Антология - За границами снов Страница 7

Развалины замка

Эх, взять бы все это давно и бросить:Интриги-вериги, власть…Гоняет ветер осенний проседьНа старой моей главе.На смерть приходящих топорно, ратно —У дьявола ли украсть,У бога ли выменять тех обратно,Кто нынче лежит в траве?

Стена крепостная моя надежна,С нее и гляжу окрест;И жизнь многолика, быстра, картежна:Судьбою случай вершит.Мне выпала доля – хозяин форта,И я несу этот крест;Но замок мой доброго вышел сорта —Корона местных вершин.

По лесу кистью художник бродит,Искрится роса на лугу,Туман не туман – только что-то вроде —Виляет вслед за рекой.И низкое солнце уже не жарко,Над лесом ведет дугу.Мне, в общем, и жизни моей не жалко,Когда тут пейзаж такой…

Мой недруг не дремлет, грозит осадой,Нацелил свой trebuchet.И мне остается идти с досадойГотовить мои войска.Мой верный слуга мне камзол утюжит.Что будет с моим дюше?Но замок мой крепок, я знаю, сдюжит,Не то, что тот, из песка.

На склоне восточном царит виноградник —По осени много дел.Но хочешь, не хочешь, seigneur, ты – ратник,Не все же цедить chartreuse?Мой меч плотояден, тяжел, проворен —Вовек на него не глядел б!Эх, если б был я от расправы уволен,Последний в роду Chevreuse…

Не глупо ли жизнь проводить при лязге,При лязге шальных мечей?И вечно гадать в этой дикой пляске:Авось пронесет опять?Мне выпало править, мое поместьеС рекой (не сказать ручей).В вопросах коварства, расправ и местиИзвестна мне каждая пядь.

Уставший от боен, я белой воронойСмотрюся со всех сторон;Я случаем был награжден короной,И я не смыкал очей.Давно не новость дурное свойство,Побочное, всех корон:Корону всегда окружает войско,Прикормленный блеск мечей.

Я все повидал, я изведал трона,И мне опротивел свет.Шумит подо мною устало крона,Пускает листву кружить.Почто не заботит нас то, какой мыПо жизни оставим след?Долина мерещится мне покойной;Мне только бы жизнь прожить…

Мне б только увидеть мою дикарку,Раскосых очей восток…Как та танцевала, кляла кухаркуЗа пресность. Хозяйка грез,Сложу ли я меч, по своей ли воле…С тобою и смерть – восторг!Что встречу сегодня я в чистом поле,Последний в роду Chevreuse?

Стена крепостная во мху, топчу яВидавший былое вал.И в сини стада кучевых кочуют,Как отзвук далеких битв.А в мирной провинции этой сложноПредставить, что ты воевал;Тем паче, герцог, понять невозможно,Как мог ты быть здесь убит.

Твой замок порос сорняком и плющом,Колодца чернеет рот;С подвалов тянет грибным, гниющимМолчанием сырых камней.Туристы по склону ползут, под аркуШныряют входных ворот.

Все явней мерещится мне дикарка,И мысли мои о ней.

Судьба

Судьба расставляет встречиВсевластной своей рукою,Как будто на чет и нечет,Лишая тебя покоя.И что, казалось бы, проще,Ослиной душой перечить?Вот только судьбиный росчеркПохлеще любых затрещин.

Судьба играет на нервах,Порою груба, как клещи;Но екнет в сердечных недрах,И глаз твой вдруг станет резче.И, черт возьми, ты узреешьПричины для этой встречиИ вдребезги захмелеешь,Теряя пред ней дар речи.

Так, встретив мечту во плоти,Мне крыться отныне нечем —Читал я в глазах напротивКуплеты степных наречий.Так выпало мне судьбою —Напело мотив влеченийВстающее за тобоюНаследие былых кочевий.

Так стал я твоею паствой,И вирши тому порука.Но, боже, как ты прекрасна!Почто нам с тобой разлука?Нелепо душе и грустно,Коль ты от меня далече.Рассудок утратил русло,и время совсем не лечит.

Был вечер осенний…

Был вечер осенний, наполненный синью,Густеющей синью, съедавшей фасад;Был вечер в Париже, видавшем Бастилию,И плаху, и дым баррикад и засад.В парижском кафе ветер тянет прохладу,Волнует дыхание свечей на столах;Играет вино, сердце просит балладу;Балладу о смерти исполнит аллах.

