Евгений Гаркушев - Плюшевые самураи (сборник) Страница 33

Первой же электричкой журналист вернулся домой, поставил на плиту чайник, а сам сел за компьютер и набрал заголовок фантастического рассказа: «Еще один контакт».

Придя в редакцию 18 ноября под вечер, Игнатов обнаружил, что главный принял на работу нового человека – Сергея Белкина. Сергей обещал сделать в газете такую историческую рубрику, что читатели сойдут с ума от счастья. Никого почему-то не удивил резкий крен в политике редактора – до сих пор он выделял истории очень мало места, и считал, что гораздо интереснее писать о современной жизни. Но, возможно, история входила в моду…

Новый работник Игнатову кого-то смутно напоминал.

Одно лишь легкое касанье

– Жизнь – дерьмо, Скунсик, – заявил Олег, ставя опустевшую бутылку из-под пива на когда-то полированный, а теперь покрытый множеством неровных царапин стол. Попробовал отрыгнуть, но получилось как-то вяло, неинтересно. – И жить дерьмово.

– Это ты к чему? – мрачно проговорила Лена, получившая свое прозвище не благодаря дурному нраву или особенному запаху, но из-за наличия любимой курточки с тремя белыми полосками на спине и на капюшоне. Возможно, сходству поспособствовало и немного удивленное, но в то же время хитроватое выражение лица девушки.

– К тому, что пиво слишком быстро кончилось, и ничего интересного нас не ждет. Дашь?

– Нет.

– Вот я и говорю: жизнь – дерьмо.

– Ты просто всего не знаешь…

– Если бы я знал все, наверное, давно бы повесился. Или выпил яду.

Олег поднялся и нетвердой походкой направился в коридор. Лена его не провожала – замок закрывался, когда дверь захлопывали.

В подъезде, как всегда, было темно и воняло. Стараясь не касаться стен и перил, Олег начал долгий путь вниз. Лифт, конечно же, не работал.

На фоне светлого прямоугольника входа в подъезд маячила зыбкая тень. Вторая тень отделилась от стены. Судя по звукам и запаху, бородатый мужичок только что помочился.

– Вот падла, которую мы ждем уже второй час, – застегивая штаны, заявил он. – Врежь ему, Лохматый.

– Отдай кошелек, гад, – предложил второй мужчина. Было ясно, что говорит он это только для порядка – бить жертву будут при любом раскладе.

Решив перехватить инициативу, Олег с ходу ударил ногой куда-то в область паха нагадившему в подъезде, пригнулся, уворачиваясь от кулака Лохматого, и врезал ему снизу. Попал удачно, в челюсть. Но тут голова словно взорвалась – не иначе, приложили по затылку чугунной трубой.

Очнулся Олег в луже мочи. Кажется, чужой. Хорошо это или плохо – кто знает? С одной стороны, неприятно. С другой – он хотя бы не обмочился сам. В подъезде уже никого не было.

Ленка, дрянь, даже не выглянула в окно. Оно ей надо? Конечно, это девушку нужно провожать до дверей. А парень хоть загнется по дороге – кому какое дело? Кстати, чувствовал Олег себя крайне неважно – подняться никак не получалось, голова раскалывалась.

Снаружи раздалось шарканье, и на пороге появилась бабка с метлой.

– У, алкоголик проклятый! Молодой еще, а туда же! Козлина вонючий! Мне блевотину твою подтирать!

– Вызови «скорую», тетка, – попросил Олег. – Меня по голове ударили, сотрясение, наверное. Встать не могу.

– Сможешь, паскуда! Давай, выметайся отсюда! – бабка ткнула его черенком метлы в бедро. – А то я ментов вызову, они еще добавят. Будешь знать, как в подъездах гадить.

Олег почувствовал сильнейший рвотный позыв и опорожнил желудок прямо на пол. Во рту сделалось кисло и мерзко. Зато удалось подняться.

На улице стало легче. Светало, воздух был прохладным и чистым. Шелестели листья на тополях, изредка чирикали птицы. Откуда-то слышалась музыка – привязчивый мотивчик, наглый и соблазнительный. Что-то неуловимо знакомое, и в то же время еще не надоевшее…

– Там люди, – сказал сам себе Олег. – У людей есть телефон. А может, и какой-то цитрамон… Или еще что-нибудь кардинальное.

Несколько шагов, остановка, еще несколько шагов. Постепенно Олег приходил в себя – затекшие ноги лучше слушались, голова прояснялась. Вот и сколоченная из досок дверь в подвал, размалеванная, изрезанная и опаленная. Музыка слышалась откуда-то снизу.

«Бомжи, – решил Олег. – Магнитофон у кого-то сперли, теперь танцуют. Голые. Иначе – зачем в подвале?»

В таком виде и с таким запахом его явно могли принять в компанию, как родственную душу. Или послать куда подальше. В обычаях жителей «дна» Олег разбирался слабо, хотя и сам вращался далеко не в высших сферах.

Крутая, с выщербленными ступеньками лестница уводила в темную глубину. Олег зашагал вниз. Один пролет, другой, третий… Это и не подвал, наверное, а какое-то заброшенное бомбоубежище. Из тех, что строили раньше на случай коварного ядерного удара вероятного противника. Где видано, чтобы подвалы рыли на такую глубину?

Звуки становились все громче. И чем лучше их было слышно, тем яснее становилось – музыка «живая», а вовсе не из магнитофона или радиоприемника. Играют на настоящих музыкальных инструментах.

Тяжелая металлическая дверь, в которую упиралась лестница, была приоткрыта. Олег заглянул в комнатку за ней и увидел странную, в чем-то даже жутковатую картину: трое мужчин и одна женщина увлеченно играли: мужчины – на скрипках и альте, а женщина – на кларнете. Нотную тетрадь перед женщиной перелистывала крупная бурая крыса. Еще одна крыса колотила лапкой по бубну, лежавшему на столе. Причем попадала в такт.

Одеты участники квартета были кто во что горазд: женщина в вечернем платье, один из мужчин – в спортивном костюме, другой – в каких-то лохмотьях, а третий – во вполне приличном пиджаке. Потолок был бетонный, небеленый. На нем в свете лампочки без абажура, прилаженной к голой стене, мерцающими алмазами искрились капли конденсата.

Похоже, на Олега музыканты не обратили никакого внимания. Но не зря же он тащился в такую даль? А крысы… Подумаешь, крысы. Любого зверя можно приручить. Может, в подвале решили устроить концерт цирковые артисты.

– Репетируете?

Музыка оборвалась. Мужчина с альтом поднял глаза. Белков у него не наблюдалась, глаза были синими, глубокими, вроде бы невидящими, но в то же время очень цепкими. Олега даже дрожь пробрала.

– Это нам ни к чему. Играем. Ты тоже хочешь? К нам?

– Нет. Мне бы доктора…

И понял, что голова уже совершенно не болит. Наоборот, движения стали уверенными, словно он и пива не пил, и спал очень долго. Только жутковато было до дрожи.

– Доктора среди нас нет.

– Доктор тебе уже не поможет, – приятным, нежным голосом заявила женщина. Должно быть, она не только играла на кларнете, но и хорошо пела. – А ты иди своей дорогой. Не мешай. Или послушай, если хочешь.