Игорь Филатов - Я вернулся из Крыма… Стихи и впечатления

Я вернулся из Крыма…

Стихи и впечатления

Игорь Филатов

© Игорь Филатов, 2017

ISBN 978-5-4483-8254-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Стихи

«Я вернулся из Крыма! Загар ещё свеж…»

Я вернулся из Крыма! Загар ещё свеж,И к московскому гомону слух не привык.А в глазах только горы и море – хоть режь! —Тянут, словно гонимого жаждой родник.

Я привез кучу фоток на зависть друзьям:Ни на Кипре, ни в Турции им не видать,Как полынные степи ползут по горам,Принимая смиренно жары благодать,

Как оливковым маслом густой синевыМоре дремлет у ног, ожидая восход,Как волнуется, словно оно, а не выВозвращается в каменный город на год.

Где ещё ежевика сладка, словно мёд?Где так ярок муската янтарного вкус?Где прохладный инжир так и просится в ротИ, разрезанный, пахнет малиной арбуз?

Это – Крым! Это солнцем пропитанный край,Он любовью наполнен, как чаша вином.Это Богом заботливо созданный рай,Обустроенный долгим и тяжким трудом.

Поезжайте туда налегке, с рюкзачком,Побродяжить, пожить дикарем – не лежать!Плавать в синей воде, понимая с трудомТех, кто море додумался Чёрным назвать.

Я вернулся, я рад, я скучал по Москве,Но ещё на пароме всерьёз загадал:Мы увидимся, Крым! Не одну и не двеЯ монеты в кипящие волны бросал…

Хвалят люди Канары, Париж, Сенегал,Кто в Австралию рвётся, а кто в Таиланд.Я же камень с прожилкой у Крыма украл,Не сменяю его даже на бриллиант!

«Я сижу под огромным тополем…»

Я сижу под огромным тополем,Рядом с ним я так худ и мал,Мои ноги полдня все топали,Он стоит, как сто лет стоял.

В его грубой шершавой коростиСтолько мудрости, столько сил!Столько жизней без всякой корыстиНа себе он всю жизнь носил!

Я смотрю снизу вверх, и мнится мне —Тополь тоже глядит в упор,Говорит (или это снится?):«Кто ты? Друг, проходимец, вор?»

Понимаю, что как-то должен быОбъяснить: «Я хороший, свой,Что хотел бы обильным дождикомНапоить всех вас тут водой,

Смыть всю пыль, напитать все корни,Снова сесть и услышать вдругШёпоток по листве покорной,Еле слышно: «Спасибо, друг…»

Степная звезда

Маленькая степная колючка,Как же ты хороша!Тонкие острые лучикиГлажу, едва дыша.

Ты ведь не роза-красавица,Что мне в тебе, скажи?Только и знаю – нравится!Сердце моё держи.

Наколи его на иголки,Как инжирину, подсушиИ храни его втихомолку,Чтоб я помнил тебя всю жизнь.

Крымские помидоры

Вы думаете, я их там мыл? Какое там!Пока от рынка домой доходил,Съедал половину поедом.Ведь они, подлецы, такие тёплые, сладкие,Как будто фрукты, а не овощи с грядки.

К тому ж продавал их симпатичный дяденька,Такой же круглый, упругий, гладенький,Не то, чтобы дёшево очень,Но и не дорого, впрочем.Да ведь оно того стоит!

В общем, крымский розовый помидорТурецким персикам нос утёр!А о крымских разговор особый:Не разговаривать – пробовать.

«Махаон – это явленье…»

Махаон – это явленьеТипа Христа народу,Оцепененье, остолбененьеПеред игрой природы.

Всегда нежданно, внезапно, вдруг —Жёлто-чёрная молния,Сверкнёт и сядет у самых рук,Как будто молвит: вот он я!

На жухлой траве и серых камняхЦвета так волшебны и ярки,Что слов, кроме «Ох…» и «Ах!»,Нет за такие подарки.

Хоть ты уже грушу откусил,Но даже жевать страшно.Держать этот миг из последних сил,Как будто сон вчерашний!

И пусть зачехлён фотоаппарат,Смотри, впечатывай в душу —Богаче станешь во сто крат!Потом уже съешь грушу…

Тутовник

Кому шелковица, а мне – тутовник,Резные листья, сквозная тень.За ним не ухаживал садовник,А щиплет всякий, кому не лень.

Весь низ оборван, ветки смяты,Коль хочешь ягод – надо лезть.Хватаю сук обратным хватом,Подтягиваюсь, умудряюсь сесть.

А дальше всё легко и просто,Ведь я же когда-то мальчишкой был.Теперь даже легче – прибавил росту,Чуть больше веса, но больше сил.

