Игорь Иртеньев - Повестка дна (сборник) Страница 9

«У меня по части интеллекта…»

У меня по части интеллектаНакопился целый ряд проблем,И когда мой прах поглотит Лета,Это очевидно станет всем.

Но пока что интеллектуаломВ либеральных я слыву кругах,Где успехом пользуюсь немалымИ купаюсь в бешеных деньгах.

Так и жить бы дальше без заботы,Барыши плюсуя в тишине,Если б не сплошные идиоты,От которых спасу нету мне.

Их когорты не обшаришь глазом,Не упомнишь памятью имен,Я и сам, когда впаду в маразм,В их вступлю Почетный легион.

Помню, раньше умных было много,А теперь они наперечет,Мудакам везде у нас дорога,Мудакам везде у нас почет.

В них опора наша и основа,Мы от них зависим целиком,Мы не зря впитали это словоВместе с материнским молоком.

Хороша страна моя родная,Много в ней прелестных уголков,Но ее проблема основная –Перепроизводство мудаков.

Мужик и палец

Басня

Один мужик, по жизни португалец,Однажды без трудаСебе засунул средний палецНе будем говорить куда.Ему, наверно, просто стало интересно,Просторно будет пальцу там иль тесно.Потом его он многократноПытался вытащить обратно,Увы, безрезультатно.Так он и ходит с пальцем в этой самой,Являясь иллюстрацией живойТого, как любопытство обернуться может драмой,Коль палец у тебя кривой.

Мораль: кто пальцы сильно загибает,Потом бывает, что по полной огребает.

К себе

Не мысля гордый свет забавить,Но правду сызмальства рубя,Я с днем рождения поздравитьХотел бы в этот день себяЛитой онегинской строфою.В ней, право, что-то есть такое,Что мне любезно с давних порДо глубины душевных пор –Свобода, легкость, вдохновенье,И ритм, рассчитанный весьма,И блеск игривого ума,И дум высокое стремленье.Все это в наши времена,Увы, не встретишь ни хрена.

Но, впрочем, к делу. День рожденья,Особенно когда он твой,Собой являет подтвержденьеТого, что ты еще живой.И хоть маячит призрак тлена,К сиделки круглому коленуЕще блудливая рукаС трудом, но тянется пока.И твой племянник суетливый,Спешащий навестить тебя,Напрасно ждет момент счастливый,Теченье жизни торопя.Не ведая того, что онНаследства загодя лишен.

Вернемся к теме. Данный birth day,Как опыт нам гласит отцовИ подтверждают в небе звезды,Пал на созвездье близнецов.Не оттого ль наш именинник –Типичный вроде бы сангвиник,То в меланхолию впадет,То вдруг внезапно поведетСебя как истинный холерикИ, в трепет приводя родню,Дает по десять раз на днюЯрчайший фейерверк истерик.Как с этим мирится семья,Умом постичь не в силах я.

И все ж прими, мой alter ego,От ego primus сей привет,Пусть жизни катится телегаЕще под горку много лет.Еще понаведем мы шорох,И есть в пороховницах порох,И даже он, по слухам, сух,Хотя и пострадал от мух.Пора бы завершать колонку,Которую не всем понять.Но за нее поставлю пятьЯ сам себе. В ней все так тонко,Такой там классный индпошив.Учитесь, нах, пока я жив!

«Так и не стал я инженером…»

Так и не стал я инженером,А если стал бы инженер,То мог бы стать живым примеромДля тех же внуков, например,

Как исполнитель техзаданийВ назначенный судьбою срок.Но вот не стал. К чему рыданийНенужных яростный поток?

Не стал значительным мужчиной,Иной стезе себя обрек,Не побратался я с рейсшиной,Пустой, пропащий человек.

Не стал мне кульман лучшим другомИ калька верною женой,Ужель эвтерповым недугомНавеки буду я больной?

Неужто буду, как прибитыйКастальским гаечным ключом,Навеки пьяный и небритыйХодить, одетый черт-те в чем?

«Пройдут какие-то там годы…»

Пройдут какие-то там годы,Один, ну два десятка лет,И все явления природыПрактически сойдут на нет.

А если уцелеет что-тоИ общей избежит судьбы,То лишь изжога да икота,Ну, в крайнем случае, грибы.

