Терентiй Травнiкъ - Семь дней по капле тишины. Стихотворения

Семь дней по капле тишины

Стихотворения

Терентiй Травнiкъ

Дизайнер обложки Игорь Алексеев

© Терентiй Травнiкъ, 2017

© Игорь Алексеев, дизайн обложки, 2017

ISBN 978-5-4485-0413-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Если в каплях – океаны, то миры живут в словах…

«Всё, что нам нужно – это любовь…»

Есть такая легенда. Когда древний человек впервые вышел из своей пещеры и решил оглядеться, он забрался на самый высокий утёс, откуда увидел бескрайнюю лазоревую синь над головой, стада кучерявых облаков, убегающих вдаль, нежную зелень лесов где-то там, внизу, и до его слуха доносились птичьи голоса. Ветерок играл в волосах человека, обвевал его лицо, солнце слало ему своё нежное тепло лучей, и весь мир расстилался перед ним – прекрасный, удивительный и безбрежный. И был переполнен человек незнакомым доселе чувством, словно всё, что что он увидел, в себя впустил и сам растворился в необозримости мира. И запел он без слов и куплетов, и слилась эта песня с шумом ветра, утонула в отблесках солнца, затерялась в пересвистах маленьких пташек, растворилась в радости и любви. Так родилась поэзия.

Почему-то я вспомнил эту давно слышанную историю, когда случайно встретил в Интернете стихотворение Т. Травнiка. Там были такие строки:

Когда из тишины стихи даются,

Когда в саду шуршащий шепоток

Листвы и трав, и алостью восток,

И ягод сладость, ягод спелость в блюдцах

На кухонном столе, то это время,

То это время дачных незатей

Я складываю в ощущений звенья

Богохранимой странности своей.

Писать июлем – дело непростое.

Его тепло растапливает лист.

Беру низы: что виолончелист

Смычком, то я своей душою.

Музыка, звенящая в душе поэта, сливается с красками томного июля и переходит в какое-то новое качество, отзывается потаёнными обертонами в сердце… и будто распахивается неведомая дверь, за которой – неожиданное понимание чего-то очень важного, того, что словами-то и не выразишь… В каждой строфе живет и дышит предчувствие небывалых чудес.

Это было словно приглашение к прогулке по поэтической стране, имя которой – Т. Травнiкъ. Признаться, я хотел всего лишь прочитать пару-тройку его стихов, чтобы составить более-менее ясное представление об авторе… А получилось так, что утонул в них с головой.

Мне кажется, все дело в особом угле зрения поэта, его всемерной отзывчивости, способности вместить в себя границы окружающего его мира. Ведь как часто бывает: стихотворцы пишут о природе, почти с документальной точностью описывая пейзаж, и читатель видит деревья, речку, луг, костер на косогоре. И больше ничего. У Т. Травнiка же всё иначе – в своих душевных переживаниях он, кажется, становится единым целым с окружающей природой, которая в его строках оживает, наполняется и звучанием, и смыслом… Да еще каким смыслом! Мир в изображении поэта – это величественная симфония, и каждый, кто способен ее услышать и впустить в свое сердце, чуть-чуть приближается к божественному. Это ощущение величия, тайны и упоительной радости вечно живой Вселенной проходит красной нитью через всё творчество Травнiка, становясь одним из главных его лейтмотивов.

Я то и дело останавливался после очередного стихотворения, прислушиваясь к собственным ощущениям. Казалось, что и звуки, и краски, и запахи, окружавшие меня, – все вдруг проявлялось с необычайной остротой, и можно было различить мельчайшие оттенки, полутона, какие-то нюансы, на что я раньше совсем не обращал внимания. Как будто каким-то поэтическим камертоном Т. Травнiкъ незримо настроил мои повседневные чувства на новый лад. Зрение обострилось, слух утончился…

И отступала привычная суета, и хотелось прислушаться к тишине. Томительная, невыразимая звенела нота в душе – как зов, как обещание, предчувствие, быть может.

О любви – стихами дышат,О любви – не говорят,А еще о ней чуть слышно,С красноречием – молчат.

Это, конечно, не та любовь, которую сегодня можно увидеть в кино. У Т. Травнiка это не физическое проявление чувства, и даже не совсем чувство как таковое. Любовь в высшем смысле – когда растворяешься полностью и без остатка, и не идти больше ни вперед, ни назад, нет ни прошлого, ни будущего – только настоящее, которое полнится музыкой щедрого сердца:

О любви душе открытоБольше, чем сама душа.

