Андрей Демченко - «Скрипач» на крыше Страница 7

— Понял. Что же это за аппарат?

— Испанского производства… Называется «крайт». Змея такая ядовитая есть, слышал?

— Слышал… И какая же у винтовки прицельная дальность?

— Пятьсот в голову, километр в корпус. Для снайпера… — Сан Саныч, поглядев на Сергея, сделал многозначительную паузу. — Для тебя, значит.

Сергей почувствовал, как откуда-то снизу к сердцу начала подниматься теплая волна, и сердце застучало — тревожно и вместе с тем сладко, как когда-то в консерватории перед выпускным экзаменом по специальности. Сергею было радостно, что он, потерявший в жизни все — и работу, и любимую жену, — что он, уже поставивший на себе крест и даже начавший частенько прикладываться к бутылочке, вдруг стал специалистом, обрел в своей жизни нечто, вновь давшее ему уверенность в себе.

— Снайпер, вы сказали? — Сергей почувствовал, как его глаза чуть увлажнились. — Я — снайпер?

— Да. Ты снайпер, Сережа. Правда, не на все сто, так что не торопись радоваться.

— Почему не на все сто? Почему? — встревожился Зимин.

— А потому что в человека не стрелял.

— Ну, — Сергей сначала немного опешил, а потом улыбнулся, — надеюсь, что и не придется. Если, конечно, война, тогда… А сейчас, слава Богу, не надо.

— Вот именно, — быстро подхватил Сан Саныч, — и я надеюсь, что тебе не придется этого делать.

— Можно пострелять? — Сергей потянулся к винтовке.

— Э нет, погоди… — Сан Саныч проворно остановил в воздухе руку Сергея, — ты не торопись. Такую винтовку, как хорошее вино, выдержать надо. Как бабу, понял? Ты о ней помечтать должен, захотеть ее по-настоящему! Что это за баба, которая тебе в первый вечер все позволит? Да ты же ее сам после этого уважать не будешь! Так, нет?

— Ну, Сан Саныч… — Сергей рассмеялся. — Да вы, оказывается, просто поэт!

— Поэт или не поэт, а пострелять из «край- та» дам только на следующей неделе… Все, точка.

— Сан Саныч, — сказал вдруг Зимин, — а почему я тут всегда один стреляю? Неужели желающих больше нет? Вы же сами говорили, что их полно…

— Полно, конечно. Но у них свое время… Все по часам расписано.

Когда Сергей после этой беседы возвращался домой — на метро, потому что «девятка» в очередной раз сломалась, — он поймал себя на том, что смотрит на людей с неким превосходством, будто мысленно говорит им: «Вы все стреляете хуже меня!» Дурак дураком, осадил себя Зимин. Он попытался было проиграть про себя скрипичный концерт композитора Спалетти, но музыку, звучавшую в его сознании, почему-то заглушили выстрелы из «СВД».

СМЕРТЬ НА БЕРЕГУ РЕКИ

— Прекрати, Ира, я сейчас куда-нибудь въеду! — крупный, видный мужчина в годах, с красивой проседью еле удержал руль новенького джипа «тойота», потому что сидящая справа прелестная молоденькая девушка, внезапно подавшись к водителю, по-собачьи лиз-нула'его прямо в ухо.

— А если у меня настроение классное? — расхохоталась девушка, внезапно взъерошив прическу водителя. — Если мне просто удивительно хорошо сегодня?

— Заинька, ну подожди, — просящим тоном произнес мужчина, — скоро ведь приедем… Там что хочешь со мной делай — буду только счастлив!

— Да ну тебя, Слава, — девушка махнула рукой, — уж и приколоться нельзя…

Иру Неверову, студентку актерского факультета ВГИКа, хозяин автотехцентра по ремонту иномарок Вячеслав Бутов встретил с полгода назад на одной из презентаций. Увидев эту удивительной красоты блондинку, напоминавшую одновременно Мэрилин Монро и Любовь Орлову из «Веселых ребят» — с золотыми кудрями (своими, не крашеными), шикарным рядом ровных белых зубов и длинными точеными ногами, — Бутов влюбился в нее без памяти. Ира довольно скоро ответила взаимностью, причем у Бутова были все основания полагать, что прельстил красавицу он сам, а не его деньги и шикарная иномарка: дело в том, что Ира была замужем, и ее супруг был куда богаче Вячеслава. Борис Неверов владел сетью элитарных спорткомплексов, где новые русские разминались на тренажерах, плавали в бассейнах и расслаблялись в саунах. Если у Бутова за городом был добротный кирпичный дом, то у Неверова — целая вилла, если у Бутова — джип «тойота», то у Неверова — пресловутый герой анекдотов шестисотый «мерседес». И если Ира при всем при этом дарила свою любовь Вячеславу, то он имел все основания не сомневаться в искренности этого чувства.

