Регина Наумова - Ты спросил, что такое есть Русь… Страница 19

Мыслитель

Что стучит в его сердце, гудит в голове,Почему он из бронзы навечно отлит?Человек будто с нами и вроде бы — вне;Подперев подбородок рукою, сидит

В напряжённости… Голой своей красотойДемонстрируя всем обречённую плоть.И печатью на умном лице неземной,Подтверждает, что смерть не дано побороть.

О «Мыслитель» Родена, ты бронзой дрожишь,Как телесным нам быть, коль подходим к черте? —Понимаем, ждёт та, от кого не сбежишь…Не убит человек правдой злой; в кутерьме

Всё же нянчит внучат, сеет в поле зерно,Собирает его без особых потерь,И молитвы творит, и готовит вино,И слагает стихи… что же делать теперь?

Как истерзанный зверь, лижет раны свои…Передаст для потомства он в горестный часВ песнях вещих свой сказ про достойные дни,И про то, что Христос жил когда-то средь нас…

Что-то из снов и что-то из реалий

Тысячелетия историю слагаетРод человечий, начиная с древних мифов.Принять, осмыслить этот мир, понять природуНароды тщились. И сейчас ещё витаетВсех предков дух воображению в угоду.

В Иванов день, обычай всеславянский вспомнив,Купаюсь в озере, в пруду и в речке — праздник!И очищающий костёр считаю другом.В честь солнца всё, как завещала Русь, исполнив,Всегда прошу богов с очерченного круга

Дать обладанье мне искусством слова: рвеньеК урокам мудрости, фантазий, чувств. Дать силыЛюд высотою увлекать, чтоб отражалисьВ рифмах моих и отношение, и бденье.Чтоб наши дни победно дальше продолжались.

О внук известнейших титанов Кея с ФебойИ сын богини светлой Латоны и Зевса,Мой златокудрый бог искусств и предсказаний,Когда гляжу во снах на солнечное небо,Душою чувствую: вкруг — призраки древляни.

Бог-врачеватель, воплощенье света солнца,И Артемида, Аполлонова сестрица,Ты — воплощение луны, позвольте с вамиО думах грустных говорить, ждать, что проснётсяК тем состраданье, кто вас предал… Я стихами

Пересказать должна суметь ответы с неба,Зря целлюлитными вас тучами люд видит.Духовных заповедей жду, заветов жизни,Всевластье тайн принять, где б дух мой вольный ни был —В широтах древней тверди или вод Отчизны.

Смешат излишества плакатов и портретов,И груды вывесок из слов чужих — обидны!Реклам атаки и компьютер сеют враки,Глушат нас ложью депутаты, президенты…Укладом жизни русской правят вурдалаки.

Они и мы… Есть между нами мифов бездна,Они в высотах, ну а мы на дне, похоже,Они, что крысы при вампирах, ух как ловки,Руси богатства за кордон — в банк; всё чудесно!Не позабыли, знать, партийной подготовки!

Голосовать не веря — значит мёрзнуть душам,Глаза стеклянные, начать с бомжей, пьянчужек…Больных хронических не счесть; СПИД да наркотик…И осмелели воры, даже свет не тушат.Прут фирмы типа: «Это любит ваш животик».

Дома в стране пропахли прахом ветеранов,Победу Родине добывших ценой крови.Для богачей, меняя органы на мани,Детей бездомных живодёры, как баранов,Уж поставляют… И — убийства на экране.

О слёзы горькие — кругом… и паче, паче.Боль одиноких, нищих, высмеянных, детокИ стариков в обмане. Матерей страх наших…Как тяжко жить в стране, где честный люд всё плачет,Пора народу встать лицом к событьям страшным.

Зрю с грустью толпы и толпишки; полагаю,Там те же лозунги, что в прошлые столетья,А я-то им всё о любви сказать пытаясь,Среди руин кариатидою шагаю…Души кровавые рубцы жгут, воспаляясь.

Как воскресить достойный образ россиянский?И как урон восполнить, взятый в перестройке?Жаль, что нельзя к хвостам коней вязать убивцев,Воров, предателей, лжецов… пусть окаяннскийОбычай предков, но учил он нечестивцев!

Когда, на тучи глядя, вижу землю предков,Всё холм рисуется с тремя богатырями,Они-то Русь не продадут, стоят на стражеГраниц российских; булавой и луком метким,Мечом… изгонят рать… и дьявольскую тоже…

И всех врагов: своих, чужих… с земли пресветлой.

Тревога

Что ж, отсмеялась беззаботным смехом,Давно в тревоге по земле хожу;Стихи ответствуют подобьем эхаС души, которой о тебе тужу,

Моя Отчизна, русская сторонка,Священна сень рябин, дубов, берёз…Снега, сосульки, ледяная кромка,Грачи на пашнях… трогали до слёз;

Ещё, конечно, — пристани речные,Паромы их, да лодки, да баржи…Плывёшь по Волге — нивы золотыеВокруг поют овса, пшеницы, ржи…

И песни славные в любой округеПарят, как птицы; каждый куст степнойХранит заботливо гнездо пичуги…Где благодать, что сделали с тобой?!

Пред уцелевшим теремковым домомС вишнёвым садом погружённой в тьмуКогда-то людной, а сейчас бездомнойДеревни, плачу сердцем по всему…

Твоей культуры чую запах тленья,Зачем тебе чужой уклад, грехи,Мат, пошлость и невежество в твореньях?Что, разве классики тебе плохи?

Люд разный — чокнуться, смириться, спиться…Горазд кто как, а я пишу стихи:Чтоб твоей славе вновь восстановиться —Чертополох полю да лопухи…

Бессмертник

Солдатам России посвящается

Селиться на холмиках любит цветокТаких, что всегда при рытье возникают;Душа человека, коль кончился срок,В него поселяется… Кто его знает,

Быть может, предания правду рекут:Поклон от усопшего тот мир даруетОставшимся жить… Звёзд горящих приютО жизни их новой так нам повествует.

Печальный цветок охраняет покойПогибших солдат, спящих в братской могиле,Он ветру и времени холм дорогойСтереть не позволит, хвала его силе;

Недаром киоты с иконами имВсегда украшали бабуленьки прежде,Бессмертник в деревне любой русской — чтим,Не гибнет и сорванным, словно надежда.

Так славно солнышко светило