Гудят разговоры, и дым сигаретныйМешается с синью, и сыплется смех.Вот только в ночи силуэт минаретныйРешает сегодня один за всех.В парижском кафе мирно теплится вечер,И с кухни приятно посуда гремит;И кажется, будто наш мир бесконечен;И верится слабо в какой-то лимит.

Вот только есть пули, свистящие пули,Повисшие в сини на долю секунд;Безликие пули, увязнув в пурпуре,Земную дорогу навек пресекут.Бокалы за стойкой огни дробили,В убранстве уютный царил завет.Они не узнали, за что их убили,Прежде чем двинулись на тот свет.

В парижском кафе (точно с той картины)Кошмарного бреда расцвел венец;Но не было площади с гильотиной,Ни тугой петли, на худой конец…Был вечер осенний, ноябрьский вечер,И ветер дыхание свечей качал;Приговор невнятен, судья злоречен,Твердолоба искренность палача…

В парижском квартале густеющий вечер,Звенели то гильзы, то крик оглушал;Насколько порою наш мир скоротечен —Мы нынче не верим своим ушам…И плещется синь в этой улице гулкой,Уносит ушедшие в тень имена;И если мы жизнь именуем прогулкой,То вброд переходим мы реку без дна.

Письмо

Попрощаться, Маша, пришла пора,Только мне не грустно: прошла хандра;В этой сказке про нас – ты была гора,А я был твой Магомет.И я шел к тебе через сон в ночи,Сквозь звонки, гудки, через сто причин,Поднимался илом с морских пучин,

Чтобы ты мне сказала – нет.Чтоб сказала уверенно и легко;В самом деле – на кой я тебе, на кой?Ветер с шеи уносит твоей Коко,Волосами играет, гад.Темноока и ростом почти с меня,В черной кофте, закутываясь, маня,Беспощадна ко мне и вообще к парням;Нам навстречу кричит закат.

Этот парк запомнит слова, твой шаг,Тишину, где палец к губам, мол, «ша»;Только это и ломаного грошаНе стоит, коль ты самец;Для романтика важно дышать с трудом,Через раз, как рыба – хватая ртом;Ее голос – мурашками, а потомЕе взгляд – и это конец.

Но меня миновал сей страстной инфаркт,Может, я очерствел, может, просто фарт,Пусть мы примем это как некий факт:Не сошел по тебе с ума.Через все твои присказки, фантазню,Выкрутасы твои и мою возню,Петергофского неба запой: мазню, —Жизнь меня провела сама.

Без сердечных ран – и какой роман?Только я извиняюсь – не тот дурман:Я не впал в томление – держи карман…Хоть и было: прическа, туш.Без тебя я взаправдашне не скучал,Есть дела, друзья, для души причал,И если когда я о чем кричал,То то был холодный душ.

Но а ты отошла, как вода в отлив,Обнажившая ракушки на мели;Педантичный мой разум не захмелив,Сползла, как тень по песку.Мне остался берег и птичий крик,Под ногой устойчивый материк,Для трагичности вящей Борей-старикМне насвистывает тоску.

Только я не печалюсь: дышу легко;Этот воздух – холодное молоко,Ветер с шеи уносит твоей Коко…И пускай. И кому беда?Что кручину искать там, где нет причин —Не имея дом, теребить ключи?И щемит лишь от пышности величин:Мы прощаемся навсегда.

Навсегда, как и требует наш законДля приличной трагедии, испокон.Но прощай, я шагаю за Рубикон;Оставляю тебе дожди.Говорят, мир тесен, но нас с тобойНе сведет ни времени постовой,Ни булыжник питерской мостовой, —Так прощай, не пиши, не жди.

На заклание приносим возможность встреч:Драма требует жертвы, – об этом речь;И неважно, как нам ее наречь, —Мы расходимся к полюсам.Да и что я здесь выдумал за напасть?Мельпомене нужна лишь крутая страсть,А такую ни выдумать, ни украсть;А что нет – виноват я сам.

Так прощай же, Маша, adieu, всех благ.Поднимаю не руки, но белый флаг;А в ряды воздыхателей-бедолагЯ не стану, – и черта с два.Мне претит надежда на унисон,Когда дело касается двух персон;Вспоминай меня, коли найдешь резон.Обнимаю: долой слова.

Светлана Сабадах

Казахстан, г. Темиртау

Окончила Карагандинский металлургический институт по специальности «Экономика и управление в металлургии». Во время учебы работала на Карагандинском металлургическом комбинате (ныне «АрселорМиттал Темиртау»): переводчиком с англ. языка, потом и по сей день – инженером снабжения инвестиционных проектов.

Публикации в темиртауских газетах.