Бахор Рафиков - Мастерская: Белый мрак Страница 4

Александэр ничего не мог ему ответить, продолжая стоять на четвереньках и судорожно вдыхать воздух. Из воды вышел парень в черной футболке, который его спас. Опустившись рядом с Александэром, он похлопал его по плечу:

– Ты как? Нормально? Живой?

Художник кивнул, благодарно опустив голову. Дед продолжал причитать:

– Ты ведь знал, что лодка дырявая! Ты хотел этого, да? Ты хотел утонуть там?

– Думаю, что это лишь недоразумение, – заверил его парень в черной футболке, – Я уверен, что у Саши и в мыслях не было совершать самоубийство, правда?

Александэр взглянул в его ясные голубые глаза и прочитал в них совершенно противоположное сказанным словам. Но произнес:

– Да… да, это всего лишь случайность… я забылся…

Дед всплеснул руками:

– Забылся! Ты чуть было не отдал там концы! Ох, боже мой… благо, Сережа рядом оказался…

Александэр открыл глаза. Вода медленно покачивалась в ванной, где он лежал, и, судя по тому, что она успела изрядно остыть, художник пробыл в своих воспоминаниях немало времени. Он вылез, вытерся полотенцем и посмотрел на себя в зеркало. Борода как тяжкое бремя обрамляла его утомленное лицо, но у художника не было ни сил, ни желания что-либо с этим делать.

Экран настольного компьютера загорелся синим цветом. Александэр, делая глоток горячего кофе из кружки в руке, подключил также к зарядному устройству свой мобильный телефон, который все это время томился в мастерской. Откинувшись в кресле, парень открыл в телефоне папку входящих сообщений, которых там было немыслимое количество. И все от Антуана.

«Ты как, в порядке? Знаю, ты хочешь побыть один и все такое… просто помни, что твои друзья всегда будут рядом…»

«Это удивительно… уже третий час плутаю по лесу, собирая страницы какой-то книги… я нахожу их в правильном порядке, представляешь?»

«Думаю, это все неспроста»

«В общем, решил заночевать в лесу. Возвращаться в город нет желания, да и вряд ли я найду дорогу обратно в такой темноте»

«С добрым утром, Пикассо! Я на удивление неплохо поспал под сосной»

«Ты ведь не против, что я тебя достаю? Франц за границей, на него денег много уйдет»

«Поймал куропатку своим плащом. Божественный вкус»

«Ты, несомненно, оставил свой телефон в мастерской»

«Но ты же не думаешь, что это что-то изменит?»

«Если меня что-то и остановит, то это разряженная батарея»

«Третий день в лесу. Вся эта затея начинает слегка бесить. Еще и 87ю страницу найти не могу… расстояние между ними как будто увеличивается»

«Но теперь у меня нет никаких сомнений, что это все кем-то спланировано»

«Порвалась струна на гитаре. А я ведь только начал ее осваивать…»

«Скучаю по скрипке»

«Но не подумай, по вам с Францем тоже»

«Неделя. Десятки чертовых листов. Десятки чертовых куропаток. Я начинаю думать, что зря все это затеял»

«Я столько прошагал, что уже наверное дошел до Норвегии»

«Батарея скоро сядет…»

«Я отыскал последнюю страницу! Но… я по-прежнему в лесу и не нашел никаких дальнейших подсказок»

«Буду продолжать идти по тропе»

«По сути, должна еще быть обложка книги»

«Кстати, а книга то ничего»

«Чем-то стиль автора смахивает на стиль нашего мечтательного друга…»

«Очередная холодная ночь… снег падает»

«Если весь этот путь ни к чему не приведет… то у меня большие проблемы»

«Потому что я понятия не имею как отсюда выбираться»

«Александэр, это просто невероятно»

«Я сейчас лежу в постели под одеялом в своей комнате»

«Я встретил Реформатора, он отвел меня в Цитадель, где располагается его организация Белый мрак»

«Думаю, ты ничего не понял из того, что я написал»

«Но это не описать в сообщении. Позвони, как увидишь письмо»

«Прошел день. Я все больше влюбляюсь в это место»

«И все-таки есть за всем этим что-то… странное»

На этом сообщения от Антуана заканчивались. Александэр набрал его номер, но по словам оператора понял, что батарея в телефоне музыканта все-таки разрядилась. Художник нахмурившись, заново пробежался глазами по сообщениям. В двух вещах он был уверен точно: первое – Антуан безумный кретин, второе – Александэр действительно не понял ничего о том, что все-таки нашел музыкант. Но, судя по всему, это что-то вроде населенного пункта, и ему там явно лучше, чем в лесу. И где теперь искать непоседливого музыканта? Зажимая нос от резкого запаха краски, Александэр сделал пару кликов мышкой и открыв программу видеосвязи, увидел напротив имени «Франц» зеленую точку. Не успел он нажать на «позвонить», как получил входящий звонок от друга. Вскоре на экране возникло размытое озабоченное лицо Франца.

