Терентiй Травнiкъ - Семь дней по капле тишины. Стихотворения Страница 3

Милостью Божией

Есть в каждом новом дне, я знаю,Едва заметный поворот,Когда тебе жизнь предлагаетПереиграть с ошибкой ход.

Тот поворот почти не видно,Его нетрудно проскочить.Но, коль почувствуешь, что стыдно,Вот тут и начинай рулить!

Да, это сложно, очень сложно —Признаться в собственной вине.Казаться будет невозможнымДостать, что много лет на дне,

Под толстым илом оправданья,Вдали от совести лежит.Дай долгу верное названье,И время узы разрешит!

Есть в каждом новом дне, я знаю,Такая пауза, когдаТебе захочется «отдраить»Давно прошедшие года,

Смыть стародавние обидыИ принести дары к ногамЕщё недавнего врага,Как след к подножью пирамиды

Несёт свой дервиш всякий раз,Когда желает измененья…Благословен дневной тот час,Когда вкусит душа прозренье!

Четыре девятистрофия

Первое девятистрофие

Что ни возьми – изменится,Что ни начни – пройдёт.Коли душа не ленится,Значит, душа живёт.

Жизни простые правилаТы для себя освой,Чтобы судьба исправилаНоров неверный твой,

Чтобы хватило смелостиПреодолеть себя,Чтоб довела б до спелостиМякоть твою земля.

Чтобы росли не сорныеТравы в душе твоей,И омывал бы корни имГорной воды ручей.

Всё, что ни хочешь, сбудется,Сбудется – не кори.Вынесено на блюдецеТо, что жжёт изнутри.

Вывернулось из памяти…Что будешь делать с ним?Бросить в канаву? Править ли?Угол не различим!

Кривенькое занятие —Полировать словцо.Проще лицо здесь снять, и яСдёргиваю лицо.

Если лицо снимается,Значит, что не тудаЖизни телега катится,Видимо, как всегда.

Тихо спустился с горочки —Знать, потому и в рай.Вот так и ты по корочкеХлеб перемен вкушай.

Второе девятистрофие

Спать невозможно: колетсяВысохшее сенцо.Выйду-ка за околицуДа обойду сельцо.

Летом такие тёплыеНочи. Аж до утраГонят своими мётламиЭту теплынь ветра.

Ночи до жути звёздные,Но не перелезайИ не пиши с нахлёстамиСтроки, а меру знай.

Если что и окажетсяВыпавшим изнутри,То аккуратно в кашицуЛишнее перетри.

Не позволяй ненужномуЗаполонить тебя,Хоть бы и трижды суженымБыло оно, – всё зря!

Не позабыть, а хочется.Прошлое не вернуть!А на пригорке рощица —Вот бы сейчас нырнуть

В это своё далёкое,В эту свою мечту.Всё, что на сердце ёкает,Шпилит поэт к листу.

Смертью давно оправданыГоречи и беда.Сколочки этим прав даны;Ржица – тем в три ряда.

Маслица капну ладногоИ затеплю свечу.Чувства краснолампадногоСнова испить хочу!

Третье девятистрофие

Так соберись же с мыслями,Сделай бессильным яд(Коль передёрнул, выстрели —В правилах у ружья)!

Что тебе, дурень, зло жены,Слава молвы дурной,Помни: в тузах разложенныхЕсть ведь и козырной.

Но не спеши отметитьсяИ повернуть назад.Ждёт твою память клетицаИ безвишнёвый сад.

С корнем дуб старый выдернут —Ветру хватило рук.Хочешь спасти извилины —Лучше не трогай сук.

Порохом мокрым делитсяЕгерь, раскрыв ягдташ.Шепчет на ушко девицаБатьке-царю: «Не наш…».

Верит старик разлучницеИ мужика казнит.Совестью будут мучитьсяОба, сожжёт их стыд.

Я откажусь от премииИ не куплю тетрадь.Мне бы с плацкартой времениЕхать – не горевать.

Мне бы не трогать верхние,В нижние не сползать.Впрочем, мы все ведь смертные,Значит, не мне решать.

Солнце на вечер клонится,И по полям вековВетру навстречу конницаМчится моих стихов.

Четвертое девятистрофие

Как же оно случается,Словом бы уловить.Вновь достаю я чайницу:Надо бы заварить

Погорячее, крепкого,с травами и медком,А пригласить-то некого:Пуст, как всегда, мой дом.

Кошка и я – два качества,Несовместимых здесь.В этом – одно ребячество,В этой – сплошная спесь.

Скоро по-новогоднемуСтукнет зима в окно,Белых-пребелых сотен мух —Этим, другим – зерно.

Мне же снежку обычногоКинь, декабрёк-дружок.Что вы! Какое личное?Просто соврать не смог.

