Сборник - В мире образов

В мире образов

Коллективный сборник стихов

Андрей Вознесенский

«Виснут шнурами вечными…»

Виснут шнурами вечнымилампочки под потолком.И только поэт подвешенна белом нерве спинном.

1977

Павел Дольский

Слова

Слова, сказанные особым образом,Могут пронзать ракетой,Или плюхаться аэробусом,Растеряв пассажиров где-то,Или обжечь раскалённым металлом,Запечься в душе рубцом,Или войти ядовитым жалом,Или пробить свинцом;Могут пощёчиной огорошить,Вселиться надолго цепнем,Могут валять, могут ерошитьБеззубым корявым гребнем.Слова могут прийти открыткой,Или упасть повесткой;Могут быть продолжительной пыткой,Перчаткой или отместкой.Могут быть дымовою миной,Детонирующим шнуром,Камнепадом сорваться или лавиной,Могут рубить топором.Слова могут быть даже туманом,Палкой о двух концах,Кровь разжижать опасным дурманомВ самых суровых сердцах.Могут врываться цветной каруселью,Висеть на ушах лапшой,Подмешаны могут быть к пьяному зельюИ бродить за душой.Могут быть мыльными пузырями,Могут быть выходом или входом,Перед бронированными дверямиМогут быть нужным кодом.Льдом заклинить замки с тормозами;Могут жидким азотомДойти до сердца и выйти слезами,Или холодным потом.Могут сделаться зеркаламиПравильными или потешными;Слова нередко бывают делами,А также надёжными стержнями.Слова имеют в любых масштабахСпособности к воплощениюВ цвет, материю, вкус и запах,Тактильное ощущение.Слова могут лечить болезни,Дарить надежду, снимают боль;Слова тогда могут быть полезны,Если доступен пароль.Иногда слова вдохновляют разум,И душу возносят к труду.Конечно, они доходят не сразу;Если верить – дойдут.Часто нежные слова и тёплыеВажнее печати, венчальных колец,На этом чистом, бесценном топливеЖивёт гармония двух сердец.Слова во всех уголках планетыПо-разному могут звучать,Что б ни сказал, и ни был бы где ты —Нужно за них отвечать.

2013

Анатолий Платонов

«Искры камина горят как рубины…»

Искры камина горят как рубиныи улетают с дымком голубым.Где ж вы, мои молодые годины? —стал я угрюмым, больным и седым.

Жизнь пробурлила в разврате и шалостяхи пронеслась в буре шумных пиров.Только нежданно подкралась в старостик сердцу больному шальная любовь.

Ну не могу я с тобой, сероглазая,счастьем делиться, уж ты не серчай.И на планете, богатой соблазнами,в страсти другого поэта ласкай!

Александр Амусин-Таволгин

Я верю в недосказанность строки…Я верю в многогранность каждой линии…Я верю, что в любом из нас стихиЖивут, как радуга на нежнойлилии…

Вошла поэзия, взошла!

Вошла Поэзия,взошла,Стряхнув туман дорожной пыли,И, удивлённые, застыли —Долина, лица, взор, душа….Пришла Поэзия, нашла!Взглянула нежностью в глаза,Где улыбнулась, подмигнула,Где томно бровью повела…Зацвёл плетень, поют ветра…Смеются тучи и ветла…Прошла,вдохнула,обошла!В сухих оврагах плещут реки,На пустырях – сады!На пепле!Росой лазурной льёт трава…Не спряталась, не обожгла…Согрела,спела,помогла…И толькок вечеру устало,В свой древнийтерем побрела,Молила встречных, убеждала:– «Пусть будет истинной молва!Иначе жуткая беда»А дома плакала, рыдала…И до рассветавыжигалаСлезами мерзкие слова!..

