Игорь Губерман - Гарики на каждый день Страница 6

VII. Увы, но истина – блудница, ни с кем ей долго не лежится

Цель жизни пониманью не данаи недоступна мысли скоротечной;даны лишь краски, звуки, письменаи утоленье смутности сердечной.

Я охладел к научным книжкамне потому, что стал ленив;ученья корень горек слишком,а плод, как правило, червив.

Вырастили вместе свет и мракатомного взрыва шампиньон;Богу сатана совсем не враг,а соавтор, друг и компаньон.

В цинично-ханжеском столетиина всем цена и всюду сцена.Но дом. Но женщина. Но дети.Но запах сохнущего сена.

Укрывшись лозунгом и флагом,не зная лени и сонливости,зло покупает нас то благом,то пустоцветом справедливости.

В прошлом были те же соль и мыло,хлеб, вино и запах тополей;в прошлом только будущее былорадужней, надежней и светлей.

Глубокая видна в природе связь,основанная Божьей бухгалтерией:материя от мысли родилась,а мысль – от спекуляции материей.

Толпа естествоиспытателейна тайны жизни пялит взоры,а жизнь их шлет к ебене материсквозь их могучие приборы.

Смешно, как тужатся мыслители –то громогласно, то бесшумно– забыв, что разум недействителен,когда действительность безумна.

Власть и деньги, успех, революция,слава, месть и любви осязаемость –все мечты обо что-нибудь бьются,и больнее всего – о сбываемость.

Прошли века, и мы заметилиприроды двойственный урок:когда порочны добродетели,то добродетелен порок.

Дай голой правды нам, и только!Нагую истину, да-да!Но обе, женщины поскольку,нагие лучше не всегда.

Дорога к истине заказанане понимающим того,что суть не просто глубже разума,но вне возможностей его.

Язык искусства – не залогобщенья скорого и личного,а лишь попытка. Диалогнемого и косноязычного.

Чем долее наука отмечаетпознания успехи сумасшедшие,тем более колеблясь отвечает,куда от нас ушли уже ушедшие.

Смущает зря крылатая цитатаюнца, который рифмами влеком:поэзия должна быть глуповата,но автор быть не должен мудаком.

Как ни торжествуют зло и свинство,а надежды теплятся, упорны:мир спасет святое триединствообраза, гармонии и формы.

Покой и лень душе немыслимы,Вся жизнь ее – отдача хлопотампо кройке платья голым истинам,раздетым разумом и опытом.

Должно быть потому на берегутопчусь я в недоверии к судьбе,что в тайне сам себя я берегуот разочарования в себе.

На собственном горбу и на чужомя вынянчил понятие простое:бессмысленно идти на танк с ножом,но если очень хочется, то стоит.

В духовной жизни я корыстени весь пронизан этим чувством:всегда из двух возможных истинвлекусь я к той, что лучше бюстом.

Пролагатели новых путейи творцы откровений бессмертныхпроизводят обычно детейстоль же косных, насколько инертных.

Бежишь, почти что настигая,пыхтишь в одежде лет и знаний,хохочет истина нагая,колыша смехом облик задний.

Прекрасна благодушная язвительность,с которой в завихрениях историихохочет бесноватая действительностьнад мудрым разумением теории.

В юности умы неосторожны,знания не сковывает гений,и лишь по невежеству возможныптичии полеты обобщений.

Добро так часто неуклюже,туманно, вяло, половинно,что всюду делается хуже,и люди зло винят безвинно.

Навеки в душе моей пятнаостались, как страха посев,боюсь я всего, что бесплатнои благостно равно для всех.

Наш ум и задница – товарищи,хоть их союз не симметричен:талант нуждается в седалище,а жопе разум безразличен.

Два смысла в жизни – внутренний и внешний,у внешнего – дела, семья, успех;а внутренний – неясный и нездешний –в ответственности каждого за всех.

Двадцатый век настолько обнажилконструкции людской несовершенство,что явно и надолго отложилнадежды на всеобщее блаженство.

Я чертей из тихого омутазнаю лично – страшны их лица;в самой светлой душе есть комната,где кромешная тьма клубится.

