Терентiй Травнiкъ - Семь дней по капле тишины. Стихотворения Страница 4

Почти неуловимое

Пришла пора обычных истин…Был дождь, струился дождь по стёклам;Ты шла в плаще, в берете мокром,Держа букет опавших листьев.

Вошла, смущенно улыбнулась.Букет был красным – жёлто-красным! —Был отстранённо-безучастным…Заметив это, прикоснулась

Ладонью к листьям и сказала:«Прости, я этого не знала…Я просто мимо проходила.Вдруг дождь, а я свой зонт забыла

И вот решила… ненадолго…Смотри какой… Тебе оставитьБукет? Тогда дай вазу с полки.Поставлю… Только вот подправить

Его совсем немного надо,И будет… будет хорошо…»А дождь всё шёл, и шёл, и шёл…Пора дождей и листопадов

Всё накрывала с головой:И парк, и синюю палатку,И в клеточку мою тетрадку,И вязаный беретик твой,

И чай остывший накрывала,И скрип уставших половиц,И то, что силы не хваталоЗакончить парочку страниц…

Пора обыкновенных истин —Подвально-погребковых вин…Когда писцы меняют кистиСвои на жёсткий мастихин,

И плачет брошенная скрипка,И на душе почти не цвет,Мне так нужна твоя улыбка,Твоя обычная улыбкаИ принесенный с ней букет!

Песенка проказника

У взрослости есть странная черта —Смотреть на жизнь сквозь стёкла рассужденья,И пусть сквозь них не видно ни черта,Но всё равно сложить о жизни мненье.

У взрослости есть свойство не искатьПолутонов, не слышать полузвуков,Примерным видеть взглядом, средним ухомРасслышивать и где-то как-то знать.

У взрослости есть принцип, где «всё есть».Есть в «принципе» и время, и удача.Есть, в принципе, машина, деньги, дача.Работа есть; и, в принципе, есть честь.

Ещё у взрослости есть умный вид.С ним говорит и делает работу,Куда-то вечно вместе с ним спешитИ делится о планах и заботах.

Привычки есть, уставы и права,Законы есть, есть планы и решенья,А на дворе с полметра трын-трава:Похоже, что у зайцев воскресенье.

Тогда присяду, лягу на траву,На трын-траву непрерванного детства,И никуда мне от него не деться —От сна, что встретил как-то наяву.

И никуда мне от него не надоБежать, спешить, напялив умный вид.Уж лучше пусть жжёт бедолагу стыдЗа стыренную плитку шоколада.

И снова получается мечтатьИ видеть в небе для фантазий место.Ещё немного и начнёшь летать,Как это было… было это в детстве.

Многообразие единого

Ну что ты злишься? Каждый, как умеет,И понимает, и благодарит.И каждый, как умеет, зёрна сеетИ, как умеет, землю боронит.

И видит так, как может он лишь видеть,И слышит так, как здесь ему дано,По-своему прощает, ненавидит,Как истинно ему предрешено.

Ну что ты злишься? Каждый, как способенПонять, так непременно и поймёт.И каждый (но по-своему!) свободен,И плод по-своему здесь каждый с древа рвёт.

По-своему закон воспринимаетИ мир по-своему трактует каждый здесь,По-своему не помнит и не знает…Для каждого свои и честь, и спесь.

По-своему здесь каждый обещаетИ держит слово, как считает сам,По-своему и плачет, и страдает,И по ночам уносится во снах

По-своему. И старится, и чает,И проживает дни, но сам, свои!По-своему здесь каждый умираетК Единой Всеобъемлющей Любви!

Как облака в своем многообразьеЕдины в Небе с хладной синевой;Как пламя, что изменчивости красят,Едино с пеплом серым и золой;

Как шум дождя и капли водопадаЕдины в первообразе воды;Как росы и благоуханья садаЕдины в предвкушении мечты;

Как все морщинки, что за боль в ответе,Едины в начертаниях лица,Так мы, такие разные на свете,Едины в образе Предвечного отца!

Таинство жить

Жить так, как всё в последний раз.Не в этом ли премудрость жизни?Сегодня складываю мыслиВ любви особенный рассказ.

Жить так, чтоб видимое видеть,Чтоб чувствовать и замечать…И ни секунды не обидетьСобою жизнь. Не развенчать

Обыкновенным невниманьемЛюбви простую красотуИ помнить всякое названьеЕё. И мерить высоту

Любви естественною мерой(Принятием иных слогов),Своею собственною веройДрузьями делая врагов.