Вячеслав любил Иру за ее молодость, красоту и обаяние, она его — за жизненный опыт, житейскую мудрость… Хотя разве можно утверждать, за что именно один человек любит другого?

Ира выросла без отца, и Борис, который был старше ее всего на восемь лет, не смог заполнить пустоту в этой нише. А вот Вячеслав, у которого разница в возрасте с Ирой составляла ровно четверть века, — дело другое. Только он был для Иры не «папиком», а скорее настоящим папой — и при этом великолепным любовником, умелым и очень нежным.

Отношения Иры и Вячеслава становились все более близкими и душевными, омрачало их лишь одно: страх девушки перед мужем. Ира знала, что Неверов — человек волевой, жесткий — любит ее больше самой жизни. Ей даже представить себе было жутко, что может выкинуть Борис, узнай он об измене.

Ира и Вячеслав делали все возможное для того, чтобы их роман сохранился в тайне: не рассказывали о нем даже ближайшим друзьям и подругам, придумали свою систему условных знаков при телефонной связи, а при встречах внимательно наблюдали — нет ли слежки… И все равно на душе у Иры было тревожно, а значит, переживал и Вячеслав.

На этот раз Ира была более или менее спокойна: Неверов уехал в командировку в Голландию. Его приезд ожидался лишь через неделю, и Ира с Вячеславом вполне могли позволить себе улучить момент для счастья: в пятницу, сразу после совместного обеда в ресторане, они поехали за город, на дачу Бутова.

Летний вечер был тихим и теплым… В воздухе пахло полевыми цветами, дымом и еще чем-то милым и родным, даже не имеющим названия, но столь характерным для подмосковных дачных Вечеров. Глотнув этого ароматного, розоватого от закатного солнца воздуха, Ира словно захмелела. Едва лишь Вячеслав поставил на участке машину и закрыл ворота, как девушка схватила его за руку, повлекла в дом… Под тонкими каблучками чуть скрипнули ступени лестницы, ведущей на второй этаж. Оказавшись в мансарде, Ира мгновенно сбросила с себя маечку, стянула шорты и черные кружевные трусики… Вячеслав стоял как завороженный. Он все никак не мог привыкнуть к этому еще почти подростковому телу с маленькими упругими грудями, плоским животом, острыми коленками и атласной, коричневой от загара кожей, запахом почему-то напоминающей парное молоко.

— Иди ко мне… — тихо позвала Ира, легла на широкий диван и протянула руки к любимому.

Когда, насладившись друг другом, они откинулись на подушки, уставший за неделю Вячеслав хотел было немного вздремнуть, но Ира затормошила:

— Это еще что такое!? И не вздумай даже! А ну-ка вставай, быстро! Купаться! Немедленно купаться! — Она начала теребить его за уши и несильно покусывать за плечо.

— Да я что… Разве я… Конечно, пошли! — стряхивая сон, пробормотал Бутов.

На берегу довольно полноводной речки (все-таки приток Волги!) в этот час было абсолютно безлюдно: дачники соберутся здесь только завтра утром. Берег, на который вышли Ира и Вячеслав, был пологий, песчаный, а другой — обрывистый, над ним темнел лес.

На берегу стояла удивительная тишина; не было и дуновения ветерка. Неподвижный лес казался нарисованным, только не маслом, а легкой, воздушной акварелью.

— Давай голыми купаться, нет же никого! — воскликнула Ира и, не дожидаясь Вячеслава, сбросив одежду, нагишом влетела в воду, подняв фонтан серебряных брызг. — Классно, Славка! — закричала она и, набрав полные легкие воздуха, нырнула. Теплая желтоватая вода податливо раступилась…

— Ты только погляди, какую я огромную ракушку нашла! — вынырнув, крикнула Ира. — Это что, мидия?

Голос девушки вдруг осекся. Бутов лежал на берегу, раскинув руки, лицом к небу… Что-то в его позе показалось девушке странным и насторожило ее. Неужели что-то с сердцем? Вот дура, не дала ему отдохнуть… Мужчина ведь в годах, а она… Дура, идиотка! В мгновение ока Ира выскочила из воды и оказалась возле Вячеслава…

— Славочка, милый, что с тобой? — И девушка вдруг, тихо охнув, опустилась на песок: ее не держали ноги.

В середине лба у Бутова зияла небольшая черная дырочка… Крови не было совсем.

Ира, которую начало трясти как от сильного холода, обернулась и широко раскрытыми от ужаса глазами посмотрела на лес, застывший на том берегу. Лес молчал, храня тайну, скрывая того, кто из его чащи только что прислал маленькую летучую смерть…

Ира упала в обморок.

ЗЛОЙ И ДОБРЫЙ

— Здесь надо действовать очень напористо, — сказал Воронов Дугину, паркуя машину во дворе одной из столичных высоток. — Как это великий полководец излагал: «…глазомер, быстрота, натиск…» Согласен?