Наездник, не касавшийся коня,соитие без общего огня,дождями обойденная листва –вот ум, когда в нем нету шутовства.

Подлинное чувство лаконично,как пургой обветрившийся куст,истинная страсть косноязычна,и в постели жалок златоуст.

Признаться в этом странно мне,поскольку мало в этом чести,но я с собой наедине глупей,чем если с кем-то вместе.

Духу погубительны условияпафоса, почтения, холуйства;истинные соки богословия –ересь, атеизм и богохульство.

Только в мерзкой трясине по шею,на непрочности зыбкого дна,в буднях бедствий, тревог и лишенийчувство счастья дается сполна.

Наука в нас изменит все, что нужно,и всех усовершенствует вполне,мы станем добродетельно и дружноблаженствовать – как мухи на гавне.

Живи и пой. Спешить не надо.Природный тонок механизм:любое зло – своим же ядомсвой отравляет организм.

Нашей творческой мысли затеинеразрывны с дыханьем расплаты;сотворяют огонь – прометеи,применяют огонь – геростраты.

Вновь закат разметался пожаром –это ангел на Божьем дворежжет охапку дневных наших жалоб.А ночные он жжет на заре.

Владыка и кумир вселенской чернис чарующей, волшебной простотойубил фольклор, отнял досуг вечернийи души нам полощет пустотой.

Высшая у жизни драгоценность –дух незатухающих сомнений,низменному ближе неизменность,Богу – постоянство изменений.

Мудрость Бога учла заранеепользу вечного единения:где блаженствует змей познания,там свирепствует червь сомнения.

Сегодня я далек от осужденийпромчавшейся по веку бури грозной,эпоха грандиозных заблужденийостанется эпохой грандиозной.

Во всех делах, где ум успешливыйпобеду праздновать спешит,он ловит грустный и усмешливыйвзгляд затаившейся души.

На житейских внезапных экзаменах,где решенья – крутые и спешные,очень часто разумных и праведныхпосрамляют безумцы и грешные.

Я чужд надменной укоризне,весьма прекрасна жизнь того,кто обретает смысл жизнив напрасных поисках его.

Слова – лишь символы и знакитого ручья с бездонным дном,который в нас течет во мракеи о совсем журчит ином.

Растут познания ступени,и есть на каждой, как всегда,и вечных двигателей тени,и призрак Вечного Жида.

Наш век машину думать наловчил,и мысли в ней густеют что ни час;век скорости – ходить нас отучил;век мысли надвигается на нас.

Нам глубь веков уже виднанеразличимою детально,и лишь историку данавозможность врать документально.

Чем у идеи вид проворней,тем зорче бдительность во мне:ведь у идей всегда есть корни,а корни могут быть в гавне.

Всю жизнь готов дробить я камни,пока семью кормить пригоден;свобода вовсе не нужна мне,но надо знать, что я свободен.

Науку развивая, мы спешимк сиянию таких ее вершин,что дряхлый мой сосед-гермафродитна днях себе такого же родит.

В толпе прельстительных идейи чистых мыслей благородныхполно пленительных блядей,легко доступных, но бесплодных.

Нету в этой жизни виноватых,тьма находит вдруг на государство,и ликуют орды бесноватых,и бессильно всякое лекарство.

Творчеству полезны тупики:боли и бессилия ожогразуму и страху вопрекидушу вынуждают на прыжок.

Мы тревожны, как зябкие зяблики,жить уверенно нету в нас сил:червь сомнения жил, видно, в яблоке,что когда-то Адам надкусил.

Найдя предлог для диалога,– Как ты сварил такой бульон?– спрошу я вежливо у Бога.– По пьянке, – грустно скажет Он.

Уйду навсегда в никуда и нигде,а все, что копил и вынашивал,миг отразится в текучей водепроточного времени нашего.

О жизни за гробом заботасовсем не терзает меня;вливаясь в извечное что-то,уже это буду не я.

VIII. Счастливые потом всегда рыдают, что вовремя часов не наблюдают

Когда в глазах темно от книгсажусь делить бутыль с друзьями;блаженна жизнь – летящий мигмежду двумя небытиями.

Я враг дискуссий и собраний,и в спорах слова не прошу;имея истину в кармане,в другом закуску я ношу.

