Сборник - В мире образов Страница 3

«Тлей жарче! жги! вставай дымами!..»

Незаслуженно забытым поэтам

Тлей жарче! жги! вставай дымами!бей искрами! танцуй огнём!Вокруг стоит толпа (столбами),внимающая играм языком.

Они застыли в изумленьи.Не ошибись: восторг уйдёт, —твои умильные кривляньястихия времени затрёт!

Невелика цена ошибки:тебя забудут. Зря искрил…И похоронною улыбкой,утонет пепел в море рыл…

Литературное объединение

Слева мальчики, справа девочкибьют мужскою, давят женскоюсталью лирикиушибедные;многоухою торчу веточкойсимулирую боль вселенскую;голова листом, кожа бледная…

Стих свистит, пыхтит, притянул невроз —продырявил мозг скорый паровоз…Паровоз летит из дупла да в пень,я за мысль держусь, как за поручень:«Ах, быстры стихи – «Стрелы» встречные,ну, а я не спешу, —люблю вечное.

Пишу!

Не поэт —писец.Не полёт —п…ц,как ворона битаяголова побритая…

В такт неточным рифмамда распитым литрамрасклешенная рожагладь белую тревожитсгребая пыль слоговлопатами зрачков.И шаловливой стаейраскрашенная заумьстремительно слетаетс зазубренного краяклинка ума.Рука-чумакорявит строем строки…

Уродом однобокимвыходит новый стих —первостепенный псих:мастак девчонок лапать,супец отведать лаптем,дырявым ситом знанийдворец воздвигнуть с краю.

И писец бурчит в меж-иканиес расстояния расставания:«Так пишу,как дышу».

Читателю

Ну к чёрту звание поэта,не нужно титулов, наград,вот только б то, что было спетосогрел бы чей-то взгляд,помчал бы рифмами галопом,строками вымостив свой путь,напился б смысла пьяным соком,идеей закусил чуть-чуть,ловил бы нежными сетямисравнений радужную муть…Тогда б со мной под облакамипарил бы кто-нибудь.

Алла Ивашинцова

Демон закрыл крылами часть неба.Априори чёрным полотномначинается текст.

7 июня 2002 года

Троицыно воскресение метелью одуванчиковна день рожденья Пушкина послало потепление.

Причудой мельтешения нежданным совпадениембожественность поэзии внедрялась в окружение.

Пространственность поэта зигзагом африканскимискря холмистость Псковщины томит воображение.

Арины Родионовны опустошив графинчики,запели залихватские запевочки-припевочки.

Забыли похозяйствовать и мужики угрюмые.Порядок лишь на кладбище, а остальное – к Пушкину.

«Анна Андреевна! Божественная!..»

Анна Андреевна! Божественная!Где тот сор собирался для Вашей поэзии?Выставку бы мусора – не помойку,естественно, но – символы, нанизанныена растительность, празднично украшенныетаблички с именами мужей и любовников,почитателей и просто читателейиз соседней библиотеки.

Простите великодушно. Это же кладбище!Красивая, вечно молодая.И женщина, и поэзия, и скульптура,всё это – женского рода.Присутствующие будоражатся.Не всем – но всё же видны кресты над могиламии головами всполохи раздраженияи неудовлетворения местами лежания,местом стояния, говорением, песнопениеми ветром, который гоняет предметыстихосложения.

Меняется атмосфера над Вами и нами,замусорена поэзия приватизацией.Завидуем временам, когда умирать интереснобыло, но обещаем извилинами шевелить,постараемся ничего не забыть и… выжить.Может быть, вместе с поэзией.

[2005]

«Нет мастерства…»

Нет мастерства.На вдохе утренних невзгодписать каракульки нужда.Лист белый – полотно,на нём стежки не о любви, а так…Смиренно наблюдать:из воздуха рука выуживает рубль,у края облаков чудес фальшивость,надменность солнца, пенье птиц,горячей жидкости стакан.Глаза закрою, ночь впущу,опять гляжу.Тащу свой горб,копаться в нём не стану.Пусть остановит полустаноквоображений поезда пролёт.

[2005]

«Вчера, сегодня, навсегда…»

Вчера, сегодня, навсегда,намедни, в прошлом и сейчассветла поэзия стихийным счастьем.

И это – как вино, в которомнебо и вода, сияет солнцеи тоска ушедших днейнесбывшихся фантазий.

Спелёнутый цветок,к теплу души прильнув,одним лишь лепесткомна серости гравюр меняет тон.

Острейший угол с шаром совместив,я вижу чудище на ауре цветов.Хочу его разбередить,но лишь – коснусь…Что будет дальше? Всё ещё боюсь…

[2005]

«Поэзии бегущая строка…»

Поэзии бегущая строка,шампанского искрящаяся поза,в слова завёрнутая кривизнаи пузырьков стремлениедобавить воздуху свободы.

Пурпурный цвет закатана хризантемах,отцветающих в саду,покрылся патинойнасмешливого взгляда.

Сверхзвуковая новизнадесантником без парашютабронёй слетаетна серебряные струны.

Любители прекрасногозадумчиво готовятся ко сну…

[2010]

«Чистым звуком над нами летает…»

Чистым звуком над нами летаетвся поэзия прошлых лет.

Желая истину познать,гощу у Меланхолии великой.

Там, у моста,над пропастью депрессийи серых долгих дней,посредник есть,дающий лошадейдля неизведанных путей в пространстве.

Там жизнь,держащая на поводке простую радостьс букетом полевых цветов,смягчающих суровость бурелома,где дровосек и плотникстарательно достраивают дом,где жить или не житьпридётся каждому,бродящему по закоулкам.

Алхимики когда-то из свинцапытались золото добыть.

Кто хочет быть поэтом,верит в это.

2011

«Писать на бумаге, чтоб горела бумага…»

Писать на бумаге, чтоб горела бумага,чтобы полёты души не душили свободы,той свободы, за спиною которойльётся песня, схожая с гимном.

Крылья со свистом рассекают пространство,перья, вздыхая, завихряют воздуха струи,сердце, терзаясь, буквы заглавные

Конец ознакомительного фрагмента.