Александр Проханов - Губернатор Страница 46

– Иван Митрофанович, простите ради бога, хотел напроситься к вам на прием, но эти печальные обстоятельства, этот ужасный погром!

– Что вам угодно? – Плотников остановил взглядом охрану, которая уже порывалась оттеснить незнакомца.

– Я Головинский Лев Яковлевич. Столько времени пребываю во вверенной вам губернии, и все не находился случай вам представиться и выразить свое почтение.

– Да, конечно, нам следовало познакомиться раньше. Ваш вклад в развитие губернии мне известен. Но, право, сейчас я не смогу вас принять. Я еду в клинику. Мне еще предстоит курс лечения.

– Я знаю об этом. У меня есть все ваши кардиограммы, вся история вашей болезни. И должен сказать, положение у вас незавидное.

– Что вы имеете в виду? Откуда у вас мои кардиограммы и история моей болезни?

– Видите ли, я и есть история вашей болезни. Я и есть ваша кардиограмма, указывающая на предынфарктное состояние.

– Вы с ума сошли? – Плотников хотел обогнуть стоящего на его пути человека, обращал глаза в сторону охраны. Но было что-то властное, мучительно больное и завораживающее в лице человека. В его волевом подбородке, цепких глазах, в странном волнообразном носе. По этому носу, казалось, пробегает едва заметная волна, и на конце пульсирует прозрачный пузырек плазмы. Плотников не отводил взгляда от этого трепещущего пузырька.

– Что значат ваши безумные слова?

– Я хотел сказать, что являюсь причиной всех ваших несчастий.

– Как вы можете быть их причиной? – Плотников снова порывался пройти мимо этого назойливого и бестактного визитера. Заслониться широкоплечей охраной. Умчаться от этой ужасной площади с разбросанными погребальными венками. Оказаться в бесшумной белизне палаты, под капельницей. Принять снотворное и погрузиться в многочасовую дремоту, где вместо злых кошмаров поплывут над ним белые облака сновидений. Но он не уходил, оставался на месте. В неясных словах Головинского находилась отгадка его злоключений. Та ускользающая точка, от которой повелись его горести, его потери, бессилье и боль его сердца.

– Каким образом вы стали причиной моих несчастий?

– Это я, зная о месте ваших любовных свиданий, послал на лодке фотографа, и он сделал тот разоблачительный снимок, где вы, обнаженный, сжимаете в объятиях свою любовницу. Это я сделал так, чтобы этот снимок попал в Интернет и его увидела ваша жена, ваш сын и ваша возлюбленная. Это я наблюдал, как все они уходят от вас и вы мечетесь, не в силах их удержать. Это я любовался пожаром вашей замечательной дачи, в которой сгорали ваши любовные мечтания, ваши любимые книги, ваши замыслы великих преобразований. Это я прислал на траурную церемонию отвратительных мертвых свиней в золотых погонах и орденах, после чего вся губерния стала смотреть на вас как на святотатца. Это я сорвал ваше пафосное патриотическое шествие, включив в него колонны бандеровцев и правого сектора. Они пронесли перед вами гроб, предвестник другого гроба, в котором оказался ваш сын, убежавший на войну от развратного отца. Это я сделал все, чтобы убийство прекрасной Паолы Велеш было приписано вам. И на вас, на ваше обессиленное сердце пришелся удар общественной ненависти. Я следил за тем, как разрастается в вас болезнь. Мне приносили ваши кардиограммы. Я перебирал их, мне казалось, что я мну в руках ваше сердце, как кусок пластилина. Вызываю у вас сердечные приступы, кошмарное ожидание смерти. Это все я, Иван Митрофанович, я, Лев Яковлевич Головинский.

– Но зачем? – Плотников чувствовал, что разгадка ужасных событий где-то рядом, как крохотный черный вихрь, кружится между ними и сейчас обнаружится. Он вот-вот разгадает природу своей близкой смерти. Не хотел разгадывать, хотел убежать, но не мог.

– Посмотрите на меня, Иван Митрофанович. Внимательно на меня посмотрите!

Плотников вглядывался в близкое, мясистое, волевое лицо Головинского, в его заостренный, винтообразный нос, хохочущие, меняющие цвет глаза. В этом лице было что-то отдаленно знакомое, ускользающее, имеющее сходство с давно забытым, но не исчезнувшим. Плотников, не в силах уловить это сходство, чувствовал, как земля начинает наклоняться под ногами, он скользит. Искал, за что бы ухватиться.

– Вы не узнаете меня, Иван Митрофанович? Я Зильберштейн, ваш одноклассник. Вы с друзьями повесили меня за окном головой вниз и смотрели, как я корчусь от ужаса, стенаю, умоляю пощадить. И в ответ слышу ваш хохот. Вы отпускали веревку, и я камнем падал к земле. Но вы дергали веревку вверх, и мне казалось, что у меня отрываются ноги. Меня рвало, я захлебывался от рыданий. Но в ответ – из окна ваш хохот! Вы помните меня, Иван Митрофанович?