Когда весна, теплом дразня,скользит по мне горячим глазом,ужасно жаль мне, что нельзязалечь на две кровати разом.

Покуда я у жизни – смыслаискал по книгам днем с огнем,вино во мне слегка прокисло,и стало меньше смысла в нем.

Зря и глупо иные находят,что ученье – пустяк безразличный:человек через школу проходитиз родильного дома в публичный.

Не знаю лучших я затейсреди вселенской тихой грусти,чем полусумраке – детейискать в какой-нибудь капусте.

Дымись, покуда не погас,и пусть волнуются придурки –когда судьба докурит нас,куда швырнет она окурки.

Из лет, надеждами богатых,навстречу ветру и волнемы выплываем на фрегатах,а доплываем – на бревне.

Подростки мечтают о бурев зеленой наивной мятежности,а взрослых влечет к авантюрецветение первой несвежести.

Надо жить наобум, напролом,наугад и на ощупь во мгле,ибо нынче сидим за столом,а назавтра лежим на столе.

Анахорет и нелюдими боязливец неудачиприходит цел и невредимк покойной старости собачей.

Какое счастье, что вокругживут просторно и привольнослова и запах, цвет и звук,фактура, линия и форма.

Все умные задним умом,кто бил себя в лоб напоследок,печальней грустят о былом,чем те, кто и задним некрепок.

В столетии насыщенном тревогой,живу, от наслаждения урча,пугаем то всемирной синангогой,то ржавью пролетарского меча.

Я жизнь люблю, вертящуюся юрков сегодняшнем пространстве и моменте,моя живая трепаная шкуркамилее мне цветов на постаменте.

По времени скользя и спотыкаясь,мы шьемся сквозь минуты и года,и нежную застенчивую завязьдоводим до трухлявого плода.

Час нашей смерти неминуем,а потому не позабудьсебя оставить в чем-нибудьумом, руками или хуем.

С годами тело тяжелей,хотя и пьем из меньших кружек,и высох напрочь дивный клей,которым клеили подружек.

Гори огнем, покуда молод,подругу грей и пей за двух,незримо лижет вечный холоди тленный член, и пленный дух.

Кто несуетливо и беспечновремя проводил и коротал,к старости о жизни знает нечтобольшее, чем тот, кто процветал.

Ровесник мой, засосан бытом,плюет на вешние луга,и если бьет когда копытом,то только в гневе на рога.

Сложилось нынче на потеху,что я, стареющий еврей,вдруг отыскал свой ключ к успеху,не не нашел к нему дверей.

Возраст одолев, гляжу я сверху:все мираж, иллюзия, химера;жизнь моя – возведенная церковь,из которой выветрилась вера.

Не грусти, что мы сохнем, старик,мир останется сочным и дерзким;всюду слышится девичий крик,через миг становящийся женским.

Деньгами, славой и могуществомпренебрегал сей прах и тлен;из недвижимого имуществаимел покойник только член.

Счет лет ведут календариморщинами подруг,и мы стареем – изнутри,снаружи и вокруг.

С каждым годом суетней планета,с каждым днем кишение быстрее,губят вырастающих поэтовгонор, гонорар и гонорея.

В нашем климате,слезном и сопельномисчезает, почти забываемый,оптимизм, изумительный опиум,из себя самого добываемый.

Бесплоден, кто в пОру цветенияобидчив, уныл и сердит;гниение – форма горения,но только ужасно смердит.

Вот человек. Он всем доволен.И тут берет его в тискипотребность в горечи и боли,и жажда грусти и тоски.

Люблю апрель – снега прокисли,журчит капель, слезой звеня,и в голову приходят мыслии не находят в ней меня.

Когда тулуп мой был бараноми ублажал младых овечек,я тоже спать ложился рано,чтобы домой успеть под вечер.

Не всякий миг пружинит в насготовность к подвигам и бедам,и часто мы свой звездный часпроводим, сидя за обедом.

Заранее думай о том,куда ты спешишь, мельтеша:у крепкого задним умом и жопа болит,и душа.

Все лучшее, что делается намивесенней созидательной порой,творится не тяжелыми трудами,а легкою искрящейся игрой.