Поставить ногу, сказать чуть слышно:«Пожалуйста, ветка, не обломись!»Рукой вцепиться, рвануться выше,И даже взгляда не бросить вниз.

Смотреть на крыши, на тополь рядом,И только вниз нельзя смотреть.Рука задрожит – и вслед за взглядомСорвёшься сам, а это – смерть.

И – вот они, ягоды! Них же радиРискуешь, лезешь, футболку рвёшь,Чёрные капли медовой слади,Не торопясь, на язык кладешь.

Сок – по нёбу, взгляд – по небу,А от земли отвести глаза.Ну что, последнюю? Где бы… где бы…Пожалуй, хватит – пора слезать.

Но вниз, как всегда, стократ труднее!Тут где-то сучок удобный был?А-а-а, вот он! Чуточку левее…Тянуться к нему из последних сил!

Такой гимнастики хватит на год —Растёт напряжение, как в бою!Спружинил ковер из опавших ягод,И вот на земле я опять стою.

Футболка в дырах, шишка над бровью,Язык – точно парень наелся чернил,А руки лиловой запачканы кровью(Да он ещё зверски кого-то убил!)

Спасибо, тутовник, до будущей встречи,А память сегодняшний день сбережёт.Стихи про тебя сочиню я под вечер…Смотри ж, как всегда, плодонось через год!

Чёрное море

Представьте синее оливковое масло…Поверьте – это красиво!В нем тысячи солнц, утонув, не погасли,Мерцают сквозь толщу лениво.

Представили? Только не смейтеСмеяться! Потом мы поспорим…До горизонта его разлейте —И будет Вам Чёрное море!

Утро в Крыму

Крымское утро – это рассвет,Небо светлеет, меняет цвет,Медленно, микродозами,От серого – к густо-розовому.

Ни ветерка, ни дуновения…Это последние мгновенияТайком уходящей ночи.И тишина… А впрочем…

Слышишь, горлинки нежно стонут,Горестно-сладостно, до истомы?А в серости петухи кричалиИ – помнишь? – тишине не мешали…

Смотри! За горой двуглавойУже кипит золотая лава,Подымается выше и выше,Освещает сонные крыши.

И ровно в пять сорок пять – как раз! —Появляется солнца весёлый глаз,А ещё через четыре минутыНаступает настоящее утро.

Небо становится голубым,Первое облачко – белый дым…Завтракать, умываться, бритьсяИ – уже торопиться!

Все, кому надо, разбужены,Солнце – раскалённая жемчужина —Тяжкий зной обещает вскоре.Шесть восемнадцать – пора на море!

Крымский полдень

«Итальянский полдень» сегодня вспомнил —Дамочка тянется за виноградом.Красиво, не не спорю, но с Крымским ПолднемЕго никак не поставить рядом.

…Иду по горной крутой дороге,Захочешь – блины на ней можно печь.Ещё чуть-чуть, и устанут ноги,А здесь вам не там – ни присесть, ни прилечь.

Там тень и прохлада, румяные щёчкиИ вдоволь воды, бьюсь об заклад.А мне бы сейчас – хоть два глоточка…Всю выпил вначале, сам виноват!

Пуста дорога… Поводишь взглядом:Лишь я да слепень – хоть кто-то рядом.Да ещё кузнечики, что им сделается?Сидят на асфальте – балдеют, греются.

Ну, хоть бы облачко – было б легче…Ну, хоть бы ветер… А вот и он,Как будто из горячей печи,Помчался трепать верхушки волн.

И чувствую я, как кровь густеет,Как сердцу трудно её качать,Я даже, кажется, не потею,А мне ещё шагать и шагать…

«Эй, друг, подвезти?» – на «тойоте» ковбой,Упрямо мотаю в ответ головой.«Как хочешь…» И вновь я, шатаясь, бредуПо горной дороге, как грешник в аду.

А зной всё сильнее давит на плечи,Как будто чувствует слабину,И мне идти уже просто нечем,Я, как говорится, иду ко дну.

Время сломанной стрелкой замерло,И тишина – аж звенит в ушах!Куцые тени падают замертво,И заползает в душу страх.

А вдруг через год как-нибудь поутруНайдут на обочине высохший труп,И специалисты, туристов кляня,По пломбам с трудом опознают меня.И родичи будут у гроба рыдатьИ кто-нибудь скажет: «Умел отдыхать!»

Я всё же дошел и вернулся назад,Два дня только пил и ел виноград.

Картину Брюллова теперь вспоминаю —Как будто по горной дороге шагаю.

Звёзды Морского