Лаэрт Добровольский - Стихи о главном Страница 8

«Паутиной цепко схвачен…»

Паутиной цепко схвачен,Словно пойманный беглец.Несвободой озадаченНовой осени гонец.

Повстречался ненарокомСредь осеннего огня,Светофорным жёлтым окомИзучающий меня.

В жёсткой пристальности взглядаСкрытый слышится вопрос:– Как же ты, с Природой рядом.До Природы не дорос?

По земле шагаешь смело.Взгляд всесильного купцаХолоднее стужи белой —Провозвестником конца…

Ночи близится рожденье,Тает свет, пора домой…Лист, как знак предупрежденья.Всё не гаснет надо мной.

«Заколочено чёрными досками…»

Заколочено чёрными доскамиОпустевшего дома окноИ теперь он живёт отголоскамиШумных дней, отлетевших давно.

Оседает, скрипя половицами.Как беспамятный в небо глядит —Улетела душа вместе с птицамиИ теперь ни о чём не болит.

Онемевший в плену одиночества.Облачённый в лоскутный халат.Дом плывёт, как немое пророчество.Анфиладой осенних палат.

И ему, как товарищу давнему.Дав надежды живой глоток.Заменю эти доски ставнямиИ прорежу для птиц леток.

Ни инъекции, ни операцииНе продлят его жизни страниц —Выйдет дом из глухой прострацииС возвращением птиц.

«Все ли слёзы ты выплакал, все ли…»

Все ли слёзы ты выплакал, все лиРасставанья слова произнёс.Листопада цветной каруселиОбещаниям веря всерьёз?..

Сколько их, отлетевших на гибель —Яркопестрые, лист за листом…Всё одно – на костре ли, на дыбе льЛишь бы кто осенил их крестом.

Новый лист оторвался и глухоНа камнях распластался ничком —В школе таинства вечного духаСтало больше одним новичком.

И, как жизни последняя точка.Словно кто дотянулся перстомНеразумная лопнула почкаНад лицо потерявшим листом.

«Ещё вчера, ещё вчера…»

Ещё вчера, ещё вчераПрирода чувствовала дурно.Капризничала зло и бурно,И принимала жадно урнаНаброски нервного пера.И, как больную, целый деньПрироду било и ломало.Из трав и листьев покрывалоУнять озноб не помогало —И день влачился, словно тень..Лишь утром нынешнего дня.Когда, в согласии с прогнозом.Природу тронуло морозом.Дорога, будто под наркозом,Безмолвьем встретила меня.Метель сугробы намела…Покров, ничем не опорочен.По бровкам сочно отороченЕщё живой травой обочин…А осень – ночью умерла…Не оттого ли, что душаЕё витает рядом где-то,В нас что-то главное задето.Но не торопится с ответом.Лишь созревает не спеша

Антенные поля

Последняя сошла с деревьев позолота,С потерянным стоит притихший лес лицомБездонностью снегов приманкой эхолота —Удачливым в морях, но не в лесу, ловцом:

О, как бы он хотел – придирчивый и тонкий —Под толщей снеговой рельеф земли прочесть.Но более всего в корнях услышать звонкийИ радостный сигнал: дыханье жизни есть!

Но, скованы зимой, уснули жизни токи.Бессилен терапевт – спешащий солнца луч,В заснеженных стволах не двигаются соки —В лесу царит мороз, нещаден и колюч.

Природа спит. Но я чертой прямолинейнойНе отчеркну, деля безмолвие и сон;Деревьев голоса по радиорелейнойСистеме слышу разнобой и унисон:

Антенны голых куп, нацеленные в небо.Бессменно начеку, и отзвук дальних гроз.Каким бы слабым он, невероятным не был.Услышав, сохранят, не глядя на мороз.

Антенные поля – куда бы взгляд ни бросил,С задумчивым стоит притихший лес лицом;Антенные поля в работу вводит осень —Последнее, что ей дано перед концом.

«И в малом, и в большом нам помогают игры…»

И в малом, и в большом нам помогают игры:Лишь только Новый год ступает на порог.На звёздную блесну клюют Быки и Тигры —Все прочие летят на праздничный пирог.

Сограждане мои торопят дружным скопомПриход всего, что им начертано судьбой.Поверить не своим – японским – гороскопомИ в чем-то оправдать себя перед собой.

Но есть ли нам резон, гонясь за модой века.Плестись на поводу чужих календарейИ вешать ярлыки зверей на человека.Тем низводя себя до уровня зверей?..