Крутится, ну и вертитсяШарф голубой вдали.Осень похожа на мертвеца.Страшно? Тогда свали!

По переулкам шастаютПадшие из листвы.Слышу, как ветер им: «Час даю,Чтобы отсюда вы

Все убрались!» А листьям что?Лист он, что человек.Значит, всегда оно есть за что……ожей то в грязь, то в снег.

К образу человечностиНе подберёшь писца…Точка отсчёта вечностиВ точке её конца!

Изнаитончайшее

Самим собою оставаться —Проснуться рано, не спешить,Окно пошире приоткрытьИ тишиною наслаждаться,

Не нарушать привычный ходШагов природы… Пробужденье —Оно чуть более мгновенья,А всё равно как промелькнёт.

Самим собою оставаться —Не упускать рассветный час,Когда решается для нас,Кому уйти, кому остаться…

В край кипарисовой доскиЗари непойманной мазкиНежнейшего ложатся цвета —Отдохновение поэтов…

Как всё же необыкновенноОно – дыхание Вселенной!Попробуй, полюби, расслышьВневременную эту тишь!

«Почувствуй, – говорю себе я, —К невидимому прикоснись,Едва заметно улыбнисьТому, во что так сердце верит,

На что надеется оно,Во что оно так влюблено!»

Иные ценности

Ты только замечай, оно всё так,Ты только присмотрись, и так и будет:Простая радость в этих самых людях,И всё, что ни захочешь, – за пятак!

Ты только разреши себе – случится:Придёт любовь, появятся друзья!Рим разрешил, и встретилась волчица,Бог разрешил – и вертится Земля!И если ты захочешь, отзовётся,Откликнется оно на позывной…И радость обязательно найдётся,И ты вернёшься непременно в строй.

Да, я осенним завершаю тему,Что есть, то есть, иного не ищу.Чтобы сложить малюсенькую стену,Достаточно взять всем по кирпичу!

Куда ни глянешь, всюду листопад.Всё более чем необыкновенно!К чему мне золото? Я сказочно богат:Мои сокровища – из кладовых Вселенной!

Ну разве это не любовь?

Лист одинокий, лист последний —Нетитулованный наследник.Иная явь, чужая кровь…Ну разве это не любовь?

Ну разве не любовь те строкиИз поэтических страстей,Которые, как на уроке,Он искренне читает ей,

Читает так непринуждённо,Как водружённые знамёнаВолною по ветру бегут?Благословен поэтов труд!

Ну разве не любовь тот случай,Когда из претемнейшей тучиНаибелейший снег летит…И в церкви до утра горит

Лампадка всей беззвёздной ночью?А эти – вечные! – три точкиВ конце письма моей души —Ну разве не любовь, скажи?

Ну разве не любовь – расслышать,Как травы вечерами дышат,Как молчалив рассветный часИ тихо-тихо осень пишет

Своё особое письмо?Ну разве не любовь – в окноСмотреть, и ни о чём не думать,И выдохом остаток сдунуть

Теперь уже вчерашних дел?Как сразу это не сумелТы разглядеть? Оно повсюду —Любви непреходящей чудо!

И даже то, что ветер с югаСменили с севера ветра,И даже то, что слёзы с другомВсю ночь делили до утра…

И то, что с нею жить поэтамРазрешено здесь вновь и вновь…Ну разве не она всё это?Ну, разве это не любовь?!

Почти неуловимое

Пришла пора обычных истин…Был дождь, струился дождь по стёклам;Ты шла в плаще, в берете мокром,Держа букет опавших листьев.

Вошла, смущенно улыбнулась.Букет был красным – жёлто-красным! —Был отстранённо-безучастным…Заметив это, прикоснулась

Ладонью к листьям и сказала:«Прости, я этого не знала…Я просто мимо проходила.Вдруг дождь, а я свой зонт забыла

И вот решила… ненадолго…Смотри какой… Тебе оставитьБукет? Тогда дай вазу с полки.Поставлю… Только вот подправить

Его совсем немного надо,И будет… будет хорошо…»А дождь всё шёл, и шёл, и шёл…Пора дождей и листопадов

Всё накрывала с головой:И парк, и синюю палатку,И в клеточку мою тетрадку,И вязаный беретик твой,

И чай остывший накрывала,И скрип уставших половиц,И то, что силы не хваталоЗакончить парочку страниц…

Пора обыкновенных истин —Подвально-погребковых вин…Когда писцы меняют кистиСвои на жёсткий мастихин,

И плачет брошенная скрипка,И на душе почти не цвет,Мне так нужна твоя улыбка,Твоя обычная улыбкаИ принесенный с ней букет!

Песенка проказника