Влад Снегирев - Трилистики Страница 8

НИКТО, КРОМЕ БОГА

«Почему-то ось земная…»

Почему-то ось земнаяотвернулась от меня.Я грядущего не знаюи не вижу красок дня.

Всё вдруг стало чёрно-белым,ветер сильный, дождь косой.Не могу заняться деломи хожу небритый, злой.

Непонятно в чём же дело.Где искать причины суть.На измученное теловдруг легла седая муть.

И кивает ангел падшийв фиолетовом дыму:«Пил ты жизнь из полной чаши,не молился никому.

Не привычный ждать и веритьв душной, пасмурной тюрьме,не хотел открыть ты дверии прислушаться ко мне;

и пошёл не той дорогой,сбился с верного пути,не искал прозренья, Бога,рвал весенние цветы.

И теперь душа измята,безучастна, счастья нет.Что ж молчишь ты виновато?Верь, молись и жди ответ».

2010

Был день, как день

Был день как день. В открытые глазаломилась грубо жизнь с окраской серой.И понял я, что дальше так нельзя, –жить без любви, без прошлого, без веры.

И стал искать, куда бы мне пойти,кому открыть души моей сиротство,и груз грехов на пройденном пути,и с миром этим горькое несходство.

Но все вокруг глядели грустно вслед,не выражая явно интереса.А что сказать, - ведь счастья в жизни нет,как в пепле нет ни радости, ни веса.

Так день прошёл – один из многих днейбессмысленных и сердцу непонятных,без радости, успехов и гостей,весь в пролетевших мутно-чёрных пятнах.

В лампадке медной теплится огоньи смотрит Он печально и сурово.Ведь подают в открытую ладонь,когда найдёшь ты правильное слово.

2010

«Я ушёл от людей и от Бога…»

Я ушёл от людей и от Богаи живу у земли на краю.Пусть над пропастью вьётся дорога,усмиряя гордыню мою.

Здесь безлюдно, спокойно и сонно,и доступней всех мыслей полёт.Далеко мир остался огромный.Даже слышно, как сердце поёт.

Постепенно с души опадает,словно пена морская, вся грязь;всё, – о чем даже разум не знает,что годами лежало, пылясь.

Дни за днями летели как птицы,что под осень стремятся на юг.Я листал своей жизни страницы.Тихо сосны шумели вокруг.

И когда в голове стало ясно,мысли все догорели дотла,понял я – жизнь безумно прекрасна.И в ней больше добра, но не зла.

Но напрасно я думал, что будуза порогом, за гранью всего.Бог везде, - он же здесь, он же всюду,просто раньше не слышал его.

Просто раньше в делах суетливыхголос истины был приглушён.Просто крики постыдной наживытам звучали и ночью, и днём.

Почему нужно жить так убого?Всё на свете измерить рублём,уходить от людей и от Бога,чтоб узнать, что спасенье лишь в Нём.

2010

ДЕПРЕССИЯ

О грустном

О грустном, печальном и скорбномсегодня мне хочется петь:как звезды горят в небе чёрном,сплетаясь в холодную сеть;как плачет порывистый ветер,припомнив о прожитом дне;как тени лежат на паркетеи зябнут при бледной Луне;как скуден оплывший огарокдымящейся, тонкой свечи...

Да, жизнь – это вам не подарок,а звуки, что плачут в ночи,прошедшего смутное эхо,бездушного сумрака лёд,да призрак чужого успеха,что в доме со мною живёт.Сидим мы с бессонницей рядоми шепчемся вновь меж собой,незримым пропитаны ядом,обижены скучной судьбой.

Под утро тихонько вползаетв окно еле видный рассвет.А будет ли лучше, кто знает?Не слышу я ясный ответ.Молчат звёзды, медленно тают,туманы плывут от полей.Спокойная радость, простая,проходит всё мимо дверей.

2010

Два друга

Два друга преследуют вечно меня,как будто два чёрных и тощих коня,как будто два неба и два фонаря,как будто две жизни, пропавшие зря,как будто в ненастье - наряд и вуаль,два спутника с детства – тоска и печаль.

Хоть женского рода они, но никакот вечного боя, рассветных атакни скрыться, ни спрятаться в той стороне,где темень в душе, только город – в огне.Там плавятся люди и даже гранит,а кто-то безмолвно за этим следит.

Но я продолжаю ночную войну,расплату мою за чужую вину,хотя не желаю долги искупать,чужие ошибки – опять и опять...И я задыхаюсь, немею и лгуи больше нет сил замерзать на бегу.

А время смыкает безжалостно круги льётся сквозь пальцы измученных рук,мне шепчет тихонько: «Не шарь в пустоте,уже времена здесь другие, не те».И ветер уносит всё светлое вдаль,а им никого здесь не жалко... не жаль.

2016

Низкие тучи

Низкие тучи над хмурым заливом,сумрачно, грустно, день рано погас.В жизни короткой не стал я счастливым,счастье не очень-то балует нас.Если оно и придёт ненароком,тут же и скроется в прошлом далёком.Серые будни настанут опять.Что остается? Безмолвствуя ждать.

Сердце с годами дает перебои,жизнь пролетает как призрачный сон,хочется мне тишины и покояи что б торжественным был небосклон.Сколько же ждать и во что еще верить?Кто мне откроет заветные двери?Снежные чайки над пеной морскойплачут надрывно с мольбой и тоской.

2010

В СВОЕЙ ИЗБУШКЕ

«В своей избушке, сидя за столом…»

В своей избушке, сидя за столом,склонившись над исписанной страницей,дописывал я стих. Уже кругомсветало, щебетали громко птицыв лесу необозримом и глухом.

Журчал ручей, невидимый в кустах,и ветерок, играя занавеской,мне прошептал о чем-то впопыхахи улицей помчался деревенской,взъерошив листья по пути в садах.

Здесь пишутся стихи всегда легко.В лесу сосновом воздух чуткий чище.Деревья спят и шепчутся тайком.И, кажется: порой мы время слышим,которое здесь бродит босиком.

2009

«Полней наливаются яблоки соком…»

Полней наливаются яблоки соком,устало склоняются ветви к земле.Невольно опять возвращаюсь к истокам,где вижу ребёнком себя я во сне.

И нет ни проблем, ни забот, ни печали,и вечно вокруг всё поёт и цветёт.Бегу босиком, выбирая едва литропинку, что после травой зарастёт.

А после, набегавшись в рощице вволю,тепло ощутив материнской руки,так сладко идти, забавляясь мечтою,попутно срывая цветов лепестки.

2009

Деревня

Стихи разлетелись на весь Интернет.Смешно и досадно – какой я поэт?

Живу я в деревне, читать недосуг,мозоли не сходят с натруженных рук.

То крыша течёт, надо красить забори времени нет расширять кругозор,

болеют цыплята, растут сорняки,а в доме углы заплели пауки.

Чтоб всё переделать, не хватит ни сил,ни время, ни денег, что ты накопил.

Зимой снег засыплет и выйти нельзя, -какая свобода, какие друзья?

И если вам скажут: «деревня… шарман…»не верьте вы в сказки, – обман всё, обман.

Здесь пыльно и грязно, полно комаров,скребут тихо мыши и нет докторов,

стучит ночью рама, (наверно сквозняк),кругом – тишина, за окном сонный мрак.

И тело так ноет от сделанных дел...Одно в голове: «Что ещё не успел?»

Как всё надоело, хоть прыгай в петлю…За что ж я деревню так сильно люблю?

2010

В ДЕРЕВНЕ СКУЧНОЙ