Роман Сенчин - Минус Страница 11

Готовлюсь к ссоре. Перевожу взгляд с кондукторши на девушку, затем в окно... Стараюсь принять равнодушный и непринужденный вид. Потом неприступно-свирепый. Может, кондукторша не рискнет со мной связываться.

Но - рискнула. Чувствительно ткнула в спину.

- Здесь разве все с билетами?

Я молчу, смотрю на капельку засохшей грязи на стекле.

- Молодой человек, вы разве рассчитались?

- Да.

- Тогда покажите билет.

Я вздыхаю и поворачиваюсь к кондукторше. У нее нервное, усталое лицо, дряблые мешки внизу щек. Взгляд воинственной собачонки.

- Извините, - жалобно начинаю, - денег нет, а мне на работу срочно.

- Пешком ходите.

- Дождь там, я опаздываю. Извините...

Мы стоим друг напротив друга и друг друга ненавидим. Оба чего-то ждем... А что она вообще-то может сделать? Вцепиться в меня, требовать полтора рубля? Но за это время выйдет десяток тех, кто расплатился бы безо всяких напрягов. В милицию меня сдать не получится: отпихну ее и смоюсь... И потому она отступает, тащится дальше, выкрикивая еще более раздраженно:

- Рассчитываемся! Приобретаем билеты!.. Да не суйте в глаза мне свою корку - не слепая!..

Девушка со взбитыми волосами посмотрела на меня с интересом, точно я совершил нечто необыкновенное. Я усмехнулся ей в ответ, дескать: победил!

В четверг утром приехал отец. Мы с Лехой спали еще, было часов девять. Да и погода способствовала сну - в окно бился ветер, барабанили по стеклу злые капли. Такая вот колыбельная.

Отец постучал, как всегда, не сильно, но звонко - костяшками пальцев. Я было во сне принял это за усиливающуюся атаку дождя, потом проснулся, вскочил. Открыл дверь.

- Привет!

- Привет! Еще спите?

- Угу... Проходи.

В руках у отца большая старая сумка.

- Вот мама тут собрала, пирожки, кролик, еще что-то... Картошка-то есть?

- Да, еще много, - отвечаю, скорей одеваясь. - Снимай куртку, садись, чаю выпьем. - Ставлю чайник на плитку.

Леха заворочался, заскрипела кроватная сетка.

- Как дела у вас? - полушепотом спрашивает отец.

- Да все так же. Извини, что в понедельник не смог приехать. Денег не нашел...

- М-да, надо бы картошку поскорей выкопать. Заморозки обещают. Поморозим, что тогда... - Отец достал из нагрудного кармана пиджака три десятки. - Вот, перехватили тут, до пенсии.

- Спасибо.

Чайник слабенько зашумел. Я засыпаю в заварник свежего чая, а отец тихим голосом продолжает:

- Я бы один покопал, мама-то болеет, да вот экзема как раз обострилась. Он приподнял свои большие, корявые руки с темно-красными язвочками-коростами. - Сегодня решили сюда выскочить. Мама в поликлинику пошла на прием насчет рецептов, лекарства у нее кончились, а я вот к тебе...

Вздыхаю в ответ и сочувствующе, и виновато.

- Как у вас-то тут? - спрашивает отец. - Как питаетесь?

- Да нормально, - делаю голос бодрым, - не голодаем. Правда, талоны задержали, но обещают выдать со дня на день. Спектакли каждый день, "Гранатовый браслет" по Куприну хорошо идет, почти аншлаги.

- А маме тут грамоту выдали за концерт на День учителя. Оказывается, из районо кто-то был, понравилось.

Родители работают в сельской школе. Мама пение ведет, танцевальный кружок, отец - рисование.

- У, - пытаюсь обрадоваться сообщению, - передай ей мои поздравления!

Чайник закипел, я налил кипятка в заварник.

- Сейчас надо обратно скорей, - говорит отец, - а то дом бросать... Валентину Степановну попросили присмотреть, да все равно... У Петровых тут ночью телка увели.

- Да?

- Собаку жердью ударили, она забилась в будку... вывели телка спокойно через задний двор. А старики побоялись выходить - пришибут и все...

- И не узнали, кто?

- Да как узнаешь? Да и боятся все...

Комната постепенно наполняется светом. Солнце прорвало завалы туч и уставилось в наше окно.

- День сегодня обещается погожим быть, - веселеет отец. - С юга ветерок, а там небо ясное. Может, подержится еще тепло.

- Я обязательно в понедельник приеду, - говорю твердо. - За день управимся с картошкой.

- Смотря по погоде. Если ливень - какая ж копка...

Попили чаю, покурили.

- Ну, надо ехать. - Отец поднимается. - Да, мама просила банки забрать. Остатки помидоров доспевают, всякие эти сморщенные. Хочет горлодера накрутить.

Вынув продукты, складываю в сумку пустые банки, крышки, пакеты. Отец тем временем говорит лишнее, но хорошее:

- Кролика потуши с картошечкой, как ты любишь. Мама сама хотела, но закрутилась со стряпней вот...

- Да, я сделаю. Спасибо. Я тебя провожу.

