Терентiй Травнiкъ - Семь дней по капле тишины. Стихотворения Страница 2

Покров

Обычно так бывает ночью:Когда весь мир лежит во сне,На землю сходит первый снег…

Одетый в звёздный плащ извозчикЕго привозит каждый год,И снег идёт, идёт, идёт…

Сперва по крышам он проходит,Потом, немного осмелев,Верхушками идёт дерев…

Потом по веткам, по балконам,И в бледном свете фонарейКружится всё быстрей, быстрей…

И, достигая мостовой,Позёмкой юной и летучейОн, видимо, на всякий случай,Наносит первый снежный слой…

Уж сколько зим прошло и лет,Но – почему и сам не знаешь! —С таким восторгом снежный цветТы всякий раз воспринимаешь!

Всё начинается с утра…Проснёшься, милый человек,А за окном твоим – зима!Нет-нет, пока лишь первый снег —Такой чудесный первый снег…

Субботним утром

Смотрел, как рисовала листьяИзящной колонковой кистьюХудожница в берете сером(Люблю субботою по скверуС утра пораньше я гулять)…

Там – краски, у меня тетрадь,Там – кисти, холст и настроенье…А я ловлю стихотворенья,Пытаюсь имена им дать

И что-то важное нащупатьВ шипящих звуках октября,В осенних шмыгах, чихах, хлюпахПытаюсь разобраться я.

Дождём исписана страница,И желтогрудую синицуВоспринимаю я как знакТого, что так оно, всё так!

Поверишь, ничего не надоДуше, когда душа творит,От полуслова, полувзглядаОна теряет прежний вид

И несказанно молодеет…И понимаешь, что не зряПриродой уходящей веетС отжившего календаря;

Не зря уткнулась лодка в берег,И вёсла убраны не зря,И эта старая аллеяОт сентября до ноября —Совсем не зря, совсем не зря…

Осенний час предельно краток;Кто понимает, дорожит.Моя художница спешит:Этюдник сложен, пишет дату

(Чуть видно в уголке холстаЕё). Рифмую… неспростаВсё это: сквер, суббота, осень,И зонтик, выпавший из рук,И дворник, что мешками носитСжигать опавшую листву…

Всё это вовсе неспроста,Не для словца и не случайно,Но для холста, но для листа,Но для мелодии, где тайнаБезукоризненно чиста!

День восьмой

Ничего не получилось,Не осталось и следа…Жизнь пришла, отсуетиласьИ исчезла навсегда.

Ничего не написалосьНа предложенном листе…В пустоте и в темнотеВетка персика сломалась.

Может, где-то что и было,Может, в чём-то и везло,Но вода в котле остыла:Время варки истекло…

Ничего не отложилосьНи на камне, ни в золе.Коли так, считай, присниласьЖизнь прошедшая тебе.

Так оно всегда и будет:Вслед за этим – новый сон,Если часом не разбудитДушу колокольный звон.

Если не коснется слухаСвет иного бытия,Так и будет вечным пухомЕй холодная земля.

Между секундной и минутной

Иных печаль воспоминанийНе отпускает много лет.Сюжеты встреч и расставанийМучительны, хотя и нет

Ни места, ни его героев:Другая жизнь давным-давно.Но больно вкус у страсти стоек,Так хочется порой кино

Пересмотреть, хотя известенСюжет до самого конца,Так перепевы старых песенНередко трогают певца…

Так еле-еле уловимыйЗнакомый запах прошлых летВскрывает памяти глубины,Что фомка вздыбленный паркет(Эффект глубоководной мины!),И никакой пощады нет…

Тогда прокатом за прокатом,Тогда волною за волной,Несвоевременно, с накатомВоспоминанья за тобой

Идут, и хочется увидеть,Услышать, хочется побытьТам, где дошло до ненавидеть,Где выпало до разлюбить.

Но почему-то не случилосьТого, к чему вела война,И что-то в сердце сохранилосьОт вкуса прежнего вина.

И что-то к сердцу прицепилосьОт угасающей любви,И спряталось, и затаилось,Чтоб не нащупать, не найти…

Но только странное стеченьеИ обстоятельств, и приметЧерез твоей души мученьяБылое выведет на свет.

Всё изменяется, и времяДавно уж сделало своё:Рябина раз в году краснеет,И раз в году желтеет клён.

