Александра Заскалето - 10+1. Рассказы о вымышленных людях в невымышленных местах Страница 5

– Ты еще и бессердечная дура. Короче, передай своей газете…. Ааай, лучше дай сюда диктофон, я сам им скажу – «Идите в жопу, господа редакторы. В бизнес я не вернусь, ничем сейчас не занимаюсь. Салон мой работает, а я нет». Пока вам.

Рассказ №3. Слова

– Ты ветер? – похлопала она его по спине, прежде чем спросить. Он повернулся и стал смотреть на нее, потому что знал, что она будет говорить красиво. А за его спиной заходило солнце, и она смотрела на этот закат, как на самую восхитительную вещь, которую когда-либо видела в жизни.

– Это вопрос?

Помолчав минуту, она ответила:

– Нет. Ты – ветер….

– Почему?

– Ты не боишься.

– Чего не боюсь?

– Ничего не боишься… Ты – ветер, ты не боишься, – повторила по привычке она. – Не боишься ничего: ни людей, ни машин, ни зверей, ни птиц…, ни домов, ни гор, ни морей…, ни прошлого, ни будущего.

– Нет, я не ветер, я боюсь.

– Чего же?

– Просыпаться один, засыпая с тобой. Я боюсь тишины и закрытых дверей, я боюсь долгих снов и бессонных ночей, я боюсь нарушать твой нестойкий покой.

– Не-е-ет, ты – ветер. Ты свободный.

– Свободный? – улыбнулся он.

– Свободный. Ты летаешь…, иногда даже паришь, можешь как по щелчку или по команде забыть обо всем и наслаждаться моментом, несясь, очертя голову, навстречу событиям, навстречу самой жизни, навстречу самому себе. Ты свободный, как и он. Ему на всех и все плевать, он абсолютная сила, он ломает все преграды: существенные и не существующие, его ничего не сдерживает…, и тебя тоже.

– Нет, я не ветер, я не свободный, а очень даже занятый, – сказал он.

– Чем же?

– Твоей нежной душой… Красотой твоих глаз, глубиной твоих чувств, сладким запахом роз, когда пахну тобой. И копной золотисто-медовых волос, «с новым днем» для которых всегда я шепчу.

– Ты – вееетер, – засмеялась она. – Ты веселый и озорной, ты можешь подшутить над кем угодно. Для тебя нет авторитетов, для тебя все равны. – Она протянула свои руки и обхватила ими его лицо, а затем убрала их, чтобы добавить грустно. – Ты – ветер. Ты ничей… и ты бессмертный.

– Нет, я не ветер, я твой и я смертный.

– Зачем?

– Затем, что люблю: твою грусть и тоску, и такой редкий смех, и обиду на всех, справедливую боль, и когда вместо сахара сыплешь мне соль, и когда в сотый раз о прощенье молю.

В ее глазах застыли слезы. Он не хотел видеть, как они покатятся по ее щекам, и знал, что она тоже не хочет, чтобы он это видел. Поэтому он обнял ее крепко и начал нежно гладить по волосам и шептать на ухо одно слово «люблю, люблю, люблю, люблю», снова и снова, много-много раз. Он знал, что она не услышит, а только почувствует, как он шевелит губами в одном и том же порядке, но ее это успокоит. Когда она умиротворенно вздохнула, он отодвинулся, чтобы увидеть, что она ответит на его вопрос.

– А кто же ты? – спросил он с интересом. Но она снова погрустнела. Затем, вздохнув, «сказала»:

– Я – трава.

– Трава? – переспросил он.

– Да. Трава.

– Почему же?

– Я повсюду, но никто меня не замечает, а заметив, делают вид, что меня нет. Я – трава, я – сорняк. Меня не холят и не лелеют, за мной не ухаживают, как за другими растениями. Меня могут только топтать, забывая, что я все равно появлюсь там или тут, рано или поздно. Даже садовники меня не любят, ведь я – лишняя работа, пустая трата времени, отнимающая силы, которые можно было бы пустить на то, чтобы помочь красивым и сильным растениям стать еще лучше. А я трава, такая, какая есть, и лучше никогда не стану.

– Я люблю траву…. Я очень люблю траву. Она ведь такая сильная! Она может выдержать все, абсолютно все. Она всегда найдет в себе силы пробиться и вырасти даже там, где другие расти и не подумают. Те, кто ее не замечают и не ценят – дураки. Ду-ра-ки! – крикнул он. А когда она, наконец, засмеялась, по-настоящему, счастливым радостным смехом, он положил голову ей на колени и, довольный, начал целовать ее руки.

***

Прохожие на Спортивной набережной, все без исключения, бросали любопытные взгляды на эту пару: она, сидящая в инвалидном кресле, с длинными золотистыми волосами, развевающимися на ветру, усердно «рассказывающая» что-то руками и иногда произносящая неуклюже некоторые слова – «ве-е-р», «таа-ва»; и он – красивый, статный, стоящий перед ней на коленях, неизменно улыбающийся и дублирующий все свои слова жестами. Все без исключения думали, что он ее родственник, в крайнем случае, сиделка, помощник, волонтер. Ведь никому не могло прийти в голову, что сильный, неугомонный, здоровый и капризный «ветер» влюбился в слабую, на первый взгляд, никчемную, уже увядающую, но очень молодую «траву». Никому это не могло прийти в голову, кроме ветра и травы.