«Порой в тиши один грущу…»

Порой в тиши один грущу,Порой на сердце муть и скука,Но лишь едва перепощуИз пожелтевшего фейсбука

Друзей прекрасные посты,Что полны дребеденью милой,Как снова прежние мечтыВстают во мне со страшной силой.

«Напишу-ка в личку…»

Напишу-ка в личкуВсей большой стране,Как вчера синичкуВидел я в окне.

Маленькую птаху,Крошечный комокНе прибил с размаху,Хоть легко бы мог.

Пусть тут бездорожье,Пусть тут дураки,Тварь обидеть БожьюКак-то не с руки.

Хоть вы не евреи,Как, допустим, я,Надо быть добрееК фауне, друзья.

«Одни лишь мысли о родном фейсбуке…»

Одни лишь мысли о родном фейсбукеТеснят мне грудь, в ночи лишая сна,А вдруг они его прикроют, суки,И нашему сообществу хана.

Хоть меж собою не во всем согласно,Хотя приличье чтут не слишком тут,Оно пестро и тем уже прекрасно,Здесь все цветы, какие есть, цветут.

Невольно залюбуешься букетомВ его (смотрите выше) пестроте:Фашисты, в основном, махровым цветом,А радужным – of course – ЛГБТ.

Пускай тут мудаков довольно много,А где их мало, строго говоря,Но чем-то же они угодны Богу –С чего бы вдруг он стал плодить их зря.

Я тут кошу под интеллектуала,Мозгами непристойно шевеля,Нас тут таких, признаюсь честно, мало,Бывает, что доходит до нуля.

«Озвучить, чувствую, пора…»

Озвучить, чувствую, пораДавно назревшее признанье –Демисезонная пораНе есть очей очарованье.

И в пику гению скажу,Хоть знаю, это неучтиво –И малой доли позитиваЯ в той поре не нахожу.

О, как уныл осенний лес,Как бесконечно депрессивныВнутриутробные осиныНа фоне выцветших небес.

И ощущение тоски,Почти желудочно-кишечной,И насморк этот бесконечный,И вечно мокрые носки,

И домовой-антисемитЗа печкой чем-то там шурует,И управляющий ворует,И дворня наглая хамит.

Унылый, беспросветный блюз –Вот что такое осень, дети.А взять весну – всё то же, плюсСосульки долбаные эти.

«За окном сплошная серость…»

За окном сплошная серость,На дворе сплошная сырость.Мной не то в виду имелось.Как же это получилось?

Целый день лежу в постелиВместо утренней зарядки.Пятна трупные на телеПроступают в беспорядке.

Взгляд поднимешь – небо хмуро,Взгляд опустишь – грязь по яйца.Среднерусская натура,Чем ты встретила скитальца?

«Все ближе, ближе, ближе…»

Все ближе, ближе, ближеПогожие деньки,Пора вострить нам лыжи,Затачивать коньки,

Пора взрывать на тройкеПушистые бразды,Хорош валяться в койке,Отращивать зады.

Унынию и скукеОбъявим смертный бой,Кончайте киснуть, суки,Держите хвост трубой!

«Денек с утра сегодня солнечный…»

Денек с утра сегодня солнечный,Прошла ненастная пора,И граждане хотя и сволочи,Но не такие как вчера.

И настроение повысилосьОт солнца ласковых лучей.Нет, все же метеозависимостьНе просто выдумка врачей.

«Тут у меня спросил один чувак…»

Тут у меня спросил один чувак(Сам по себе он ничего, чувак-то),Как я живу. Да, собственно, никак,Хотя при этом существую как-то,

Следя за тем, как протекают дниСквозь пальцы грязные фирсановского марта.Но чтобы мыслить – тут уж извини,В Фирсановке у нас не чтут Декарта.

«Погода на дворе промозглая…»

Погода на дворе промозглая,Стоит гриппозная весна.Куда ты прешь, моя безмозглая,Моя бесхозная страна?

Еще с большим трудом любимая,Худой, видать, я патриот,Никем пока непобедимая,Хотя похоже, что вот-вот.

Не вражья сила закордонная,Не злобных недругов навет,Самой собою замордованаСама себя сведешь на нет.

Не презирай расчета голого,И нас, убогих, не губя,Включи хоть раз ты буйну голову,Или чего там у тебя.

«В неотвязном мне видится сне…»