Что нам до кимоно и видов Фудзиямы? —В своём монастыре пригоден свой устав;Наш Новый год летит российскими полямиПод звонкий бубенец, на облучке привстав.

«Апрельскому верлибру вербы верю…»

Апрельскому верлибру вербы верю:Его метафор тягостная грустьВ неведомое открывает двери.Чему я дать названье не берусь.

Пришло тепло, и радоваться надо.Что время жизни движется вперёд.Но вербной грусти тихая отрадаМоей душе покоя не даёт.

Конец зимы, но все же зимней теньюЛежат снега у пригородных дач,И беспорядок, близкий к запустенью.Как сборник нерешаемых задач.

Безвластие, бесцветие, бестравье…Ещё природа не пробужденаИ лишь ручья живое полноправье.Где кромка льда уже повреждена.

Да ветка вербы, как напоминанье.Что и зима помянется добром:Как хлопья снега, мягкие созданьяБлестят на солнце ярким серебром.

«Я окна выставил и двери распахнул…»

Я окна выставил и двери распахнул:Покрытый толью параллелепипедПод сквозняками радостно вздохнул —И зимний дух весенним напрочь выбит.

И птичий дом в который раз открылПериод гласности в весенней перестройкеИ, словно ощутивший пару крыл.Чуть не вспорхнул, подобно птице-тройке.

Продрогший за зиму, он прогревает бок.Вновь для пернатых оформлять пропискуВесна торопит в надлежащий срок.Собой напоминая паспортистку.

Она идёт со списками жильцовПо адресам, что оставляла осень.– Весна, оставь шесть строчек для птенцов.Тебя от пары ласточкиной просим…

«Я в прошлой жизни был, наверно, птицей…»

Я в прошлой жизни был, наверно, птицей:Кому ещё из живности даноЗа облака безудержно стремитьсяОт суеты, наскучившей давно?

За облака, где бродит разряженьеИ каждой клетке обновляет кровьНеутомимым вирусом движенья,Ежевесенне поражая вновь.

Тогда сопротивление нелепо!Как жертву у судьбы на поводу.Меня опять заманивает небо,И нетерпенье гложет на ходу.

И там границы драмы и бурлескаТеряются в бескрайности красот.Но только жизни нищеты и блескаНе различить с заоблачных высот.

«Не буди меня, птица, не надо…»

Не буди меня, птица, не надо,Витражи хрупких снов не топчи.Бисер строк за окошком – привадаДля звёзды, заплутавшей в ночи.

Что тебе эти письма чужие?Голос чувств отзвенел и угас.Так зачем твои крылья большиеБьют стекло в этот утренний час?

О, какая упорная птица —Все стучит и стучит в тишине.Или вестью какой поделитьсяПрилетела сегодня ко мне?

Тайн природы не ведомы лица.День грядущий – за утренней мглой.Вот бы так же когда-нибудь птицаВ дом стучала, покинутый мной.

«Дряхлеющей осени не оставляющий призрак…»

Дряхлеющей осени не оставляющий призракПиковой Дамой в окнах проходит моих —Близкой развязки это, быть может, признакСпорный, но интересный для нас двоих:

Для меня и жизни… Птичий концерт в округеАккордом началу мая в мажоре ля —Каждый пернатый поёт о своей подруге.Подруга пернатого в друге видит враля.

Вместе с пернатыми песни весне слагаютИ безголосые – но эти поют в душе:Травы и ветви, очнувшись, запели и, полагаю.Камни и шпалы – и эти оттаяли и мурлычут уже.

Старой травы под ногами седые прядиИ отлетевшая с веток, когда-то весёлых, листва —Варианты строф природы в рабочей тетради.Оставленные исследователямприродо-поэтического мастерства.

С каждым шагом в обещающее завтраО прошлое цепляюсь и прошлое ворошу.Туда ли иду – знает лишь авторМеня и жизни, но Его не спрошу.

«Последние круги прощающихся птиц…»

Последние круги прощающихся птицНад нашими опять витают головами.Что птицы думают при виде наших лиц.Что думают, когда мы машем им руками?..

Ни взмахами руки, ни взмахами крылаНе передать друг другу наше состоянье.Бок о бок жили мы, и видимость была:Единство наших душ не знает расстоянья.

Но видимость видней, когда приходит час —Ни в крыльях, ни в руках уже не станет мочиСкрыть разобщённость душ и утомлённость глаз.Когда в грядущих днях тепла уже не прочим.

Последние круги прощающихся птицК подножьям наших душ спускаются венками.Прощайте, ласточки, и светом наших лицСверяйте иногда свой путь под облаками.

«Будильники весны гремят по всей округе…»