Дмитрий Лекух - Ангел за правым плечом Страница 28

Ну да ладно…

Либо пронесет и он что-то другое в виду имеет, либо что-нибудь такое придумаю.

В драке по-настоящему интересны только вход и финал.

А все остальное, вы уж меня извините, – галимая и никому не нужная лирика. Выбора-то ни у него, ни у меня в этом случае – все равно не будет.

А рыть эта сволочь умеет самозабвенно.

…В голове начинает дуть холодный ветерок, и я постепенно трезвею безо всякого кокаина, о котором, признаться, некоторое время назад уже было начинал постепенно задумываться.

Пару весов-то я, один хрен, в бардачке маздовском заначил.

Так, на всякий случай.

Мало ли что.

Нет, я не наркоман, разумеется.

И прекрасно отдаю себе отчет в опасностях, исходящих от этой дряни.

Бывает, по полгода даже травку не курю.

Шарахаюсь от любой синтетической гадости, будь то даже сравнительно безопасное экстази. И никогда в жизни не буду употреблять того, что вызывает хоть какое-нибудь физиологическое привыкание.

Насмотрелся, знаете ли.

Москва – город своеобразный, и когда у тебя несколько одноклассников один за другим умирают от передоза, – тут поневоле задумаешься.

Но бывают, тут уж ничего не поделаешь, ситуации…

Типа сегодняшней.

Когда стимуляторы являются самым простым, хоть и опасным, выходом из сложившегося положения. Со всех сторон опасным – можно и в тюрьму сесть, так, чисто случайно.

И попасть под психологическую зависимость.

Как говорил в свое время Али, просвещавший меня насчет всеразличной дури: опасность кокаина прежде всего в его кажущейся безопасности.

Да, он не вызывает привыкания.

Да, после него не бывает наркотических ломок, даже таких, как после алкоголя. Бодун – это ведь та же ломка, по сути своей.

Только «легальная».

Но безопасных наркотиков не бывает вообще, в принципе. За все в этой жизни надо платить, по-другому, увы, не получается.

И за это – тоже.

…А вот на тебе – и без «первого» мозги чистятся.

Иногда так бывает.

При таких вот наполовину реализованных дурных предчувствиях.

Адреналин, он, знаете ли, – тоже наркотик.

И весьма сильнодействующий.

…Молча спускаемся в лифте, молча выходим на улицу, не торопясь идем в сторону клуба.

Я не знаю, чем себя занять, и снова закуриваю.

А он все время таинственно улыбается.

Похоже, что считает, типа, – бога за бороду поймал.

Если все-таки случится самый худший расклад, – даже не знаю, как его останавливать.

А ведь придется.

По-любому придется, я почему-то так думаю.

…Зашли в клуб, сдали верхнюю одежду чинному и до синевы выбритому седовласому гардеробщику с необычайно аккуратной лакейской прической, разделенной безукоризненным пробором.

Странно, думаю.

Почему у всех гардеробщиков, старших халдеев и прочих прапорщиков сферы обслуживания такая генеральская внешность? Благородная седина, аккуратно отполированные ногти, безукоризненный пробор, тонкие, неторопливые жесты?

Что это, блин, за мимикрия такая?

Ведь все равно, сколько ни пыжиться – халдеи и есть халдеи…

И ничем, никакими аристократичными манерами и благородными сединами их халдейство принципиально не отменяемо и не отмываемо.

…Уселись.

Он заказал кружку легкого светлого пива, я, чтоб не идти на понижение градуса, – стаканчик сингл молта, безо льда, естественно.

И клубный сэндвич с тунцом.

Самое оно в сложившейся ситуации.

Сидим молчим.

Я очередную сигарету прикуриваю. Наконец он не выдерживает.

– Я, – говорит, – вычислил, над чем ты сейчас работаешь, Дэн. В смысле, что это за таинственная местная командировка, куда тебя наш главный отправил, от прочей рутины освободив. Завидую, чего уж там…

Так, думаю.

Значит, по ходу, все-таки придется жестить.

Этот – не остановится.

– И? – спрашиваю.

Он усмехается, берет мою пачку крепкого «Парламента», задумчиво вертит в руках.

Потом брезгливо отбрасывает в сторону, достает из кармана тонкий элегантный «Милд Севен».

Распечатывает.

Закуривает.

Сидим дымим.

– Да вот, – ухмыляется, – я тут решил тоже порыть немного в этом направлении. Самостоятельно, на свой страх и риск. Картинка, признаюсь, складывается любопытная…

– То есть? – поднимаю левую бровь домиком и машу рукой пробегающему мимо официанту. – Чашечку кофе, пожалуйста. Двойной эспрессо, по крепости, а не по объему. Прямо сейчас, до сэндвича.

– Хочешь понять, насколько я глубоко залез, старый? – догадывается.

– И это тоже, – киваю.

Он понимающе хмыкает.

