Подарок ангела - Олег Юрьевич Рой Страница 4

поддерживаемые тремя бронзовыми фигурами граций; большие окна, расположенные по кругу, скрыты занавесями-маркизами. В простенке между ними красовалась великолепная живая елка, украшенная золотистыми шарами. Одну из стен занимал старинный резной шкаф с книгами, у другой стоял большой письменный стол. За ним, в коричневом офисном кресле с высокой спинкой, сидел полный лысоватый мужчина, на вид лет шестидесяти, в дорогом костюме и очках в толстой оправе. Это и был Стиратель – чиновник Верховной канцелярии на Земле, посредник между ангелами и Небом.

– Что это вас сразу двое? – поинтересовался он, поглядев на посетителей сначала через очки, а потом из-под них. – Так не положено, надо по одному. Ты, с веником, заходи, – это было сказано бородачу, – а ты, – обратился он к юноше, – подожди за дверью… Постой-постой!.. Апрель, ты, что ли? Неужто нашел?

В ответ Апрель только развел руками.

– Ну, я так и думал. А что же тогда? Решил вернуться на Небо?

Молодой человек отчаянно замотал головой:

– Нет, что вы, ни за что на свете! Я просто так заглянул, отчитаться…

– А, ну раз так, проходи, присаживайся. Сейчас я клиента отпущу, и поболтаем… Ты-то ведь по делу пришел? – Этот вопрос тоже был задан бородачу.

– Я – конечно, – кивнул тот.

– Тогда садись. – Стиратель указал зеленоволосому на обитый бархатом стул напротив.

Апрель, чтобы не мешать, отыскал себе местечко поодаль и опустился на один из диванов в простенке между окнами.

– Ну? – Стиратель откинулся на спинку кресла, сложил руки на животе, соединил кончики пальцев и кивнул зеленоволосому: – Рассказывай, друг дорогой.

– А чего рассказывать-то? – Тот пожал плечами, отчего его пиджак, будучи размеров на шесть побольше необходимого, забавно встопорщился.

Стиратель бросил взгляд на экран монитора и лениво шевельнул мышкой.

– Как – что? Зачем пришел? Как зовут подопечного, где живет, сколько лет?

– Плотницкий Виктор Михайлович, пятнадцать лет, почти шестнадцать, – старательно, точно соискатель на собеседовании, отвечал бородач. – Родился девятого января две тысячи седьмого года в Тюменской области, потом родители переехали в Москву, поселились на Ходынке…

– Плотницкий, Плотницкий… – бормотал человек за столом, щелкая мышкой и поглядывая на монитор. – Да, вот, есть такой, Виктор Михайлович… Ну, и что же произошло?

Бородач потупил взор, отчего его очки едва не слетели.

– Он это… в общем… человека убил.

– Вот как? – Чиновник на миг оторвался от компьютера и взглянул на посетителя поверх очков – и было понятно, что уж он-то умеет их носить. – И как же это случилось?

– Да в общем-то, случайно вышло… по неосторожности. Вчера… – Видно было, что рассказ этот дается странному ангелу с большим трудом. – Подопечный мой заводил друзей в этом, как его… интернете. И не только друзей… Любил он, как же они это называют… потроллить.

– Потроллить? – поднял брови Стиратель.

– Поглумиться над собеседником. Анонимно.

– Это еще зачем?!

– Не знаю, – всхлипнул бородач. – Каникулы зимние начались, делать нечего… Он и сцепился с кем-то в сети. Немного перегнул палку, а у собеседника то ли слабое сердце оказалось, то ли взвинченный был… Короче говоря, удар хватил человека. Чаша переполнилась, организм не выдержал. Так Виктор, мой подопечный, неосторожным словом довел того до могилы.

Бородач всхлипнул еще раз, стащил с себя очки, вытащил дрожащей рукой из кармана пиджака фиолетовый платок и начал промокать глаза. Стекла его очков нисколько не преломляли изображение с той стороны, из чего Апрель догадался, что они были без диоптрий.

Некоторое время в кабинете висела томительная пауза, прерываемая только шмыганьем носа бородача да тихим стуком клавиатуры – чиновник быстро вносил что-то в память компьютера.

Наконец, зеленоволосому ангелу удалось выдавить из себя слова, которые были для него самыми тяжелыми:

– Ну и, разумеется, за его душой тут же пришли… Оттуда… — Он кивнул на пол. – И я теперь вроде как не у дел…

– Как это не у дел?! – вырвалось у Апреля, и Стиратель на миг сам потерял дар речи от такого вмешательства в серьезный разговор. – Ведь это не Виктор твой умер, а другой человек! Твой подопечный, пусть и совершил тяжкий проступок, но жив и молод! Его-то зачем Туда тащить? Много времени пройдет, пока настанет его час. Он обязательно раскается, надо дать ему время! Ведь время – это их ценнейший дар, оно настолько конечно и скоротечно!

– Нет, – мотал головой бородач. – Если бы он по пьяни кого монтировкой стукнул, то еще был бы шанс… А он спокойно, дома, перед компьютером, твердо зная, что пишет, пожелал человеку конкретной участи. С подбором нужных слов. Да и не раскаивается, что страшнее всего. Верит, что не виноват.

– Но он наверняка не хотел!

– Не хотел. Однако же сделал.

Апрель горестно отвел глаза.

– М-да… Не повезло тебе, друг дорогой, – спокойно проговорил Стиратель. – Ну не расстраивайся. Ты далеко не первый ангел-хранитель, оказавшийся в таком положении, и уж точно не последний.

Бородач не отвечал. Опустив голову, он теребил пуговицы на своем пиджаке.

– Слушай, – поинтересовался вдруг человек за столом, кидая на него быстрый взгляд. – А чего это ты так вырядиться решил? Я ж тебя помню – совсем недавно был ангел как ангел…

Его собеседник только плечами пожал:

– Да вот… Это… Виктор мой так ходит. Говорил, хипстер. А я пытался его понять… Думал, если приму такой облик, научусь говорить, как он, стану его музыку слушать, полюблю то, что он любит, все встанет на свои места… И мне все будет про него ясно…

– Ну и как? – усмехнулся чиновник. – Прояснилось? Понял что-нибудь?

Незадачливый ангел-хранитель в облике хипстера отчаянно замотал головой.

– Не-а. Ничего не понял. Вернее, понял только то, что никогда этого не пойму…

– И, стало быть, обратно домой, на Небо? Что же, дело обычное… – бормотал Стиратель. – Конечно, новой души, чтобы ее охранять, тебе больше не дадут. Как ты и сам отлично знаешь, ангелам, чьи подопечные души попали в ад, быть хранителями больше не поручают. Не оправдали доверия, так сказать… Так что на Землю ты больше не вернешься. Ну а с другой стороны, и хорошо – что тут делать… Так что готовься – через несколько минут будешь дома.

Чиновник последний раз щелкнул мышкой и отодвинулся от компьютера.

Ангел в ярком пиджаке немного замялся, кашлянул и проговорил:

– Не, мне не надо домой…

– Что? – Стиратель вопросительно взглянул на визитера, видимо, решив, что неверно расслышал его слова.

– Можно, конечно, тут оставаться, на Земле, – рассуждал, словно сам с собой, бородач. – Я слышал, так сейчас многие поступают, мне ребята рассказывали. Иногда и подолгу живут… Но смысл? Что мне тут делать-то – без человеческой