Курсант: Назад в СССР 13 - Рафаэль Дамиров Страница 8

— Ну-у… Хорошо, — шепнула тетя, чуть зарумянившись. — А-а?

Он незаметно указала на меня взглядом.

— Да не обращай внимания! — усмехнулся Индия. — Парень свой. Можешь при нем говорить.

— Так… — Мариночка открыла большущую книгу и стала водить пальцем по строкам. — Двести пятый, двести пятый…

Повторяла она как заклинание, а мы ждали.

— Ага, вот! Сироткин Евгений Евгеньевич. Командировочный. Только я вам ничего не говорила.

— Спасибо, Мариночка, ты чудо! — Гоша галантно поцеловал ей руку, и мы отошли в сторону.

— Ну что? — в нетерпении уставился я на Гошу. — Знаешь его?

— Конечно, — ухмыльнулся он.

— Ну вот и отлично! — я чуть не подпрыгнул от такой удачи, все-таки лох, этот киллер, раз под своим именем зарегистрировался. — Кто такой? Зачем тебя убить хочет? От кого заказ получил? Где его искать? Ну что молчишь, как карась? Говори уже!

— Сироткина искать не надо, — усмехнулся Индия. — Он на кладбище.

— Чего? — не понял я. — Прячется, что ли, там? На городском? На Центральном? Где?

Гоша помолчал пару секунд, видимо, в надежде, что я сам всё пойму, а потом растолковал:

— Умер он, Курсант. Давненько уже. Знал я его, дела какие-то мутные он проворачивал, вот и сталкивались по долгу службы, так сказать. Да только нет его давно в живых, а паспорт, получается, есть.

— Так, может, он инсценировал смерть? И не умер совсем. Может, ты спутал чего? — не хотелось мне искать призрака, надеялся, что все можно объяснить просто и логично.

— Ага… Спутал, — скептически поморщился Гоша. — Как, говоришь, выглядел тот тип?

— Ну-у… — я наморщил лоб. — Худоват, но твердый, несгибаемый. Как палка — сухой. А глаза пронзительные, будто прожечь хотят.

— А волосы? Цвет какой?

— Темные какие-то, немного с сединой. Обычные, короче. Не зеленые уж точно.

— Ну вот, — горько усмехнулся катала. — А Сироткин был толстым и рыжим. Не он это. Кто-то под его паспортом прячется.

— Блин… — я, наконец, согласился с очевидным. — Ладно… Пальчики в номере снимем, по картотеке проверим. Всплывет он.

— Вряд ли наемные убийцы есть в милицейской картотеке, — снова развеял мои надежды Гоша.

Он был прав. Даже в моем времени в базу данных, которая называлась АДИС «ПАПИЛОН» (автоматизированная информационная дактилоскопическая система) попадали, в основном, ранее судимые, доставленные в дежурку, мелкие воришки и прочие дебоширы. А, если это киллер, то биография у него, наверняка, гоп-стопами и всякими пьяными дебошами не засвечена. И приводов в трезвяк и ДЧ он явно не имеет. Для серьезных дел таких не нанимают, чтобы ни один след, ни одна зацепка не вывела на заказчика. Я это и сам понимал. Но все же пальчики снять надо. Пусть будут.

— Ты куда? — спросил Гоша.

— В «02» звонить… сообщение сделаю. Пусть группу пришлют, все зафиксируют.

— Да погоди ты. Давай не будем шум поднимать…

Я удивленно на него посмотрел.

— Ты охренел? Тебя вообще-то убить собираются.

— Ну что изменится от того, что вы, то есть они, — Гоша кивнул куда-то в сторону далекого здания Новоульяновского УВД, — все оформят? А?

— Как что? В розыск его объявят. Я словесный портрет составлю. Дело возбудят…

— От этого дела мне ни холодно, ни жарко… возбудят по какой статье? За незаконное хранение оружия?

— Ну-у…

— Гну! Ты же сам знаешь, что приготовление к совершению убийства тут пока не докажешь. Ну пестик в номере, ну фотка моя валяется. И что? Мне никто не угрожал, попыток покушений прежде не было. Этого хрена я не знаю, судя по твоим описаниям.

— Но это, сто пудов, киллер. Кому ещё надо селиться с оружием и фоткой в гостинице рядом с рестораном, в котором ты завсегдатай?

— Я это понимаю, ты понимаешь, а дело кто вести будет? Группа Горохова? Нет же… Слишком мелко для вас. Никого не убили пока. А убьют, — Гоша ткнул пальцем себе в грудь. — И тоже мелко. Подумаешь, каталу пришили. Криминальные разборки, что ж, бывает. Так что никто этого киллера искать не будет. Ты и сам это прекрасно понимаешь. Повесят темнуху по незаконке и спишут в архив по срокам за неустановлением лица.

— А ты, я смотрю, поднаторел в делах процессуальных.

— Ну так… С кем поведешься. Да и жизнь такая. Всегда на грани закона, а для этого базу хорошо знать надо. Короче, предлагаю сделать по-другому…

— Мы сделаем вид, что ничего не было, — я уже сам стал придумывать план, и он совпал с Гошиным. — Будто я был пьян, когда ввалился в комнату, что не заметил пистолет. А сами выставим там засаду.

— Угу, — кивнул Гоша.

— Но тогда тем более надо все официально оформить. Как я тебе засаду там выставлю, если ни дело не возбуждено, ни материал не зарегистрирован? Разве что как оперативную разработку провернуть…

— Да не заморачивайся ты… Мои ребята покараулят.

— Твои?

— Ну да… Скрытно. Это еще лучше. Есть у меня ушлые, их от обычных граждан не отличишь. Один на профессора похож, второй на шофера, даже руки такие, в мазуте всегда. А вас, ментов, за версту видно, даже если переодеть.

С последним я даже не стал спорить, недосуг.

— Нет, — замотал я головой. — Это слишком опасно. Рисковать гражданскими — не могу. Кто за них отвечать будет?

— Да какие они тебе гражданские? — улыбнулся Гоша. — Бандиты это… и потом… Если мы сейчас официально ход делу дадим, спугнем киллера. Он в кусты — и ищи свищи. А заказ на меня есть. Это значит — что?

— Что, если засветился исполнитель, заказчик может прислать другого, — хмуро договорил я…

— Точно… И тогда хуже будет. Этого ты хоть в глаза видел. Описать можешь — у нас преимущество. А кто там следующий по мою душу придет, одному богу известно. Ловить всегда проще, когда знаешь, кого ищешь. Мы его найдем. Ты мне поможешь, а местные, что местные — пусть улицы патрулируют.

Я задумался… Он прав. Местная