Жить так, как всё в последний раз:Сосредоточенно, спокойно,С благодарением, достойноПрепровождать здесь каждый час.

И будет так, что жизнь позволитЕё воздухами дышать,И наше сердце сонастроитС покоем мира благодать.

И в каждом незвуке вчерашнем,Подобно зёрнышку на пашне,И прорастёт, и зазвучитПростое таинство любви!

Предрассветное

Ещё недавно зеленелиЛеса и грелись воды рек,Потом дождей пришли недели,И листопад… А вот и снег!

А вот и снег – холодный, мокрый,Совсем не зимний первый снег,Бездомный, жалкий и голодный —Идёт… Почти как человек,

Вчера уволенный с работы,Не сдавший времени зачёт,Идёт. Точней скажу: не кто-то,А снегочеловек идёт…

Я у окна, я наблюдаю,Я кое-что о снеге знаю,Но всякий раз, приятель мой,Пускай немного, но другой.

Другой он, снег, и мне заметно,Что всё немножечко не так:Не так ложится он на ветки,На крыши, лавки – всё не так.

Но всё равно не поправляю,Наоборот, и в такт, и в тонВсе измененья принимаю,С которыми приходит он.

Сегодня первый, значит, завтраВторой и третий подойдутИ всё, что в жизни безвозвратно,Покоем белым занесут…

Игра с огнём

Здесь барабанов дробь и флагиЛишь мило украшают дом…Войн не бывает на бумаге,Как нет и в спорах за столом.

Нет их ни в ругани, ни в ссорах,В тылах за каменной стеной,Где, что ни бой, всё разговоры,Где всякий спорящий – герой;

Где бомбы, выстрелы и пушкиВ истошной злобе не страшны,Но есть чаёк горячий в кружкахИ есть паёк из тишины.

Войн не бывает на бумаге!Теоретизма чертежиНельзя сравнить с тем, кто в оврагеИзраненный в крови лежит,

Кто цедит из пробитой флягиОдин глоток на пятерых…Войн не бывает на бумаге!Ни пулевых, ни ножевых

Нет ран в расчетливой бумаге,Осколочного тоже нет.Смешны скрестившиеся шпагиБумажных войн и вкус побед!

Войн не бывает в рассужденьяхСамозабвенных крикунов,Словцом рисующих сраженья,Плененье стран и городов.

Простого свиста пули глупой,Той дуры, что не зрит вину,Достаточно, чтобы не спутать —Чтоб никогда ни с чем не спутал! —Ты настоящую войну.

Вертлявой, беспощадной пули,Вмиг просвистевшей у виска,Хватает, чтобы пафос сдулиС тебя и страхи, и тоска…

Войн не бывает на бумаге!На то она, друг, и война,Чтоб выжить хмель из всякой брагиИзгнать веселье из вина;

Чтоб гиблой, мерзкою природойЖизнь навсегда переломитьИ государства, и народыС лица земли нещадно смыть.

Так что, преславные вояки,Делители наград чужих,Не путайте с войною дракиОт неустроев бытовых.

Верните истину отваге,Отдайте смелость удальцам.И как бы ни хотелось вам,Но не бывает на бумагеНи войн, ни подвигов, ни слёз!Война… она всегда всерьёз,Как в крышу встроенные лаги,Как встреченный оскал собакиИ как в глухой степи мороз.

Но разве кто из вас не знает,А, зная, почему молчитО том, что хорошо горит?Как хорошо она горит —Бумага самая простая,А с нею совесть, честь и стыдВ пучине глупости сгорают,В пожар войны перерастая…

Иная грусть, иные слёзы

Печаль, желанен мне твой свет,В любви оправу помещённый.Твой неразгаданный секретВо мне, любовью окрылённый!

И радость, и скупое гореКак две руки любви одной.Я слышал тысячи историйО зимах, спасшихся весной.

Я видел, как менялись тени,Как исчезали прочь они,Когда вставали на колениРазъединённые в любви.

Тогда их воссоединялиРазлука их же и печаль.И ничего те не теряли,Что было бы терять им жаль.

Но снова, снова с сонных ветокСтруится маями нектар,Так с перевоплощённым цветомЛюбовь несёт свой вечный дар.

Но только муки обретаетДуша, презрев желаний цвет.Тогда и плачет, и стенаетОна, а с нею и поэт.

И всё же, как печаль сладка!Разлуки вкус ты не забудешь —Вкус грусти той, когда ты любишь,Любви отдавшись на века!

Осеннее время