Алекс Муров - Марш жестокой молодости Страница 8

Вот чёрт… Стоп. Нет, нет, нет, Стас, зачем ты про это подумал? Всё драгс. Проклятая химия. Выкинь из своей больной башки эти дурные мысли и просто наплюй на них. Не думай. Не обращай внимания. Драгс вносит искажения в действительность и получается, что единственный чел с черными мыслями в этом транспорте, это я. Не могу воткнуть, сказал я это вслух или про себя подумал, а может и то и другое одновременно?

Старуха лет семидесяти с двумя сумками, из одной торчит наружу краешек докторской колбасы, начинает отчитывать молодых ребят за то, что они ей место не уступают. Те продолжают ржать во все горло, абсолютно не обращая внимания на нравоучения бабки.

– Прогнившая молодежь! Когда я молодой комсомолкой была, я так со старшими не поступала! У нас было уважение к старшим поколениям! А сейчас что? Вы не будущее нашей страны. Вы все гады и подонки! – сыпала ругательствами, «пенсия» на парней. – Что происходит? Молодые запросто теперь могут послать кого угодно. Это что такое вообще!

Ребята угорали все больше.

Я выхожу из трамвая на нужной мне остановке, осталось теперь лишь перейти дорогу до места встречи. Меня всего трясет, со лба стекает пот. Еще немного и я точно сошел бы с ума

в этом террариуме. Чертов драгс. Он забирает намного больше, чем дает, забирает мои эндорфины, нервные клетки, на их восстановление уходит уйма времени, но чем терпеть отходняки, проще ведь взять у дилера еще драгса, закинуться им по новой и снова провалиться с головой в иллюзорную эйфорию.

Перед дверью бара пытаюсь внутренне психологически собраться. Озираясь по сторонам, захожу и вижу, что Пабло сидит за столиком, совершенно один в заведении, не считая бармена, пэтэушного вида.

– Прет. – говорю я и присаживаюсь к нему напротив.

Угрюмый Паша в повседневной своей раста-шапке, сидел с бокалом пива и рисовал ручкой на салфетке обнаженную телку, злобного вида, с сатанинским хвостиком сзади на попке и трезубцем в руках. Парень жил в своем собственном мире.

– Салют… – произносит он и у меня появляется ощущение, что парень либо обожрался транквилизаторов, либо жёстко накурился плана.

Я все время обращаюсь к этому мутному парню. Он мой личный доктор. Я его пациент.

– Как дела? – спрашиваю, меня продолжает колбасить, я нервно затарабанил пальцами по столу.

– Все путем. – сказал он, не отрываясь от салфетки. – У тебя я чувствую не очень.

– А чё, так сильно прям заметно?

– Аура неблагоприятная от тебя исходит тревожными вибрациями. – продолжал печальным монотонным голосом Пабло. – Надо уметь редактировать в себе негатив.

О чем говорит этот торчок?! Он что, не понимает, что меня накрывает на отходняке. Да он просто издевается. Глаза у него красные, причина вся в дудке стопудово, не иначе.

– Я по моему на сеанс психоанализа к тебе не записывался. – повышаю я голос. – Доктор Фрэйд, ты принес то, о чем я тебя по сотовому просил?

– У тебя предменструальный синдром, или че?

– Критические дни блин. Прокладки супер впитывающие где мои?

– Сначала башли… Налик на стол…

Я вытащил из брюк деньги, положил их на стол, накрыв салфеткой, и подвинул к нему. Мульт поступил тем же образом, подсунув под салфетку рисунком телки-дьяволицы пакетик с порошком кислоты, как мы и договаривались по мобиле.

Срываюсь с места и быстро двигаю в туалет. Перед уходом говорю бармену, который протирал бокал у стойки:

– Сто грамм тэкилы за тот столик. – я указываю пальцем на место Паши.

– Извините молодой человек, а вам сколько лет?

– Столько, что уже вообще все можно. – произношу я на выходе, и закрыв дверь изнутри, добавляю. – Баран… Очки се купи. Близорукий!

В туалете играла кантри музыка, а именно тупое бренчание гитаре. Опустив крышку унитаза, я присел на него и достал наркотики. Выложив на тыльной стороне ладони две дорожки, я поочередно втянул их носом.

Приход в пути. Спрыгнув с белого кресла, я подошел к зеркалу и снял очки. Я заглянул в свои расширенные зрачки, которые становились все больше, а по ним, по белкам забегали красные трещинки лопнувших сосудов. Достав из кармана опасную бритву, которую я украл еще в воинской части, у кого-то из местных вояк, я стал размахивать ею, словно нападаю на своего зеркального двойника. Выглядит опаска еще более впечатляюще, чем нож, это уж точно. Драгс начинает действовать, я уже начинаю чувствовать первую волну.

