Волк. Игра на опережение - Лиза Бетт Страница 5

Каждое её слово – удар. И самое страшное, что в её глазах я вижу не только злость. Я вижу… разочарование. Как будто где-то в глубине она, эта наивная идеалистка, всё же надеялась увидеть в следователе Волкове человека. И теперь этот человек мёртв. Убит ею же. И это моя вина. Я сам его убил.

Мы сверлим друг друга глазами. Пространство между нами искрит. Я вижу, как тонкая жилка на ее шее пульсирует в каком-то диком ритме. Как блузка на ее груди натягивается от каждого поверхностного вдоха, как ее кулаки сжимаются.

Во мне просыпается древний, животный импульс. Схватить. Обездвижить. Заставить замолчать этот острый, ядовитый рот, который разносит в клочья всё, что я так тщательно строю. Мечтаю ли я перемахнуть через стол? Нет. Я мечтаю его разнести вдребезги и дотянуться до неё. Не чтобы причинить боль. Чтобы остановить. Чтобы… чтобы что?

Она мечтает о том же. Я вижу это по тому, как её взгляд падает на мои руки, лежащие на столе, и в её глазах вспыхивает что-то дикое, готовое к бою. Она хочет вцепиться. Выцарапать мне глаза. Уничтожить.

– Настоящего убийцу мы ищем, – выдавливаю я сквозь зубы. Каждое слово даётся с усилием. – И ваши бездоказательные обвинения только мешают оперативной работе. Вы играете на руку тому, кого якобы хотите поймать.

– О, Боже! – она закидывает голову с горьким, театральным смехом. – Теперь я виновата! Это я мешаю великому сыщику Волкову! Может, это я и есть «Хронометрист», Алексей Игоревич? У меня тоже есть часы, наручные! – издевательски поднимает изящное запястье и трясет им перед моим носом, – Собираетесь обыскать мою контору?

– Елена Викторовна, – рычу я, теряя последние крохи контроля. – Вы переходите все границы.

– Границы? – её голос падает до опасного шёпота. Она наклоняется через стол, и я чувствую запах её духов – полынь и гнев. – Вы стёрли все границы, когда решили сломать жизнь невиновному человеку. Так что не говорите мне о границах. Их здесь нет. Только вы. И я. И ваш фальшивый конструктор.

Мы замерли. Нос к носу. Дыхание смешалось – её частое, прерывистое, моё тяжёлое, сдавленное. В мире остались только её синие, пылающие ледяным огнём глаза и моё отражение в них – искажённое, тёмное, чужое.

И в этот миг я понимаю самую ужасную вещь. В этой ненависти, в этом желании сокрушить друг друга, есть какая-то невыносимая, извращённая близость. Мы видим друг друга насквозь. Она видит мой фасад и считает его сутью. Я вижу её суть – и вынужден притворяться, что это наивный бред. Мы заперты в этом танце, где каждый шаг – удар.

Я опускаю взгляд на ее губы.

Она резко отшатывается, будто обожглась. Садится, хватается за ручку и что-то быстро пишет в блокноте. Её рука дрожит.

– На сегодня всё, – говорит она, не глядя на меня. – Мой подзащитный устал. И я исчерпала все аргументы для разговора с глухой стеной.

Я не возражаю. Просто киваю Денисову, чтобы тот вывел Миронова.

Когда дверь за ними закрывается, я остаюсь один в комнате, где воздух всё ещё дрожит от только что разразившейся бури.

Я смотрю на пустой стул, где она сидела. На столе лежит её забытая авторучка. Дешёвая, синяя. Я беру её. Она ещё тёплая.

Я сжимаю её в кулаке так сильно, что пластик трещит. Не от злости. От чего-то другого. От понимания, что следующий раунд будет в суде. И там мне придётся быть ещё беспощаднее. Ещё циничнее. Чтобы она ненавидела меня ещё сильнее.

ГЛАВА 6

Дверь в коридор захлопывается за мной с таким глухим стуком, будто отсекает часть атмосферы – ту, отравленную его присутствием. Я прислоняюсь к холодной кафельной стене, закрываю глаза и делаю глубокий, дрожащий вдох. В легкие врывается стерильный воздух полиции, пахнущий дезинфекцией и тоской. Но он лучше, чем тот, что был в комнате. Тот был густой, тяжелый, пропитанный его самоуверенностью и моей яростью.

Руки трясутся. Я сжимаю их в кулаки, впиваясь ногтями в ладони. Острая, ясная боль помогает. Возвращает в реальность. В реальность, где он – каменное чудовище в погонах, а я – единственная, кто стоит между ним и жизнью моего клиента.

«Ваша работа не стоит выеденного яйца». Слова жгут губы изнутри. Я сказала это. Выпустила наружу всю кипящую в жилах ненависть. И что? Он даже не дрогнул. Только его глаза потемнели, стали похожи на два куска мокрого базальта. В них не было ни стыда, ни гнева. Было… что? Раздражение? Как на назойливую муху, которая жужжит громче обычного.

И этот момент, когда мы встали друг против друга. Когда между нами был только стол, а в воздухе висело невысказанное, животное желание сцепиться, разорвать эту невыносимую напряженность в клочья. Я видела, как сжались его челюсти. Видела, как напряглись мышцы на его предплечьях под рубашкой. И в этот миг я не испугалась. Напротив. По телу пробежал странный, постыдный разряд адреналина. Не страх. Вызов. Вызов его силе, его мужской, грубой подавляющей массе.

«Черт возьми, Соколова, да ты с ума сошла?» – мысленно шиплю я себе, отталкиваясь от стены и быстрым шагом направляясь к выходу. Ненавидеть его – правильно. Презирать – обязательно. Но позволять его брутальности вызывать в тебе какой-то первобытный отклик – это уже измена себе. Измена всем принципам.

Я выхожу на улицу. Ноябрьский ветер бьет в лицо, как холодная пощечина. Хорошо. Именно того, что нужно. Он сдувает остатки жара с кожи, прочищает голову.

Мой телефон вибрирует в кармане. Это сообщение от моего частного сыщика, того самого, которого я наняла в обход всех, потому что доверять «их» следствию – значит подписать Игорю приговор.

«Нашел того соседа. Того, что давал алиби Миронову на первые числа. Мужик перепуганный. Говорит, к нему «приходили». Предлагаю встретиться. Осторожно».

Кровь стучит в висках уже по-другому. Не от гнева. От охотничьего азарта. Вот она – первая ниточка. Первая трещина в их картонном деле.

«Приходили». Конечно, приходили. Кто? Денисов с дружеской беседой? Или какие-то «неизвестные» в спортивных костюмах? Неважно. Метод ясен: запугать, заставить замолчать, рассыпать алиби.

А «очевидец» Петров? Я заставляю себя думать, анализировать, отодвинув образ Волкова с его каменным лицом. Пожилой человек, живущий один напротив темного склада. Легкая мишень для давления. Ему тоже могли «прийти». Или пообещать что-то. Решить проблему с пенсией, например. В обмен на «хорошую» память.

И куртка. Проклятая куртка