Bludov - О не случившейся любви. Почти производственный постмодернистский роман с продолжением Страница 10

Кто б знал…

Или живи или не живи.

Тогда прощай и уходи.

Навсегда.

Не нужно тебе это.

Совсем.

Не пиши и не звони.

Не объявляйся.

Просто тебя больше нет для меня.

Да и мне тоже это не нужно.

Несмотря на ту огромную любовь, что ощущается каждой клеточкой тела, каждым граном «угро-славянской души». Трахать тебя сладко – жить с тобой невозможно. А мазохизм мне чужд сейчас.

Поэтому всё как в том монгольском тосте.

Но… больно.

Очень.

Версия 19.09

З. скорее всего переведут в отделение. Сейчас собираюсь отправиться к нему. Шмотки да и всё остальное подвезти. А то ведь лежит там голый.

Что-то много у меня больничного в жизни в последнее время.

"Кому – две руки на похоронах, кому – маленький ребенок дома." ©

Ну и так бывает.

Осадок не стерт.

Покамест.

Только время.

Одно лишь время.

Время.

Ну и терпение собственное.

Или воля к победе.

Ведь второе место – это не для нас. Прям мантра какая-то.

С другой стороны – мы, инвалиды, без лозунгов этих не можем. Если себя не накачивать вот так, то сразу всё болеть начинает, отказ во всех элементах системы. Поэтому боремся, пацаны, работаем над собой. Раз там не срослось спасти человечество, будем заниматься этим в других местах… да и с другими людьми.

Да и ЛА поразила вчера рассуждениями о жизни. Всё ж таки мать, как правило, единственный человек, кому небезразлично, что с тобой происходит.

Женщины предадут, дети вырастут… всё суета сует. А ты и дальше идешь по жизни, гордо вскинув голову, и плевать… ворвемся – там посмотрим. И уж переделывать самого себя точно нет никакой необходимости.

Хотя в чём-то позиции в 65 и в почти 40 лет очень схожи. Или это потому, что с матерью разговариваешь. Яблоко от яблони…

А сумасшедших неврастеников – даже практически совершенной красоты – нам не надо… мы и сами контужены два раза, у самих с головой не всё в порядке.

Опять поток сознания какой-то.

Ну, ничего.

"Период такой просто." ©

А потом она тупо захотела со мной переспать и я в очередной раз почему-то приехал.

И до сих пор не понимаю, как так получается: с вечера люди просто родные друг другу, две половинки, где каждая пора открыта друг для друга… а с утра – истерия и ощущение, что более чуждого тебе человека ты в своей жизни не встречал.

Ну, а на исходе сентября наступил-таки финал.

В ответ на: «Обидела мальчика. Аж слезу вышибает.»

Да уж… всё так обыденно, что уже скучно становится. Даже посылать неохота.

Лучше бы уж позвонила – в гости позвала…

Хотя, нет… это тоже утомило уже.

Уж будь тем, кто ты есть – несчастливой бабой и "вечной любовницей".

Может и накроет тебя когда-нибудь настоящая любовь.

Мою ты точно прое. ала, как в том старом анекдоте, экс-Белая Пума, Катя2, Катенька, Катя, Катюша, Катёна, Гаврюша, Гаврош…"

Потом был телефонный звонок, из которого я узнал, что владею искусством унижения другого человека.

"Никогда не ставил целью у кого-либо вышибать слёзы, а уж тем более унижать.

"Она – не блядь, просто стерва. Был бы ты русским, Равик, ты бы понял".© Ремарк."Триумфальная Арка"

Прямо достоевщина какая-то… или из неё тоже эта огромная любовь уходит. Или это опять просто глумёж и стебалово. А что тогда ожидалось?

Что я действительно приму тот вариант, который подразумевал назначить время для того, чтобы спать вместе пару раз в неделю, для здоровья общего и поддержания тонуса в организме?

Нет.

Что, каждый раз посланный после очередной истерии с возвращением ключей и перевозкой вещей, буду возвращаться вновь и вновь?

Не знаю, под вопросом. Сам не в состоянии ответить на это.