Выхожу из туалета и направляюсь не спеша к столику. По пути, мне кажется, что я не иду, а лечу, ведь мои ноги не чувствуют под ногами пол. Состояние, будто я только что умер, и дух мой, покинув тело лузера Стаса парит где то на небесах.

На столе меня уже ждет текила. Хмурый Мульт продолжает что то рисовать на бумажной салфетке. Я люблю этого парня, я блин, всех люблю на свете, даже того бармена с пэтэушной рожей, который не узрел во мне совершеннолетнего.

– У тебя что-то случилось? – спросил я, умостив свой тощий зад на сиденье. – Ты какой то

мутный сегодня, не как всегда.

– Случилось. – произнес Пабло, оторвавшись от телки – дьяволицы и взглянув на меня убитыми укуренными глазами. – Сегодня я лишился одной из важных материй в своей жизни и это печально.

– Твоя крыса сбежала? Я смотрю ты сегодня с собой ее не притащил, разве ты без нее куда ходишь?

– Если бы крыса… Весь понт в том, что я живу, но никому не нужен в этом мире, на меня всем наплевать. На мою любовь, на то. Что я в постели всегда старался…

– Да не мямли ты уже, говори в чем дело! Ну достал. Тебя телка твоя кинула или че? Не нуди, короче, емае!

– Моя старлетка меня покинула. – говорит Мульт, нервно мнет салфетку с рисунком и кидает его в пепельницу.

– Всему виной двести двадцать восьмая или ее социальное порицание по поводу твоей работы, ведь так? – я расплываюсь всем телом в кресле. – Она всегда парила тебя статьей, что тебе светит.

– Она стремалась… Стремалась, что меня в скором времени примут, и пока этого не случилось, чтобы было не так обидно и больно, она собрала свои тампоны, свои платья, трусы с кружевами и зубную щетку и уехала к матери.

Я понимаю, что Паша сейчас будет изливать мне душу. Его торчковский голос начинает оказывать на меня успокаивающий и трансцендентальный эффект. Я смотрю на него, не моргая, с отвисшей челюстью. Кислотный трип накрывает меня все больше.

– И вот теперь я нифига не первый номер в её хит-параде. И ты знаешь, по-моему, все честно и правильно. Моя старлеточка, ягода не моего поля, она образованная, деловитая, а я? Кто я? Нет, ну ты посмотри на меня? Я ничтожество. Наркуша и отброс. Плюс к тому, я занимаюсь торговлей наркотиками. Я разбойник. Помнишь такую песенку… Хочешь быть разбойником не люби принцессу? Все верно, черт возьми. Но, знаешь, мое призвание, моя стезя, может быть совсем иная. Например писать картины, рисовать, хотя бы для журналов, книг или, просто для людей… Только фишка в том, что никому в этой стране мазня моя не интересна. Все агенства дружно показали мне фак… Я принял решение уехать Стас, как только получиться, так сразу покупаю билет и улетаю в Амстердам. Посмотрим, как там у меня житуха сложиться… Может мне повезет. Надо только с банками рассчитаться.

Слова Паши проходят мимо меня, я начинаю чувствовать, как потихоньку уплываю, плавно плыву ко всем местам, о которых я мечтал, видел только в самых лучших цветных снах. Заиграл кайфовый музон в моем любимом стиле. Может еще не все пропало и у меня еще будет что-то клёвое, кайфовое, чистое, счастье, любовь, то, ради чего я когда то открыл глаза и появился на свет.

– Хорош залипать… – сказал Паша и щелкнул у меня перед носом пальцем. – Эй, аллё, ты че, в астрале что ли на самом деле?

– А шо такое? – голос друга вернул меня из ступора моих фантазий.

– У тебя на телефоне рэгги надрывается, а ты сидишь залипаешь.

Я протер глаза, извлек мигающий мобильник из пиджака и уставился на дисплей. Номер на экранчике не определился.

– Буэнос. – произнес я, бодро в трубку.

– Привет. – послышался странный незнакомый мне ранее голос, довольно хриплый и низкий. – Ты не занят?

– Ну в общем то не очень… А-а-а… Эт самое. Кто это? С кем я говорю, я чего то честно говоря не догоняю…

– Это Вика. Fleur de lys. Узнаешь теперь?

– Теперь кажется, начинаю узнавать. Мы ведь с тобой вчера вечером в инэте познакомились? Любительница жесткого секса, плетки, кнуты, кожа… Я правильно понял?

– Правильно…

– А чего у тебя голос такой? Ты че, только проснулась? Или простудилась? Сейчас такая

погода галимая, непредсказуемая. То ниже нуля, то выше…

– Нет, я просто много курю. По три пачки в день. Я тебе чего звоню… Как насчет того, чтобы сегодня встретиться погулять?

– Ну я бы с удовольствием… Трёп в инэте это одно, а в реале совсем другое.