– Ну наконец-то! – воскликнул он. – Вы меня заставили не на шутку волноваться, ребята.

– Привет, Франц, – произнес художник, пытаясь выдавить улыбку. – Я только несколько часов назад вернулся в мастерскую.

– Да… я вижу… – кивнул Франц, с беспокойством оглядывая через экран измученное бородатое лицо Александэра. – Думаю, нет смысла спрашивать, как ты себя чувствуешь.

– Нет.

– Я так и думал. Ладно хоть ты вышел на связь… а где Антуан?

– Хороший вопрос, – сказал художник и рассказал другу о спонтанном приключении музыканта, суть которого с трудом собрал из его присланных сообщений. Через минуту Франц уже держался за голову.

– Ой, дурак… и куда его занесло? За неделю он мог дойти от Петербурга до другой страны.

– Судя по всему, он в каком-то городе. По крайней мере, там есть другие люди. И еще он упоминал про какой-то Белый мрак…

Он оборвался, заметив, как побелело лицо Франца.

– Что ты сказал?

– Эмм… Белый мрак? Тебе это о чем-нибудь говорит? Франц?

Но писатель не слышал его. Он смотрел куда-то сквозь экран и слабо шевелил губами, произнося непонятные слова.

– Франц, да что с тобой?

– Это невозможно… – прошептал парень, тяжело дыша. – Невозможно…

Теперь и Александэр встревожился не на шутку, позабыв о своей депрессии.

– Франц, ты можешь объяснить мне, в чем дело?

– Не здесь… послушай, Александэр, а в городе творится что-нибудь странное?

– Похоже на то. Судя по мимолетному впечатлению по дороге в мастерскую, тут приняты меры повышенной безопасности, но в связи с чем, неясно.

– Неужели началось… не могу поверить…

– Франц!

– Я немедленно вылетаю ближайшим рейсом. Александэр, оставайся в мастерской… дождись меня, ладно?

– Да что проис…

Но Франц уже отключился. Художник в недоумении смотрел на черный экран, вобравший в себя недобрые опасения.

Полный мужчина в форме охранника, протяжно зевнув, поднялся со стула. Пройдя по коридору, он разбудил своего напарника.

– Сделай кофе.

– Но я же сплю…

– Ты здесь всего месяц, а значит, должен прислуживать более старшим и опытным. Или мне закрыть тебя в одной камере с каким-нибудь убийцей?

Парень испуганно схватил его кружку и помчался за кипятком. Мужчина довольно расплылся в улыбке.

– Так-то лучше…

Его слова потонули в оглушительном взрыве. Половину коридора снесло напрочь, облако пыли заполонило все вокруг. Откашливаясь, охранник вытащил из кобуры пистолет и медленно двинулся туда, где вместо стены зияла огромнейшая дыра. Он старательно всматривался в образовавшийся от взрыва туман, и вскоре различил в нем около десятка фигур в черных плащах. Рука одного из них взметнулась вперед, и сверкающее лезвие прорезало дым, вонзившись в ногу охранника. С криком тот выронил свое оружие и повалился на пол.

Через дыру в стене вошел Реформатор. Оглянувшись по сторонам, он стянул маску со своего лица.

– Обыскать второй и третий ярусы тюрьмы. Каждую камеру. Он должен быть в одной из них.

Бойцы Белого мрака, словно летучие мыши разлетелись в разные стороны и исчезли в глубинах коридора. Через несколько секунд начали раздаваться вопли охранников вдалеке, которых умертвляли еще до того, как они схватывались за свои пистолеты. Реформатор выждал некоторое время, задумчиво уставившись в потолок и скрестив руки на груди. Боковым зрением он увидел, как раненый охранник вновь потянулся за своим оружием.