Недаром говорится, что любовь это не только полёт, но и испытание. Посылаемое нам свыше.

Что же тогда?

Ну что же?

ЧТО?!

И не говори "до свидания", когда сказано "прощай", как бы не тянуло, как канатом, к тебе и как бы медово-горько не было рядом с тобой.

Между живыми людьми "дешевых трагедий" не бывает.

А моя жизнь – подвиг, слава Богу.

Вечный.

И значит, есть только один путь, уан вэй, или со мной или без меня.

Делить – не получится.

Уходи…"

«… Прощай вино в начале мая, А в октябре – прощай, любовь…»

6.10.

Матушка запнулась на лестнице в школе и разбила в кровь голову. Были в травмпункте.

Три шва на лбу и повязка. Теперь она похожа на легендарного героя революции Щорса.

Гриценко уезжает. По книжкам – полная неопределенность.

Лёха ждёт меня завтра на ковёр.

Ёпперный театр, что еще мне сегодня судьба уготовила…

7.10. По приезду на службу через аэропорт Домодедово

Ну что мне еще вчера подготовила жизнь?!

А?!!

Ну, в начале как обычно – Катя2 в программе.

Надеюсь, на этот раз – всё! А то реально уже дурка маячит с таким подходом мне.

Стал на службе человеком-легендой, после собственных исполнений понедельника.

Вчера днем внезапно нарвался на беседу. Из которой узнал много нового и интересного, как обычно впрочем…

"Эта женщина вынесет тебе мозг, провернет его через мясорубку и раскидает вокруг.

А потом вынет твое сердце, у тебя на глазах разрубит его на куски, зажарит, съест, а потом скажет: «ещё!»! А насчет «возьми», которое постоянно слышит она от тебя – даже не обольщайся.

Там всё время будет только «ДАЙ!». © Морской разведчик Задвигайло.

Еще вам, мои маленькие любители маджонга, цитата из Задвигайло:

"Не, брат, если ты чувствуешь, что готов что-нибудь отчебучить, то тогда уж будь готов и к тому, что цветы понесут уже к тебе на могилу". Настоящие герои – только посмертно". ©

"Да, ты чё, Мата Хари что ль, я не пойму… Ты как себя видишь в этой жизни…". © Он же.

(Хотя при чём здесь Мата Хари я не понял.)

Но круче всех моя мама.

То есть все остальные РЕАЛЬНО нервно за углом курят!!!

Я всегда чувствовал, что в воспитании моего столь необычного характера без неё не обошлось.

Щорс не сдается!

Голову маме отмыл от крови и всё…

Чао, сынок!

Жди меня!

Но об этом ниже…

Я всё ж офигенно горжусь своей MOM и уважаю её!

С Днём Учителя, моя радость! Я тебя обожаю!

А деньги, как ты правильно говорила, не главное для нас. Уж они нас точно не делают! Дай там дрозда им всем под штангу!

… А мне сегодня к 10–00 к Лёхе на ковёр, ведь жизнь продолжается…

24.10

Когда-нибудь вернется всё опять,

Увы, увы, но мы теперь другие.

И время поворачивает вспять…

За окнами проносится Россия.

Да, нас умишкам скудным не понять,

Ведь Угры всё ж особая порода.

Депрессию никак мне не унять

И буйство чувств в любое время года.

Неважно: Пума, Катя или кто

Ласкают нас иль засыпают с нами,

И на вопросы не найти ответ,

Любовь летит у них над головами.

Как осенью под снегом мокрый лист,

Слетевший с клёна в красок половодье,

Валяется… как он багрян и чист,

Какая даль… раскинулись угодья.

И только снова, может быть весной,

Воспрянув от безумной зимней спячки,

Я снова напишу тебе, рванув

поводья лошади в нелепой этой скачке.

Да, только сейчас пришло в голову, насколько же много мы не успели, не сделали, пронеслись мимо. Не танцевали… не загорали… не играли в мяч… не наслаждались искусством… да мало ли что может прийти в голову двум сумасшедшим.

Но… жизнь не закончилась, а продолжение следует…

Лето-осень 2011 годаBLUDOV