Галина Маркус - Зонты Страница 8

На остановке

Так ждать автобуса! Как будто он корабль,Последняя надежда Робинзона,От острова «Какой сырой ноябрь»К родному континенту «Вот и дома».

Глядеть в пустой туманный горизонт,Секундной стрелкой делая зарубки,Боясь, что никогда он не придёт,Голодной болью мучиться в желудке…

Во всем ветрам открытом шалашеИз битого стекла – нещадно мерзнутьБез мыслей. И бесчувственно ужеСтихами разбавлять тоску и прозу.

Обманываться – сколько можно раз!Чужое судно – даже не заметит…Дождаться! Неоправданный экстаз.Автобус приплывёт. Корабль приедет.

Бежать к нему! Цепляться – не уйдёшь!И видеть, как посмотрит обречённоК скамеечке примёрзший грязный бомж,На острове никем не приручённый.

Разбираем ёлки

Ну вот, мы разбираем снова ёлки,В коробки утрамбовываем праздник.И то, о чём мечтали втихомолку,Теперь попросим с новою оказией.

Давно уже играем в эти игры:Заказ услуги свыше – торг уместный.За свечечку по пять рублей – привыклиОздоровляться полностью телесно.

А коли раскошелимся на двадцать,Будь добр, Ты предоставь всего – сверх меры.А то, смотри, мы будем сомневатьсяВ Твоих – ну как их? – заповедях веры.

Грешны? Мы не крадём, не убиваем,Всё мелочи, а им  виною – случай.А если и чужого пожелаем —Так что же Ты других снабжаешь лучше?

Мы совесть выключаем, как приёмник.А наши обещания и клятвы,Как будто многоразовые ёлкиВ коробках тесных спрятаны куда-то.

Ты слишком много хочешь. Дай свободноПожить немного. Сколько можно правил?Ну что Ты всё стучишься в наши окна?Ведь мы Тебя сейчас не вызывали.

И если б Ты пришёл сегодня к храмуИ требовал – негромко, но упорно, —Любить врагов, мы б вызвали охрануЧтоб не мешал творить Тебе поклоны.

За надеждой

А рябины моют в лужах ноги,И густеет грязи тёмной каша.Но земля вечерняя, о боги,Не грустна – наивна и бесстрашна.

Не набухли почки – подождите,Будет всё чудеснее, чем прежде.И деревья тянут руки-нитиВ небо, словно люди, за надеждой.

Низко потолок. Сырой и сладкийВоздух. И давно привычен насморк.Даже если что-то не в порядке,То, наверно, тоже не напрасно.

Не до звёзд… Но будто бы свеченьеГде-то между туч и крышей мира.Нет земли прекраснее вечерней,Если ты саму себя простила,

И народу в храме было мало,И ты вышла, зонт не открывая,И с любимой музыкой совпалаТишины мелодия живая,

И невольно попадая в ноты,Повторяя шёпот у престола,Вторила в согласии с природой:«Господи, скажи мне только слово».

Елена Юшина «За надеждой», пастель

Аппликация

«Мысль сказанная – ложь. В моей душе…»

Мысль сказанная – ложь. В моей душеСтихи трепещут, но лишь станут словом,То чувств живых несчастные фантомыЗависнут в мире нужных падежей.

Распластаны, в пределы словаряУложены. Их образы померкли,А голос глух. И критик ходит с меркой,Ему на слово сразу верю я.

Но вот порой… бывает – странный свет,И удивлённо я на них взираю —В них то живёт, чего в себе не знаю,И в том, что есть, моей заслуги – нет.

Аппликация

Чёрный пруд. Аппликация ёлок на небе закатном.Мне не страшно совсем, хоть дорога темна и пуста.Мы с тобой не спешим уезжать к нашим будням обратно,– В свете фар не опасно пейзажи чужие листать.

К тёмной глади воды не притронусь рукой – нереальностьНынче слишком важна. И в полуночный призрачный часЯ нащупаю в воздухе новой истории тайнуИ привыкну к её очевидной весомости фраз.