Рассказ №4. Компромисс

Я делаю очередной глоток из бутылки виски и сильнее давлю на педаль газа. На спидометре уже 120 километров. Я не пьяна. Я вообще редко пьянею, но сегодня мне нужно напиться и как можно быстрее. Поэтому я пью и еду. Мне плевать на посты ДПС – сейчас ночь и на моем пути их почти не будет. А даже если бы и были, мне все равно плевать. Арестовав меня или забрав права, они оказали бы мне огромную услугу. Ведь я твердо решила: доехать до места и убить его.

Вопреки романным стереотипам, в эту ночь нет дождя и на небе ни облачка. Поэтому мне вряд ли светит разбиться на мокрой дороге, к тому же, я отлично вожу, даже лучше большинства мужчин. Так что, я точно доеду и убью его. Как именно я это сделаю, пока не знаю. Может, даже не застану его дома, и это будет для него спасением. Завтра мысль – похоронить собственного мужа – скорее всего, покажется мне дикой, но сегодня я ничего не могу придумать лучше.

Миновав развязку в районе Патрокла, я, наконец, выехала на объездную трассу. Дальше останется всего ничего: промчусь по низководному, а там уже, в поселке Новый, его дом. Жить по отдельности мы договорились давно, задолго до того, как расписались. Я не привыкла от кого-то зависеть, поэтому не стала продавать свою квартиру, слишком много сил и времени ушло на то, чтобы заработать на нее. К тому же, я хотела, чтобы муж всегда помнил: я могу уйти от него в любой момент. Хотя, до недавнего времени я думала, что такого не случится, что мы проживем вместе всю жизнь и умрем в один день. Это сейчас я уже понимаю, что наш брак был слишком идеальным, и так не могло продолжаться вечно. Да, и совместная жизнь до брака была сплошной сказкой: не было ни разногласий, ни ревности, ни ссор. А ведь найти себе верного спутника жизни для такой, как я, очень сложно.

Меня зовут Китнисс Тауриэль Старк. Паспорт с новыми именем и фамилией я получила пару лет назад. Хорошо, что в наше время это несложно: можно назваться хоть Морковкиным Заговеньем, хоть Джеком Воробьем, хоть Иванушкой Дурачком, документы тебе все равно поменяют.

Я делаю еще один глоток виски, закрываю бутылку и кидаю ее, не оборачиваясь, на заднее сиденье. Затем взгляд падает на брелоки, что висят у меня на зеркале заднего вида. Среди прочих нахожу амулет моей любимой Китнисс Эвердин: брошь с сойкой-пересмешницей. Разумеется, эта не та же самая, что показывали в фильмах. Эту для меня заказал муж: по размерам и форме она точь-в-точь такая же, как у героини «Голодных игр», тоже из золота, только сзади гравировка: «Ты – моя самая большая удача». Он подарил мне ее примерно через полгода после того, как вышел первый фильм. Я ему все уши до этого прожужжала, что мне безумно понравились книги, но от кино я была в еще большем восторге. Муж не стал заказывать обычную брошь, как все, в интернет-магазине, а нашел ювелира, который по фото сделал эту. И хоть такой подарок вызвал у меня тогда целую бурю эмоций, больше всего тронула мое сердце гравировка.

Я беру брошь, которая висит у меня всегда в машине на цепочке, срываю с зеркала, открываю окно и собираюсь выбросить ее. Несколько секунд еду с вытянутой в окно рукой, потом все же закрываю его и бросаю брошь назад. Как бы я ни была на него зла, но амулет Китнисс я выкинуть не могу.

Мне 34 года, а такие вещи для меня ценнее всего на свете. Я – фанатка. Если бы на свете было состязание среди всех фанатов кого-либо или чего-либо, я точно выиграла бы его. Ну, это мне так кажется. Таких, как я, еще называют двинутыми. Я, конечно, не гоняюсь за своими кумирами по всему свету, в надежде переспать с ними и забеременеть. Хотя, кто знает? Если бы мои кумиры существовали в реалии, может, я так и делала бы…. Мои кумиры – персонажи сплошь вымышленные. Я фанатею от образа, который создал писатель или режиссер, а не от актера, который его сыграл. Я двинута на Китнисс Эвердин, Тауриэль, Арьи Старк – это те, на кого стремлюсь быть похожей (и так понятно из имени); еще на Сэме и Дине Винчестерах, Джоне Сноу, Грегори Хаусе, Шелдоне Купере, Леонарде Хофстедере, Гарри Поттере. Кто там еще-то? Короче, в моем списке много красивых придуманных имен, так сразу и не вспомнишь.