Рита Волкова - Мальчик

Рита Волкова

Мальчик

© Волкова Р., текст, 2013

©«Геликон Плюс», оформление, 2013

Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.

Посвящается

отцу Антипову Александру Петровичу

и брату Жене…

нашей дорогой и любимой, милой и трогательной Манечке…

Анечке Саперовой —

безвременно ушедшей girl-friend…

А также Андрею Лосюгину

О себе

я хочу собой остаться:джинсы, свитер,порох в банке из-под чая,и уже не чаю: утро!а в углу моя гитара ждет:ствол с вечера начищен,день событьями напыщен,вечер будет как бальзамрижский, пражский(все равно!),как с охотой повезет!

эл. почта для отзывов и предложений

[email protected]

Предисловие

Повесть «Мальчик» написанаинтересным, красочным языкомв совершенно необычной манере.Это что-то среднеемежду белым стихом и прозой.Стоит отметить, что написаниесамого текста также необычно.Это даже не текст,а некий поток мыслей,записанный на бумаге.Автор дает читателюпоразмыслить самому.В повести нет лишнихрастянутых описаний,что вовсе не обедняет ее.Здесь каждое слово «к месту»и наполнено глубинным смыслом.Эта книга предназначенадля вдумчивого чтенияи предполагаетсоответствующую обстановку.Ее нужно не просто читать,а прочувствовать, осознать,приложить воображение.В повести интереснаи социальная тема,тонко затронутая автором,как явление немаловажноедля истории страны: 80—90-е годы —разрушение «старого»и попытки становления «нового».Что касаетсяпсихологической стороны —характеры героев изобилуютчертами обычных людей,которые не лишенывысоких чувстви глубоких переживаний.Любовная тема проходитсквозь все произведениелегкой мелодией,и лишь иногда её громкостьвозрастает и заглушает течениецентральной мысли.Эмоции героев,безусловно, насыщенныеи неотчужденные,но они не мешают книгеиметь ровный и положительный тон.Любому человеку,интересующемусяинтеллектуальной лирической прозой,которому близкипсихологические моменты, такиекак любовь,оценка и переоценка ценностей,просто необходимо прочитатьэто новое, отличноеот работ других современных авторовпроизведение!»

Дом у дороги на перехлесте двух улиц —Липовой и Тополиной,с зелено-бурой крышей,которая вот-вот «зацветет» травой,с антенной-паутиной,с красной кирпичной трубойи беленым фасадом.Вот такой он, наш дом!Дом в котором железоназывают колчеданом![1]Его построил мой дедушка,и я безгранично благодарна ему за все чудеса,которые он делает для меня,а для меня он делает многое,а для меня он не только дедушка, но и отец.

В этом доме есть комната —самая маленькая из шести.Это твоя комната,которая никогда по сутии не была моей!Я здесь, как гость.Под белоснежным потолкомвисит лампочка из фиолетового стекла,на стенах – портреты девиц-красавицв исполнении художника Sara Moon.Зеленый гипсовый аллигаторкупается в лучах желтого брана противоположной стороне стены.Он уронил свою хрустальную головув изголовье кроватии освещает прямоугольникатласного покрывала.За окном под майским солнцемнежатся «степные голландцы»:красные, с черным сердцемв глубине венчика.Как хочется нырнуть носомв душистую чашечкуи целовать,целовать их шелковистые лепестки!Многие таяли от твоих зеленых глаз.Многие бывали в твоей спальне.Старая няня грела в котельнойстуденую колодезную воду,затем стирала на заднем дворикеширокие полотна простыней.Охая и причитая,она отстирывала багровые следы,напоминающиео вчерашней ночи любви.

