Андрей Дементьев - Избранное Страница 10

После грозы

Гром в небо ударил со зла.И небо,как водится, –в слезы.Дырявая крыша берёзыОпять надо мной потекла.Как тыща серебряных гривен,Тяжелые капли стучат.Сердит неожиданный ливень,Но я ему,летнему,рад.

Он радугу вывел за лес…Веселый, напористый, быстрый,Внезапно прозрачною искройНа солнце блеснул и исчез.С земли все цветы подобрав,Украсилась радуга ими.Тут всё в ней –от зелени травДо льнов затихающей сини.

От луж заблестела тропа…И виднона горизонте,Как травы купаются в солнцеИ тянутся к солнцу хлеба.

Вдали еще сердится гром,Видать, из последних усилий.И свежесть такая кругом,Как будто арбуз разломили.

«Солнце упало в море…»

Белеет парус одинокий…

Солнце упало в море,Окрасив его края.Синее с алым спорит,Как с грустью любовь моя.

И, словно бы падший ангел,Парус вдали застыл…Стекают краски закатаС его белоснежных крыл.

На юге темнеет быстро,И вечер подвел итог.А в небе мерцают искры, –Словно там курит Бог.

Отсчитывает минутыВолны осторожный плеск…А парус исчез,Как будтоИ вовсе он не был здесь.

То ль сорванный сбился с курса,То ль ангел по зову звездНа небо свое вернулсяИ парус туда унес.

А мне приснился сон

И. Л. Андроникову

А мне приснился сон,Что Пушкин был спасенСергеем Соболевским…Его любимый другС достоинством и блескомДуэль расстроил вдруг.

Дуэль не состоялась.Остались боль да ярость.Да шум великосветский,Что так ему постыл…

К несчастью, СоболевскийВ тот год в Европах жил.

А мне приснился сон,Что Пушкин был спасен.

Все было очень просто:У Троицкого мостаОн встретил Натали.Их экипажи встали.Она была в вуали, –В серебряной пыли.

Он вышел поклониться.Сказать – пускай не ждут.Могло все изменитьсяВ те несколько минут.

К несчастью, НаталиБыла так близорука,Что, не узнав супруга,Растаяла вдали.

А мне приснился сон,Что Пушкин был спасен.

Под дуло пистолета,Не опуская глаз,Шагнул вперед ДанзасИ заслонил поэта.И слышал только лес,Что говорит он другу…

И опускает рукуНесбывшийся Дантес.

К несчастью, пленник честиТак поступить не смел.Остался он на месте.И выстрел прогремел.

А мне приснился сон,Что Пушкин был спасен.

Мойка, 12

Марине

Душа его вернулась в этот дом.Он счастлив был в своем веселом доме.Отчаянье и боль пришли потом,Когда его ничтожный Геккерн донял.

Среди знакомых дорогих святыньТы чувствуешь – он постоянно рядом…Вот тот диван, где медленная стыньСковала сердце, овладела взглядом.

И каждый раз, ступая на порог,Ты входишь в мир – загадочный и грустный.И с высоты его бессмертных строкНисходит в душу чистое искусство.

Я иногда ловлю себя на том,Что всё он видит из далекой дали,И открывает свой великий домТвоей любви, восторгу и печали.

Аист

Белый аист, печальный аист –Из бамбука худые голени.Он стоит, в синеве купаясь,Над своими птенцами голыми.

А у ног его шелест ивДа гнезда незавидный ворох.Весь нескладный,Он все ж красив –И красив, и смешон, и дорог…

Говорят, будто к счастью аист.И поэтому, может быть,Я опять, я опять пытаюсьС доброй птицей заговорить.

Оказав мне свое доверие,С крыши первого этажа –Он расскажет,Как жил в Нигерии,Сколько верст синевы измерилиКрылья эти, домой спеша.

Долго с ним говорить мы будем,Будто снова ему в полет…Аист очень доверчив к людям,Даже зависть порой берет.

Воспоминание об осени

Какая спокойная осень…Ни хмурых дождей, ни ветров.Давай все на время забросимВо имя далеких костров.

