Сергей Юрьев - В мире, которого нет (ч/б иллюстрации) Страница 8

– Прими у гостя плащ, шляпу и трость, – донеслось из гостиной. – И пусть проходит. Я жду.

– Нет у него ничего! – почти радостно ответила девица, которая его встретила. Она была небольшого роста, но фигурка отличалась изяществом, а короткая серая юбка не скрывала стройных загорелых ног. Вот только лицо, покрытое густым слоем косметики, выдавало ее возраст – не меньше сорока. Как минимум сорок. А может, и все пятьдесят… Если учесть, что свою собеседницу она называла маманей… – Проходи-проходи! Тут гостям рады всегда. К другим-то никто не ходит. У других-то делать нечего… Погоди. Стой! А ты настоящий? Мы тут всяких посторонних духов не пускаем. Разве что подмести или ещё для чего…

– Здрасьте…

– Ну, ладно. Проходи. – Проигнорировав запоздалое приветствие, она погладила его по спине и лёгким шлепком придала нужное направление. – С маманей пообщаешься – ко мне заходи, не пожалеешь. И поосторожней с ней. Она тварь такая… – Последние слова были сказаны едва слышным шёпотом.

Здешние просторы были вполне сравнимы по масштабам с полями баталий в стране «господина Бомбардира». Гостиная напоминала тронный зал – и роскошью отделки, и размерами: картины, гобелены, ковры, хрустальные люстры, янтарные стены… И лишь где-то в дальнем конце зала Антон с трудом разглядел хозяйку всего этого великолепия. Она напоминала манекенщицу, отдыхающую после дефиле, не успев сменить на повседневную одежду образец «высокой моды» – изумрудно-зеленое длинное платье с глубоким вырезом и декольте. Маманя казалась совсем юной, полулежала в просторном кресле, томно курила длинную сигарету с длинным мундштуком и смотрела на него с вызовом, негой и вожделением.

Антон уже успел привыкнуть к тому, что расстояний здесь почти не было, и любой путь можно преодолеть, сделав лишь несколько шагов, если, конечно, видишь, куда идти. На сей раз не одна сотня метров, отделявшая его от хозяйки этого мира, просто исчезла в одно мгновение.

– Присаживайся, Антоша… – Барышня подогнула свои великолепные ноги и жестом указала ему на освободившееся место.

– Кому Антоша, а кому… – хотелось съязвить, но он осекся. Ощущение, что во всём происходящем таится какая-то ловушка, какой-то подвох, вспыхнуло с новой силой, и Антон решил быть осторожней. – А откуда ты знаешь моё имя?

– Ой, какой мальчик подозрительный! – Она кокетливо подмигнула и, приоткрыв алые лепестки губ, выпустила в потолок тугую струйку дыма. – Я вообще всё обо всех знаю. Гости рассказывают. К другим никто не ходит. У других делать нечего… А ко мне очередь стоит. Смотритель вообще через день норовит отметиться, но я его к Глаше отправляю. Надоел. Одна от него польза: новости сообщает аккуратно. Давненько, правда, ничего такого особенного не случалось. Но ты здесь, и это славно. Присаживайся-присаживайся. Я не кусаюсь. А ты что – меня не узнал?

– Нет.

– Увы, время идёт, и люди забывают своих кумиров. Я – Элеонора Нагорная. Та самая. Легендарная. Ты в синематограф-то ходишь хоть иногда?!

Антон вспомнил. Была такая звезда немого кино. Но когда прадед мог её сфотографировать, она наверняка была уже в преклонных годах и уж никак не могла выглядеть семнадцатилетней.

– Не веришь?! – Казалось, её возмещению нет предела. – А вот это видел?! – Она картинно взмахнула рукой, и одна из стен зала превратилась в огромный экран, на котором тут же возникло изображение: Элеонора в меховой шапке, белом свадебном платье, с дуэльным пистолетом в руке кралась вдоль ветхой кирпичной стены в сопровождении офицера в черном, с иголочки, мундире с золотыми эполетами и аксельбантом. – Сейчас будет моя любимая сцена. Садись! – Элеонора сменила позу. Сев прямо и положив ногу на ногу, она похлопала ладонью по сиденью рядом с собой, всем своим видом давая понять, что никаких возражений не потерпит.

«Дальше вам идти не стоит – слишком опасно…» – высветились титры на экране.

«Я должна всё видеть! Не смейте мне мешать!»

«Ваш покорный слуга…»

«Нет! Не надо быть покорным!»

«И слугой быть не надо?»

«Будьте мне другом…»

«Да! Другом! Верным другом…»

Немой диалог сопровождался нелепыми жестами – персонажи то хватались за сердце, то раскрывали друг другу объятия, и всё же эти двое как-то ухитрялись остаться незамеченными, хотя часовые с ружьями стояли едва ли не на каждом шагу.

И тут Антон почувствовал, что действие развивается не только на экране.

Прохладная ладошка медленно забралась под его футболку и вкрадчиво поползла по спине.

Элеонора положила голову на его плечо, не отрывая взгляда от экрана.

– Смотри-смотри… Как романтично. Как чувственно. Как волнующе… – Ее рука продолжала скользить змеей по его коже, обвила талию и попыталась проникнуть под брючный ремень.

Почему-то захотелось убежать. Дамочка, похоже, уверена, что её чары всесильны и она может иметь кого захочет и когда захочет…

Его как будто снесло ветром. На мгновение ему показалось, что он сам стал ветром, который разметал многочисленные ряды стульев вместе с неизвестно откуда взявшейся почтенной публикой. Но впереди была кирпичная стена – та самая, вдоль которой крались герои дурацкого фильма.

– Куда, сволочь?! – донёсся вслед ему истерический вопль. – Сидеть, урод!

Вперёд! Только вперёд! И не оглядываться…

И всё же, когда позади затих грохот обвала разрушенной стены, он оглянулся – то ли посмотреть, далеко ли погоня, то ли внешность киношной красотки была настолько притягательной, что он решил-таки посмотреть на неё с безопасного расстояния…

Нет, погони не было. Только костлявая старуха, с которой свисали лохмотья всё того же зеленого платья, стояла в проломе и палила вслед ему из пистолета, совершенно не заботясь ни о перезарядке, ни об экономии боеприпасов. Очередная пуля просвистела возле уха, другая обожгла плечо. Антон глянул на рану и увидел, как по футболке растекается кровавое пятно.

Так… Шутки кончились.

Он помчался со всех ног в сторону каких-то руин, зажимая кровоточащую царапину. Пули продолжали свистеть то справа, то слева, и он продолжал бежать, пока выстрелы не стихли, а чахлая степь, поросшая жёлтой травой, не сменилась заснеженной равниной.

– Простите, Антон Борисович! Бес попутал. Жадность проклятая… Служба, знаете ли, нелёгкая. Хотел себя вознаградить за труды на благо общественной пользы. Больше не повторится. Только вы Самому ничего не говорите. Очень вас прошу – по-человечески. Готов всячески оправдаться. Если, конечно, в моих силах… – Привратник, он же товарищ майор, стоял по колено в снегу, смущенно теребил в руках фуражку, и редкие снежинки стремительно таяли, соприкасаясь с его склоненной лысиной. – Она очень просила. Я думал, и вам понравится…