Курсант: Назад в СССР 13 - Рафаэль Дамиров Страница 7

— Замкнись!

И побежал. Но, как назло, наткнулся на лестнице на пузо Артемия.

Дядька обхватил меня загребущими руками за праздничный пиджак, пытаясь то ли обнять, то ли поговорить по душам на извечную русскую тему «ты меня уважаешь», еще по инерции пробурчав что-то насчет выкупа.

Не до него сейчас. Совсем не до него. Я схватил его за плечи и мягко усадил на пол подсечкой. Тот аккуратно шлепнулся пятой точкой на ступеньку, сидел и хлопал на меня лягушачьими глазами.

— Извини, Артемий, — бросил я через плечо, уже снова набирая скорость. — Тороплюсь.

Но скорость набрать не удавалось. Кроме, не особо слушающихся после выпитого ног, этому препятствовали еще и гости, что попадались мне на каждом шагу. Все они хотели поговорить с женихом и выяснить, где это он бегает, и сколько еще невеста томиться в плену будет.

В общем, естественно, что никого я не догнал и не поймал. Этот сухой, как палка человек — вовсе не дурак. Это видно по его глазам. Холодным и умным. Тип расчетливый и продуманный. А значит, перед своим заданием он явно изучил все входы и выходы. Возможно, у него даже есть тут запасной номер, где он может спрятаться и переждать. А скорее всего, он все-таки совсем свинтил из гостиницы. Тоже смекнул, что не простой гуляка к нему в номер заперся. И раз, его будто ненароком из номера вытолкнул. Далеко не каждый так может. Понял, что, увидев пистолет, я попытаюсь его взять. Он, конечно, мог попытаться меня убрать, как свидетеля, но не стал рисковать. Понимал, что если уж я не простой парнишка с улицы, то так просто не дамся. А шум да гам ему ни к чему. Тогда и задание он провалит, и самого повяжут. Все-таки я тут не один, у нас целая свадьба шумит. Вот он и дал деру. Логично? Скорее всего, так и было.

Я выскочил на крыльцо, прорвавшись через очередную цепочку праздно шатающихся гостей, которые что-то кричали мне в след. Лезли обниматься. Деликатно отпихнул баяниста, пытавшегося всучить мне стопку со спиртным. Он так и играл на улице выходившим подышать гостям, которые ему непременно наливали.

Я сбежал по ступенькам на стоянку. Метнулся в одну сторону, в другую. Бесполезно. Нет того типа. Черт! Ушел, зараза…

У меня свадьба, я не на службе. Все бы ничего… Но фотография никак не выходила у меня из головы. Я во что бы то ни стало должен поймать ублюдка. Ведь у него задание убить…

— Курсант! Мне сказали, что ты на улице шастаешь! — по ступенькам ко мне спешил в лёгком недоумении Гоша. — Там какой-то хмырь из гостиницы выскочил, как ошпаренный мимо, а теперь ты вот бегаешь. Что за игра у вас? Опять конкурс шальные бабы выдумали?

— Гоша! Куда он побежал?

— Так хрен его знает.

Тоже расслабился, ну вот как от него толку добиться?

— Куда? — я схватил Гошу за ворот пиджака и тряхнул.

— О! Ты чего! — Гоша нахмурился и, как будто бы, начал концентрироваться. — Да не знаю. Вроде в машину прыгнул и уехал. Но это не точно!

— Какую машину? Номер! Модель! — не отставал я.

— Да я откуда знаю? Я не приглядывался. Может, это и не он в машине был. Ты что такой взбудораженный? Что случилось?

— Черт! — я плюнул с досады. — Ушел, сука…

— Да ладно тебе, — похлопал меня по плечу Гоша. — Вот мент ты и есть. У тебя же свадьба сегодня! Сейчас! Забыл? Совсем на службе своей помешался.

— Не забыл, — ухмыльнулся я. — Только тот, за кем я гнался, жил в двести пятом. Это номер на втором этаже.

— Знаю, и что?

— А то, что у него там я нашел пистолет.

— Незаконка? Ха! Бывает… Плюнь… Свадьба же.

— Не все так просто, друг… У него еще была… твоя фотография.

Гоша раскрыл рот, силился что-то сказать, закрыл рот. Снова раскрыл. Затем спешно огляделся, будто выискивая невидимого противника в окрестных кустах.

— Э-э… — наконец, протянул он. — Фотография, говоришь?

— Старая, — кивнул я. — Ты на ней еще молодой.

— Это что получается? — Гоша закусил губу. — Он меня убрать прибыл?

— Нет, блин, повидать и обнять! Конечно, это по твою душу киллер. Нужно пробить его у администратора. Позвоню в «02», ориентировки, план «Перехват», все дела. Пошли…

— Погоди… — Гоша остановил меня, взяв за плечо. — Это ничего не даст.

И хмуро покачал головой.

— Почему?

— Вряд ли он под своим паспортом в гостинице регистрировался. Поселился он специально близко с тем местом, где я часто бываю. Ресторан «Октябрь» — мой второй дом, сам знаешь. Грамотно хотел выследить… Уверен, что паспорт у него от другого человека, или вообще левый. Поддельный.

— Ну, да… Скорее всего, — кивнул я. — Но проверить нужно. Пошли к администратору.

Я привычным движением похлопал себя по карманам, где обычно лежало удостоверение, но, естественно, его там не оказалось. Оно и понятно, кто же на собственную свадьбу ксиву берет? Эх… А надо было бы захватить… Ладно. Скажу, что из милиции, пусть на слово верят. Убеждать я умею.

— Кто может желать тебя убрать? — спросил я Гошу.

— Да у меня врагов за всю жизнь набралось, как блох на бездомной собаке, — цокнул он языком, когда мы заходили в двери. — Понятия не имею. Может, Пантелей. Хотя нет, вряд ли. Может, Махмуд. Хотя тоже нет, он вроде бы в свои Каракумы укатил. Черт его знает, Курсант, тут надо посидеть покубатурить.

Мы подошли к стойке администратора гостиницы. Благо народ уже с улицы весь разошелся, в зал подался, там принесли горячее.

Я хотел было начать грузить тетеньку в учительских очках и в белой блузке, но Гоша меня опередил.

— Мариночка, золотце, — улыбнулся он. — Глянь, пожалуйста, кто в 205-м живет.

Я и забыл, что Гоша тут всех знает. Ну, это и логично — в ресторане дела свои мутит, соответственно, и с гостиницей плотно контачит. Ведь ресторан на ее территории, в одном здании.

— Георгий Вадимович, — женщина потупила взор, искоса поглядывая на меня. — Мы не разглашаем информацию о постояльцах.

Может, один на один у них бы глаже пошло, запоздало сообразил я.

—