Шагаем по коридору к лестнице.

- Может, телевизор привезти? - спрашивает отец. - А то скучно, наверное?

- Нет, нет, - отказываюсь торопливо. - Вам самим-то как? Здесь люди постоянно, так что скучно особенно не бывает.

Спускаемся, выходим во двор общаги. Дождя нет, ветер слабый. На небе рваные, мелкие пятна туч. Возле крыльца Рыжулька - наш старый "Москвич 412". Оранжевая краска с годами выцвела, кузов в нескольких местах поцарапан, слегка помят. Почти пятнадцать лет машине, вторую сотню тысяч км спидометр доматывает... За последние три года Рыжулька сильно сдала. Вместо уютного гаража, где она отдыхала до этого в Кызыле, теперь ей приходится постоянно находиться под открытым небом в ограде. Отец собирается строить гараж, но много проблем. Цемент дорогой, доски - дефицит: пилорама в селе не работает. И со здоровьем тоже неважно. Время и силы в основном уходят на огород, на теплицы, чтоб вырастить овощей для продажи.

- Ну, брат, счастливо! - бодро улыбаясь, отец протягивает мне руку.

Я осторожно пожимаю ее, шершавую, слегка опухшую от экземы, но еще крепкую.

- До понедельника, - говорю, - маме привет!

Он кивает, садится в Рыжульку. Включает зажигание. Мотор не заводится, лишь какие-то сухие щелчки.

- Э-хе-хе, - вздыхает отец. - Контакты отсырели... дождь и дождь...

Открыл капот, что-то зачищает надфилем, снова включает зажигание. На этот раз мотор завелся, но слишком громко. Не завелся, а взревел. Отец торопливо захлопнул капот, крикнул:

- Зацепили опять выхлопушку. Заплатка, наверно, слетела. Доедем, дома уж поправлю. Счастливо!

- Пока!

Рыжулька нехотя, как измученное, обессиленное животное, чихая и кашляя, развернулась в общажном дворе и потащилась прочь по лужам, подрагивая на выщербленном асфальте.

- Че? - с кровати томный голос соседа, - привез батя денег?

- Тридцатник.

- У-у! Забухаем?

- Это на билет, - объясняю, - в деревню ехать.

- Билет же не тридцатку стоит!

- Ну, шесть пятьдесят. Еще лезвий надо купить, а то бороды вон отрасли какие. Пасту зубную, мыла нет...

- Да брось! - Леха садится на кровати, энергично почесывается, - потом. Давай лучше литруху цыганки возьмем! Давай, Ромыч!

Сопротивляюсь, как могу. Пить с утра желания нет, да и впереди работа, спектакль. И денег, понятно, жалко...

- Под мяско, цивильно так. А? По-людски, Ромыч! - наседает сосед. - В комнате приберемся, на стол накроем. Спокойно ведь можно до четырех расслабляться. Я сбегаю. Классно же будет!..

Я достал деньги.

- Скажи там, чтоб чуть меньше литра! Сдачи шесть пятьдесят чтоб получилось. Понял?

Недалеко от общаги есть место, где торгуют неплохой цыганкой. Цена, как и повсюду, - двенадцать рублей за поллитра. Дело поставлено профессионально, весь город напичкан точками, где круглые сутки можно купить дешевого пойла. Ощутимая конкуренция легальному монстру - "Миналу" ("Минусинский алкоголь"). А может, это и один синдикат, но для разных слоев населения...

Настроение приподнятое. Черт с ними, этими двадцатью четырьмя рублями, с лезвиями и зубной пастой. Выпить нужней... Комната освещена ярким светом, в ней тепло. Золотистыми блестками вьется вечно беспокойная пыль. Я готовлю кролика.

Вообще-то надо его тушить в духовке, в чугунной жаровне, но можно и просто в кастрюльке на плитке. Конечно, вкус не совсем тот, хотя тоже вкуснятина... Когда все, как хочется, когда слишком хорошо - жди вскоре плохого. Недаром люди придумали плевать через левое плечо, чтоб не сглазить, то и дело повторяют: "Как Бог даст... Если все нормально будет...". Боятся особенно чему-нибудь радоваться, загадывать наперед. По себе знаю: обрадуешься - и вскоре хоть в петлю. Найдешь монету, подберешь, и через пару дней потеряешь раз в десять больше... Вот когда нормально - это и есть хорошо...

Прибрал в комнате, даже пол подмел. Выходя из умывалки со стопкой чистых тарелок, встретил заспанного, хмурого Павлика.

- Здорово! - отчего-то радуюсь и ему. - Как дела?

- Ничо-о... Воду не дали горячую?

- Нет. Выпить хочешь?

- Когда? - Павлик теряет хмурость и заспанность.

- Да вот сейчас. Леха за цыганкой побежал. У нас закусь, все дела. Пойдем!

- Спасибо! - кивает он, улыбаясь. - Рожу сполосну только. - Но вдруг снова потускнел. - А, это... Ксюху взять можно?

Эх, не хотелось бы; я про нее и забыл. Двусмысленно пожимаю плечами:

- Можно, наверно... бери...