Значит, снова творить, создавая нелепые жизни,Рисовать им пути, приготовить опасный кульбит…Тот, кто дал эту власть погружать их по прихоти чистойВ радость или беду, – тот потом, может быть, не простит?

И конечно, они не горят вместе с рваной бумагой,Лишь наивный решил, что живут они только на ней.Оседают на дне наших душ, в бесконечную сагуПогружённые так, как и мы – в карусель этих дней.

Треугольником кто аккуратно так вырезал ёлки?Ты заводишь мотор, ну а я со звездой в вышинеПоплыла… День закрыт, и все звуки до завтра умолкли…В чьей судьбе я живу? В чьём сюжете? В которой вине?

Сценарий

Ну вот, пожалуй, подытожим,(Пусть будет ямб, а не хорей):Теперь все девушки – моложе,И только бабушки – старей.

Я позабыла время годаИ перепутала листы:Работа, дом, метро, работа,Посты… да в соцсетях посты…

Из позабытого романаЛеплю сценарий по ночам,Лечу придуманные раны,Пока свои кровоточат.

Пляска огня

(впечатления от поэмы Сен-Санса)

Рождается тихо мой пламенный танец…И я трепещу, подымаясь с колен,Угасну? Прорвусь? Задрожу, разрастаясь,Быстрее, ровнее шаги… Tour en l’air2!

В стремлении к небу взмываю, взрываясь.Рассыплются искры. Рывок – антраша3!В веселье безудержном вырву права я —Всех выше, смелее и ярче дышать!

Но – ш-ш-ш… подбираюсь по кругу тревожно,Волною вливаюсь в лихой pas couru4…Я – свет и тепло, мне – frappe5! – всё возможно.Кого-то согрею, кого-то – спалю.

И я – порожденье земное, наверно,Но в ком так сверкает божественный дар?Разгневанный, вычищу всякую скверну,Движенье всему, поглощая, придам.

А ветер свистит, наполняет, играя,Мне крылья и, в бешеный танец вступив,Влечёт, обезумевши, к самому краю,За ним – пустота. Выпад… точка… обрыв…

Tombe6… Поднимаюсь, вновь падаю… гасну…Fondu7… позади – только тьма и зола.Чьей волей недоброй и силой ужаснойВсё выжжено – в сердце, в природе – дотла?

Моих ли горений – и чистых, и страстныхПлоды? За какие порывы плачу?Увлёк – но не тех, зажигал – да напрасно!…Но к тлеющим углям подносят свечу,

И снится… как зыбко, неровно и странно,Колышимый слабым дыханьем одним,Встаю под высокую музыку храма,Танцую, безмолвной молитвой храним.

Рифмоплёт

…Вот мама говорит гостям: «Потише,Творит ребенок днями напролёт».Читаю с табуретки громко вирши.Все хлопают: «Вот это рифмоплёт!»

…Вот в дальний ящик спрятана тетрадка,Чтоб только не увидела родня.«Любовь» и «вновь» – так горестно, так сладкоРифмую в ней. (Теперь-то – чур меня!)

…Вот миг – какая шалая удача!В единой точке – слово, чувство, мысльПо Божьей благодати, не иначе,В моём стихотворении сошлись.

Но – кто прочтёт?                                     А слог всё изощрённей,И образы – не ведают оков.Не дикий зверь мой стих, а приручённый,Веду за повод. Повод для стихов

Любой я изыщу. Не от страданийРождённое дитя, – в пробирке клон.Но все вокруг кричат: «оригинально»,И вьются подхалимы, как планктон.

Плету, плету. В чащобах смысл утерян.Ни дна нет, ни предела. Нынче самВедёт моей рукою чистый гений

Конец ознакомительного фрагмента.

Примечания

1

(первая строчка – из стихотворения Л. Шкилёвой «Не велено»)

2

TOUR EN L’AIR (тур ан л'ээ) – прыжок на месте с поворотом. (здесь и далее балетные термины)

3

Антраша – вертикальный прыжок с двух ног, вовремя которого ноги, разводясь несколько раз, быстро скрещиваются.

4

PAS COURU (курю) – танцевальный бег в быстром темпе.