В его систему координат такая пробивка вполне укладывается.

– Хорошо, – соглашается, – будем играть в открытую. К тому же карты все одно у тебя на руках. Начальник, он всегда прав. А если не прав – смотри вышеизложенное…

Я жму плечами.

Это – не мудрость, это – глупость.

Мы оба это прекрасно понимаем, и руководствоваться этой хренью ни он, ни я по этой жизни отнюдь не собираемся.

Обычная ритуальная формула, ничего более.

– Значит, так, – говорит уже серьезнее, возя кончиком полупогасшей сигареты по дну пока что почти идеально чистой хрустальной пепельницы, – что у меня есть. Бывшая жена не последнего человека в медиа-мире, пребывающая с ним в фактическом, но юридически не оформленном разводе, попадает в аварию. С человеческими жертвами. И тут не так уж и важно, кто кого обгонял и кто кого подрезал. Потому как дамочка весьма известна в стрит-рейсерских кругах Москвы в качестве крутой нелегальной гонщицы. Что-то там такое даже выигрывала, я в этих полукриминальных примочках не слишком сильно рублю. Да и какая разница, в конце-то концов? И в этот раз она тоже была, как они говорят, «на трассе», или «в челлендже». Гонка в тот день имела место быть, совершенно точно. И она в ней не просто участвовала, а даже лидировала на первых этапах. Я проверял в Интернете, там эти идиоты даже состав участников не потерли. Сопляки. Мажоры малолетние. Если прижать организаторов как следует, сдадут любую инфу, которая нам только может потребоваться. Ну да это – неважно…

Я делаю первый глоток из принесенной официантом чашечки крепчайшего эспрессо, закуриваю очередную сигарету, лениво интересуюсь:

– А что тогда важно, по-твоему?

Он морщится.

– Не пробивай меня, Дэн, не надо. Мы с тобой в конце-концов с универа друг друга знаем. Я когда-нибудь тебе дуру гнал?

Я успокоительно поднимаю ему навстречу открытую ладонь.

– Не напрягайся, – говорю. – Это я так, для связки слов. Продолжай, пожалуйста…

Он одобрительно хмыкает.

Думает, что одержал первую победу.

Идиот.

– Так вот, – продолжает, – это все не важно. Куда интереснее дальнейшее. Следствие неожиданно приходит к выводу, что дамочка шла по трассе без превышения скорости. И это во время нелегальной уличной гонки, в которой здоровые мужики таблетки жрут горстями, чтобы не блевать от перегрузок! И что ее кто-то якобы подрезал. Даже, типа, вмятина небольшая от столкновения осталась. Подрезавший причем, скотина такая, естественно, скрылся с места происшествия! И, гад такой, ни подтверждать, ни опровергать причину аварии, само собой, не собирается. То есть – все в порядке, имеет место быть тривиальный несчастный случай. С кем не бывает. Дело, естественно, готовят к закрытию. С соблюдением всех юридических формальностей, разумеется…

– А что, – усмехаюсь, – если все так в действительности и было, как ты только что нарисовал? И подрезали, и превышение скорости не доказуемо, и несчастный случай?

– Самому-то, – морщится, – не смешно?!

Я опять жму плечами.

Официант ставит на стол кружку пива и виски, извиняется, что сэндвич пока не готов.

Любопытно, конечно, что такого сложного в приготовлении элементарного сэндвича, то есть по-русски говоря, бутерброда? Просто не раз замечал, что их временами дольше, чем, скажем, тот же фирменный стейк готовят.

Причем – далеко не только в этом богоугодном заведении.

Впрочем, сейчас это все совершенно не важно, разумеется…

Кир одним глотком ополовинивает кружку и сразу же просит повторить.

Официант кивает.

Я осторожно делаю маленький глоток вискарика, катаю янтарную жидкость по небу и языку, глотаю, запиваю из специального стаканчика с ледяной родниковой водой, которую в правильных местах обязательно подают к этому сорту молта.

– Да всякое, – говорю, – бывает. Я дело смотрел, сам понимаешь. Доказать иное непросто, ой как непросто будет. По документам, по крайней мере, все – чище не бывает, увы. Такая вот фигня, Кир, получается…

– А зачем, – фыркает, – нам с тобой что-то кому-то доказывать? Мы что, юристы или прокуроры какие что ли?! Факты есть, в цепочку их свести легко, так? Цепочка как версия в журналистском расследовании выглядит вполне логичной, так? А богатых и сильных в нашей стране, сам знаешь, никто не любит, так что на чьей стороне будут симпатии публики тоже не сложно догадаться. А дальше – наше дело прокукарекать, а там – хоть и не рассветай. Работа выполнена, гонорары получены. А имя на этой истории можно сделать – совершенно запросто. Причем серьезное имя. Например, как тебе такая версия, что погибший, возможно, был любовником недоразведенной дамочки, а? И, скажем, бывший муж их жестко ревновал, красиво?!