Александр Кердан - Избранное Страница 9

«Когда счастливо дни текут…»

Владимиру Лошкареву

Когда счастливо дни текут,Тебе плевать на счет твойв банке…Ты гармоничен, как якутВ своей яранге.

Живешь лишь тем, что Бог пошлет…Ведь так бывает, в самом деле,Когда весь мир, весь мир —банкрот.А ты – Рокфеллер!

Два стихотворения

Вадиму Дулепову

Боюсь я праздной чепухи,Когда – вино, а не стихи,И время – ласковый обман —Приблудным псом нам пятки лижет…Тогда себя я ненавижу,Как иноверного душман.Но пью, от мерзости трезвея,И обнимаю чуждых мне.И то, что истина – в вине,Припомнить кое-как сумею…

Что истина? Она – одна,Хоть в отраженье не похожа.Как постаревшая женаНа ту, саму себя моложе.Как на себя твои сыны,Что возвращаются с войны,Куда тебя уже не взяли…Как репродуктор на вокзалеСовсем не то, что – глас с небес,Вещающий, что нету местНа поезд в нужном направленьеЗа миг всего до отправленья.Но… остается интерес,Что, воскресая из попойки,Как родина из перестройки,Ты узнаешь ее и безВысоких слов и объясненийИ новых флагов на ветру.Но с кружкой пива поутру —Для головы шальной спасенья…Ты узнаешьи пьешь до дна,Тем жизнь вчерашнюю итожа,Как истину, что все ж – одна,Хоть на себя и не похожа.

«Немало встреч дается нам…»

Немало встреч дается намС людьми хорошими…Да раскатились по угламМы, как горошины.

И прорастаем в тишине,Ища отдушину,Надеясь слиться в вышинеСвоими душами.

А годы тянут, тянут вниз,В корней сплетение,Чтоб навсегда мы там срослисьС земным вращением…

Родник в Переделкине

Л. Д. Чемисовой

Дал Господь остановитьсяЗа последний год впервой…Переделкинской криницейДа зеленою травойРазглядеть знакомых лицаИ течение судьбы.Дал Господь остановитьсяЧуть поодаль от тропы…

Под дубовыми ветвямиЕсть глоток воды живой.Разглядел, что было с нами:И со мною, и с тобой.Вроде не в чем тут виниться,Вроде некого винить…Дал Господь остановиться.Век не дал остановить.

И в тревожном этом веке,Остановкой той храним, —Смог остаться человекомПред тобой и перед ним.Пред огромным миром этимСмог обресть на миг права,Где – родник, звенящий в лето,Да зеленая трава.

Себя представив старичком,Сижу на бревнышке молчком.Гляжу на шумную дорогу,Что от шоссе уводит к Богу.

Там, на горе, где ПатриархИмеет летнюю обитель,Блестят кресты на куполах,Чтоб мог увидеть небожительЛюбовь к нему…А ниже, чуть,Погост приткнулся сиротливо,Где, бренный свой окончив путь,Спят наши мертвые счастливо.

Надгробья их не различитьВ дремучих зарослях крапивы.Там птица о своем кричит —Спят наши мертвые счастливо…

И, если лучший есть удел —Вот так остаться не у дел,Уставя в небо взгляд остылый,Хотел бы так же, на горе,Под сенью храма и дерев,Спать безмятежно и счастливо…

Ну, а пока – сижу молчком,Себя представив старичком.Гляжу на шумную дорогу,Что всех живых уводит к Богу.От колыбели до могил —Вот жизнь…Как будто и не жил…

Ухожу в автономное плаваньеОт любви, от друзей, от родных.Так, как будто имею право я —Не хранить даже память о них.

Там в глубинах глухих одиночества,Если хочется, то одного:Позабыть даже имя и отчество,Не кого-то – себя самого.

И таинственной рыбой двуногою,Ни о ком, ни о чем не скорбя,Плыть безмолвною лунной дорогоюТо ль к себе, то ли все ж от себя.

Плыть, отдавшись слепому течениюБеспредельной полночной тиши,Пропуская созвездий свеченияЧерез чуткие жабры души…

«Счастливые поэты пишут прозу…»

Счастливые поэты пишут прозу,Как некогда, в несчастии, стихи.Для рифмы благодетельны морозы,Как для страстей разлуки и грехи.Как острые шипы важны для розы,Как для отдохновенья нужен труд…Счастливые поэты пишут прозу,Конечно, если раньше не убьют.

«Из темноты…»

Из темноты,Где поры тишиныВбирают шум последней электрички,И скрип пера —Поклонника мечты —Над выхваченным лампою листом…Твой лепет из вчера,Из детства, по привычке,Где – истинная ты —И не моя потом…

Что эта жизнь?Пакетик из-под сока,Внутри не сок – вода,В которой до зари —Нежнейший из цветов,В бутоне сжат, до срока…А после – в никудаРаскройся и – умри!

Пока есть миг,Где тишина бездонна,Неразрешим вопрос,Бессмертия мечты,И роза до утра,И как ребенок – ты…Короткий миг любви.Один глоток озона.Под перестук колесИ легкий скрип пера…

«Сердце чувствует дождь…»

Сердце чувствует дождь,Задыхается, бьется,Как манометр, взявший шкалудо конца.Только – капельку, чуть и —Прибор разорвется.Бесконечно не служат сердца.

Я по случаю здесь —Станционный смотритель…С той лишь разницей:Если рванет, то – конец!Задыхается сердце:К любимой пуститеТолько так продлевается жизньу сердец!..

Там – хоть зной, хоть гроза —Ничего мне не страшно.Здесь, любая погода – почти чтоинфаркт…Дует ветер с востока, горячийи влажный.Сердце чувствует дождь.Будет дождь.Это – факт!

Будет дождь.Будет – теплый,Как слезы при встрече.Без которых, наверное, было бчестней —Умереть, обнимая, как милую, ветер,Тот, который приносит мнеВести о ней.

«Последние дни октября…»

Последние дни октября.Рассветы туманны и звонки,И чудится песня поземки,Когда сквозняки говорят.

Опали рябины листы,А ягод-то – грозди на гроздьях!И слышится росчерк полозьевВ молчаньи пригорков пустых.

Пусть сладок признаний обман,Но паузы стали длиннее.И возраст держать их умеет,Как держит долина туман…

Предутреннее