Они разгораются где-то…За крышами нам не видать.Сгорает в них щедрое лето.А нам еще долго пылать.

И, может быть, в пламени этомОчистимся мы до конца.Прозрачным ликующим светомНаполнятся наши сердца.

Давай все на время оставим –Дела городские и дом.И вслед улетающим стаямПрощальную песню споем.

Нам будет легко и прекрасноЛиствой золотою шуршать.И листьям,Как ласточкам красным,В полете не будем мешать.

И станет нам близок и дорогЗакат,Уходящий во тьму.И новым покажется город,Когда мы вернемся к нему.

«За все несправедливости чужие…»

Л. Бадаляну

За все несправедливости чужиеНесу вину сквозь память и года.За то, что на одной планете живыЛюбовь и боль,Надежда и беда.

Я виноват, что не промолвил слова,Которое могло б все изменить:Вернуть любовь –Кто в ней разочарован,Вернуть надежду –Если нечем жить.

Будь проклято несовершенство мира –Наш эгоизм и слабый мой язык.Прошу прощенья у больных и сирыхЗа то,Что яК вине своей привык.

«Кто-то надеется жить…»

Наташе

Кто-то надеется житьДолго… И дай-то Бог.А мне бы лишь одолжитьУ Времени малый срок.

Чтобы успеть сказатьДругу, что он мне мил.Да еще показатьВнукам зеленый мир.

Да, может быть, повидатьДеревню Старый Погост,Где юной была моя мать,Где с травами шел я в рост.

Где батя учил добру,Скворечник к сосне крепя.

Я в поле ромашки рву,Похожие на тебя.

Есть просьба еще одна.О, если б помочь я мог,Чтоб ожила страна,Которую проклял Бог.

Сестра милосердия

Слезы Мария вытерла.Что-то взгрустнулось ей…Мало счастья Мария виделаВ жизни своей.

Мало счастья Мария видела.И старалась не видеть зла.Красотой ее мать обидела.Юность радостью обошла.

А года проносились мимо,Словно вальсы подруг.Так ничьей и не стала милой,Не сплела над плечами рук.

Так ничьей и не стала милой.Но для многих стала родной.Столько нежности накопила,Что не справиться ей одной.

И, когда по утрам входилаВ нашу белую тишину,Эту нежность на всех делила,Как делили мы хлеб в войну.Забывала свои несчастьяПеред болью чужой.Говорила: «Не возвращайся…» –Тем, кто радостно шел домой.

На судьбу Мария не сердится.Ну а слезы – они не в счет.Вот такой сестры милосердияЧасто жизни недостает.

«Ты любил писать красивых женщин…»

Александру Шилову

Ты любил писать красивых женщин,Может, даже больше, чем пейзаж,Где роса нанизана, как жемчуг…И в восторге кисть и карандаш.

И не тем ли дорого искусство,Что с былым не порывает нить,Говоря то радостно, то грустноОбо всем, что не дано забыть?

И о том, как мучился художникВозле молчаливого холста,Чтобы, пересилив невозможность,Восходила к людям красота.

Сколько ты воспел красивых женщин!Сколько их тебя еще томят…Если даже суждено обжечься,Жизнь отдашь тыЗа весенний взгляд.

Потому что в каждый женский образТы влюблялся, словно в первый раз.Буйство красок – как нежданный возглас,Как восторг, что никогда не гас.

Все минует…Но твою влюбленностьГениально сберегут холсты.И войдут в бессмертье поимённоВсе,Кого запомнил кистью ты.

Времена года

Весна

В лес весна нагрянула в апреле,Шумная – от птичьей кутерьмы.И стоят в весенних платьях ели,Будто бы и не было зимы.

И ручьи, ожив от ветров вешних,Песни разнесли по всем концам.Воробьи покинули скворешни,Чтобы сдать их на лето скворцам.

Дождь стучится робкою капелью,Первый дождь – предвестник майскихгроз.Так тепло, что сосны загорелиИ открыты шеи у берез.

Ожил лес – теплу и солнцу рад он.Ничего, что, выбравшись из тьмы,В эту пору бедный лес залатанБелыми заплатами зимы.

Лето