Олег Шишкин - Ведьменыш Страница 11

Все напоминало детский дремучий страх, пережитый когда-то в темной комнате, безликий ужас. Нарастая, он превращался в гремучий колотун.

Внезапно оцепенение прошло, Степан залез в кабину, закрыл дверь и разыскал мобильник. Номер набрал сразу, но вместо сигнала услышал монотонное шипение, как это обычно бывает, когда фильм окончен и титры уже прошли, но запись на черном фоне еще продолжается.

Он набрал еще раз – раздались обнадеживающие гудки, но механический голос предупредил: «Набранный вами номер не существует». И роуминг опять провалился в шипящую пустоту.

Степан включил приемник, попытался поймать хоть какую-то станцию, но и в динамиках шелестел тот же бессмысленный шум.

Шофер вынул фонарик и осветил кусок обочины с кюветом…

Ему удалось разглядеть примятую траву!

«Как же я раньше-то ее не заметил?» – подумал он.

В 85-м Степан служил в погранвойсках на Дальнем Востоке. Там и наловчился распутывать вязь человечьих и звериных следов, понимать, нагруженным ли шел нарушитель и как далеко он мог улизнуть…

Сменщик схватил монтировку и двинулся к лесу по едва различимой, но явно свежей тропе. Под ногами рассыпались трухлявые пни, проминалась мшистая подстилка, хрустели стебли болиголова и дурмана. Несколько раз обволакивала лицо липкая паутина с телами дохлых мух.

Идти пришлось минут десять, пока наконец между деревьями не возникла большая поляна.

Но тревожное ощущение не покидало. Он знал эту тревогу. Вот так, как и сейчас, в опасные минуты в голове возникал короткий, похожий на гитарную струну «до» звук.

На поляне не было ничего, кроме лопухов. Часть листьев была примята в форме большого круга и странновато светилась, будто кто-то вылил тут флюорисцентную краску. В заколдованном круге и обрывались следы напарника – и кого-то еще, кто шел с ним.

Но кто это мог быть? И зачем им понадобилось красить и приминать траву?

«Чертовщина какая-то», – подумал шофер.

Стоя в центре этого круга, Степан почувствовал, как им вновь овладевает беспричинный ужас, и вдруг, сорвавшись с места, он понесся обратно к машине, инстинктивно чувствуя, что спасение может быть только в кабине.

Шофер резко включил зажигание – машина будто только и ждала этого мига и, резво сорвавшись с места, ринулась в самую глубь ночи.

Степан вглядывался с темную муть за лобовым стеклом, пытаясь увидеть привычные приметы жилья, чтоб понять, где он находится, а там уже связаться с милицией, так как с приятелем случилось явно что-то нехорошее.

– Эх, Колька, Колька! – беспрестанно повторял сменщик.

Ни фонарей, ни бензоколонок ему так и не встретилось.

Он нервничал и вновь попытался найти радиостанцию. Напрасно: в динамиках по-прежнему стоял бессмысленный треск.

Но вдруг будто чиркнул перед глазами разряд или вспышка, радио, оживившись, заявило: «Всю эту неделю наша планета находится во власти сильных магнитных бурь, вызванных вспышками на Солнце.

По прогнозам российской службы космической погоды, пик солнечного тайфуна ожидается в среду, а стихнет он только к выходным. Говорят, что такие сильные бури случаются не чаще, чем раз в десять лет. Но людям, страдающим сердечно-сосудистыми заболеваниями, а также заболеваниями органов дыхания, от этого не легче…»

Степан кисло улыбнулся и опять набрал по мобильнику номер сменщика и услышал обнадеживающий гудок…

Но звонок прозвучал здесь же, в кабине! Николай оставил мобильник в кармане кожаной куртки, висевшей у двери. Тут Степан заметил, что рядом с курткой висит тряпичная сумочка защитного цвета с портретом Че Гевары.

– Ну, точно, баба, – догадался сменщик с раздраженным облегчением.

Степан притормозил. Подумав, расстегнул сумочку и сразу между маникюрным набором и косметичкой увидел паспорт. Открыл документ и прочел: Лазарева Ольга Владимировна…

«Черт знает что! Исчез с какой-то бабой. Сволота!»

2

На кладбище заперли ворота, однако дневной сторож в тот вечер уходить не спешил. Он предложил ночному – Бирюшкину – перекусить и хряпнуть за смену вахты. Тот согласился, и когда они уже уминали селедку, напарник механически включил стоявший тут же на самодельном столике, застеленном клеенкой с незатейливым рисунком со звездочками, старенький приемничек марки «ВЕФ».

Строжка была маленькая, построенная из железнодорожных шпал. Изнутри ее не от души покрасили светло-голубой масляной краской, да и та уже стала пузыриться, отставать от стен. Низкое квадратное оконце, больше похожее на глазок фронтового блиндажа, украшали гирлянды липучек с мухами да тряпичные замусоленные занавески. Криво висящий прошлогодний календарь веселил озорными китайскими котятами, смотревшими свысока на усевшихся за столиком сторожей.