О чем ты плачешь, осень бедная?Больна душа и пуст карман,а на пороге – немочь бледнаяи склеротический туман.

Взросление – пожизненный урокумения творить посильный пир,и те, кто не построил свой мирок,охотно перестраивают мир.

Чтобы в этой жизни горемычнойбыть милей удаче вероятной,молодость должна быть энергичной,старость, по возможности – опрятной.

Как счастье ни проси и ни зови,подачки его скупы или круты:дни творчества, мгновения любви,надежды и доверия минуты.

Мы сами вяжем в узелнити узора жизни в мироздании,причина множества событий –в готовном общем ожидании.

Чтоб жизнь испепелилась не напрасно,не мешкай прожигать ее дотла;никто не знает час, когда пространстворазделит наши души и тела.

Теперь я понимаю очень ясно,и чувствую и вижу очень зримо:неважно, что мгновение прекрасно,а важно, что оно неповторимо.

Счастье – что подвижны ум и тело,что спешит удача за невзгодой,счастье – осознание предела,данного нам веком и природой.

Такие реки тьмы текут бурливопод коркой соблюдаемой морали,что вечно есть угроза их разливана площади, мосты и магистрали.

Любой из нас чертой неровнойна две личины разделен:и каждый – Каин безусловный,и в то же время – Авель он.

Беспечны, покуда безоблачен день,мы дорого платим чуть позже за это,а тьма, наползая сначала, как тень,способна сгущаться со скоростью света.

Год приходит, и год уходит,раздробляясь на брызги дней,раньше не было нас в природе,а потом нас не будет в ней.

Наш путь из ниоткуда в никуда –такое краткосрочное событие,что жизни остается лишь чертамеж датами прибытия-убытия.

До пословицы смысла скрытоготолько с опытом доживаешь:двух небитых дают за битого.ибо битого – хер поймаешь.

Как молод я был! Как летал я во сне!В года эти нету возврата.Какие способности спали во мне!Проснулись и смылись куда-то.

Везде долги: мужской, супружеский,гражданский, родственный и дружеский,долг чести, совести, пера,и кредиторов до хера.

Вокруг секунд каленья белого –года безликости рябой;часть не бывает больше целого,но красит целое собой.

Мне жаль потерь и больно от разлук,но я не сожалею, оглянувшись,о том далеком прошлом, где споткнувшись,я будущее выронил из рук.

Сперва, резвясь на жизненном просторе,словно молодость сама;умнеем после первого же горя,а после терпим горе от ума.

Ах, юность, юность!Ради юбки самоотверженно и вдругдуша кидается в поступки,руководимые из брюк.

Живи светло и безрассудно,поскольку в старости паскуднойпод нас подсунутое судно –помеха жизни безрассудной.

Эпохи крупных ослеплений недолготянутся на свете,залившись кровью поколений,рожденных жить в эпохи эти.

За плечами с пустым мешком,только хлеб там неся и воду,в жалком рубище и пешкоместь надежда найти свободу.

Ты пишешь мне, что все темно и плохо,Все жалким стало, вянущим и слабым;но, друг мой, не в ответе же эпохаза то, что ты устал ходить по бабам.

Наша старость – это ноги в тепле,это разум – но похмельный, обратный,тише музыка и счет на столе,а размер его – всегда неоплатный.

Азарт живых переживанийподвержен таянью – увы! –как пыл наивных упований,как верность ветреной вдовы.

Когда время, годами шурша,достигает границы своей,на лице проступает душа,и лицо освещается ей.

Есть люди, провалившие экзаменжитейских переплетов и контузий,висят у них под мутными глазамимешки из-под амбиций и иллюзий.

Не тужи, дружок,что прожил ты свой век не в лучшем виде:все про всех одно и то жеговорят на панихиде.

Я жизнь свою листал сегодня ночью,в ней лучшие года ища пристрастно,и видел несомненно и воочию,что лучшие – когда я жил опасно.

Однажды на улице сердце прихватит,наполнится звоном и тьмой голова,и кто-то неловкий в несвежем халатепоследние скажет пустые слова.

IX. Увы, но улучшить бюджет нельзя, не запачкав манжет