Нет, возвращаться, друг, не стоитТуда, откуда уходитьТебе придётся, и историйПрошедшего не оживить.

Им будет лишь печаль наградой,И это ясно наперёд,Когда невольно где-то рядомЧастичка прошлого мелькнёт.

Но, как бы ни старалась спутатьКонцы у времени беда,Между секундной и минутнойЕсть что-то большее всегда…

Годовик

Мне помнится благое время,Когда легко я узнавалПрироды ход и в это верил;Когда с Покрова снег лежал;

Когда поля на ЕрофеяВсё слышали, и видел лес,И ветер холодами веял,И никли долы с ним окрест.

Мне помнится благое время,Когда с приходом дня ЛукиС морозцем дули ветерки,Силёнки жалкие жалея;

Когда слетались на ЗиновьяСинички, щёглы, снегириИ ладно строили зимовьеВ лучах негреющей зари;

Когда к Козьме-Демьяну первыйЛедок на лужицах лежал.Все знаки понимал я верно,Всё без ошибок толковал.

Так, ноябрями ждали наста —Снежка сурового Ераста,И крепок был тот тонкий наст:Ераст такой – на всё горазд!

Мне время помнится благое,Когда с Николы дня зимаСвои суровые праваСкрепляла первою пургою.

В Сочельник месяц тощий мёрз,И звёзды с холода хрустели,Глаза слезились, и от слёзКраснели щёки и горели.

А под Ефимов, праздный день,Пугала воями метель,Но гнал метели Тимофей,Гнал до Аксиньи вешней дней.

Я помню то благое время,Когда по марту ЕвдокеяС пушинкой вербочку несла,И знали все: весна пришла.

А следом в сроки потаёнцыВсходили, и берёзов сокНавстречу греющему солнцуСо вкусом жизни всюду тёк.

Когда крапивницы летелиК Фоме апрельскому под свод,То на Матрёновой неделеХвостом бивала щука лёд,

И распускалась медуница,И вылетали с нор шмели.Идёшь, бывало: всё искрится,Всё просит силы у земли.

Я помню: к сроку ЛизаветыВсе до одной сбывались метыИ на Николин тёплый деньМир зрил цветущую сирень.

Светлел час от часу восток,И гнула ржицу Феодосья,Полями стрекотал изокВ тяжелых золотых колосьях.

Молю, Терентий, всяко вспомнить,Дай мне от правды написать,Как великрасна благодать,Где сам Господь её исполнил.

Я помню то благое время,Когда Самсон дожди водилИ на Макриду всякий берегКувшинок сказочность хранил;

Когда Сысой ступал росоюИ бил в грома Илья ПророкТак точно, что (сейчас не скрою)Я с ним часы сверять бы смог.

Я помню, как медовым СпасомПчела последний свой взятокНесла. И шла деревня плясом,Коль с лета оставалось впрок.

Всё было в сроки, всё по делу —От новолетья к Рождеству.Так просто, искренне, умелоДуша стремилась к естеству.

Я помню то благое время,Когда легко я узнавалПрироды ход, и жизнь сверялСвою я с ним, и в это верил.

И сказано, и сделано с душою

Да, было всё: и страхи, и сомненья,И доверху пустые дележи, —Но что-то верное я находил в движеньяхИдущей впереди меня души.

Она так шла, как помнила дорогу,Так, словно знала, что в конце пути.Я шёл за ней, я шёл с душою к БогуИ понимал, что должен я дойти.

Терял узду, менялись направленья,Ломались копья и карандаши,Но что-то верное мне виделось в движеньяхИдущей впереди меня души.

С душою всё, что выпадало, делал.Куда она, туда и я за ней.Вот так и шли мы, связанные телом,Смиряясь перед участью своей.

Когда-то я нарисовал картину,Что, как казалось мне, сомненья разрешит.С тех пор дышу с надеждою я в спинуИдущей впереди меня души.

Что б ни случилось, радостно на сердце,Когда ты знаешь, что в руке лежитКлюч от простой (к простому счастью) дверцыИдущей впереди тебя души.

И сказано, и сделано с душою! —Как хорошо, когда оно всё так,Когда по-божески и ты, и мир твой скроенИ ты не прячешься в нём, даже если наг.

Милостью Божией