По радио сообщили, что под Пятую симфонию Бетховена любой корм усваивается лучше, а потом стали предупреждать сердечников о магнитных бурях и о том, что скоро и над Уралом жители смогут увидеть даже северное сияние.

– Вот, будем как чукчи сидеть и в окно смотреть на чудеса природы, – сказал Рябчук Бирюшкину.

– Да чепуха это все! – махнул рукой тот. – Ничего не будет, все это досужая болтовня. Народ надо чем-то оглупить, вот эту дребедень и пускают по радио. Чешут и чешут языками. Час, два посмотришь телевизор или радио крутанешь и просто болваном делаешься. Прикинь – подбирают такие звуки, чтоб просто разложить ум человека. Дикие скрежеты разрушают возможность мыслить. И все прямо в подкорку засовывают – моя нервная система не выдерживает таких стрессовых нагрузок! На ногах появляется короста, сыпь какая-то. Я-то свою физиологию знаю. Приходится пить. На-ка и ты траванись.

Бирюшкин протянул Рябчуку бутылку и продолжал:

– Только так я могу со своей расшатанной нервной системой существовать. Психология моя ни к чему такому не готова. Это я тебе не из носа выковыриваю. Говорю, что есть. Газеты уже об том не раз писали, не два… В общем, не хочу я на это тратить свои мысли. У меня голова для другого приспособлена.

– А что с Бертой случилось? Кто собаку убил? Не нашли? – спросил Рябчук.

– Иди найди. Если б знал, сам бы прибил. Но, видать, это мужик не простой, хитрый. Если это, конечно, человек, – ответил ночной сторож.

– А кто?

– Ты ведь, мужик, ночи где – дома проводишь? Вот, а я здесь. Знаешь, последние ночи тут, над кладбищем, какая дрына кружит? – пояснил Бирюшкин.

– Что за дрына?

– А то. Похожа на летающую тарелку.

– Да иди ты! – отмахнулся Рябчук и, опрокинув еще стопку, предположил: – А может, это… дирижабль, рекламная кампания?

– Ну да! Дураком меня считаешь? – обиделся Бирюшкин.

В своей предыдущей жизни Кондрат работал то на бетонном заводе, где варил арматуру для точечной сварки, когда поднимали атомный комбинат в Озерске, то штабельщиком на доке, то в цехе очистки на местном водоканале. Оттуда несколько раз попадал в больницу с отравлением техническим спиртом.

А когда на стройке на него свалилась груда досок, доктора назначили ему ВТЭК, нашли сотрясение мозга и после этого присвоили третью группу. Вот Бирюшкин и устроился сторожить местное кладбище.

– Работа непыльная, – говорил он жене. – Мертвецы лежат себе и лежат. И я лежу. Только живой и в потолок поплевываю.

Дочка вышла замуж, родила внучку, потом развелась и вернулась в отчий дом. А дома из-за вечной пьянки Бирюшкина не любили. Дочка с матерью разрешали Бирюшкину только днем возвращаться в квартиру, а вечера, ночи и утра предложили проводить на своем кладбище.

Сторожи себе и сторожи. Постелили ему лежак в кладовке, а маленькая внучка то и дело повторяла, как считалку, сказанную кем-то фразу: «Спаси нас, Господи, от дедушки Кондратия!»

– А ты, Кондрат, где служил? – спросил Рябчук, закусывая соленым хрустящим корнишоном, что вынул из целлофанового пакета.

– Как только семилетку закончил, сразу же на Северный флот забрили. Там и служил.

– На крейсере!

– Нет, в береговой артиллерии.

– Значит, в морях не плавал.

– Не плавал, но я их видал, когда нас на лодке кататься вывозили – вот житуха-то была.

– А вы там не завшивели?

– Обмундирование, трусы, тельник, конечно, с насекомыми выдали. Даже не прокипятили, суки. Да что вспоминать? Когда было-то?

Рябчук махнул еще стопку и запел:

А может быть,Как всех твоих подруженек,Испортил конюх наш хромой?

Поддерживая беседу, Паша спросил Рябчука, знатока поэзии:

– А эти стихи кто написал?

Красные тюльпаны распускаются,И кругом все люди улыбаются,Чтоб сбылися все мои мечты,И чтоб были счастливы я и ты.

Или это:

На крышку гроба пали комья глины,А вслед несколько монет.Оркестр играет марш старинный,И вот Крючковой Люськи нет.

– Это Лидия Бабурина, – сказал многознающий Рябчук. – Она хорошие стихи писала. И много печаталась в настенных календарях. Помнишь, раньше такие были, из газетной бумаги? Кулинарные рецепты, даты, истории про животных, про космонавтов. И стихи, конечно. Вот я там ее в первый раз и прочел. А я с ней даже в переписке состоял. Познакомились на творческом вечере в Челябинске в драмтеатре. Свои сочинения посылал ей регулярно. Она мне советы давала, обещала помочь. Надо было мне тогда соглашаться. А я как дурак стоял, глазами хлопал, а потом оказалось – я был не на высоте.