На зов поэта

На перепутье древних троп,Где ветер сушит свои ноги,В канаве холмик,как порог,Для сирых,брошенных, убогих.Дурманом проросли края,Над донником лишь осы кружат.Тень туч, что стежка бытия,«Звездою» путеводной служит…Куда шагнуть?За пылью – пыль!За горизонтом – горизонты…Чернеет сморщенная синь,Облитая пунцовым солнцем.Вяз пауком над розой встал,Стихи клён шепчет белладонне,Берёзки милой чистый станВ лишайнике настырном тонет.Котомка воет: – «Я пуста!»Грачи грохочут жутким эхом,На плечи села пустота,И шепчет:– «Мир не для Поэта!»Кричу, зову друзей, врагов…Но даже время отвернулось,Напялив шлем из лопухов,В овраге высохшем уснуло.И лишь кровавый горицвет,Обнял беспомощные ноги.Он знает, что на крик тревогиВекамиможно ждатьответ…

Морщинистые строки книги старости

Морщинистые строки Книги СтаростиЛегли последнею страницей —за чёрной датой.Где на обложке – рисунок зарослейЗа холмиком,И птицы облаком как ватой,Хотят укрыть обугленную рану,Спасти тепло ушедшего дыхания…Но жёлтая рука Старухи в саванеЗакрыла Книгу.прошепелявив, выдохнула:«Странно.Так много строк, и нет обмана!?Вся жизнь меж хлама и бурьяна…Слова признаний – грани в гранях,—коснись – поранят…»ШвырнулаКнигужёлтая Старуха,В костёр отживших Судеб.Отвернулась.Но, вздрогнув вдруг, заплакала, нагнуласьИ, на колени встав,досталаиз пламении пепла Книгу!Зажгла свечу, открыла и листает,Из обожжённых пальцевкровь стекает,На строки падает и тает…А губы шепчут:«Как ты смог?Так много спрятатьмежду строк…»

На смерть поэта

Накидали букетов мёртвому,А живому былинки не подали,Комплименты ушедшему – вёдрами,А при жизни травили – кодлами.Обелиск обещалимраморный,Для того, кто был нищими брошенным,Даже книжку издали.Грамотно,Переврав, как он жил… восторженно…А под холмиком гробик простенький,Руки связаны под иконкою,И на простыни, светлой простыни,Донник высохший, – криком согнутый…

Завещание поэта

Могу писать стихи…стихи…стихи…и только…И нищий,умирая,напишу,Последней коркой хлеба на песке:«О Боже!Ты же есть!Молю,исполни!Мою заветную мечту!Дай людям денег!Много, многоденег…денег…денег…Чтоб записатьна нихВселучшиестихи!..»

«День – не хватает слова!..»

День —не хватает слова!Ночь —не хватает взгляда!Стынем истынем сноваОт одиночества рядом.Год —не хватает вскрика!Век —не хватает жеста!..Незавершённостьмига —Жизни несовершенство!

Рената Андреева

Что делать – странный тип мой Муз!Ему я и такому рада.Его приход – моя награда,Когда придавит будней груз…

«Быть может, фантазёрка я? Признаю…»

Быть может, фантазёрка я? Признаю:Я часто просто так хожу, дышу,И о совсем несбыточном мечтаю,И валерьянку по ночам глотаю,И даже иногда стихи пишу.

Пишу стихи, когда мне грустно очень,Когда полна тоскливых странных дум.В моих стихах царят весна и осень,И милые глаза, и неба просинь…Пора бы взяться мне уже за ум!

По магазинам буду бегать, мыть посуду,И полюблю свой кухонный досуг.Рецепты пары тортиков добуду,И очень скоро о стихах забудуИ свой венок лавровый брошу в суп.

1979

«Как будто снова родилась…»

Как будто снова родилась:Все чувства жгучи и тревожны.Я и не знала, что возможныТакие ненависть и страсть.

Но пролетает час и два,И время близится к рассвету…Как часто мучают поэтовПустые стёртые слова!

И, оказалось, не нужныТетради чистые страницы,А на тяжёлые ресницыСлетают тягостные сны.

1980

«Я мирно попивала чай с вареньем…»

Я мирно попивала чай с вареньем —И вдруг узрела Музу у дверей.Спеша проникнуться скорее вдохновеньем,Я голову склоняю перед нейИ подставляю прямо под крыло…Она была изящна, словно птица,Но вот крыло на голову легло,Как будто командорская десница…

2011

В лунном свете