Бывают поэты-бунтари, которые ломают границы и рвут привычные шаблоны, отчаянно стремясь избавиться от пут привычности; пытаясь добиться эффекта, они шокируют публику, сводят с ума словесными играми и нагромождением метафор. Т. Травнiкъ совсем не мятежник, но странное дело – в своих негромких, спокойных стихах он мягко и ненавязчиво берет вас за руку… и вот вы уже далеко за границами обыденного, в ином пространстве, где и живут, и чувствуют по-другому.

Это мир души поэта, осиянный светом и любовью. И он щедро делится этим даром со своими читателями.

Пролистывая одно стихотворение за другим, я вдруг подумал – а ведь, кажется, в этом кроется подлинный смысл, и цель жизни Т. Травнiка! Если кто-то может писать стихи время от времени, между делом, так сказать, то здесь совсем иное кредо:

А потому тетрадь другуюБеру я нынче и пишуВ ней жизни формулу простую:Жизнь в жертву Богу приношу!

Да, нельзя не заметить, что отношения с Богом занимают в поэзии Т. Травнiка особое место, и стоит ли этому удивляться? Если «Бог есть любовь», то для поэта, прикоснувшегося к тайне мира, где все вместе, все живет и дышит в едином космическом ритме, нет, пожалуй, иного исхода, кроме как принять и полюбить и только-только пробивающийся из земли росток, и луч солнца золотого, и устремления смелой души. И всё творчество становится отражением этой любви, как проявление высшей гармонии, олицетворение высшего долга человека на земле – нести свет другим людям:

Твори судьбу там, где родился,Ищи в том теле, что дано.И где б в пути не оступился,Знай, что не всё предрешено.

…Закрыв глаза, я задаюсь вопросом: что такое судьба? Что такое провидение? Быть может, какой-то высший промысел подвел меня именно в этот день и этот час к стихам Т. Травнiка? Можно было бы, конечно, найти какие-то величественные, пафосные слова, чтобы – прогрохотало, прокатилось по бумаге, как царская колесница – но вместо этих фраз в моей душе теплится какое-то тихое, спокойное чувство, как от прикосновения к чему-то доброму и прекрасному. В этих стихах я зачерпнул, как в колодце, немного покоя и утешения, и чуть-чуть лучше понял, что все что нам нужно – это любовь, как поется в одной мудрой песне.

И за это спасибо Т. Травнiку!

Всё в тебе

Как странно без любви живётся!Что ни надень, оно всё рвётся.За шкафом старым два крыла…Бела и будто не бела

Зима… Нет шёпота снежинок,Снег молча падает на снег.Снег, будто старый человек,Сошедший с Брейгеля картинок…

Как странно без любви живётся…Бывает, что-то оторвётсяИ по ветру летит, летит…И понимаешь: не вернётсяОно, ему то ни к чему.Подходишь нехотя к окнуИ смотришь… Первое, что видишь,Ты принимаешь за стихи,А это часть твоей тоски —Не пользуйся, а то обидишь.

Как странно без любви живётся…Уж больно долго кофе льётсяИз турки в чашечку твою!Особенностей не таю,

Их просто нет! ОбыкновенностьЛежит на всём, что ни возьмёшь.Толчёт, и ты её толчёшь —Без оговорок! – повседневность.

И всё же есть он, сладкий миг,Души твоей очарованье,Когда иные очертаньяНадвратный принимает лик.

И тихая молитва льётся,И больше ничего не рвётся,И некуда тебе спешить,Но только жить, но только жить…

Случайность ли? Простым движеньемПерезапустишь сердце вновь,И вот уже сама любовь —Хозяин всякому решенью!

Случайность ли, когда вдруг снег,На землю медленно сходящий,С тобой, влюблённый человек,Заговорит на настоящем,Любви знакомом языке?Случайно ль это, человек?

Homme

Он был твоим недостижимым —На грани смерти и любви!Неописуемая силаМолочно-золотой зари,

Прохлада камня гор восточных,И слов невидимый источникСоединились в нём, и ты,Пленённая его свободой,Свои доверила мечтыСражений неземных исходу!

Он был в молчании красивИ восхитителен в улыбке.Твою природу изменивНа золотую, он на слитках

Клейма не ставил, но хранилТебя от предрассудков страсти,Своею всемогущей властьюБесовских игрищ дух студил.

Когда ж с небес звучали хорыЕму оставленных веков,В румянце пряталась от взораПроникновенного его.

И медленно по коже алойСмущённых девичьих ланитНектаром смоквы запоздалойСтекал в мечту влюблённый стыд.

Он был твоим недостижимым —Тем ветром, что царит весной,Что пахнет мхами и смолойИ селится орлами в жилах,За исключеньем золотой…И отказать ему не в силахНи победитель, ни герой,Ни царь и ни ездок беспечный,Ни рыцарь и ни ловкий шут…

Который год всё ставят свечи,Который век всё свечи жгут…Кто деву от любви излечит,Освободит её от пут?

Покров