– Ангел мой, хранитель мой,спаси, помилуй! —стою я, наклонившись,над не то иконой, не то портретом,написанным каким-тодревним мастером на трех досках,сколоченных позади крестом.Мой ангел – он в латах,со щитом и мечом,за спиной у него огромные крылья.Художник не следовалникаким канонам иконописи,кроме поста, разумеется.В лице ангела нет ничегоот греко-латинского профиля.В его лице я вижу знакомые черты.Да-да, те же глаза на портретев золоченой гипсовой раме,которые часто пугали меня,потому что следили за тем,как я играю на фортепиано!А ещё на моей шее твой крестиз темно-зеленого камня,обрамленный в металл.Я его нашла среди других вещейи сразу поняла, что он твой!Няня сказала,что нельзя носить чужой крест,потому что возьмешь«лишние» грехи на себяи испытаешь судьбу человека,его носившего.Она по понятной причинемне такой доли не желалаи велела мне снятьи выбросить эту проклятую вещь.Мама поведала,что вы обменялись крестамисо своим лучшим другом.Этот «названый братец»впоследствии совершил первыйи самый тяжкийиз семи смертных грехов —УБИЙСТВО.Ты же – мелкий,но более «карательный»со стороны людей —воровство чужих сердец.За что и был тягчайше наказан —насильственно лишен жизнисвоим лучшим другом.Но это уже не по Ефронуи даже не по Брокгаузу.И тем более не по закону Божьему!«Во всех преступлениях миравиновата любовь!» —вещает философ средневековья.Наталья так любила тебя,что не давала тебе проходу,а ты охладел к ней.«Как так охладел? Так легко?» —плакала в телефон Наташа.«Как у вас, у молодых, все просто!» —ворчала добрая няня.«Обиженная женщинаготова на многое, сынок!» —остерегал тебя отец.Тут девушка проявилапоистине женское коварство:шепнула твоему лучшему другу,мол, убьешь его – буду с тобой!Просил ли он время на раздумье?Испытывал ли муки совести?Или его глаза застлалабезумная любовь к этой женщинеи слепая ревность к другу?«Одному Богу известно!» —говорила няня.

Мальчик сказал: хочу быть героемИ звезды чтоб только с неба хватать!

На календаре март, восьмое число.Солнце плавит серый лёд,птицы льют трели,звенят весенние капели!«Весенний праздник!Кто же помнит о смерти?!» —восклицает древнекитайский мудрец.Ты ушёл из дома с самого утра,сказал, что скоро будешь,но что с тебя возьмёшь?!Ветреный мальчишкасбежал на свидание!Но случилось так,что ушёл навсегда.Вскоре пропалаи твоя любимая кошка.Помню, что я совсем крохойзалезала под столи гладила её по чёрнойлоснящейся шерсти.Кошка убегала,не вынося цепких детских рук.

Книжный шкаф.Боже мой, сколько интересногостоит на его пыльных полках!Книги в разноцветныхузорных переплетахдля меня пока делятсяна «сказки» и «несказки».Твой отец лежит на старом диванеи читает для меня сказки.Мне очень хочется,чтобы он почитал еще!У него от усталости слезятся глаза,он протирает очкив роговой оправеполой клетчатой рубашки.– Ольга! Ну хватит мучить деда!Он устал, а тебе пора спать! —вступается за него мама.– Ну еще одну сказочку на ночь! —начинаю канючить я.А еще я прошу деданарисовать мне что-нибудь.Он берет ручкуи рисует «оловянных солдатиков».Я так не умею,у меня выходят одни каляки-маляки.Иногда он учит меня игре в шахматы,хотя мама говорит,что в них играюттолько взрослые дяденьки!А мне забавно:вот король, вот королева,вот офицеры,лошади, пушки… солдатики!Все как в настоящей войнушкеу мальчишек!А по телевизору другая война:Влад Листьев.Поцелуй в лоб контрольно.Стоп-кадр: пешка утерянав лабиринте батареицентрального отопления.

Еще не закончилась эра«голубых» экранов,социалистическибумажно-красных гвоздик,искусственных елокс пластмассовыми овощамии космонавтами на ветках,сервантов с посудой из ГДРв нежно-августовские астры,люстр с «сосульками»,с салатно-зелеными коробочкамивыключателей.Думаете, что за бред?А это целая эпоха бредовой мысли!Фаянсовые фигурки —тогда для меня простокрасивые игрушки,но, как оказалось,они довольно хрупкие.Я грохнула одну из них,а она оказалась из мела.Все думали, что это фаянс,а она была сделана из мела!Склянки с мамиными духами.Еще тогда, в детстве,я питала страсть к французским духам!Я любила выпускатьиз этих флаконовароматных «джиннов»,а открывая, случайно проливала.Благоухающие каплипредательски расползалисьпо полировке шкафа и по паркету,оставляя удушливо липкие следы.– Fidgi[2]! —узнавала по следам мама– Только не Ispahan[3]! —сокрушалась она.– Ольга! —кричит мама в праведном гневе.– Мама, я пробую мир на вкус! —оправдываюсь я.

Вот в глубинеэтого «сундука с сокровищами»я и обнаруживаютвой блокнот с терракотовой обложкой,если перелистать страничкина максимальной скорости —мышка Микки побежитза мышкой Минни,но не этопривлекло мой детский ум.«Кто-то кого-токем-то как-то куда-то…Мир на вкус волокнист,как сладкая вата…Я надеваю шинельпогибшего брата…»[4]Я плыву по волнамтвоих строк и строф!Я читаю твой дневник…

Богиня первая