененьяЗа то, что в городе МосквеТы жил до этого мгновенья,

За то, что Путина под судНе отдаешь ты каждый вечер,За то, что «боингу» маршрутВ могилу проложил диспетчер,

Ты – русский, значит – виноват,Что даром газ не шлёшь в Европу,Что ты, несчастный колорад,Пиндосов не целуешь в жопу,Что нагло Крым украл, и вотНе выполнив обам приказы,Шестой американский флотОстался без военной базы!

Ты виноват во всех грехах,Которыми смердит планета, —Поскольку на твоих рукахЛежит ответственность за это!

Максим Замшев. "Не хочу я, чтобы Балаклава…"

Не хочу я, чтобы БалаклаваЛоговом стала чёрта.Не хочу я, чтобы наша славаВ море тонула Чёрном.Не хочу я, чтобы сны без верыБыли полны печали.Не хочу я, чтобы псы БандерыРусскую кровь лакали.Что я хочу?Чтобы наши танкиПлыли дорогой лунной.Что я хочу?Чтоб убрались янкиСнова в свои салуны.Мать городов русских – вечный Киев,Где твоя стать и гордость?Ты не грусти, мы тебя не кинем,Шаг наш, как прежде, твёрдый.С нами Господь, справедливость с нами,Жизнью живём былинной,Чтоб на Майдане сияло знамя,Общее с Украиной.

Игорь Караулов. «Назовите молодых поэтов…»

«Назовите молодых поэтов», —попросил товарищ цеховой.Назову я молодых поэтов:Моторола, Безлер, Мозговой.Кто в библиотеках, кто в хинкальныха они – поэты на войне.Актуальные из актуальныхи контемпорарные вполне.Минометных стрельб силлабо-тоника,рукопашных гибельный верлибр.Сохранит издательская хроникасамоходных гаубиц калибр.Кровью добывается в атакенезатертых слов боезапас.Хокку там не пишутся, а танкиИловайск штурмуют и Парнас.Не опубликуют в «Новом мире» их,на «Дебюте» водки не нальют.Но Эвтерпа сделалась валькириейи сошла в окопный неуют.Дарят ей гвоздики и пионы,сыплют ей тюльпаны на крыломолодых поэтов батальоны,отправляясь в битву за село.Есть косноязычие приказа,есть катрены залповых систем,есть и смерть – липучая зараза,в нашем деле – главная из тем.

Виктор Кирюшин. Донбасс 2014

Срезана пулей рябины макушка,Втоптаны в ржавую грязь семена.Бьёт миномёт.И кукует кукушка.Дни или годы считает она?Может, вот здесь, у разбитой котельной,Пламенем адовым вспыхнет зенит,Мир пошатнётся, и крестик нательный,Мамой подаренный, не сохранит?Не упасёт от беды, как бывало,В этом непереносимом огне…Что ж ты, кукушечка, накуковала?Что ж ты в сердцах напророчила мне?Молча шагаем леском предрассветным.Где, за каким затаился кустомБрат мой и враг мой, с таким же заветным,Мамой надетым нательным крестом?

Ирина Ковалева. Украина

Устраняя всех мыслящих ино-,Затыкая им пулями рот,Бес железным прутом, Украина,Гонит в пекло твой бедный народ.Хочет им, как фигурками нэцке,В адский ящик сыграть на «ура».В Краматорске, Луганске, ДонецкеКто-то не доживет до утра.Чтоб тебя, с рушником на тарелке,Грозди шин, баррикад оргалитПроглотить, на одесской горелкеСорок душ, как в Дахау, спалить,Беспредел мирового приматстваУтверждая от дома вдали,Чтоб, забыв про славянское братство,Все кричали: «Хохлы!» – «Москали!»Кто не скачет – тем двигают козни:Смерть смешать им, в бутылки разлить!Бесы братоубийственной розниСпят и видят, как нас разделить.Но пойдут они полем и лесомДров, наломанных ими, и пней:Ведь вражда, возбуждённая бесом,Богом данной любви не сильней!

Алексий Космос. "Горит земля в дебальцевском «кармане»…"