Александра Ильина - Осколки жизни. Сборник миниатюр Страница 8

– Это ведь непросто магазин там какой-то… это, своего рода склеп… Да-да, молодой человек, склеп. Кладбище времени… Всему своё время – вещи, как и люди, рождаются, проживают жизнь и умирают… Или, вот как эти, остаются не погребёнными… Они не живы и не мертвы – они не принадлежат этому времени, но и в том времени их уже нет… Многим нравится коллекционировать подобное – некрофилы, так сказать… А я… я – своего рода расхититель могил – могильщик, торгующий черепами и костями – мощами прошлого, мощами канувших в Лету эпох, мощами времени… Так что интересует Вас? Какая часть скелета времени?

– … часы…

– О, такое сейчас редко услышишь.

– Отчего же?

– Современные люд слишком суетливы – они постоянно куда-то спешат, что-то забывают. А старинные часы знают толк в размеренности, но ни в спешке. Они любят порядок и основательность во всем. А ещё они любят, чтобы их во время заводили и смазывали, они боятся падений, ударов, царапин. В былые годы отношение к часам было иным. Их берегли, они были отличительным признаком аристократа, почти как фамильный герб. Сейчас – это просто вещь, по большей части даже бесполезное украшение, потерявшее свою ценность и значимость.

– Напрасно Вы так…

– Напрасно?? Ха, молодой человек, я повидал немало людей на своем веку, и ни один из них не носил часы для того, для чего они истинно нужны.

– И для чего же они нужны?

– Чтобы ценить время, каждый прожитый час, каждую секунду, каждое мгновение. Вот для чего!

Молодой человек грустно улыбнулся, опустив взгляд, постоял с минуту молча, а потом тихо сказал: – Что ж, тогда я Вы встретили такого человека, кому часы нужны, чтобы ценить каждый прожитый миг. Сегодня мой доктор сказал, что у меня последняя стадия анемии, мне осталось жить совсем немного – полгода, может быть, год. И я хочу, чтобы это время не прошло напрасно, хочу знать, сколько я прожил и сколько ещё осталось, чувствовать и ценить каждый прожитый миг.

Долго молчал седовласый антиквар, решаясь на что-то. Потом вытащил откуда-то из-под витрины деревянную резную шкатулку, благоговейно отомкнул ее крохотным ключом на серебряной цепочке и откинул крышку. Внутри на черном бархате тускло поблескивали старинные часы. Их стрелки были недвижимы.

– Это самые загадочные часы в моем магазине – сказал старик. – Никто не может заставить их стрелки двигаться. Десятки часовщиков проверяли их механизм – он исправен, но стрелки недвижимы. Знаете почему? Они ждут своего хозяина. У каждых часов – как и у людей – своя судьба, свой хозяин. И если человек достоин жить, часы отмерят ему долгую жизнь, вопреки всему. Не мы выбираем часы, часы выбирают нас, помните об этом, юноша… Примерьте их, может быть, они ждали именно Вас? – и антиквар осторожно протянул парню часы.

Браслет защелкнулся на запястье, словно сам собой. Холодный металл корпуса в один миг согрелся от тепла человеческого тела, раздался тихий щелчок и стрелки медленно и плавно начали свой отсчет… Отсчет жизни своего нового хозяина…

***

…разряд, ещё… пульс… давление…

За стеклом реанимации мелькали белые халаты врачей, окруживших лежавшего на кушетке пациента. А здесь – в приемном покое – тихо рыдала его мама, сжимая в руках часы. Те самые старинные часы, купленные ее сыном год назад в день, когда он узнал страшную правду своего будущего.

– Господи, за что? – шепчут ее губы. – Он никому не сделал зла, за что ты так с ним?! Господи…

Тихо щелкнули часы в руках женщины, с серебристым звоном их стрелки бешено закрутились назад – 365 оборотов… Она считала, в ужасе глядя на циферблат, не понимая, что происходит…

В приемный покой вошёл доктор.

– Все в порядке… Ваш сын будет жить…

***

…у каждых часов – как и у людей – своя судьба, свой хозяин. И если человек достоин жить, часы отмерят ему долгую жизнь, вопреки всему. Не мы выбираем часы, часы выбирают нас, помните об этом, … цените каждый прожитый миг…

Игрок

65 … 15 … 21 … 14 … 40 … 18 … 27 … 86 … 99 … 70 … 38 … 47 … 15…

Рулетка… мелькают цифры, шарик бежит по кругу – все привычно и обыденно. Ставки… зелёное сукно… табачный дым в воздухе… виски… Все как всегда. Ему в руку идет карта, так говорят. И всегда шла. Он никогда не задумывался о том, что могло бы быть и иначе. и было, но… у других. Не у него – он прирождённый победитель – его стихия – выигрыш. И только так… не иначе. И он это знал. Всегда… Вплоть до того дня, когда все и случилось.

65 … 15 … 21 … 14 … 40 … 18 … 27 … 86 … 99 … 70 … 38 … 47 … 15…

Он проиграл. Проиграл все, что у него было. Сейчас – спустя почти 13 часов после краха своей карьеры – он сидел в баре один одинешенек, и совершенно не понимал, как это могло случиться. Что теперь делать – он тоже не знал. Бармен – пожилой, но крепко сбитый – поставил перед Игроком стакан виски. Он отодвинул его, сказав: «Мне нечем заплатить даже за это…» «За счет заведения», – ухмыльнулся бармен. «Спасибо», – рассеянно поблагодарил Игрок, но пить не стал. Ему и без того было плохо.

Конец ознакомительного фрагмента.