– Зиля? Ты Зиля? Но у тебя другое имя! – ошеломленно пролепетал Плотников, узнавая в этом мясистом, властном лице то, худосочное, бледное, с журавлиным носом и бегающими испуганными глазами. – Возможно ли это?

– Когда я вырвался от вас, моих палачей, и прибежал домой, мама тут же собралась, и мы уехали из этого города, из этой проклятой губернии. Сначала в Москву, а потом в Германию. Я сделал все, чтобы забыть пережитый ужас, пережитое унижение. Забыть себя, над которым страшно надругались. Я хотел отрешиться навсегда от чудовищной беспощадной страны. Сменил имя, стал заниматься спортом, стал чемпионом университета по боксу. Получил блестящее образование, о котором вы здесь не мечтаете. Мои родственники устроили меня в крупнейшую алмазную корпорацию, и я вошел в совет директоров. Я сделал несколько финансовых открытий, которые обогатили меня. Помимо алмазов я стал заниматься нефтью, инвестициями. Можно найти фамилию Головинский в списке «Форбс». Я присутствую своим капиталом в нескольких крупных российских компаниях. Ваша, не моя, а ваша Россия – это прекрасная добыча для тех, кто умеет делать деньги. А я умею их делать. И все это время я мечтал отомстить своим мучителям, отомстить тебе. Я приехал сюда и не торопился с местью. Искал твои уязвимые точки, изучал твои связи, твои интервью, тексты твоих выступлений. Я ходил к нашей школе, к этому жалкому шелушащемуся зданию, и смотрел на окно, из которого вы меня вывесили. Я снова рыдал, но теперь не от ужаса, а от предвкушения мести. Я хотел, чтобы ты испытал тот же ужас. И ты бы висел над бездной, к твоей голове приливала кровь, ты молил о пощаде, а в ответ слышал радостный гогот мучителей. Я хотел, чтобы ты медленно умирал, испытывая неземные страдания, и не знал, кто твой палач. Теперь ты видишь, я твой палач!

Плотников потрясенно слушал. Из прошлого, из забытых дней, из прожитых, исчезнувших мгновений, из крохотной темной точки вдруг вырвалась ревущая тьма, обвалилась на него кромешной тяжестью, смыла все, что составляло его драгоценную жизнь. Оставила хлюпающую черную рытвину. Так подводные лодки закладывают у побережья противника тайные заряды, «дремлющие бомбы», чудовищные взрывчатки и уплывают, бесшумно махнув плавником. И спустя много лет, в неурочный час, в непредвиденное мгновение «спящие бомбы» просыпаются, вздымают океан огненными взрывами и обрушивают на прибрежные города. Сметаются страшной волной. И там, где цвела ликующая жизнь, там остаются ядовитые ямы, гнилая черная жижа.

– Зиля, я раскаялся в своем поступке. Я исповедовался недавно перед иконами. Батюшка отпустил мне мой грех. И ты, прошу тебя, отпусти!

– Ты исповедовался перед иконой Сталина! Перед образом палача и злодея!

Ты молился своему гадкому кумиру, и он благословил тебя на новые злодеяния. Ты собираешься переехать в Москву и оттуда мучить Россию. Проповедовать бреды о неповторимом русском пути, о русском мессианстве, о «Святой Руси», о богоизбранности русского народа. Как я все это ненавижу! Я приехал сюда, чтобы остановить тебя. И ты остановлен, слышишь!

Лицо Головинского источало беспощадную мощь. Глаза круглые, как у огромной совы, переливались рыжим огнем. Нос, словно таинственный отросток, пульсировал, окруженный розовой плазмой. Сила, которую он направлял на Плотникова, была силой ревущего состава, и сердце Плотникова трепетало, ожидая смертельный удар.

– Как я ненавижу это фальшивое сентиментальное воспевание русской истории! Это слюнявое умиление куполами, Иванами-дураками, «березонькой кудрявой», «калинкой-малинкой»! Несуществующими сражениями на Чудском озере и Куликовом поле, где были одержаны несуществующие победы! Этими Мономахами, Рюриковичами! Этим вашим Пушкиным, эпигоном английского Байрона! Этим вашим Чайковским, писавшим музыку для гей-парадов! Вашим Шолоховым, обокравшим убитого писателя! Вашими «государственниками», создавшими государство, которое напоминает гнилую дерюгу, брошенную между трех океанов. Дерюга смердит, разлезается, в ней заводятся неведомые паразиты и небывалые гады. Под ней нельзя спастись от холода, ей невозможно укрыться. Защищая это дикое государство, вы из века в век губите миллионы людей, изводите на корню народы, и ваша дерюга хлюпает кровью!